Sorgfältig trat der Priester Anthony Fowler die Schuhe an der Fußmatte ab, bevor er an der Tür klingelte. Er hatte den Mann fast vier Monate lang gesucht und ihn, nachdem er ihn in seinem Versteck ausfindig gemacht hatte, beinahe zwei Wochen lang überwacht. Nun war er sich der Identität des Monsters sicher. Der Moment war gekommen, ihm gegenüberzutreten.

Geduldig wartete er, bis Graus zur Tür kam. Mittags hielt dieser gern ein Nickerchen auf dem Sofa.

Die schmale Gasse in der Fußgängerzone war um diese Zeit meist menschenleer. Die braven Bewohner der Steinfeldstraße gingen ihrer Arbeit nach, nicht ahnend, dass hinter der Hausnummer 6 in einem kleinen Häuschen mit blauen Vorhängen ein Massenmörder vor dem Fernseher döste.

Schließlich wurde ein Schlüssel im Schloss gedreht, und in dem schmalen Türspalt erschien der Kopf eines alten Mannes. Eine Großvaterfigur wie aus der Bonbonreklame.

«Ja?»

«Guten Tag, Herr Doktor.»

Der Alte musterte sein Gegenüber von oben bis unten. Er sah einen kahlköpfigen Mann im Priestergewand und in schwarzem Mantel, um die fünfzig, groß gewachsen und schlank, dessen grüne Augen enorme Selbstsicherheit ausstrahlten.

«Ich glaube, Sie verwechseln mich, Pater. Ich war früher Klempner, jetzt bin ich in Pension. Außerdem habe ich erst neulich für die Pfarrei gespendet, wenn Sie mich also entschuldigen möchten …»

«Soll das heißen, Sie sind nicht Heinrich Graus, der bedeutende deutsche Neurochirurg?»

Dem alten Mann stockte kurz der Atem. Von dieser kaum merklichen Reaktion abgesehen, zeigte er keinerlei Regung. Doch dem Priester genügte dies schon. Das war sein endgültiger Beweis.

«Sie haben sich vertan. Mein Name ist Handwurz.»

«Das ist nicht wahr, und wir wissen es beide. Wenn Sie mich jetzt einlassen würden, kann ich Ihnen zeigen, was ich mitgebracht habe.» Er hob die linke Hand, in der er ein schwarzes Köfferchen hielt.

Anstatt zu antworten, öffnete der Alte nun gänzlich die Tür und hinkte in Richtung Küche. Die ausgetretenen Dielen knarrten erbärmlich unter seinen Schritten. Doch der Priester folgte ihm, ohne den Räumlichkeiten große Aufmerksamkeit zu schenken. Er hatte die Wohnung durchs Fenster hindurch drei Mal heimlich studiert und kannte die Aufstellung der billigen Möbel in- und auswendig. Lieber behielt er jetzt den Rücken des alten Nazis im Auge.

Graus ging mit gebrechlichen Schritten voran, als ob ihm das Gehen Schmerzen bereitete, aber Fowler hatte ihn hinten im Garten Kohlesäcke stemmen sehen, mit einer Beweglichkeit, um die ihn ein fünfzig Jahre Jüngerer beneidet hätte. Er wusste, Heinrich Graus war noch immer ein sehr gefährlicher Mann.

Die kleine Küche war dunkel, und der Geruch von Frittiertem hing in der Luft. Das Mobiliar bestand aus einem Gasherd sowie einem runden Tisch mit zwei ungleichen Stühlen. Graus deutete mit höflicher Geste auf einen davon. Dann holte er zwei Gläser aus dem Schrank, schenkte Wasser ein und nahm seinerseits Platz. Die Wassergläser blieben unangetastet auf dem Kiefernholz stehen, so regungslos wie die beiden Männer, die einander forschend ansahen.

Der Alte trug einen roten Flanellmorgenmantel, ein Baumwollhemd und eine abgewetzte Hose. Er war bereits vor zwanzig Jahren ergraut, und mittlerweile war sein schütteres Haar schlohweiß. Die große runde Brille hätte schon beim Fall des Eisernen Vorhangs nicht mehr als modisch gegolten. Seine Unterlippe hing ein wenig schlaff herunter und verlieh ihm den trügerischen Ausdruck eines gutmütigen Opas.

