Dramatis Personae

Die Serie «Der Lange Krieg» spielt historisch gesehen zu Beginn der sogenannten Klassischen Ära, die in den Geschichtsbüchern oft mit der Schlacht von Marathon (490 v. Chr.) einsetzt. Einige, wenn nicht gar die meisten der berühmten Helden jener Epoche tauchen als Figuren in der Serie «Der Lange Krieg» auf – und das ist kein Zufall. Athen zur Zeit der Perserkriege ist in vielerlei Hinsicht genauso mystisch wie Tolkiens Gondor, und allein eine vorläufige Auflistung der Künstler, Dichter und Krieger dieser Epoche liest sich wie ein Who’s who der westlichen Zivilisation. Der Autor führt die Figuren in den Roman auch nicht zufällig zusammen – waren doch jene Leute fast ausnahmslos Aristokraten, Männer (und Frauen), die einander sehr wohl kannten und die sowohl Gegner als auch Freunde in der Not gewesen sein könnten. Bei den mit * gekennzeichneten Namen handelt es sich um historische Personen – auch der Held Arimnestos ist belegt –, und für den Leser oder Geschichtsinteressierten bieten die Einträge bei Wikipedia oder bei der Web-Edition der Encyclopædia Britannica einen Überblick über ihr Leben und Wirken. Wer es als Leser genauer wissen möchte, dem empfehle ich die Lektüre von Plutarch und Herodot – beiden antiken Autoren verdanke ich viel.

Womöglich war es sogar Arimnestos von Platäa, der Herodot von den Ereignissen der Perserkriege berichtete. Dem aufmerksamen Leser wird nicht entgehen, dass Herodot – ein Schreiber aus Halikarnassos – mehrmals in Erscheinung tritt …

Prolog

Teil 1 Sizilien

1. Kapitel

Ich stand vollkommen neben mir, hatte den Kopf verloren.

Ich ritt in südlicher Richtung davon, vorbei am Grabmal des Helden, und der Hufschlag war so laut, dass Idomeneus aus seiner Behausung eilte, einen Jagdspeer in der Hand. Aber ich wollte nicht in der Nähe meines Freundes sein, suchte keinen Trost bei meinem blutdurstigen, oftmals irrsinnigen Gefährten. Nein, ich sprengte an ihm vorbei, hinauf in die Berge.

Ich nahm die Flanke des Kithairon bis zu dem Altar meiner Sippe. Also bis zu jener Kultstätte aus altem Stein, wo die Mitglieder der Korvax-Sippe seit jeher dem heiligen Berg Opfer darbrachten, seitdem der Held Leitos nach Troja aufgebrochen war, aber auch schon vorher.

Ich hatte nichts bei mir, was ich hätte opfern können, und Regen hatte eingesetzt. Es regnete und regnete, und ich stand an dem Altar der Asche und sah zu, wie der Regen die zerfurchte Steinplatte reinwusch, sah zu, wie das Wasser hügelabwärts floss. Und mein Leben war wie die Asche – so nutzlos, dass es nur noch weggespült werden konnte. Blitze zuckten über den Himmel, Blitzstöße des Zeus gingen auf die Erde hernieder, und ich stand neben dem Altar und betete, Zeus möge mich holen – was für eine hehre Art, den Gott der Götter anzurufen! Ich stand aufrecht, und bei jedem grellen Blitz glaubte ich, dass es mit mir vorbei wäre.

Doch die Blitze trafen mich nicht, das Gewitter zog allmählich ab. Eigenartig – ich hatte beschlossen, mich selbst zu töten, und erkannte dann, dass ich weder Schwert noch Jagdspeer zur Hand hatte. In der Rückschau kommt es mir fast schon komisch vor.

Ich war erschöpft – eine Woche zuvor hatte ich bei Marathon gekämpft und mich noch nicht von den Strapazen erholt. In den Bergen setzte mir der kalte Regen zu, ging mir bis auf die Knochen. Mein Schwert und mein Speer waren unten in der Ebene – im Haus meiner Schwester, wo man mich gewiss längst zurückerwartete. Bestimmt traf meine Schwester bereits Vorkehrungen, Euphoria angemessen zu bestatten … Aber ich wollte nicht zurück.

