„Was willst du dann machen? Ohne Job, ohne Doktorgrad und ohne Alexander, meine liebe Tochter, wirst du schnell aufgeschmissen sein!“, gab ihr Barbara zu bedenken, deren Mutterherz brach, als sie Romanas gebrochenen Blick sah.

Romana lächelte auf abgedrehte Weise, die ihren Eltern noch mehr Sorgen bereitete. Sie hatte sich zu einem einschneidenden Abschied durchgerungen, der sie zur abtrünnigen Tochter, an der Gerechtigkeit der Welt vollkommen zweifelnd, machen würde, aber sie hatte sich entschieden und würde entschlossen nicht mehr davon abrücken. „Ich rücke ein – in die WOMEN-Force.“

Jeder muss irgendwann irgendeinen Tod sterben, doch so hatte er es sich nicht vorgestellt. Er glaubte, sein verletzliches Innerstes qualvoll nach außen kehren zu müssen. Alexander zog sich am Rand der weiß emaillierten Badewanne hoch, kämpfte sich auf die Knie und beugte sich leichenblass über das aufgeklappte Toilettenbecken. Heiße Tränen verschleierten seinen Blick. Am Toilettenrand klammerte er sich mit aller Kraft fest, die mit jeder verstreichenden Minute schwächer in seinem über alle Maßen alkoholisierten Körper nachließ. Ihm war so schlecht, dass er am liebsten auf der Stelle gestorben wäre, doch dieser inbrünstige Wunsch nach irdischem Ableben und Eintreten ins angeblich schmerzlose Jenseits gewährte ihm der Todesengel nicht. Trotz der fürchterlichen Plage in seinem Magen, wo sich eine steinerne Faust hartnäckig verkeilt hatte und ihn maßlos quälte, konnte er sich nicht erbrechen, wovon er sich die große Erleichterung erhofft hatte.

Warme Hände berührten plötzlich seinen geplagten Körper, hielten seinen nach vorne über gebeugten Kopf und packten ihn sicher an der linken Hüftseite. Eine ihm vertraute Stimme murmelte tröstende Worte in sein Gehör, das durch seine Seufzer, sein Stöhnen und Ächzen seine Eigenwahrnehmung irritierte. Nein, nicht nur gutgemeinte Worte waren es, die ihn in die Realität zurückholen wollten – sein Schwiegervater stauchte ihn deftig fluchend zusammen, machte verbales Kleinholz aus ihm.

„Daddy-in-Law!“, schrie er, sein Schluchzen war nahe an der Grenze zur Rückentwicklung zum pflegeabhängigen Säugling. Der Schmerz in ihm war von seelischer Natur; es war weniger der Körper, der sich gegen den Alkoholexzess zu wehren versuchte. Der Griff des Mannes, der ihn über die Toilettenschüssel geneigt festhielt, war sanft und zugleich kontrollierend sicher. Ihn kannte er als Lee-Jay.

Der Sanitäter, der zwischen Bekannter, Freund und Erstretter in der Funktion ihm gegenüber schwankte, war in seiner Handlungsabsicht überhaupt nicht wankelmütig, als das Mittel, das er ihm zuvor verabreicht hatte, um das Steigen des Blutalkoholpegels auszubremsen, auf die Körpergröße des überaus groß und kräftig gewachsenen Holzfällers nicht prompt die zu erwartende Wirkung entfaltete. Jemand steckte ihm den Finger in den weit aufgerissenen Mund, und Alexander stieß gurgelnde Laute aus, als er sich in die Badezimmerkeramik erbrach. Er wusste für Sekunden nicht mehr, wo vorne und wo hinten an seinem Körper war. Noch mehr angenehm warme Hände betasteten ihn, nachdem er sich nicht mehr übergeben konnte, denn er drohte wie ein nasser Sack voll Sägemehl auf den gefliesten Badezimmerboden niederzugehen. Dann beförderten diese vielen Hände ihn irgendwohin, wo sie ihn auf eine weiche, kühle Unterlage betten.

