Pressekonferenz im Polizeipräsidium Potsdam. Anwesend sind circa dreißig Vertreter von Funk, Fernsehen, Online- und Printmedien, die Pressesprecherin der Stiftung Preußische Schlösser und Gärten sowie der Leiter der Polizeiinspektion Potsdam.

»Guten Tag, meine sehr verehrten Damen und Herren. Wie Ihnen ja bereits bekannt ist, wurde gestern ein Messerattentat auf das Gemälde Der Ungläubige Thomas von Caravaggio verübt. Bevor Sie die Gelegenheit bekommen, Ihre Fragen zu stellen, möchte ich Sie kurz über die Fakten informieren. Etwa um 15 Uhr 10 betraten zwei Männer die Gemäldegalerie in Schloss Sanssouci. Sie bewegten sich zielstrebig auf das besagte Gemälde zu und betrachteten es einige Zeit. Dann zog einer der beiden unvermittelt ein mitgeführtes Messer hervor, überwand die Absperrung und fügte dem Bild einen etwa vierzig Zentimeter langen Schnitt sowie vier Stiche zu. Dadurch wurde ein Alarmsignal bei der zuständigen Sicherheitszentrale ausgelöst. Die beiden Männer konnten durch die Angestellten der Sicherheitsfirma vorläufig festgesetzt und den Kollegen der Schutzpolizei übergeben werden. Sie werden innerhalb der gesetzlichen Frist, also noch heute, dem Haftrichter vorgeführt werden. Bei den Tatverdächtigen handelt es sich um einen 41-Jährigen mit Wohnsitz in Potsdam und einen Gleichaltrigen aus München. Erste Vernehmungen wurden durchgeführt, doch der Hauptbeschuldigte macht bisher keine Angaben zum Sachverhalt. So kann ich Ihnen über das Motiv der Tat zum jetzigen Zeitpunkt noch keine Auskünfte geben. Was den entstandenen Schaden an dem Caravaggio-Gemälde angeht, übergebe ich an Frau Meulen von der Stiftung Preußische Schlösser und Gärten. Bitte, Frau Meulen.«

»Guten Tag auch von meiner Seite. Zuerst die positive Nachricht: Obwohl diese schreckliche Tat mit beträchtlichem Zerstörungswillen durchgeführt wurde, können wir nach einer ersten Einschätzung unserer Restauratorin darauf hoffen, dass das Bild vollständig wiederhergestellt werden kann. Mit den nötigen Voruntersuchungen und Analysen wird der Restaurierungsprozess allerdings Monate dauern, in denen das Werk der Öffentlichkeit vorenthalten werden muss. Das ist nicht nur für die Gemäldegalerie ein herber Schlag. Immerhin ist unser Ungläubiger Thomas eins von nur zwei in Deutschland aufbewahrten Caravaggio-Gemälden. Wie Sie sicher wissen, stammt das Werk aus der Sammlung des römischen Marchese Vincenzo Giustiniani und wurde 1815 zusammen mit vier anderen durch König Friedrich Wilhelm III. angekauft. Drei dieser Gemälde sind im Mai 1945 bei einem Brand zerstört worden, so dass neben unserem Meisterwerk nur …«

»Wie viel ist es wert?«

»Bitte?«

»Der Schätzpreis. Können Sie uns eine Vorstellung geben, von welchem Wert wir hier sprechen?«

»Das Bild ist von unschätzbarem ideellem und ästhetischem Wert. Da ein Verkauf nicht zur Debatte steht, ist eine Preisbildung …«

»Im oberen zweistelligen Millionenbereich?«

»Das ist hypothetisch, aber ja, durchaus.«

»Können Sie uns erklären, wieso jemand mit einem Messer in die Galerie spazieren und ungehindert auf ein praktisch ungeschütztes Gemälde dieses Rangs einstechen kann?«

