Die Tsantsa-Memoiren

Inhaltsverzeichnis

Fußnoten

Die Arbeit des Autors an dem vorliegenden Buch wurde durch den Deutschen Literaturfonds e.V. gefördert.

Meine Erinnerung an diese erste Zeit, die ich im Haus Don Franciscos verbringe, versinkt wieder und wieder in milchigem Nebel. Aus dem weißen Nichts taucht eine Brise vom Bergkamm auf, die in Palmwedel und Coralitablatt raschelt, ein Gitarrenakkord aus dem Patio bei Nacht auf aus Muskeln der Boa verfertigten Saiten, eine Menschengestalt oder Cayos schmirgelnde Stimme … ich meine, man sollte sie nicht auf die Goldwaage legen.

Ein reines Gewissen bereiten mir nur meine Schilderungen von El Pequeños Besuchen, der ins Schreibzimmer kommt, wenn der Herr außer Haus ist, und aufs Lesepult klettert, um mich zu betrachten. Nichts steht mir klarer vor Augen als sein Gesicht, weiß, mit der Schnauze, die blauschwarz betupft ist, dem kappenhaft wirkenden Scheitel aus weichem und schwarzem Haar, goldgelben Fell und orangegelben Pfoten, den drollig mit Wolle bewachsenen Ohren, diese Maske, in der mir mehr Ausdruck begegnet, als im sich vor Grimm oder Heuchelei, Schmerz oder Kummer verziehenden Gesicht Don Franciscos.

Im Hof zankt der Tukan mit dem Macavahu, und Cayo wippt auf der Stange und knottert – nichts kann El Pequeño von seinen Erkundungen ablenken. Ich bin anders, das hat er bemerkt, das beansprucht den Affen und seine begrenzte Verstandeskraft. Ich bin zu ledrig und klein, als es seiner Erfahrung entspricht, und der faustgroße Kopf mit dem Zottelhaar steckt auf keinem menschlichen Rumpf, das befremdet und reizt El Pequeño.

Ich denke, er ahnte, was in mir war. Er merkte, ich war keine leblose Sache, das steigerte seine Verunsicherung … El Pequeño hebt seine Affenhand, faltig, orangengelb, die er in Zeitlupe gegen mich ausstreckt. Er ist auf der Hut, und es braucht eine Weile, bis er mir mit seinen Fingern um Augen und Lippen streicht. Ob er mich streichelt, kann ich nicht beurteilen, von seinen Fingern auf Stirn oder Wangen nehme ich nichts wahr. Er kann mich kratzen, es tut mir nicht weh. Meine mit siedendem Wasser und heißem Sand behandelte Haut ist vollkommen empfindungslos.

Andererseits ist der Affe ein Ausbund an Sanftmut. Er geht mit den Dingen, die er anfaßt, behutsam um. Mehr als das: Was den Liebling Pepitos veranlaßt, sich zu mir zu setzen, ist nicht nur sein Wissensdrang. Es ist Mitleid, das sich in seinen Forschungstrieb mischt. El Pequeño hat Mitleid mit mir, einer Kreatur, halb tot, halb lebendig, empfindungs- und willenlos, mit einer Seele, von Asche bedeckt, die anscheinend nicht vollends erstarrt und erkaltet ist. Wenn er am letzten erhaltenen Bambuspflock spielt, der meine Lippen verschließt – an den Durchstichen ablesbar, sind es sechs Nadeln gewesen –, legt er mit einem Fiepen den Kopf auf die Seite, Wasser sammelt sich in seinen Augen und kullert zum Kinn.

Es ist El Pequeños Mitleid mit mir, das mich auf die Dauer zur Welt in Beziehung setzt und mir erlaubt, wieder zu mir zu kommen. Es ist der erste Schritt zu einem Ich, das wollen, empfinden und Anteil nehmen kann, eine Formung, die er unabsichtlich beschleunigt, als mir sein grausamer Tod einen Schock erteilt.