Ein Weißbärtiger – er musste der Gesandte aus dem hohen Norden mit den Weihnachtsgeschenken für die braven Kinder sein – beugte sich kurz über ihn, sagte dabei etwas zu einer Person hinter sich, die mit einem länglichen Gegenstand vortrat und sich neben Alexander auf der Bettkante niederließ. Pulsierend prickelnde Schmerzen jagten unvermittelt durch seinen linken, kleinen Finger, was seltsamerweise nicht unangenehm war, je länger dieses Gefühl andauerte. Geschenke gab es für ihn keine, denn er war nicht artig gewesen, doch das Übelsein schwand.

Doch dann kam Angst und Panik über ihn. Von einem Augenblick zum anderen stand eine weiße Wand vor seinen honiggoldenen Augen, kippte rasch auf ihn zu und wollte ihn unter einer für Alexander unbestimmbaren Masse begraben. Er wollte vor Entsetzen laut aufschreien, aber die bleierne Erschöpfung, die in seinem verausgabten Körper hauste, knipste ihm rechtzeitig die Erntemaschinenpositionslampen aus. In die unergründlichen Tiefen eines Brunnenschachts fiel und stürzte er endlos. Die in Rotbrandziegel gefasste Wandung war von glitschigen Schmier-Algen unerklimmbar rutschig, da fiel der Deckel auf die Brunnenrandfassung und schloss ihn in seinem Körpergelass ein, bis irgendwann am anderen Tag er von novemberkühlen Sonnenlicht und Entzugserscheinungen hart geweckt und in die Realität gebombt wurde. Er blieb im Schlafzimmer allein zurück, denn seine Frau war Soldat geworden.

Ein Waisen-Mädchen ruft: „Ahoi!“

New Oakridge, 24. November 2031; früher Nachmittag

Auf dem kurzen Weg von ihrer Villa, die sie bald an ein altes Ehepaar samt Hund vermieten würde, das sich um das kleine Anwesen kümmern würde, solange sie ihren Wehrdienst an der Waffe leistete, begegnete sie Sheriff Arnold Wisemann, der allein in seinem Dienstwagen saß und von den Docks am Willamette-River langsam Richtung Ortseingang New Oakridge zurückfuhr. Grüßend nickte er ihr zu und Jennifer Allison Eve Gordon winkte ihm hinter dem Steuer ihres Wagens sitzend freundlich lächelnd zu.

„Wenn der wüsste“, murmelte sie finster. Jennifer verfolgte eine kriminelle Absicht unter ihrem kornblonden Langhaarschopf, den sie für einen Sekundenbruchteil lang in Richtung Beifahrersitz wandte, auf dem sie neben sich, säuberlich in eine Plastikhülle verpackt, ein Handbeil dabei hatte. „Jetzt gibt es gleich Kleinholz, Sheriff! Ich war erst in der Klinik, dann will ich auch noch die Knastzelle von innen sehen! Schluss mit lustig! Das wird Fred kielholen, dieser verlogene Mistkerl von einem Verlobten! Verarschen kann er wen anderes, nicht mich!“ Ihren Geburtstag hatte sie sich für heute anders vorgestellt, aber Vorstellung und Realität klaffen oftmals weit auseinander oder liefen gegensätzlich. Wütend auf ihren Verlobten Frederick Ian Steven Taylor, der sie für seine Abenteuerlust sitzen gelassen hatte, war sie und redete sich selbst in Rage, was zumindest die Kälte in ihren Gliedern vertrieb, die der polarkalte Nordwind aus Kanada über die Grenze von Oregon ins herbstlich nebelverhangene Flusstal des Willamette herein blies.

Was sie natürlich nicht wissen konnte, war, was in jenem Moment der Sheriff gedacht oder halblaut vor sich hin gemurmelt hatte, als sie sich auf der Straße bei den Docks begegnet waren: „Lass es krachen, Mädel! Dein Verlobter hat es nicht anders verdient – lässt der die fesche Tochter vom reichsten Anwalt von ganz Oregon sausen, nur weil ihn das Abenteuer in den Krieg nach Europa lockt!“