Nichts von alledem konnte den Priester täuschen.

Die fahlen Strahlen der Dezembersonne erzeugten zwischen Fenster und Tisch einen Lichtkegel, in dem Tausende von Staubpartikeln schwebten. Einige davon ließen sich auf dem eleganten Ärmel des Geistlichen nieder, der sie mit einer raschen Handbewegung wegwischte, ohne den Blick von seinem Gegenüber zu wenden.

Graus entging die unerschütterliche Sicherheit nicht, die aus dieser Geste sprach. Aber er hatte seine Fassung bereits wiedergewonnen und verschanzte sich nun hinter einer gleichgültigen Fassade.

«Möchten Sie wirklich nichts trinken, Pater?»

«Ich bin nicht durstig, Dr. Graus.»

«Handwurz. Mein Name ist Balthasar Handwurz.»

Der Priester ging darauf nicht ein. «Ich muss zugeben, dass Sie es ziemlich geschickt angestellt haben. Als Sie sich einen Pass beschafften, um nach Argentinien zu fliehen, konnte niemand ahnen, dass Sie Monate später nach Wien zurückkehren würden. Dort habe ich Sie erst ganz zuletzt gesucht. Nur siebzig Kilometer vom Spiegelgrund … Und während all dieser Zeit stellte Wiesenthal jahrelang Nachforschungen in Argentinien an, nicht ahnend, dass Sie eine kurze Autofahrt von seinem Büro entfernt leben. Finden Sie das nicht auch komisch?»

«Ich finde es lächerlich. Sie sind Amerikaner, nicht wahr? Ihr Deutsch ist ausgezeichnet, aber Ihr Akzent verrät Sie.»

Der Priester stellte sein Köfferchen auf den Tisch, ohne den Alten aus den Augen zu lassen. Er zog eine abgegriffene Mappe aus dem Gepäck. Zuoberst lag ein Foto von Graus in jungen Jahren; die Aufnahme war im Krieg entstanden, in der Klinik Am Spiegelgrund. Darunter lag ein zweiter Abzug desselben Fotos, auf dem man den Arzt dank der Bearbeitung mit einer speziellen Alterungssoftware als Greis sah.

«Finden Sie nicht auch, dass die moderne Technik wahre Wunderwerke fabriziert, Herr Doktor?»

«Das beweist doch überhaupt nichts. Jeder könnte so etwas anfertigen.» Aber Graus’ Tonfall verriet seine Unsicherheit.

«Sie haben völlig recht, das beweist nichts. Das hier jedoch sehr wohl.»

Der Priester legte ein vergilbtes Stück Papier auf den Tisch, an das ein Schwarzweißfoto geheftet war. Darüber prangte in sepiafarbenen Lettern der Beglaubigungsvermerk Testimonianza fornita sowie das Siegel des Vatikanstaats.

«Balthasar Handwurz. Blond, braune Augen, stämmig gebaut. Besondere Merkmale: eine Tätowierung am linken Arm mit der Nummer 256441, die er während seiner Haft im Konzentrationslager Mauthausen von den Nazis erhielt. An einem Ort also, den Sie nie betreten haben. Die Nummer war irgendeine beliebige, aber das war das geringste Problem. Es hat funktioniert.»

Der alte Mann strich sich über den Flanellärmel seines linken Arms. Er war bleich vor Wut und Angst.

«Wer zum Teufel sind Sie?»

«Ich heiße Anthony Fowler, und ich möchte Ihnen eine Abmachung vorschlagen.»

«Verschwinden Sie aus meiner Wohnung! Raus.»

«Anscheinend habe ich mich nicht deutlich genug ausgedrückt. Sie waren sechs Jahre lang Vizedirektor der Kinderklinik Am Spiegelgrund. Ein ausgesprochen interessanter Ort. Fast alle Patienten waren Juden mit geistigen Erkrankungen. ‹Unwertes Leben.› So hieß das doch bei Ihnen, nicht wahr?»

«Ich habe nicht die geringste Ahnung, wovon Sie reden!»

«Niemand hat geahnt, was Sie dort taten. Die Experimente. Die Lebendsektionen. Siebenhundertvierzehn Kinder, Dr. Graus! Sie haben siebenhundertvierzehn Menschen mit Ihren eigenen Händen getötet.»