»Wie Sie richtig bemerkten, sind wir eine Gemäldegalerie und kein Hochsicherheitstrakt. Aber natürlich wird im Lichte der gestrigen Ereignisse auch das Sicherheitskonzept einer genauen Prüfung unterzogen werden. Völlig ausschließen kann man solche Attentate allerdings nie. Im Übrigen weise ich darauf hin, dass das Aufsichtspersonal unter Gefahr für Leib und Leben eingeschritten ist und so schlimmere Zerstörungen verhindert hat. Auch die Einsatztruppe unserer Sicherheitsfirma Fridericus war bereits sieben Minuten nach Eingang des Alarms am Tatort und hat die beiden Männer umgehend überwältigt.«

»Sieben Minuten? Bedeutet das, dass die Täter gar nicht zu fliehen versucht haben?«

»Das scheint so zu sein, ja.«

»Die wollten also festgenommen werden?«

»Das kann Ihnen mein Kollege von der Polizei wohl eher beantworten.«

»Leider nein, Frau Meulen. Wie gesagt, zum jetzigen Zeitpunkt der Ermittlungen kann über die Beweggründe der Tatverdächtigen nur spekuliert werden.«

»Haben Sie denn Erkenntnisse, ob einer der Täter bereits psychisch auffällig geworden oder einschlägig vorbestraft ist?«

»Davon ist uns nichts bekannt.«

»So etwas kann doch nur ein Verrückter tun, oder?«

»Das zu beurteilen liegt nicht in meinem Ermessen. Sie können sicher sein, dass gegebenenfalls vom Gericht entsprechende Sachverständige zugezogen werden. Der Herr hier vorn, bitte.«

»Noch eine Frage an Frau Meulen: ein Schnitt und vier Stiche. Glauben Sie, dass das Zufall ist?«

»Wie meinen Sie das?«

»Jesus hatte durch die Nägel, mit denen er ans Kreuz geschlagen wurde, vier Wundmale an Händen und Füßen. Und an der Seite wurde ihm mit einer Lanze eine Schnittwunde zugefügt.«

»Die war aber in der christlichen Ikonographie der letzten zweitausend Jahre nie auch nur annähernd vierzig Zentimeter lang. Und außerdem haben der Schnitt und die Stiche von gestern zwar den Thomas und die beiden anderen Jünger, nicht aber die Jesusfigur beschädigt. Nein, diese zahlenmäßige Übereinstimmung dürfte Zufall sein. Ich möchte den polizeilichen Ermittlungen nicht vorgreifen, doch halte ich es für eher unwahrscheinlich, dass der Anschlag religiös motiviert war. Oder gar als kunsthistorischer Kommentar zu lesen ist.«

Klara Ivanovic hatte den für den nächsten Vormittag vereinbarten Kundentermin bei Frau Probst gleich abgesagt, als Rupert sich am Abend gemeldet hatte. Er sei aus dem Polizeigewahrsam entlassen worden und werde morgen im Büro erscheinen. Klara hatte das restliche Personal der Kunstdetektei von Schleewitz in Person ihres Kollegen Max Müller informiert. Dessen Fragen hatte sie nur zum kleinsten Teil beantworten können, denn sie wusste auch bloß, dass Rupert unter dem Verdacht festgenommen worden war, am spektakulären Messerattentat auf den Caravaggio in Potsdam beteiligt gewesen zu sein. Der pure Wahnsinn, hatte Max gesagt. Er könne es kaum erwarten, Näheres zu erfahren. Und tatsächlich, während er normalerweise eher spät zur Arbeit erschien, saß er an diesem Morgen schon am Schreibtisch, als Klara das Büro betrat.

»Keine familiären Verpflichtungen heute?«, fragte sie.

»Die kommen auch mal ohne mich klar«, sagte Max und meinte mit »die« wohl weniger die Verpflichtungen als seine beiden Töchter. Er hatte sogar die Zeit gefunden, irgendwo eine Unmenge an Butterbrezen zu besorgen. Um den Chef mit einem gemütlichen Frühstück willkommen zu heißen, sagte er. Als habe der nicht bloß anderthalb Tage in einer Polizeizelle verbracht, sondern jahrelang in einem nordkoreanischen Straflager Hunger leiden müssen. Dann schaltete Max den Computer ein. Die nächste halbe Stunde verbrachte er damit, das Internet auf Neuigkeiten über das Attentat zu durchforsten und dabei zwei der Butterbrezen zu verspeisen.