Ob Jennifer entdeckt und an die Polizei gemeldet wurde, war ihr schlichtweg sowas von egal, dass es ihr die eine oder andere Nacht in der Arrestzelle vom Sheriff-Büro zu verbringen wert gewesen wäre. Bei der EltronMED hatte sie das, besser als jemals zuvor bezahlte Jobangebot für die Abteilungsleitung des Tropenforschungslabors vom neuen Konzernleiter Thomas Mack ausgeschlagen, der nach Dexters Tod in den Boss-Sessel geklettert war. Sie hatte noch in der Klinik von Eugene das Kündigungsschreiben aufgesetzt und eingereicht. Jennifer spürte noch immer die langsam schwindenden Nachwirkungen der Explosion im Tropenlabor: Ihr dröhnten die Ohren, wenn sie sich körperlich mehr anstrengte, sich bücken musste oder einen Gegenstand trug, der mehr als zehn Kilogramm wog oder schlecht zu greifen, von unförmigem Korpusumfang war. Gleich am Morgen war sie in den Reitstall gefahren, um bei ihren Pferden zu sein, mit ihnen auszureiten, aber sie hatte es nur mit Sturheit fertig gebracht, die Reitpferde zu versorgen, zu satteln und auszureiten. Das Ausmisten der Stallboxen war sie normalerweise gewohnt, beide Boxen schaffte sie sonst locker aus dem Handgelenk von Stroh und Pferdemist zu säubern, doch das hatte sie diesmal lieber einem der kräftigen Stalljungen überlassen, die sie mit ihrem jährlichen, in gönnerhafter Höhe bemessenen Mitgliederbeitrag sponserte. Eine junge Frau, die selbst beherzt anpackte, war sie. Sie delegierte ungern anstrengende und unliebsame Arbeit an andere, die nicht auf ein reiches Einkommen oder ein wohlhabendes Elternhaus zurückgreifen konnten und sich auf diese Art der schmutzigen Dienstleistung ein mageres Taschengeld dazu verdienten. Nicht immer hatte für sie in diesem Leben der blankpolierte Silberlöffel auf dem Serviertablett greifbar parat gelegen, wenngleich ihre ganze Familie aus Millionären bestand: die Verwandten geizten.

Am Kai, das mit einem läppischen Lattenhandlauf für die Besucher zum Anleger unzureichend gesichert war, hielt sie mit dem Auto an, das sie dort parkte. Lange würde es sicher nicht dauern, was sie vorhatte. Entweder kam der Sheriff in Kürze zurück und nahm sie in Gewahrsam oder der einsetzende Nieselregen würde sie schneller von ihrem hundsgemeinen Vorhaben abbringen als sie es sich in ihrem erhitzten Gemüt eisern vorgenommen hatte. Jennifer griff sich die Handaxt mit dem kurzen Stiel, die sie daheim normalerweise für das Scheitspalten verwendete, um schmale Spane zum Anheizen für den Kamin im Wohn-Salon der Gordon-Villa zu hacken, wenn das ihr freundlicher älterer Nachbar, Mister Morrof, nicht für sie erledigen konnte. Ihr Alltag würde sich bald vollkommen ändern, so sehr, dass es für sie ein gänzlich neuer Lebensabschnitt werden würde – in wenigen Tagen schon verließ sie New Oakridge, und Jennifer wusste nicht, ob sie es jemals wieder sehen würde.

Ob sie das Segelboot ihres Ex-Verlobten überhaupt wiedersehen wollte, war ihr plötzlich nicht mehr ganz klar. Hier in den Docks, wo die Orphan Girl über die Dauer des Winters aufgebockt stand und zuvor von Frederick und Alexander für die Ruhezeit bis ins kommende Frühjahr eingemottet worden war, hatte sie oft einen Teil ihrer Freizeit gemeinsam verbracht. Jennifer fühlte sich genötigt, in dieser Situation sich von einem Teil ihres bisherigen Lebens für immer verabschieden zu müssen, und dies musste sie auf eine gewaltsame Weise tun, wie sie es niemals zuvor getan hatte oder bloß gedacht hatte, imstande zu sein, sich auf solch zerstörende Art beim Abschied auszudrücken, denn sie wollte kein Wiedersehen, sondern einen Schlussstrich unter ein Lebenskapitel setzen. Es tat einfach weh, das in blattgrüner Schutzfolie eingeschlagene Boot zu sehen, auf dem sie ihre Wiederbelebung nach einem Badeunfall durch Fredericks Erste Hilfe erlebt gehabt hatte, und jetzt war es nur noch ein Fall für die von Jennifer wütend geschwungene Beilhand am eingepassten Holzstiel.