Ich muß ausholen, um dieses Verbrechen zu schildern, das ich bereits wacher erlebte als Dinge, die sich vor El Pequeños Besuchen ereigneten … und Pepito ist nicht mehr das Engelchen, das auf dem Zwergesel jauchzend den Brunnen umrundet, wenn ich mich richtig erinnere, ist er im Stimmbruch. Trotzdem muß ich mir Vieles von dem, was im Vorfeld passierte und sich meinem Wissen entzieht, aus Erlebnis- und Wahrnehmungsfetzen zusammenreimen.

El Pequeño stellte es heimlich an, zu mir zu kommen. Erstens wollte er nicht auf den Hausherrn treffen, sonst warf Don Francisco mit Sachen vom Schreibtisch, dem Elfenbeintintenabroller zum Beispiel oder seiner Bedienstetenglocke aus Messing, die mehr Wirkung erzielte als anderer Schreibtischkram – es war schmerzhaft, wenn sie El Pequeño ins Kreuz traf. Zweitens war es von Vorteil, den Sohn Don Franciscos von diesen Besuchen nichts merken zu lassen. Er wollte den Affen, in den er begreiflicherweise verliebt war, mit niemandem teilen. Kein Affengesicht konnte kindlicher sein und der Schalk, den es zeigte, war unwiderstehlich. El Pequeño haschte nach Heuschrecken, Wespen und Spinnen, die sein Leib- und Magengericht waren, auf einer Naturgeschichtstafel Pepitos. Diese Tafel der Elementaren Naturlehre, die der spanische Hauslehrer bei seinem Unterricht einsetzte, war aus Kupfer und nicht koloriert. Trotzdem fiel es dem Totenkopfaffen beileibe nicht schwer, seine Lieblingsmahlzeit zu erkennen. Und wenn er umsonst seine Finger ausstreckte, einen Einschlag von Unernst und Pfiffigkeit im Gesicht, warf sich Pepito im Hof auf den Boden und strampelte jauchzend mit Armen und Beinen.

Ansteckend wirkte die von El Pequeño im Haus Don Franciscos verbreitete Heiterkeit – und sein Schmerz, der den Jungen beileibe nicht kaltließ. In der Regel passierte es mitten im Spiel, unvermittelt und ohne ersichtliche Ursache, daß der Liebling Pepitos in Kummer verfiel. Er bekam feuchte Augen und schlang seine Arme um sich. »Nicht weinen, El Pequeño!« flehte das Kind, das den Affen umhalste und an seine Brust preßte.

»Warum bist du traurig, warum nur?« verlangte Pepito mit bettelnder Stimme zu wissen und brachte es fertig, den Affen zu knuffen, wenn er sich aus Pepitos Umarmung befreien wollte, um auf das Dach der Arkaden zu fliehen oder, falls er im Haus war, zum Pater zu springen, Pater Ignacio, dem Freund Don Franciscos, und sich im Priestergewand zu verstecken, wo er sich vor Pepito in Sicherheit wußte. Pepito blieb atemlos vorm Sacerdote stehen, der aufrecht und hager im Schreibzimmer hockte und seine Gewandfalten saumselig glattstrich. Im Priesterrock hatte der Affe ausreichend Platz: Zum einen war Ignacio nur noch Haut und Knochen und sein Priestergewand mittlerweile zu weit, zum anderen maß El Pequeño keinen halben Meter.

Unbeherrscht knirschte Pepito mit seinem Gebiß. Er durfte den geistlichen Rock, der den Erdboden fegte und an seinem Saum stark verschmutzt war, nicht kurzerhand anheben, das war dem Bengel klar, und der Priester beeilte sich nicht, es dem Kind zu erlauben. »Es tut dir weh, wenn dein Freund voller Kummer ist«, sagte Ignacio und legte dem unmutig nickenden Jungen eine Hand auf den Scheitel. »Ah, er ist nur ein Tier, dessen Seele verdammt ist, bei aller Begabung, mit der er uns blendet. Ja, anders als Seekuh und Tigre, Gallitos und Geier ahnt es seine Gottlosigkeit und das Schicksal, zu dem alle Tiere verurteilt sind«, sang Pater Ignacio mit einer Stimme, die mehr an ein Stimmchen am seidenen Faden erinnerte, heiser und hoch, ohne piepsig zu sein, »und um ein anderes nicht zu vergessen, Chiquitito, das habe ich in der Mission Pararuma mit meinen Indianern erlebt, die im Benehmen mit den Affen vergleichbar sind. Wenn sie den Urwald verlassen, ergreift sie der Kummer. El Pequeño ist ein empfindsames Wesen, es leidet besonders an Schwermut und Heimweh …«