Rupert tauchte um Viertel nach neun auf. Klara kannte ihn seit Jahren und glaubte zu wissen, dass er auf die Potsdamer Ereignisse betont cool reagieren würde. Er gehörte nun mal zu dem Typ Männer, die ungern eingestanden, dass sie nicht alles im Griff hatten. Die zehnmal lieber mit einer flapsigen Bemerkung über Unangenehmes hinwegstrichen, als sich einmal kritisch mit sich selbst auseinanderzusetzen. Egal, wie es wirklich in ihnen aussah. Im Alltag machte das den Umgang mit Rupert eher unkompliziert, weil er auch von anderen nicht erwartete, dass sie sich auf ihn einließen. Freilich, eine ernsthafte Beziehung mit einem wie Rupert hätte Klara nicht lange ausgehalten, aber das musste sie ja auch nicht. Sie war ganz zufrieden mit ihrem Singledasein. Zumindest, wenn sie sich vorstellte, dass sie beim Nachhausekommen irgendeinen Typen vorfinden würde, der auf ihrem Sofa fläzte und sich in der Glotze ein Fußballspiel anschaute.

Jedenfalls hatte Klara erwartet, dass Rupert vor seinen Mitarbeitern grinsend auf business as usual machen würde, doch dem war nicht so. Es wäre auch kaum glaubhaft gewesen, so lädiert, wie er aussah. Ein großes Pflaster zierte sein Kinn, über dem Wangenknochen war die Haut aufgeschürft und die linke Hand war vom Handgelenk bis zum Daumenansatz bandagiert.

»Mein Gott«, sagte Max, »haben die dich in der Polizeiwache gefoltert?«

»Sehr witzig«, sagte Rupert. Ohne sich weiter bitten zu lassen, erzählte er, wie befremdlich sich sein ehemaliger Schulkamerad in der Galerie benommen hatte. Beim Attentat selbst habe Rupert einfach nur fassungslos zugesehen. Erst danach, als Alban blöde herumstand und wie hypnotisiert auf das Messer in der Leinwand starrte, habe er seinen Freund an den Schultern gepackt und angebrüllt. Oder eher seinen Bekannten aus der Jugendzeit, von Freundschaft könne ja gar keine Rede sein. Jedenfalls habe er eine Erklärung verlangt. Er habe einfach kapieren wollen, was da gerade passiert war. An etwas anderes habe er überhaupt nicht gedacht. Selbst als die Sicherheitsleute die Galerie stürmten und ein verfluchter Rentner vom Aufsichtspersonal »Die beiden da!« gerufen und auf Alban und ihn gedeutet habe, selbst da habe er noch nicht begriffen, was ihm drohte. Und dann seien sie auch schon über ihm gewesen, ein heftiger Stoß, und er sei mit dem Kinn über den Boden geschrammt. Irgendwer habe ihm ein Knie in den Rücken gedrückt und die Arme nach hinten gedreht.

»Wie in einem Actionfilm«, sagte Max. Er streckte Rupert die Tüte mit den Butterbrezen entgegen.

»Es sind nur ein paar Kratzer, nicht weiter schlimm.« Rupert sah über die Tüte hinweg.

»Dann haben sie dich bei der Polizei natürlich gleich dabehalten. Mitgegangen, mitgefangen, mitgehangen.«

»Ich konnte sagen, was ich wollte, die haben mir nicht geglaubt. Immerhin habe ich geredet, und da Alban anscheinend von Anfang an die Aussage verweigerte, dachten sie wohl, sie müssten mich nach allen Regeln der Kunst ausquetschen, um weiterzukommen. Ich vermute, dass ich nur entlassen wurde, weil sie inzwischen die anderen Galeriebesucher befragt hatten. Die müssen ihnen bestätigt haben, dass ich an der Tat nicht beteiligt war. Meine bloße Anwesenheit war dem Haftrichter dann doch zu wenig, um Untersuchungshaft anzuordnen.« Rupert trat an die Kaffeemaschine und ließ sich einen Espresso heraus.