„So, mein lieber Ex-Verlobter und Lebensretter! Du meinst, dass alles wieder gut sein wird und wir dann heiraten und Kinder miteinander in diese Welt züchten werden, wenn du aus dem Krieg wieder kommst! Aber vorher muss ich hier noch ein paar Verschönerungsarbeiten an der Orphan Girl vornehmen, damit wir auf ihr unsere rauschende Hochzeit feiern können!“

Lang griffen ihre Schritte aus, als sie sich vom Schotterparkplatz dem Abschnitt des Kleinstadthafens näherte, wo die Boote auf Trockendockgestelle hoch gehievt aus dem Gewässer des Willamette-River aufgebockt standen – Jennifer konnte bereits beim Herannahen die Orphan Girl nicht unter den reparaturbedürftigen Motor- und Segelbooten sichten. Mit dem Handbeil in der Plastiktüte bewaffnet, wurde Jennifer mit jedem Schritt langsamer, aber ihr sondierender Blick suchte umso schneller das Hafenareal ab, das im Augenblick verlassen autumnal, in sich eintrübender Nebelsuppe vor ihren schlanken Reiterfüßen schläfrig lag. Sie selbst war ein Novemberkind, aber ihre Seele war von sonnigem Gemüt, das sich nicht von einer melancholischdepressiven November-Nebel-Novelle in die herbstwinterlich feuchtkalte Suppe der Traurigkeit und der verzweifelten Apokalypsen-Stimmung treiben ließ, die das unaufhaltsam näher rückende Jahresende mit sich brachte. Hellwach blickte sie sich auf dem Hafengelände um, das ein überschaubares, ihr seit der Kindheit vertrautes Areal war. Er hatte also dafür gesorgt, dass die Orphan Girl verschwunden war. Frederick hatte das Segelboot weggeschleppt.

Halt, nein! Sie glaubte, am Rande des verschwimmenden Nebels Fredericks Boot am Anleger für die Segelboote entdeckt zu haben und machte vom Trockendock kehrt. Sie lief in unauffälliger Geschwindigkeit weiter, was sich Jennifer hätte sparen können, denn niemand war außer ihr hier im kleinen Yachthafen, und der wabernde Nebel suggerierte mitunter Trägheit, was den eventuell doch anwesenden Betrachter sicherlich in der Geschwindigkeitswahrnehmung getäuscht hätte. Hastig schritt Jennifer auf den Holzbohlenanleger in der ersten Segelbootreihe und glitt beinahe auf dem feuchtrutschigen Steg aus, fing sich glücklicherweise ab, bevor sie auf die Bretter nieder ging und sich mit dem mitgeführten Beil im Plastiksack verletzt hätte. Uff! Das waren die Momente, in denen man kurz darüber nachdachte, ob es nicht doch eine riesige Dummheit war, die man vorhatte, ehe der Zorn der verletzten Seele über die Vernunft siegte. Ihre wutentbrannte Aktion >>kleine Rache am Ex-Verlobten<< war mit Sicherheit eine solche Dummheit, die sie vorhatte zu begehen, aber dieser unbedeutende Ausrutscher war nicht der große Ausbremser gewesen, der sie tatsächlich von ihrem Vorhaben abgebracht hätte.

Der Wasserstand war noch immer mager, aber es hatte wenigstens in den letzten Wochen regelmäßig und ein paar Mal seit dem Sturm heftig geregnet, was den Willamette in sein Flussbett zurückgebracht hatte, wenngleich man noch immer nicht davon reden konnte, der Fluss sei schiffbar. Allenfalls ein Bach war er, der sich durchs Tal der Berge von Oakridge schlängelte.