«Ich habe Ihnen doch gesagt, ich …»

«Und die Gehirne Ihrer Opfer haben Sie in Behältern aufbewahrt!» Fowler schlug mit der Faust auf den Tisch, so heftig, dass beide Gläser umfielen und ihr Inhalt sich über den Küchenboden ergoss. Zwei Sekunden lang war nur das Geräusch des tropfenden Wassers zu hören. Fowler atmete durch und versuchte, sich zu beruhigen.

Der Arzt wich dem Blick der grünen Augen aus, die ihn jetzt durchbohrten. «Arbeiten Sie für die Juden?»

«Nein, Graus. Sie wissen selbst, dass das nicht der Fall sein kann. Sonst würden Sie bereits in Tel Aviv am Galgen baumeln. Meine … Verbindung läuft über die Leute, die Ihnen 1946 zur Flucht verhalfen.»

Der Arzt erschauderte. «Die Sant’ Alleanza», murmelte er. «Und was will die Alleanza nach all den Jahren von mir?»

«Etwas, das sich in Ihrem Besitz befindet.»

Graus machte eine ausladende Geste. «Sie sehen ja, ich lebe nicht gerade im Überfluss. Mir bleibt kaum noch Geld.»

«Wenn es mir um Geld ginge, würde ich Sie an die Staatsanwaltschaft in Stuttgart ausliefern. Auf Ihre Ergreifung sind immer noch 130 000 Euro Belohnung ausgesetzt. Nein, ich will die Kerze.»

Graus musterte ihn in gespieltem Erstaunen. «Was für eine Kerze?»

«Jetzt sind Sie es, der sich lächerlich macht, Graus. Die Kerze, die Sie vor zweiundsechzig Jahren der Familie Cohen gestohlen haben. Eine schwere Wachskerze ohne Docht, überzogen mit Gold. Ich will sie, und zwar sofort.»

«Gehen Sie doch mit ihren Märchen woanders hin. Ich weiß nichts von einer Kerze.»

Fowler seufzte. Er machte eine angewiderte Handbewegung, lehnte sich zurück und deutete auf die beiden umgefallenen Gläser. «Haben Sie vielleicht etwas Stärkeres da?»

«Hinter Ihnen.» Graus wies auf die Fensterbank.

Der Priester drehte sich um und griff nach einer halbvollen Flasche. Dann stellte er die Gläser zurück auf den Tisch und goss zwei Fingerbreit der klaren Flüssigkeit ein. Beide Männer leerten sie mit einem Zug.

Fowler griff abermals zu der Flasche und schenkte nach. Während er weitersprach, nahm er hin und wieder einen kleinen Schluck.

«Weizenkorn. Das hatte ich schon lange nicht mehr.»

«Vermisst haben Sie das Zeug wohl kaum.»

«Sicher nicht. Aber es ist nicht teuer, stimmt’s?»

Graus zuckte die Achseln, erwiderte aber nichts. Der Priester zeigte mit dem Finger auf ihn.

«Ein Mann wie Sie, Graus. Brillant, eitel. Und Sie wählen das hier? Vergiften sich langsam in einem nach Urin stinkenden Dreckloch? Aber wissen Sie was? Ich kann das verstehen.»

«Was wollen Sie schon verstehen.»

«Bewundernswert. Sie beherrschen die Techniken des Reichs noch immer. Offiziersreglement, dritter Abschnitt: ‹Im Falle der Gefangennahme durch den Feind ist jeglicher Vorwurf abzustreiten. Es sind möglichst kurze Antworten zu geben, die den Offizier nicht kompromittieren.› Aber hören Sie mal gut zu, Graus: Kompromittiert sind Sie bis über die Ohren.»

Der Alte verzog das Gesicht und goss sich den übrigen Schnaps ein.

Fowler achtete genau auf die Körpersprache seines Gegenübers und bemerkte, wie die Mauer der Entschlossenheit allmählich Risse bekam.

«Sehen Sie sich meine Hände an, Doktor», sagte er und legte sie auf den Tisch. Es waren zerfurchte Hände mit feinen Fingern. An den ersten Fingergliedern, direkt über den Knöcheln, lief eine dünne weiße Linie entlang; sie war schnurgerade und setzte sich bis an beide Ränder fort.