»Na, jetzt ist es ja überstanden«, sagte Max.

Wenn es um Recherchen in Akten oder im Internet ging, war er wirklich gut. Er wühlte gründlich, vermochte die entscheidenden Details in einem Wust von Unwichtigem zu identifizieren und erarbeitete oft sinnvolle, nur manchmal etwas gewagte Schlussfolgerungen. Seine Mitmenschen richtig einzuschätzen gelang ihm dagegen deutlich schlechter. Ein aufmerksamer Blick auf Rupert hätte genügt, um zu erkennen, dass da noch gar nichts überstanden war. Klara sagte: »Sie haben dich nur laufen lassen, weil sie mussten. Aber im Grunde glauben sie dir kein bisschen.«

»Genau so sieht es aus«, sagte Rupert und nippte an seinem Kaffee.

»Das kann dir doch wirklich egal sein«, sagte Max.

Rupert kippte den Rest des Espresso hinab. »Ich hätte selbst gern ein paar Fragen beantwortet. Zum Beispiel, warum dieser Idiot auf einen Caravaggio einsticht, als hätte der ihm wer weiß was angetan. Oder wieso …«

Max griff nach einer dritten Butterbreze. Er nahm die obere Hälfte ab, musterte die Butterschicht und drückte die beiden Hälften wieder übereinander. Dann fragte er nach: »Oder wieso was?«

»Ist auch egal«, sagte Rupert.

»Oder wieso dieser Alban dich zu der Tat mitgenommen hat«, sagte Klara. »Aber im Grunde kennst du ja die Antwort schon.«

»So? Dann lass mal hören!«

Rupert hatte mal erwähnt, dass sein Jugendfreund Alban seit vielen Jahren in Potsdam wohnte. Wenn es ihm nur darum gegangen wäre, das Caravaggio-Bild zu zerstören, hätte er das schon längst tun können. Und zwar genauso gut allein. Wenn er aber seine Tat vor einem großen Publikum zelebrieren wollte, hätten sich sicher geeignetere Gelegenheiten finden lassen. Er wollte also kein großes Publikum, sondern ein ganz spezielles. Nämlich Rupert. Nein, das stimmte noch nicht ganz. Denn dann hätte er von sich aus nach München fahren und Rupert so lange bequatschen können, bis der mit ihm in die Alte Pinakothek gegangen wäre, wo sich ja auch genug Meisterwerke zur Verwüstung anboten. Doch er hatte gewartet, bis Rupert nach Potsdam kam. Weil es ihm um Rupert und das Caravaggio-Gemälde ging.

»Er hat den Ungläubigen Thomas einzig und allein für dich zerstört, Rupert«, sagte Klara.

Rupert stellte die Kaffeetasse ab und deutete ein Beifallklatschen an. Auch wenn seine linke Hand nicht von einer Mullbinde bedeckt gewesen wäre, hätte man wohl kaum etwas gehört. Er sagte: »Dafür liebe ich dich, Schätzchen. Bloß eins stimmt nicht. Er hat das Bild nicht zerstört, er hat es nur beschädigt. Er hätte es in quadratzentimetergroße Stücke zerschneiden können, wenn er gewollt hätte. Zeit genug dafür war allemal.«

»So schlau wie ich war die Potsdamer Polizei sicher auch, oder?«, fragte Klara.