Fest und gewissenhaft vertäut lag die Orphan Girl im Nebel im Wasser vor Jennifer, die abrupt am Bug stehen blieb und das Segelboot genauer in Augenschein nahm: Ja, es war Fredericks Boot, wie sie deutlich in weißen Lettern auf dem klarlackierten Holzbootrumpf in weißer Farbe lesen konnte. Gelacht und gefeiert, geträumt und geliebt hatten sie hier zu zweit oder zusammen mit ihren besten beiden Freunden Romana und Alexander Wallace. Diese herrlich unbeschwerte Zeit war vorbei, war vielleicht bloß eine Illusion gewesen, die für sie in der Erinnerung kaum noch ein greifbares Bild war, das sie einst in ihrem Herzen getragen hatte. Leider war ihr Beziehungsherzbeutel ausgeblutet, nachdem sich Frederick mit einem knappen Telefonat von ihr verabschiedet hatte, was er als kurze Unterbrechung ihrer Beziehung sah, da er seinen Drang nach Abenteuer leben wollte, aber für Jennifer war es ein innerer Bruch, dessen Ursache sie nicht einmal richtig verstand, weshalb Frederick sang- und klanglos aus ihrem gemeinsamen Leben verschwunden war. Sie begriff nicht, was sich in Frederick zusammengebraut hatte, als sie in ihre Forschungsarbeit eingebunden gewesen war, ahnte nichts vom Seitensprung an Romanas Geburtstag mit Paula Ludwig.

In ihrer Jugend hatte das Leben ihr übel mitgespielt, nachdem Jennifers Mutter Patricia zu jung gestorben war, und nun erlebte sie erneut einen Verlust, den sie kompensiert bekommen musste, denn mit ihrem Vater Joel pflegte sie keinen engen Tochter-Vater-Kontakt. Joel Gordon lebte für seinen lukrativen Beruf als Anwalt, besaß die Villa in New Oakridge, in der Jennifer nun ganz allein wohnte, und ließ sich zumeist nicht bei seiner Tochter blicken und lud sie auch nicht ein, bei ihr Urlaub zu machen oder wenigstens zu einem Weihnachtsessen sich mit ihr jährlich zu treffen. Nicht einmal einen Telefonanruf oder eine E-Mail zum Geburtstag bekam sie von ihrem immerzu überbeschäftigten Vater, der ein Meister der Verdrängung war.

Die Begegnung mit Vivian Fisher im Krankenhaus, dem EMC, ein großes Hospital in Eugene, hatte in ihr die Veränderung ihrer bisherigen Sichtweise bewirkt. Bisweilen hatte Jennifer in einem harmonischen Rhythmus gelebt, der von freier Wissenschaft in den Laboren der EltronMED und ihrem reichlich sportlich aktiven Privatleben geprägt gewesen war, in welchem sie Pferdesport betrieb und eine treue Hündin hatte. Jennifer hatte beschlossen, das alles hinter sich zu lassen, die Villa, ihre geliebten Tiere und ihr altes Leben, das eigentlich mit einundzwanzig Jahren längst nicht wirklich alt war, doch so nahm sie sich derzeit wahr.

Jennifer stieg auf das Segelboot, überwand die Reling mit sportlicher Leichtigkeit, obwohl sie die neblige Feuchtigkeit in der kalten Novemberluft immer stärker an sich ziehen spürte. Keinen Moment länger verschwendete sie, sich nochmals in schwelgenden Erinnerungen an die schöne Zeit an Bord der Orphan Girl zu verschwenden. Aus der mitgebrachten Plastiktüte holte sie das Handbeil heraus und legte die enttäuscht wütende Holzfällertaktik an den Tag, die einer außer Kontrolle geratenen Baumerntemaschine gleich kam. Viel zu lange hatte sie als Wissenschaftlerin eines Tropenforschungslabors in ihren Beruf eingespannt gelebt und war das Konzernzugpferd gewesen, dem man die Todesspritze anstelle des Siegerpokals mit verschnörkelter Gravur nach einem Querfeldeinrennen verpasst hatte. Das Angebot des neuen Konzernchefs war gut gewesen, wieder in den Forschungsbereich nach ihrer vollständigen Genesung zurückzukehren, aber sie fühlte sich längst nicht als alter Gaul ohne Biss und Zähne, dem auf einem Abdecker-Hof bis zum natürlichen Tod Instanthafer und Gnadenbrot gewährt wird; dort wollte sie nicht verenden.