Das wollte der Sohn Don Franciscos nicht dulden, selbst wenn El Pequeños Verworfenheit unwiderruflich war. Nein, was Pepito nicht billigen konnte, war das Heimweh, von dem sich sein Liebling zerfressen ließ. Er war nicht bereit, auf das Tier zu verzichten, und das mußte er, wenn es nicht eingehen sollte. Er befreite sich von seinem schlechten Gewissen, indem er Verzweiflung und Niedergeschlagenheit, in die der sonst schelmische Affe verfiel, als verratene Liebe empfand. Und das hatte Auswirkungen auf seine Zuneigung, die bis zur Verbitterung mißtrauisch blieb.

Pepito war nie mehr allein. Er strich mit dem Totenkopfaffen im Arm oder auf seiner Schulter von Zimmer zu Zimmer. Sie hockten zusammen auf dem Springbrunnenrand, wo der Kleine den Jungen mit Hingabe lauste, und streiften im Umkreis von ein- oder zweihundert Metern ums vornehme Haus seines Vaters. Pepito war heiter und leichtsinnig und seine Stimme schwang silbrig und frei in der Luft. Das erfreute den Vater, zerstreute Julietta und belustigte das Personal Don Franciscos beim Leinentuchbleichen und Fußbodenwischen.

Wie gesagt, es war eine befangene Heiterkeit. Es durfte kein Schatten von Eifersucht auf sie fallen. Wenn er El Pequeño im Spiel mit dem Zambo entdeckte, sperrte Pepito sein Lieblingstier kurzerhand ein. Stundenlang hockte es in einem Bretterverschlag bei der Treppe zur Holzgalerie, oder in einer stickigen Schreibzimmertruhe.

El Pequeño nahm sich in Acht, wenn er zu mir kam, er hatte begriffen, was den Unmut des Jungen erregte, selbst wenn er nicht wußte, warum. Zwar war ich ein Ding und kein menschliches Wesen. Trotzdem mißtraute Pepito der Neugier und Sturheit, mit der mich sein Liebling studierte. Oh, Pepito war freigebig mit seiner Eifersucht. Auch Anibal war ja kein richtiger Mensch. Auf der Schulter des Zambo, in dem sich das Blut eines Negers mit dem einer Chaymas vermischt hatte, am glutroten Schein seiner Ebenholzhaut zu erkennen, prangte das Brandzeichen seines Besitzers Ramirez. Er war ein Sklave, ein Arbeits- und Lasttier, und konnte in Liebesdingen niemals ein ernsthafter Gegner sein. Andererseits schwante dem Jungen, daß diese Ideen seines Vaters und Pater Ignacios, die allgemein anerkannt, Recht und Gesetz waren, El Pequeño nicht im Geringsten beeindruckten.

In der Vergangenheit hatte Pepito halsstarrig vom Vater einen Tigre verlangt. Mit dem Pecarischwein, das auf den Tisch kam, als es nicht mehr fraß und sein Wille zum Leben versiegt war, schien diese Idee in Pepito erwacht zu sein. Meine Erinnerung an das Pecarischwein, dem man einen Koben im Innenhof baute, wo es grunzte und stank, ist beileibe nicht klar. Am schlechten Geruch war der Junge nicht unschuldig. Er hatte vom Pater erfahren, daß das Tier seine Feinde mit einem Sekret in die Flucht trieb, einem widerlich stechenden Moschusgeruch.