»So schlau war vor allem ich. Um keinen falschen Verdacht aufkommen zu lassen, habe ich denen gesagt, dass es meine Idee gewesen sei, die Galerie in Sanssouci zu besuchen. Das kam auch ganz überzeugend rüber, fand ich, schließlich interessiere ich mich ja von Berufs wegen für Kunst. Die logische Folgerung war natürlich, dass Alban keinen lang ausgeheckten Plan verwirklicht hatte, der irgendwie auf mich gezielt hätte. Er drehte einfach aus unerklärlichen Gründen durch, war Opfer eines spontanen Anfalls geistiger Umnachtung, der sich genauso zu einem anderen Zeitpunkt gegen ein anderes Objekt hätte richten können. Warum er ein Messer mitführte, könne ich doch nicht wissen, habe ich gesagt. Vielleicht habe er immer eins dabei. Die Polizisten konnten nicht viel dagegen einwenden. Misstraut haben sie mir trotzdem.«

Rupert hatte so weit gelogen, wie es nötig war, um vorläufig aus dem Knast herauszukommen. Für ihn selbst konnte die Sache damit aber nicht geklärt sein. Er wusste genau, dass das Attentat ohne seine Anwesenheit nicht stattgefunden hätte. Nur wieso? Klara fragte: »Was hast du mit dem Caravaggio-Bild zu schaffen?«

»Nichts«, sagte Rupert. »Gar nichts.«

»Es muss mit dem Bild zu tun haben.«

Rupert schüttelte den Kopf. Er sah plötzlich so ratlos aus, dass Klara das Bedürfnis fühlte, ihn tröstend in den Arm zu nehmen. Und warum auch nicht? Sie stand auf und ging um den Schreibtisch zu Rupert hinüber. Dann legte sie doch nur ihre Hand leicht auf seine Schulter. Er schien es gar nicht zu bemerken.

»Was mir als Erstes an dem Bild auffällt, hat mich Alban gefragt. Ich habe was von Licht und Schatten gesagt, aber das war nicht das, was er hören wollte.«

»Ich besorge eine gute Reproduktion«, sagte Klara. Es musste doch möglich sein, herauszufinden, was für Ruperts Freund an dem Caravaggio wichtig war. Und gleichzeitig so skandalös, dass es zerstört werden musste. Nein, beschädigt, berichtigte sich Klara in Gedanken.

Klara hatte nie verstanden, wieso ihr Vater den Hof in Berbling überhaupt gekauft hatte. Sicher, der kleine Ort war ganz hübsch und die Voralpenlandschaft um ihn herum konnte man kaum anders als idyllisch bezeichnen. Hübsch und idyllisch waren aber Attribute, die Ivanovic nicht nur als Künstler abgrundtief verabscheute. Oberflächenkategorien für Leute, die glücklich mit ihren erbärmlichen Illusionen waren, nannte er dergleichen. Eine wahre Erfahrung gehe aber immer unter die Haut, tief hinein ins eigene Fleisch.

Früher, bevor der Oberwirt pleitegegangen war, hatte er solche Einsichten den Stammtischbrüdern entgegengeschleudert. Wie leicht vorauszusehen war, hatte er bald seinen Ruf als Spinner und kaum verkappter Anarchist weg. Das focht ihn zwar nicht an, trug aber auch nicht dazu bei, sich in dieser sehr überschaubaren Dorfgemeinschaft wohlzufühlen. Er war ein Stadtmensch, ein geborener Außenseiter und – obwohl er das heftig bestritten hätte – ein Intellektueller, dem Berbling eigentlich gar nichts zu bieten hatte.

Ivanovic hatte auf den vielen Platz im Haus verwiesen, auf die Scheune, die er zum Atelier umbauen wollte, auf den nahe gelegenen Wald, in dem er abtauchen könne, wenn ihm alles auf den Sack gehe. Das war Klara schon damals viel zu praktisch argumentiert gewesen, um glaubhaft zu sein, und inzwischen hatten sich diese angeblichen Vorzüge von selbst erledigt. Die meisten Zimmer im Haupthaus hatte er seit Jahren nicht betreten. Das Atelier, das nie ganz fertig geworden war, nutzte er nicht mehr, und seit seine Krankheit fortgeschritten war, musste er auch auf die Waldspaziergänge verzichten. Klara hatte ihm vorgeschlagen, nach München zu ziehen. Sie könne sich dann öfter um ihn kümmern, die Arztpraxen seien ums Eck, und falls er mal eine Ausstellung besuchen wolle, brauche ein Taxi keinen halben Tag Anfahrtszeit.