Das Leben eines guten Menschen sollte tagtäglich das eines wohlmeinenden Schöpfers sein, doch jetzt vergaß Jennifer ihre gute Kinderstube und ihren Glauben an die sanften Veränderungen im Leben. Sie warf all ihre Vorsätze und Bekenntnisse zum guten Willen und Handeln über Bord der Orphan Girl, als sie sich von der Raserei am Beil packen ließ und das Deck, die Aufbauten und unten im Schiffsraum alles oberflächlich verwüstete, bis sie völlig außer Atem war, wie sie es selbst nicht nach dem Jogging oder einem schnellen Querfeldeinritt jemals gewesen war, sich hoch an Deck schleppte, wo sie erschöpft auf die Knie nieder ging. Dies Gefühl, der wohligen Erhitzung im Leib, der fast ein Blutrausch war, hatte sie zwar angestrengt, aber noch immer nicht ganz verausgabt. Sie wollte mehr tun, als sich am Segelboot ihres Ex-Verlobten zu rächen, das nur ein persönlicher Gegenstand von Frederick gewesen war, immer noch war. Es musste noch gründlicher sein!

Jennifer war in der Stimmung der großen Säuberung. Sie kämpfte sich auf die Stiefelsohlen hoch und stieg von der Orphan Girl, die nur noch Schrottwert besaß nach ihrer wütenden Misshandlung, und rannte über den Steg am Anleger zurück zu den Parkplätzen auf dem Hafengelände. Ihr war etwas eingefallen, das sie noch heute erledigt haben wollte: Das Doppelbett, das sie daheim in der Villa mit ihm geteilt hatte, musste raus aus dem Haus. Sofort wollte sie diese Idee verwirklicht sehen und beeilte sich zu ihrem Auto, stieg auf der Fahrerseite ein, stopfte das Beil im Plastiksack rechts neben sich runter in den Beifahrerfußraum und startete schleunigst den Wagen, scherte aus der Parkplatzanlage aus und rumpelte durch den Nebel los, zurück in den Ortsteil New Oakridge, Richtung Westfir und nach Hause, wo sie diesmal das alltägliche Bettenmachen auf räumende Weise ausführen wollte. Jetzt war für Jennifer die Zeit gekommen, weitere Taten für sich sprechen zu lassen. Oft hatte sie sich trotz ihres voranschreitenden Mutes im Leben still zurückgehalten. Vom braven Bürgertum nahm sie soeben gedanklich Abschied und begrüßte die Rache.

Niemand hatte sie bei dieser sinnlos um sich hackenden Tat auf und im Boot gesehen. Keine Menschenseele war da gewesen, um sie aufzuhalten. Sheriff Wisemann hatte absichtlich weggesehen, hatte nichts unternommen, wenngleich er geahnt hatte, was Jennifer Gordon vorgehabt hatte und schließlich zur Tat der massiven Sachbeschädigung geschritten war. Selbst ihre beste Freundin war von ihrem Zuhause fortgegangen und kam wahrscheinlich niemals wieder zurück, weil sie sich von ihrer kaputten Ehe und dem finanziell abgesicherten Berufsleben als Biochemikerin im EltronMED-Konzern bewusst verabschiedet hatte. Trotzdem wusste jeder in Oakridge, um Oakridge und um Oakridge herum, wer ihre Wut, ihre Enttäuschung in den vergangenen Minuten an dem einst herrlichen Segelboot ausgelassen hatte, und alle im Ort wussten, warum sie es getan hatte. Der menschenverachtende Krieg in Europa hatte sich in Jennifers Herzen ausgetobt; die Amazone in ihr war erwacht, die nach Rache durstete, welche sie als Gerechtigkeit auslegte, als einen Ausgleich dafür sah, was ihr das augenscheinlich gutbürgerliche, sichere Leben mit einem Umschlagen der Richtung im willentlichen Denken ihres Ex-Verlobten nicht mehr bieten konnte: vertraute Zweisamkeit, sich auf den Partner auf Gedeih und Verderb verlassen können. Sie traute keinem Mann mehr über den Weg. Schluss damit! Die Männer durften nicht länger über Frauen walten und schalten wie es ihnen in den sprunghaft veranlagten Sinn kam. Sie selbst wollte etwas daran ändern.

Wabernd einhüllende Nebelschleier wurden von unsichtbarer Wettergeisterhand tiefer übers Willamette-Tal gedrückt, wollten einen seidenen Dunst sanft über das zerstörerische Werk der Menschen legen, doch das krächzende Klagen einer Krähe berichtete von Jennifers Taten und der Saatdieb-Vogel flatterte im Nebel davon, der das Tier und sein Wissen um die Täterin auf der geschundenen Orphan Girl verschluckte.