«Eine hässliche Narbe. Wie alt waren Sie da, zehn, elf?»

«Zwölf. Ich übte gerade Klavier: eines von Chopins Präludien, Opus 28. Mein Vater stellte sich neben mich und knallte ohne Vorwarnung den Deckel des Steinway-Flügels zu, so hart er konnte. Dass ich meine Finger nicht verlor, grenzt an ein Wunder, aber mit dem Klavierspielen war es vorbei.» Der Priester packte abermals sein Glas. Doch bevor er fortfuhr, starrte er einige Sekunden lang in die helle Flüssigkeit. Er hatte diesen Teil seiner Biographie bisher keinem offenbaren und ihm dabei in die Augen sehen können. «Mein Vater … Er hat mir wiederholt Gewalt angetan. Seit ich neun war. An jenem Tag drohte ich ihm, jemandem davon zu erzählen, wenn er es nochmal täte. Da hat er mir einfach die Hände kaputt gemacht. Später hat er dann geweint, mich um Verzeihung gebeten und die besten Ärzte gerufen, die man für Geld bekommen konnte … Ah-ah-ah. Denken Sie gar nicht erst dran.»

Graus hatte den Arm unter die Tischplatte gleiten lassen und versucht, etwas aus der Besteckschublade zu ziehen. Ruckartig zog er die Hand zurück.

«Ich kann Sie also verstehen, Doktor. Mein Vater war ein Monster, dessen Schuld seine Fähigkeit, sich zu verzeihen, bei weitem überstieg. Aber er war wesentlich mutiger als Sie. Er hat eines Tages mitten in einer scharfen Kurve das Gaspedal durchgetreten und meine Mutter mit in den Tod genommen.»

«Was für eine rührende Geschichte, Pater», höhnte Graus.

«Wenn Sie das sagen. Sie leben ja nun seit vielen Jahren auf der Flucht vor Ihren Verbrechen. Aber jetzt werden Sie von Ihrer Schuld eingeholt. Doch ich kann Ihnen etwas verschaffen, was mein Vater nicht gehabt hat: eine Chance.»

«Ich höre.»

«Geben Sie mir die Kerze. Dafür überlasse ich Ihnen diese Mappe mit sämtlichen belastenden Dokumenten. Sie können dann bis an Ihr Lebensende in Ihrem Versteck bleiben.»

«Soll das alles sein?», fragte der Alte ungläubig.

«Soweit es mich angeht, ja.»

Graus wog den Kopf, lachte in sich hinein und erhob sich. Er öffnete einen der Küchenschränke und zog ein mit Reis gefülltes Einmachglas hervor. «Ich hatte noch nie eine Schwäche für dieses Schlitzaugenfutter. Bekomme davon Sodbrennen.»

Er leerte das Einmachglas, und ein Strom von Körnern ergoss sich auf den Tisch. Dann folgte ein dumpfes Geräusch. Halb von Reis zugedeckt, kam ein Päckchen zum Vorschein.

Fowler beugte sich vor, doch Graus’ knochige Hand packte ihn am Handgelenk.

«Ich habe Ihr Wort darauf, ja?», fragte der Alte nervös. Seine Hände zitterten.

«Gilt es Ihnen denn etwas?» Der Priester sah ihn an.

«Mir schon.»

«Dann haben Sie es.»

Der Arzt ließ die Beute los, und Fowler griff danach. Behutsam wischte er den Reis beiseite und hob das in ein dunkles Tuch gehüllte Päckchen hoch, das mit Schnüren zugebunden war. Langsam und mit sicherer Hand löste er die Knoten und wickelte das Tuch auf.

Die schwachen Strahlen der österreichischen Wintersonne erzeugten ein goldenes Funkeln in der speckigen Küche, das kaum zu einem solchen Ort passte. Ganz im Gegensatz zu dem angegrauten, schmutzigen Wachs der dicken Kerze auf dem Tisch. Einst war sie über und über mit einer dünnen Goldschicht überzogen gewesen, die eine verschlungene Zeichnung gebildet hatte. Nun war das Edelmetall fast völlig verschwunden, und auf dem Wachs blieben nur mehr ein paar oberflächliche Spuren der Filigranarbeit übrig. Von dem Gold war allenfalls noch ein Drittel vorhanden.

