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»Armer G-man ...« Linda wand sich aus meiner Umarmung. »Bist ja halb verhungert.« Eine ziemlich stürmische Umarmung war es gewesen, ich gestehe es. »Das war die Vorspeise.« Sie drückte mich von sich weg und öffnete die Beifahrertür. »Den Hauptgang gibt’s oben.«

Im Licht der Straßenbeleuchtung sah ich das Lächeln auf ihrem hübschen Gesicht. Ein verheißungsvolles Lächeln.

»Wie sollte ich auch satt sein.« Ich zog den Zündschlüssel ab. »Sieben magere Tage liegen hinter mir!«

Wir kamen aus der East Village. Aus »McSorley’s Old Ale House«, genauer gesagt, der ältesten Kneipe Manhattans. Dort hatten wir Versöhnung gefeiert. Zum fünfzigsten oder hundertsten Mal schätzungsweise. Irgendwann hatte ich aufgehört zu zählen.

Seit einigen Monaten war ich jetzt schon mit Linda McCain zusammen. Ich hatte sie kennengelernt, als ich gegen eine rechtsradikale Gruppierung ermittelte, die sich »Elias Rangers« genannt hatte, und während dieses Falls hatte ich Linda auch das Leben gerettet.

Seither waren wir ein Paar.

Aber was für eins.

Ständig kam es zwischen uns zum Streit, und Linda trennte sich mehr oder weniger regelmäßig von mir. Schuld war mein Job. Sie selbst als Chefredakteurin des Lifestyle Magazins »Female« hatte ja schon wenig Freizeit, aber immer  oder zumindest sehr häufig, wenn wir mal einen Abend gemeinsam verbringen wollten, kam mir irgendein heißer Fall dazwischen, und ich musste aufbrechen, um mich irgendwelchen Ganoven oder Terroristen zu stellen.

Natürlich war Linda dann sauer. Und sie war eine sehr aufbrausende junge Lady, die ihre Gefühle häufig nicht unter Kontrolle hatte. Das war sowohl positiv, als auch negativ zu sehen.

Sehr häufig leider negativ, denn für meinen Job brachte sie wenig Verständnis auf.

Es hatte also mal wieder zwischen uns geknallt, und wieder hatte Linda erklärt, es wäre aus mit uns. Und wieder war ich es gewesen, der über seinen Schatten gesprungen war, und wir hatten uns ein weiteres Mal versöhnt.

»Eine Woche Fasten«, grummelte ich und grinste sie an. Beiläufig zog ich mein Handy aus der Halterung am Armaturenbrett. »Keine Umarmung, kein Kuss, kein Wort  und auch sonst nichts. Meine Hormone haben sich ganz schön angestaut ...«

»Selber schuld.« Ihr ausgestreckter Zeigefinger deutete auf mein Handy. »Das Ding bleibt im Auto, G-man!«

»Sorry, Linda.« Ich versenkte das Gerät in meinem Jackett. »Völlig ausgeschlossen.«

»Du begleitest nicht irgendeine Frau in ihr Apartment!« Jetzt schwebte ihr Zeigefinger drohend vor meinem Gesicht. Schneeflocken trieben durch die offene Beifahrertür in meinen Sportwagen. »Die Frau, die du liebst, hat dich in ihr Bett eingeladen – und sie kann dich ganz schnell wieder ausladen. Also weg mit dem Ding!« Sie öffnete das Handschuhfach. »Ich will′s nicht in meiner Wohnung sehen. Nicht mal ausgeschaltet!«

»Kommt nicht in Frage.« Ich stieg aus. »Der Mann, mit dem du dich heute Abend versöhnt hast, ist Polizist!«

Auf der Beifahrerseite sprang Linda aus dem Sportwagen.

»FBI-Agent! Staatsdiener!«, fuhr ich fort. »Ich kann nicht so tun, als wäre ich nicht erreichbar!«

Über das nasse Wagendach hinweg blitzte sie mich an. »Der Mann, mit dem ich mich heute Abend versöhnt habe, gehört in dieser Nacht weder dem FBI noch den Vereinigten Staaten, noch dem Big Apple, sondern mir!« Mit dem Zeigefinger stach sie sich gegen die Brust. »Mir ganz allein! Sonst pfeif′ ich auf ihn!«

Ich verdrehte die Augen und trommelte mit den Fingern auf das Wagendach. Ganz ruhig, Jesse, dachte ich, bleib ganz ruhig – ein Kompromiss ... Denk daran, was ihr heute Abend vereinbart habt ... Versuch, einen Kompromiss zu schließen.

»Pass auf, Linda – Fakt ist: Ich muss erreichbar sein!«

Sie knallte die Wagentür zu und stemmte die Fäuste in die Hüften. Schneeflocken senkten sich auf ihre blonde Löwenmähne. »Fakt ist auch: Ich will mit dir zusammen sein, und du willst mit mir zusammen sein.« Wie zum Schwur hob ich die Rechte. »Sollte ich heute Nacht zu irgendeinem Einsatz ausrücken müssen – ich halte das für unwahrscheinlich, aber nur mal angenommen – dann verspreche ich dir, dass ich mir übernächstes Wochenende frei nehme. Richtig Urlaub. Nur für dich.«

Ich fand mich gut. Ein besseres Versprechen wäre auch einem Kommunalpolitiker im Wahlkampf nicht eingefallen.