Linksbündig

Springfield, Dienstag, 25. November 2031; 03:16 p. m.

Unzumutbar war es für Romanas Adoptiveltern gewesen, so hatte sie selbst entschieden, nicht länger bei ihnen wie ein Gast oder wie ein hilfsbedürftiges Kind zu wohnen, das zwar erwachsen war nach äußerem Erscheinungsbild, aber nicht in der Lage war, das Leben eigenständig zu bewältigen. Sie war es zu sehr gewohnt, auf den eigenen Füssen zu stehen. In Springfield hatte sie sich ins Stadthotel eingemietet. Ein Hotelzimmer fand sich selbst in der kleinsten Stadt; diese hier war ihr angenehm vertraut. Springfield war zudem vom Elternhaus noch immer nicht sehr weit weg gelegen, weshalb sie sich jederzeit doch anders entscheiden und zurückkehren konnte, wenn sie es wollte. Die grell-grüne Honda, ein kurvenschnittiges, leichtes Motorrad, das sie fuhr, stand in der Hotel-Tiefgarage bereit, um sie jederzeit überallhin zu fahren, wenn sie sich im Klaren darüber geworden war, was sie wirklich wollte.

Nein, Romana wollte nicht wieder zurück!

Ihre langen Zehen wiesen ihr einen neuen Weg, den sie in Kürze beschreiten wollte: Sie wollte zum militärischen Ausbildungszentrum der WOMEN-Force in Fort Coos Bay.

Unzumutbar war auch das Nebelwetter draußen, weshalb sie keine Lust oder Motivation verspürte, erneut einen Einkaufsbummel im Stadtzentrum zu unternehmen oder lediglich sich zu einem Spaziergang durch die Straßen zu überwinden. Sie gammelte im Bademantel ab.

Eine Kurzmitteilung per Handy oder via Computer zu schreiben, erschien ihr für diese Situation als nicht angemessen, fühlte sich für sie feige an; mindestens so feige wäre es gewesen, wie sich Frederick gegenüber seiner Verlobten, nun Ex-Verlobten verhalten hatte. Von ihm hatte sie keine Antwort auf ihre Fragen erhalten, die sie ihm ohne Jennifers Wissen gesendet hatte. Romana hatte sich heute klassisches Schreibzeug besorgt, hatte herbstlich freundlich gestaltetes Briefpapier mit einer Igelfamilie im Laub darauf aufgedruckt gekauft, um einen Brief an ihre beste Freundin Jennifer Gordon zu schreiben, doch es flossen ihr die Worte kaum, nur stockend aus den Fingern, die ihren Lieblingsfüller hielten. Seufzend enttäuscht steckte sie die Federhülle auf den Füller und legte ihn am Einzelbett auf das Nachttischchen weg. Romana knüllte das Kopfkissen zusammen und legte ihren schweren Kopf darauf ab.

Noch etwas empfand sie als unzumutbar: In Europa war etwas ins Rollen gekommen, das man sich nicht hatte vorstellen wollen, denn am intelligenten Können hatte es sicher nicht gelegen, dass es jetzt wieder einmal so weit gekommen war, vor der Ausbreitung eines Krieges zu stehen, der sich aus lokalen Demonstrationen heraus zu einem weltweiten Problem entwickelte. Beide Augen hatte man vor den unübersehbaren Tatsachen verschlossen und nun war der europäische Gemütskessel am Überkochen und es gab Krieg zwischen weiblichen Milizen und männlichen Militärtruppen.

Fest schloss Romana ihre Augenlider und versuchte sich in die Beweggründe der Bevölkerung, der Regierung und der Rebellinnen hinein zu fühlen, wobei sie für sich feststellte, auf der Seite der Frauen zu sein, die sich nicht vom neuen Gesetz der rigorosen Geburtenkontrolle unterjochen lassen wollten, wie das zwangsbesamte Rindvieh auf der Weide, dem Willen des profitabel wirtschaftenden Bauern unterworfen, der sie schlachten ließ, wenn das geworfene Kalb nicht den gewünschten genetischen Markern entsprach, die man bestenfalls zu vererben versucht hatte.