Das Kithairon-Gebirge hat keinen markanten Felsvorsprung, von dem aus man sich leicht in den Tod stürzen kann. Ja, aus der Rückschau hat die ganze Angelegenheit etwas von einer schwarzen, düsteren Komödie – Arimnestos, der große Held, will sich wie Ajax selbst das Leben nehmen, ist dafür aber viel zu müde und ausgelaugt.

Ehe die Dunkelheit hereinbrach, verließ ich den Gipfel wieder und hielt mich in westlicher Richtung. Eine Weile blieb ich auf dem Höhenzug, der zur See zeigt, mit der Absicht – nein, ich verfolgte keine klare Absicht. Ich denke, in meiner Verzweiflung hatte ich vor, mich von dem erstbesten Vorsprung in die Tiefe zu stürzen. Vielleicht hatte ich auch gar nichts im Sinn.

So ging ich weiter und weiter, während es um mich herum immer dunkler wurde. Irgendwann fiel ich zu Boden und schlief ein, oder besser: Die Welt um mich herum schwand aus meiner Wahrnehmung.

 

Am Morgen wachte ich auf, in der Kälte, im Regen, in Nebelschwaden, die keine klaren Konturen mehr erkennen ließen – und ich wachte in dem Wissen auf, dass es für mich nichts mehr auf dieser Welt gab. Ich erwachte, doch mein erster Gedanke kreiste um den Tod meiner Frau. Mühsam kam ich auf die Beine und schleppte mich durch den Wald, längst ohne mein Pferd. Ich erinnere mich, dass ich Euphorias Namen laut rief, aber vermutlich war es eher ein verzweifeltes Aufstöhnen als ein klares Rufen.

So streifte ich weiter ziellos durch den Wald, verließ nach und nach die Höhenzüge in östlicher und südlicher Richtung. Irgendwann muss ich wieder vor Erschöpfung eingeschlafen sein.

Auch am dritten Tag rappelte ich mich auf, ohne Nahrung, ohne Wasser, in der Kälte, die nichts als Regen brachte. Ich weinte, und der Regen spülte meine Tränen über die Erde. Ich betete, und der Himmel antwortete mir. Dann fiel mir ein, dass ich am Abend vor Marathon von Briseis geträumt hatte und nicht von Euphoria, und da ahnte ich in meinem Herzen, dass ich meine Frau mit diesem Treuebruch in den Tod getrieben hatte.

Ich war nur noch ein Tier, das dazu imstande war, andere Tiere zu töten, und ich sah mich nicht länger als Mensch, der des Lebens würdig war: Ich hatte den Tod verdient.

Es mag euch undenkbar vorkommen, Freunde, dass einer der Sieger von Marathon nur eine Woche nach dem größten Triumph in der Geschichte der Menschheit derart verzweifelt war, aber wer Krieger kennt, der weiß, dass sich nach dem Blutrausch und dem Töten Abscheu, Ekel und eine unbeschreibliche Leere einstellen. Es stimmt, bei Marathon waren wir über uns hinausgewachsen, hatten schier Übermenschliches vollbracht. Aber der Preis war hoch gewesen.

Denn nach und nach tauchten die Gesichter der Männer vor mir auf, die ich getötet hatte – nicht nur bei Marathon, nein, vor meinem geistigen Auge erstand jener erste Helot, den ich einst bei Oinoe mit einem Speerwurf ins Reich der Schatten befördert hatte.

Ich musste an das Sklavenmädchen denken, das ich hatte beschützen wollen. Ich hatte das gelobt, die junge Frau dann aber im Stich gelassen.

Jener hübsche Junge kam mir in Erinnerung, den ich auf dem Schlachtfeld bei Ephesos getötet hatte, weil ich ihn von seinen fürchterlichen Qualen erlösen wollte.

Auf Kreta hatte ich eine Frau verlassen, die von mir schwanger war – auch sie fiel mir nun wieder ein.

Natürlich sah ich ständig Euphoria vor mir, und nun bereute ich, wie oft wir uns gestritten hatten. Vermutlich hatte ich meine schöne Frau viel zu selten in Ehren gehalten.

Immer weiter ging ich den Berg hinunter, auf der Suche nach einem Felsvorsprung, einer Klippe … Schließlich fand ich eine Stelle.

 

Der Regen hörte auf, als ich die höchste Stelle einer Klippe erreichte. In der Tiefe konnte ich nichts erkennen – alles war in Nebel gehüllt. Doch die Sonne war im Begriff, durch die Wolkendecke zu brechen. Und während ich dastand, brach ein einzelner Strahl von Helios’ Kraft durch eine kleine Lücke und beleuchtete den Boden vor meinen Füßen. Allmählich lösten sich die Nebelschwaden in der Tiefe auf.