Graus lachte freudlos. «Der Rest davon ist im Pfandhaus geblieben, Pater.»

Fowler antwortete nicht. Er zog ein Zippo-Feuerzeug aus der Hosentasche und zündete es mit einer Hand an. Dann stellte er die Kerze hin und hielt die Flamme gegen das obere Ende. Obwohl die Kerze keinen Docht hatte, begann das Wachs unter der Hitze langsam zu schmelzen. Es verströmte dabei einen ekelerregenden Gestank. Graue Tropfen rannen auf die Tischplatte.

Während Graus dem Pater zusah, gab er weiter zynische Kommentare von sich. Er schien es zu genießen, dass er nach so vielen Jahren mit einem anderen Menschen über seine wahre Identität sprechen konnte.

«Mich bringt das wirklich zum Lachen. Der Jude aus dem Pfandhaus kauft jahrelang jüdisches Gold, um einen stolzen Vertreter des Reichs über Wasser zu halten. Und jetzt stehen Sie vor dem Ergebnis einer sinnlosen Suche.»

«Der Schein trügt, Graus. Der Schatz, den ich suche, ist nicht das Gold an dieser Kerze. Das ist nur ein Ablenkungsmanöver für Tölpel.»

Auf dem Tisch hatte sich mittlerweile eine Lache gebildet, in der oberen Hälfte der Kerze klaffte bereits ein großes Loch. Und in der Mitte dieses Vulkans aus flüssigem Wachs erschien nun der grünliche Rand eines metallischen Gegenstands.

«Gut, es ist noch da», sagte der Priester. «Ich werde dann jetzt gehen.» Er stand auf und wickelte das Tuch wieder um die Kerze, wobei er darauf achtete, sich nicht an dem heißen Wachs zu verbrennen.

«Halt!» Graus musterte ihn erstaunt. Das Lachen war ihm vergangen. «Was ist das? Was war da drin?»

«Das geht Sie nichts an.»

Der Alte sprang auf und zog hastig ein Küchenmesser aus der Schublade. Mit zittrigen Schritten ging er um den Tisch herum und auf den Priester zu. In seinen Augen glomm das zwanghafte Feuer eines Mannes, der diesen Gegenstand nächtelang angestarrt hatte, ohne zu wissen, was er vor sich hatte. Doch Fowler stand reglos da und sah ihn nur an.

«Ich muss es erfahren.»

«Nein, Graus. Wir haben eine Abmachung getroffen. Die Kerze im Tausch gegen die Mappe, und die sollen Sie auch bekommen.»

Der Alte hob die Hand mit dem Messer, aber etwas im Gesicht seines unerwünschten Besuchers brachte ihn dazu, die Waffe wieder sinken zu lassen.

Fowler nickte und warf die Mappe auf den Tisch. Das Stoffbündel in der einen, sein Köfferchen in der anderen Hand machte er langsam ein paar Schritte zurück, bis er die Küchentür erreicht hatte. Sein Gegenüber ließ er dabei nicht aus den Augen.

Graus nahm die Mappe in die Hand. «Es gibt davon keine Kopien, oder?»

«Nur eine. Die haben die beiden Juden, die da draußen warten.»

Graus wirkte, als würden ihm jeden Moment seine Augen aus den Höhlen springen. Abermals hob er das Messer und machte einen Schritt auf den Priester zu.

«Sie haben mich belogen! Sie sagten, Sie würden mir eine Chance geben!»

Fowler warf ihm einen letzten gleichmütigen Blick zu. «Gott wird mir vergeben. Glauben Sie, dass Sie dasselbe Glück haben werden?»

Damit verschwand er ohne ein weiteres Wort im Treppenhaus.

 

Als Fowler auf die Straße trat, presste er sich das kostbare Stoffpäckchen an die Brust und entfernte sich rasch. Einige Meter vom Hauseingang entfernt warteten zwei Männer in grauen Mänteln. Fowler warnte sie im Vorübergehen:

«Er hat ein Messer.»

Der größere der beiden verschränkte die Hände, ließ die Knöchel knacken und schenkte ihm ein halbes Lächeln.

«Umso besser.»