»Selbst wenn ich wollte, München kann ich mir nicht leisten«, hatte Ivanovic gesagt.

»Wenn du den Hof verkaufst?«

»Und dafür miete ich mich in irgendeinem betreuten Wohnknast ein, wo ich mit lauter Grenzdebilen Mensch ärgere dich nicht! spiele und als Jahreshighlight im Dezember Weihnachtssterne bastle?«

»So ist das überhaupt nicht«, hatte Klara gesagt. »Ich habe da von einem Heim gehört …«

»Kein Wort mehr davon! Ich bleibe hier, bis sie mich mit den Füßen voran raustragen.«

Klara blieb nichts anderes übrig, als die fünfzig Kilometer von München zu ihm hinauszufahren, und das tat sie normalerweise auch mindestens einmal pro Woche. Wenn sie bis zum Hals in Arbeit steckte und ein oder zwei Besuche ausfallen lassen musste, wurde sie regelmäßig unruhig. Nicht weil sie befürchtete, dass ihr Vater die Treppe hinabgestürzt war oder einen neuen Parkinson-Schub erlitten hatte. In einem solchen Fall hätte sich Agnieszka, seine polnische Pflege- und Haushaltskraft, sofort bei ihr gemeldet. Das Problem war eher, dass Ivanovic jederzeit im Stande war, sich irgendein verrücktes Kunstprojekt auszudenken, das er dann ohne Rücksicht auf andere sowie auf sich und seine eingeschränkten Möglichkeiten in Angriff nahm. Nur zu gut erinnerte sich Klara an den Tag, als er die Berblinger Dorfstraße mit roten und blauen Streifen bemalt hatte. Als sie eingetroffen war, hatte er völlig erschöpft auf dem Asphalt gesessen und trotzdem nach mehr Farbe verlangt, weil er unbedingt bis zum Friedhof kommen wollte.

Sicherheitshalber fragte Klara bei jedem Besuch gleich nach, was ihr Vater gerade treibe. So auch jetzt, sobald sie sich zu ihm an den Küchentisch gesetzt hatte. Agnieszka stand am Herd und machte Wasser für ihren obligatorischen Kräutertee heiß.

»Was soll ich schon treiben? Gar nichts«, sagte Ivanovic. Er saß auf seinem Stuhl und hatte die Hände auf dem Tisch ineinandergelegt. Der linke Unterarm wackelte rhythmisch. Die Bewegung pflanzte sich bis in die Fingerspitzen fort. Davor lag ein etwa siebzig auf fünfzig Zentimeter großes Aquarell, das eine Ortschaft am See mit Bergkulisse im Hintergrund zeigte.

»Und was ist das?«, fragte Klara.

»Der Tegernsee.«

Klara wartete auf weitere Erklärungen, aber es kam nichts. Sie stand auf und blickte ihrem Vater über die Schulter. Das Bild war naturalistisch gemalt, handwerklich passabel, in der Stimmung heiter bis leicht bewölkt. Es hatte allerdings nichts, aber auch gar nichts aufzuweisen, was für jemanden wie Ivanovic spannend wirken könnte. Klara fragte: »Was willst du denn damit?«

»Ich habe es von einem Bauern drüben bei Miesbach gekauft. Ein Familienerbstück, meinte er, aber woher es ursprünglich stammt, wusste er nicht. Der Blick geht von der Westseite des Sees Richtung Rottach-Egern. Der Bebauung nach denke ich, dass es so um 1910 herum entstanden ist.«

»Und was willst du damit?«

»Was wollen wir damit, Agnieszka?«, fragte Ivanovic.

»Wir hängen an Wand«, sagte Agnieszka und goss den Tee auf.

»Das ist mal eine super Idee.« Ivanovic lachte. Das war ein schlechtes Zeichen. Wenn er gut gelaunt war, gab es dafür meist einen Grund, den alle außer ihm mindestens befremdlich fanden.