Nun gut.

Apollon wies mir den Weg. Er war eigentlich nie mein Freund gewesen, jener Gott, und ich hätte seinen Ruf missachten können, aber was ich wollte, war Auslöschung.

Ich sprach ein Gebet. Ich sagte ihren Namen laut.

Ich sprang …

Und landete im Wasser.

Die Götter lachen bestimmt über uns Menschen!

Ich war ins Meer gesprungen. Der Sturz war lang, und ich schlug übel auf. Der Aufprall presste mir die Luft aus den Lungen, und dann wurde ich endgültig zur Zielscheibe des göttlichen Spotts, denn anstatt mich von dem kalten Wasser in den Tod reißen zu lassen – es war ja meine Absicht, zu sterben! –, fing ich an, um mein Leben zu kämpfen. Wild schlug ich mit den Armen um mich, trat mit den Beinen, und meine Lungen sehnten sich nach kostbarer Luft, bis ich mit dem Kopf aus den Wellen nach oben schoss und die Luft einsog, als wäre sie herrlicher Wein.

Ich handelte wider meinen eigenen Wunsch, als ich zu schwimmen begann.

Ich befand mich nur wenige Pferdelängen von einer felsigen Küste entfernt – in tiefem Wasser, denn sonst wäre ich auf Felsen zerschellt –, aber nirgends gab es eine Stelle, um ungehindert an Land zu gelangen.

Oh, ich bin mir sicher, dass die Götter gelacht haben. Denn mit einem Mal durchpulste mich das Verlangen zu leben, und so ruderte ich kraftvoll mit beiden Armen, doch ich wusste nicht, wohin, da um mich herum nur schroffe Felsen aus dem Meer ragten. Und die See brandete heftig gegen diese Felsen – drei Tage Regen hatten die Wasser anschwellen lassen.

Ich drehte den Kopf zu allen Seiten, sah den Nebel, der über der See hing, und begann zu schwimmen.

Der Wechsel von der Selbstmordabsicht zum Überlebenskampf vollzog sich so schnell, dass ich die Entscheidung nie hinterfragte. Ich bewegte einfach nur meine Arme – ich war immer schon kräftig gewesen, hatte indes vier Tage ohne Nahrung ausgehalten und war obendrein geschwächt von den unbeschreiblichen Mühen bei Marathon.

Ich ahnte, dass ich nicht lange durchhalten würde. Trotzdem schwamm ich, schnappte nach Luft und schwamm weiter, und schließlich – ich konnte es selbst kaum glauben, dass ich nicht schon längst tot war – umrundete ich eine Felsklippe und erblickte einen Sandstrand in der nächsten Bucht. Dort brannte ein kleines Feuer in Ufernähe.

Der Geruch der brennenden Fichtennadeln war wie eine Botschaft der Götter, und so verdoppelte ich meine Anstrengungen und schwamm weiter – zwanzig Armschläge, fünfzig Armschläge. Bis ich mit den Zehen sandigen Boden berührte.

Das letzte Stück ließ ich mich treiben und schleppte mich mit letzter Kraft den Strand hinauf. Mit den Beinen lag ich noch im Wasser, meine Ellbogen wurden umspült von Seetang.

Plötzlich spürte ich kräftige Hände und Arme, die mich ganz an Land zogen. Männer schleiften mich weiter den Strand hinauf. Ihre Sprache klang fremd in meinen Ohren. Als sie mich auf den Rücken drehten, sah ich in ernste, bärtige Gesichter – die Hautfarbe dieser Fremden erinnerte an altes, nachgedunkeltes Holz, ihre Kinnbärte waren schwarz.

Ich stammelte Dankesworte und sank in tiefe Bewusstlosigkeit, was vermutlich gut für mich war.

 

Als ich wieder zu mir kam, befanden wir uns auf See, und ich war an eine Ruderbank gekettet.

Vergesst nicht, ich war schon einmal Sklave gewesen. Doch dies war schlimmer. Viel, viel schlimmer, aber ich überlebte, eben weil ich wusste, wie es sich anfühlte, Sklave zu sein. Ich kannte all die kleinen Demütigungen, ich wusste, wo Gefahren lauerten, wusste, welche Strafen drohten.