Doch Linda zeigte sich wenig beeindruckt. »Übernächstes Wochenende habe ich keine Zeit. Jetzt habe ich Zeit.«

Ich stieß die Fahrertür zu und drückte auf den Impulsgeber für die Zentralverriegelung. »Dann nächstes Wochenende, oder wie wäre es ...«

In der Außentasche meines Jacketts vibrierte mein Handy. Linda verschränkte die Arme vor der Brust. Das Licht der Straßenbeleuchtung reflektierte sich in ihren bernsteinfarbenen Augen. Eine Mischung aus Bitterkeit und Spott legte sich auf ihr schönes Gesicht.

Das Geräusch des Handys verlangte nach mir – aufdringlich und erbarmungslos.

Ich drehte mich um, lehnte mit dem Rücken gegen meinen Wagen, und zog das verflixte Ding aus der Tasche. »Trevellian!«

»Entschuldigen Sie die späte Störung, Mister Trevellian.« Eine Frauenstimme schnarrte mir ins Ohr. Sie klang angespannt. »Ich heiße Karen Spencer, wahrscheinlich kennen Sie mich nicht ...«

Der Name sagte mir wirklich nichts. »Worum geht’s denn, Ma’am?«

»Um den Szyszkowitz-Prozess. Ich hab eine Aussage zu machen.«

Szyszkowitz – der Name sagte mir etwas. Genug jedenfalls, um eine Batterie roter Lampen in meinen Hirnwindungen aufflammen zu lassen. Wir hatten den Waffenhändler polnischer Abstammung hinter Schloss und Riegel gebracht. Ein halbes Jahr war das her, vielleicht auch länger.

»Sie wissen doch, der Prozess gegen ihn wird morgen eröffnet ...«

»Ich weiß.« Während des morgendlichen Briefings beim Chef hatten wir über den Prozess gesprochen. Ein Team von uns sollte den Schwerverbrecher auf dem Weg von Rikers Island ins United States Courthouse eskortieren. Der Einsatz war für den Nachmittag des nächsten Tages geplant.

»Wenn Sie eine Aussage machen wollten, bin ich die falsche Adresse. Ich kann ihnen die Nummer des Staatsanwaltes geben.«

»Ich habe Angst, Mister Trevellian.« Die Stimme wurde hastiger. »Da steht ein Wagen am Straßenrand, unten vor meinem Haus. Schon seit dem frühen Abend. Ich glaube, ich werde beschattet ... O Gott diese Teufel werden mich doch nicht umbringen?«

»Ganz ruhig, Miss Spencer. Niemand wird Sie umbringen.«

Es war eine Phrase. Aus dem Umfeld der Bundesstaatsanwaltschaft wussten wir, dass die Anklage gegen Szyszkowitz nicht gerade auf stählernem Fundament stand. Monatelang hatte man händeringend nach Zeugen gesucht. Der US-Amerikaner polnischer Abstammung hatte mindestens acht Morde in Auftrag gegeben. Von den drei Zeugen, die sich schließlich bereit fanden, gegen ihn auszusagen, lebte nur noch einer. Und das trotz Polizeischutz.

Ich betätigte wieder die Zentralverriegelung. Schnee hatte sich auf meinem Jackett gesammelt, Wasser tropfte mir aus dem Haar. »Nennen Sie mir Ihre Adresse, damit ich Ihnen die Nummer des zuständigen Polizeireviers geben kann.«

Fast gleichzeitig ließen Linda und ich uns in die Sitze fallen. Mit schmollend geschürzten Lippen beäugte Linda die noch lichte Schneedecke auf der Frontscheibe.

»Zweiundfünfzig Prince Street ...« Gehetzt klang die Frauenstimme jetzt. »Bitte, Mister Trevellian – können Sie nicht persönlich bei mir vorbeikommen? Ich will meine Aussage loswerden, ich war dabei, als dieser Teufel zwei Morde in Auftrag gab. Bitte, Ihnen vertraue ich. Ich hab in der Zeitung gelesen, wie hartnäckig Sie ihn gejagt haben ...«

»Sie können die Aussage auch einem Beamten des Police Department machen. Der Richter wird ihm ...«

»Ich beschwöre Sie, Mister Trevellian! Ich bin wie gelähmt vor Angst! Wenn ich nicht Ihre Stimme aus der Sprechanlage höre, werde ich niemandem öffnen ...«

Ich gab auf. »Okay. Ich bin in fünfzehn Minuten bei Ihnen.«

Neben mir hörte ich Linda die Luft scharf durch die Nase einatmen.

»Sorry, Linda. Es wird nicht lange dauern.«

Sie stieg aus.

»Ich werde der Frau ein paar Minuten zuhören«, sagte ich beschwörend, »ihre Aussage notieren und ...«

Linda beugte sich zurück in den Wagen.

»Auf dem Weg in die Prince Street rufe ich das zuständige Polizeirevier an«, sagte ich. »Ich überlass den Cops die Frau und komm zu dir ...«

Linda blickte auf ihre Armbanduhr. »Es ist kurz vor Mitternacht.« Ihre raue Altstimme vibrierte vor Zorn und Enttäuschung. »Bis halb zwei gebe ich dir Zeit. Danach brauchst du nicht mehr bei mir klingeln. Und zwar nie wieder!«

Sie schlug die Wagentür zu und lief zum Eingang ihres Apartmenthauses.