»Du führst doch irgendetwas im Schilde, oder?«, fragte Klara.

»Quatsch. Außerdem bist du nicht mein Kindermädchen. Sag lieber, was es bei dir Neues gibt.«

Bei ihr? Damit meinte er ihre Arbeit. Die Provenienzrecherchen der Detektei, die Geschichten um Raubkunst, mutmaßliche Fälschungen und gierige Sammler interessierten ihn, auch wenn er mit sarkastischen Bemerkungen über den verrotteten Kunstmarkt nicht sparte. Was in Klara selbst vorging, hatte ihn dagegen nie gekümmert, solange sie zurückdenken konnte. Nun ja, sie war auf seine fürsorgliche Teilnahme auch nicht angewiesen, schon lange nicht mehr. Sie erzählte ihm von Ruperts Abenteuer in Potsdam und dem Messerattentat auf den Ungläubigen Thomas.

»Caravaggio«, sagte ihr Vater, »das war einer von den wenigen, die man gelten lassen kann. Der hat sich einen Scheißdreck um die Konventionen gekümmert. Raufereien, Duelle, Mord, was haben sie ihm nicht alles vorgeworfen, und wahrscheinlich sogar mit Recht. Bloß für sein Werk bleibt das völlig unerheblich. Schau dir bloß die Bilder an. Jedes einzelne ist bis ins Letzte durchkomponiert und bannt gleichzeitig den flüchtigen Moment, als hätte er genau an der entscheidenden Stelle die Zeit angehalten. Spontaneität plus Reflexion, das hat schon was.«

»Du bist ein Caravaggio-Fan?«, fragte Klara.

»Ich habe in Rom zum ersten Mal etwas von ihm gesehen, in irgendeiner Kirche, in die mich deine Mutter geschleppt hat. Da hing der Petrus an seinem Märtyrerkreuz. Caravaggio hatte ihn diagonal durchs Bild gelegt, mit dem Kopf nach unten. Die Perspektive, die Lichtregie, das hat mich schon ziemlich umgehauen, aber natürlich habe ich das damals nicht zugegeben. Ich habe nur gesagt, wie genial ich es finde, dass der Caravaggio die Päpste von ihrem ersten Vertreter an auf der schiefen Bahn gesehen hat.«

»Und Mutter?«

»Humorlos war sie schon damals gewesen.«

»Über Papst man macht keine Witze«, sagte Agnieszka. Sie schob Ivanovic eine Tasse mit Kräutertee zu, kippte zwei Löffel Zucker hinein und rührte um.

»Ihr habt in der Kirche zu streiten begonnen?«, fragte Klara. Sich gegenseitig zu verletzen war das, was ihre Eltern bis zur Trennung immer am besten beherrscht hatten. Kein Wunder, sie hatten es ja auch ausdauernd geübt. Die Kunst diente dabei als Schlachtfeld, und zwischen die Fronten zu geraten war für niemanden ein Vergnügen, am allerwenigsten für eine Tochter, die meist überhaupt nicht verstand, worum es gerade ging.

»In derselben Kapelle gab es auch noch Die Bekehrung des Paulus, das war genauso irre. Ein Riesengaul nimmt fast das ganze Bild ein, und der Heilige ist ganz unten an den Rand gequetscht.«

»Dazu ist dir doch sicher auch etwas eingefallen«, sagte Klara. »Ich meine, um Mutter zu provozieren.«

Ivanovic zitterte den Tee zum Mund, nahm einen Schluck und stellte die Tasse klappernd auf dem Unterteller ab. Ein wenig grünliche Flüssigkeit schwappte dabei über. Ivanovic starrte auf die Pfütze und sagte: »Das Zeug schmeckt noch beschissener als sonst immer.«

Über seine Ex-Frau wollte er offensichtlich nicht reden. Seine verdächtig gute Laune hatte sich ziemlich schnell verflüchtigt, und zu allem Überfluss begann draußen die Berblinger Kirchturmglocke zu läuten. Alles war also in bester Ordnung. Klara lächelte Agnieszka begütigend zu.