Bald erkannte ich, dass man mich knapp über dem Kielraum einer Trireme angekettet hatte – als Thalamit. Diese Männer rudern im Bauch eines Schiffes auf der untersten Ebene. Luft bekam ich nur durch die Öffnung, durch die der Ruderriemen geschoben wurde. Lederne Taschen sollten diese Öffnungen im Rumpf gegen Seewasser abdichten, doch natürlich schwappte dauernd Wasser hinein, das sich tief unten in der Bilge verlief.

Wann immer sich die Männer in der schräg über mir angeordneten Ruderbank erleichterten, fiel die Scheiße und Pisse auf mich. O ja, so war das damals auf dem untersten Deck einer von Sklaven geruderten Trireme.

Ich lag still da, solange es ging, wusste ich doch, dass man mich zum Pullen zwingen würde, sobald man merkte, dass ich mich regte. Aber irgendwann kann selbst der geduldigste Kerl keine Scheiße und Pisse mehr im Haar oder im Bart ertragen. Kaum hatte ich einen Arm bewegt, als der Rudermeister über mir auftauchte. Er verpasste mir mehrere Schläge mit einem Stock, wobei er zufrieden grinste. Dann drückte er mir den Riemen in die Hände. Allerdings nicht sofort, da er das lange Ruder erst mittschiffs holen musste.

Offenbar konnte er nur ein klein wenig Griechisch, und in meiner Mattigkeit verstand ich kaum ein Wort, doch dann beugte sich einer der Männer schräg über mir zu mir herab.

«Der ist ein Totschläger, Junge», raunte er mir zu. «Tu, was er sagt, sonst spießt er dich auf.»

Ich war noch so benommen, dass ich glaubte, der Mann spreche über mich und nicht zu mir. Ja, ich dachte wirklich, dass er dem Rudermeister erklärte, ich sei der gefürchtete Menschenschlächter. Ha!

Der Stolz fällt als Erstes von einem ab, wenn man Sklave ist.

Der Rudermeister grinste mich an, zog ein Messer und drückte mir die aufblitzende Klinge zwischen die Beine. Sein Grinsen wurde raubtierartig.

«Sagt ihm, ich weiß, wie man pullt!», rief ich verzweifelt. Mir blieb keine Wahl, ich musste klein beigeben.

Der Rudermeister lachte. Und schlug mich.

Nach einer Woche hatte ich mich an die Plackerei gewöhnt. Ich war kräftig genug, und es gab Proviant – halb garen Fisch, Gerstenbrot, saures Bier.

Ich aß. Ich wollte nicht mehr sterben. Oder besser, ich wollte nur deshalb am Leben bleiben, um den widerwärtigen Rudermeister erschlagen zu können. Denn ich hasste ihn schon jetzt abgrundtief. Ja, mein Hass auf ihn war wie eine schwärende Wunde in meinem Innern. Aber ich war ein Sklave, und er lachte mir ins Gesicht. Außerdem war er groß und sehr kräftig – er hatte Muskeln wie ein Athlet, der sich bei der Pankration misst. Und es machte ihm Freude, anderen Schmerz zuzufügen – uns, den Sklaven. Darüber hinaus genoss er es sichtlich, nicht nur seine unmittelbaren Untergebenen, sondern auch die Männer an den Rudern und die Deckmannschaft mit Beleidigungen zu überziehen.

Ich wurde geschunden wie ein Ackergaul. In der ersten Woche pullte ich in den Tiefen des Schiffes, und Salzwasser und Exkremente spülten um meine Fußknöchel. Bei dem Gestank wollte man im Grunde keinen Handschlag mehr tun. Aber obwohl ich ausgelaugt und verletzt war, war ich im Vergleich zu anderen Männern durchaus kräftig. Die Rudermannschaft auf dieser Trireme hatte schon bessere Tage gesehen. Nach etlichen Stunden am Riemen – ich vermochte nicht zu sagen, wann und wo wir anlegten – durfte ich zu den obersten Ruderern, den Thraniten. Ich, der ich einst mein eigenes Schiff befehligte, das Ruder beherrschte und Segel setzen konnte. Und natürlich kämpfen.

Aber an Deck zu pullen war auch keine Verbesserung, abgesehen davon, dass die Seeluft frischer war. Denn oben hatte mich der böswillige Rudermeister ständig im Blick, und nicht nur er, sondern auch seine sechs Helfershelfer, die der Rudermeister einsetzte, um seine Autorität zu untermauern. Auf diesem Schiff gab es keine Epibatai – vielleicht waren die sechs Handlanger auch gleichzeitig Krieger – ein launischer, mürrischer Haufen. Jedenfalls stellten sie ihre Männlichkeit dadurch unter Beweis, dass sie die Ruderer quälten.

Das habe ich öfters erlebt: Das Verhalten des Anführers färbt auf seine Gefolgsleute ab. Hasdrubal – der Schiffseigner mit der Hakennase – war ein Phönizier aus Karthago. Er war hochgewachsen, kräftig gebaut und ein hinterhältiger Schläger. Nie gab er direkte Befehle – stattdessen quatschte er unnötig herum und manipulierte die Mannschaft, obwohl er mit klaren Ansagen mehr Erfolg gehabt hätte. Dann wiederum spielte er sich zu einem kleinen Tyrannen auf, obwohl er mit ein paar gut gewählten Worten schneller sein Ziel erreicht hätte.

In gewisser Weise sah er gut aus, stämmig wie er war, und nie war ich einem Mann begegnet, der seinen langen, gezwirbelten Bart so fein stutzte und mit duftenden Ölen einrieb wie Hasdrubal. Jedenfalls war mir auf See noch kein Mann begegnet, der so viel Wert auf seine Barttracht legte. Von Männern aus Theben war mir das durchaus bekannt.

Aber genau diese Unfähigkeit, klare, unmissverständliche Befehle zu geben, wirkte sich auf die anderen Befehlshaber aus. Der Rudermeister war ein Tyrann, der andere gern quälte, der Segelmeister war ein Schwächling, der insgesamt zu viel trank und bei jeder Gelegenheit vor dem Rudermeister kuschte, sich aber gleichzeitig für diese Schwäche hasste. Dann gab es da noch die beiden Kerle an den Rudern – zwei Karthager, die ihr Handwerk offenbar erst noch lernen mussten. Es waren junge, schweigsame Burschen, die jedoch bereits so missmutig und verbittert wirkten wie alte Männer. Für euch vielleicht schwer vorstellbar, aber ich wechselte nie ein Wort mit diesen beiden Bastarden, zumal zwischen meiner Bank und dem Ruder eine Vertiefung im Deck verlief. Aber ich war davon überzeugt, dass die beiden Rudergänger im Grunde ganz ordentliche Kerle waren, die nur versuchten, unter dem brutalen Regiment eines Schlägers und eines Irrsinnigen zu überleben.

Denn Dagon, der Rudermeister, war verrückt. Offenbar war ihm die Machtposition zu Kopfe gestiegen. Vielleicht war er auch verrückt vor Zorn, oder jener verschlagene, böswillige Irrsinn hatte von ihm Besitz ergriffen, den manch eingefleischter Trinker an den Tag legt. Wie man es auch sehen mag, jedenfalls konnte ich jemanden, der andere mit Freude quälte, nur als irrsinnig bezeichnen.

Es sollte noch einige Tage dauern, ehe ich sein Missfallen zu spüren bekam. Heute weiß ich, dass wir irgendwo vor der Küste Dalmatiens waren und nach Norden ruderten. Den Gesprächen an Deck hatte ich entnommen – Sklaven war es verboten zu sprechen, es sei denn, man forderte sie dazu auf –, dass wir eine Ladung athenischer Häute, Töpferwaren und zypriotisches Kupfer an Bord hatten. Offenbar sollten wir auf unserem Kurs so lange in Sichtweite der Küste bleiben, bis wir jemanden trafen, der uns Eisenerz und Zinn verkaufte.

Ich pullte. Ist man in ausgezeichneter körperlicher Verfassung, ist man imstande, über eine lange Strecke zu rudern, während man mit den Gedanken ganz woanders ist. Trotz meiner Verzweiflung, trotz der Mühsal und der Wunden vom Kampf war ich kräftig genug, den Riemen durchs Wasser zu ziehen – über Tage, ohne dass ich Schmerzen litt. In Gedanken jedoch war ich in düsteren Gefilden, sinnierte ich doch über mein Leben nach. Mein Leben mit Briseis. Mein Leben mit Euphoria. Mein Leben als Held, und mein Leben als Bronzeschmied. Ich verzweifelte nicht – es müssen schon mehr als drei Tage vergehen, ehe die Verzweiflung mich packt. Alles in allem hing ich düsteren Gedanken nach, und der Umstand, plötzlich wieder Sklave zu sein, tat sein Übriges.

Mit dem Stock bekam ich einen heftigen Schlag auf die Schulter.

«Du bist nicht im Takt!», brüllte der Rudermeister, und seine Speichelfetzen spritzten auf mein linkes Ohr.

«Doch, verflucht!», entgegnete ich, ohne über meine Worte nachzudenken. Denn in Wirklichkeit gab es an meiner Schlagzahl nichts auszusetzen.

Der nächste Schlag galt meinem Kopf. Ich versuchte, einen Schrei zu unterdrücken, und sackte halb über meinen Riemen. Doch der Bastard schlug mich wieder und wieder, fünf- oder sechsmal auf den Kopf und Nacken. Mein Nasenbein war gebrochen, Blut schoss mir aus der Nase.

«Schweig, Abschaum!», brüllte er mich an. «Wag es nicht mal zu schreien!»

Ich gab ein Grunzen von mir.

Er verpasste mir noch einen Hieb. Und es war ein Stock aus Eichenholz, das kann ich euch sagen.

Irgendeinen Laut muss ich von mir gegeben haben. Vielleicht auch nicht.

«Schweig!», säuselte er plötzlich an meinem Ohr, mit der Stimme eines Mannes, der seine Geliebte umwirbt – im nächsten Moment schlug er erneut zu.

Mein Ruderriemen verhakte sich kurzzeitig mit dem Riemen meines Vordermanns, ich kam aus dem Takt, der Riemen zuckte aus dem Wasser und prallte gegen meine Brust. Rippen knackten. Ich stöhnte auf.

Wieder ein Schlag. «Schweig, Sklave!»

Verzweifelt versuchte ich, den Riemen unter Kontrolle zu bekommen. Tränen liefen mir über die Wangen, vermischten sich mit Blut.

Doch der Bastard lachte nur. «Du solltest lernen, wer du bist. Du bist ein Sack voller Schmerz, und ich lasse den Schmerz raus, wenn ich will. Es findet sich immer ein Grund. Bis du stirbst und mich verfluchst.» Breitbeinig stellte er sich vor mich, sodass er in meiner Sichtachse stand. «Ich bin Dagon, Herr des Schmerzes.» Er stieß ein bellendes Lachen aus.

In diesem Moment kam der Trierarch über Deck. Seine Stimme kannte ich schon. Ich sage das, weil ich nicht mehr klar sehen konnte. Vergesst nicht, dass ich verzweifelt versuchte, einen achtzehn Fuß langen Ruderriemen zu halten, während der Mistkerl mir auf den Rücken schlug.

«Du hältst die Schlagzahl nicht», sagte er herausfordernd und verpasste mir einen Schlag auf die linke Schulter. Darin war er Meister. Er schlug so hart zu, dass der Schmerz kaum auszuhalten war – doch er brach mir keinen Knochen.

Ich schätze, dass ich gewimmert habe.

Dagon lachte dreckig. «Schweig!», bellte er und schlug mich wieder.

Der Trierarch lachte nun ebenfalls. «Neue Sklaven taugen nichts, wie?»

Der Rudermeister gab mit seinem Stock einen Takt auf den Deckplanken vor. «Er hält den Rhythmus nicht», sagte er. Was gelogen war.

«Du lügst», spie ich ihm entgegen.

Beim nächsten Schlag verlor ich das Bewusstsein.

 

Als ich wieder zu mir kam, hockte ich auf der hintersten Bank der Thalamiten – bei den Niedrigsten der Niedrigen, und da die meisten Triremen mit dem Heck ein wenig tiefer im Wasser liegen, wurde die ganze Scheiße und Pisse in der Bilge nach hinten gespült, sodass ich bis über die Fußknöchel im Unrat steckte. Kaum dass ich stöhnte und erzitterte, kippte einer der Helfershelfer des Sklavenschinders einen Eimer Salzwasser über mich und drückte mir dann einen Ruderriemen in die Hände. Aufgrund des gebogenen Rumpfs am Heck der Trireme waren die Riemen an achtern kürzer und schwieriger zu handhaben. Das Rudern auf diesen Bänken war immer eine Strafmaßnahme, selbst damals auf meinem eigenen Schiff.

Ich musste mich übergeben, auf meine eigenen Beine natürlich. Doch ich begann, den Riemen durchs Wasser zu ziehen.

 

Die Zeit verlor ihre Bedeutung. Ich ruderte, litt Schmerzen, ruderte, litt Schmerzen. Aufseher kamen vorbei und prügelten auf mich ein, und ich pullte und litt Schmerzen. Über Nacht legten wir irgendwo an, nördlich von Korkyra, doch mich ließen sie angekettet auf meiner Bank, während die anderen an Land durften. Kritias, ein Grieche und einer der Handlanger des Rudermeisters, trat zu mir mit einem harten Stück Brot. Er tunkte es in die stinkende braune Brühe zu meinen Füßen und warf es mir in den Schoß. «Ich hab fünf Oboloi gewettet, dass du das frisst», ließ er mich wissen.

Er bekam seine fünf Oboloi.

Danach war ich krank – Apollon hatte einen seiner Pfeile auf mich abgeschossen. Die Scheiße lief mir aus dem Leib, hinein ins ranzige Wasser. Ich kotzte, immer und immer wieder.

Aber ich ruderte weiter.

Die Sonne brannte aufs Schiff. Männer über mir starben. Ich war nicht das einzige Opfer – tatsächlich hatten sich Krankheiten an Bord ausgebreitet, sodass jeden zweiten oder dritten Tag Leute verreckten. Einige Zeit später – ich konnte nicht mehr einschätzen, wie viele Tage vergangen waren – legten wir erneut an. Wir waren irgendwo an der illyrischen Küste. Diesmal durfte selbst ich an Land. Wir aßen Schweinefleisch – natürlich bekamen die Sklaven nur die Abfälle, aber selbst die schmeckten nach all den Qualen köstlich. Und wir aßen alles restlos auf.

An diesem Abend begriff ich, dass wir in Illyrien waren. Einige Adlige der Gegend kamen zu unserem Schiff, und ich brachte genug Kraft auf, um das Geschehen zu verfolgen. Es waren zwei Herren und zwei Frauen auf Pferden, die hinunter zum Strand ritten.

Sie bedeuteten Hasdrubal mit einer Geste, dass sie in friedlicher Absicht kamen, und stiegen von ihren Pferden. Der Trierarch bot ihnen Brot, Salz und Wein an.

Die beiden Frauen waren jung und hübsch, aber keineswegs zierlich, sondern robust, wie man es oft bei den Illyrern sieht. Ihr Haar war hell wie die Sonne, ihre Haut gebräunt, ihre Kleidung bestand aus fein gesponnener Wolle. An den Handgelenken trugen sie goldene Armreifen.

Die Männer sahen weitaus älter aus. Sie waren hochgewachsen, trugen Bärte und unterstrichen ihre besondere Stellung mit Goldschmuck. Die vier waren indes nicht allein gekommen. In gebührendem Abstand folgten ihnen Bedienstete mit Eseln und Maultieren. Die Tiere waren mit Zinn beladen, ich sah einige Barren davon.

Die Illyrer sind ein merkwürdiges Volk – es gibt dort nur Herren und Sklaven, und die Herren liegen die ganze Zeit über miteinander im Krieg. Sie sehen aus wie Griechen, einige sprechen auch Griechisch – sie verehren auch viele unserer Götter. Ja, viele dort kennen sogar die Ilias und die Odyssee. Aber es sind keine Griechen. Manchmal denke ich, dass sie doch aus griechischen Landen stammen, sich aber nie an die Herrschaft des Gesetzes gewöhnen konnten.

Aber an jenem Abend war ich weit entfernt von derart vernunftbestimmten Gedanken oder philosophischen Betrachtungen.

Ich war zu weit von den Leuten entfernt und konnte daher der Unterhaltung nicht folgen, aber die edle Kleidung mit den goldenen Fibeln, das verzierte Zaumzeug der Pferde und viele andere Details verrieten mir, wo wir im Augenblick waren.

Nun, solange es Leben gibt, gibt es auch Hoffnung, so sagt man ja wohl. Illyrer sind die übelsten Piraten im Entos thalassa, und plötzlich fiel mir ein, dass uns womöglich irgendein Pirat überfallen würde, wenn Hasdrubal weiter dem Verlauf der Küste folgte. Und die Götter wussten, dass wir in einem Seegefecht unterlegen gewesen wären – zwei Drittel der Besatzung bestand aus kranken Sklaven, und die paar Männer, die kampfbereit waren, waren feige Handlanger.