Und das war Pepitos besonderer Spaß, den ich von meinem Lesepultplatz aus verfolgte: Er reizte das Schwein mit einem Stock, bis es vor Raserei sein Sekret in den Innenhof spritzte. Und der Bengel, der wußte, was er seinem Vater, der Schwester und allen Bediensteten antat, nahm mit teuflischer Freude Reißaus. Ich bekam nur die Brechreizaufwallungen Juliettas mit, die sich von Zimmer zu Zimmer fortpflanzenden Ekelausrufe des Dienstpersonals, und selbst der Blauara an meiner Seite beschwerte sich: »Mimíssi alcaras mai!« zeterte Cayo – mir bleibt der Gestank aus dem Patio erspart, mein Geruchssinn ist taub oder hat sich verschoben, und ich kann einen schmutzigen Schleier im Hof erkennen, eine sandbraune Wolke, die aufsteigt und sich zerstreut …

Pepito verlor alle Lust am Pecarischwein, als sich das Tier nicht mehr piesacken ließ. Es preßte sich an eine Wand, um dem Kind zu entgehen, das es mit seinem Stecken mißhandelte, und war zu kraftlos, um seinen Gestank zu verbreiten. Es schien krank zu sein, was Don Francisco veranlaßte, es in aller Heimlichkeit schlachten zu lassen, und vor Pepito behauptete er, das Pecarischwein sei in der Nacht aus dem Koben entlaufen. Er ließ es als Braten ins Eßzimmer bringen, wo seine Sonntagsgesellschaft das lockere Fleisch lobte, der Junge sich auf seinen Teller erbrach und als Schadenersatz einen Tigre verlangte.

Erst auf der Schwelle zu Stimmbruch und Barthaarflaum trotzte er seinem Vater einen Jaguar ab, der im vom Zambo und anderen Sklaven errichteten Raubtiergehege im Hof voller Spannung und Rastlosigkeit auf und ab trabte; im goldgelben Fell mit den dunkelbraunen Ringflecken spielten beachtliche Muskeln. Alle anderen scheuenden, wiehernden, bebenden, kreischenden Tiere im Hof mußten weichen, teils ins Stockwerk und teils auf den Vorplatz verbannt werden, was sie und den Jaguar halbwegs beruhigte, der sein Grollen nicht mehr dauerhaft anstimmte. Er verbreitete mit diesem Grollen bei Julietta, den Dienern und Affen und allen Besuchern, außer bei Pater Ignacio, schieres Entsetzen. Wer dem Fauchen und Grollen mit Hingabe lauschte, war Vaters Cariño, der es sich zur Aufgabe machte, den Tigre mit Fleisch zu versorgen, mit blutigen Batzen, die er ins Gehege warf, oder mit einem lebenden Huhn.

Bald mußte der Junge auf seine Schar Affen verzichten, die im ersten Stock nichts als Unsinn anstellte. Nur El Pequeño verweigerte er seinem Vater, der beim Totenkopfaffen ein Einsehen hatte. Pepito verbrachte zwar Stunden um Stunden mit fiebriger Andacht vorm Raubtiergehege und lud in der Nachbarschaft lungerndes Jungvolk ein, um mit seinem Jaguar Eindruck zu schinden. Trotzdem ließ er den Totenkopfaffen nicht außer Acht, der heimwehkrank auf einem Fenstersims hockte. Pepito umarmte den Kleinen mit Leidenschaft und rannte, das Tier auf der Schulter, ins Freie, wo er es zerstreuen und von seiner Schwermut befreien wollte. Seinen Liebling ablenken zu wollen, war aussichtslos. El Pequeño hatte das Herz von Pepito am Anfang mit drolligen Launen erobert, diese Launen waren dem Affen vergangen. Er war nicht mehr wechselhaft in seinen Stimmungen, er war von Verzweiflung und Schwermut beherrscht. Von dieser Entwicklung verletzt und verbittert, konnte Pepito seinen Haß nicht mehr bremsen.

Es ist an einem Mittag, als Vater und Tochter ruhen und Pepito seinen Liebling im Schreibzimmer findet. Der auf dem Lesepult sitzende Affe spielt wieder am Bambusstock in meinen Lippen, zu schmerzhaft vertieft, um den lauernden und sich verschwiegen anschleichenden Jungen zu bemerken, der El Pequeño mit beiden Armen umschlingt. Ausnahmsweise benimmt er sich liebevoll, und El Pequeño hat keinen Anlaß, Reißaus zu nehmen. Als Pepito den Kleinen vom Lesepult hebt, zieht dieser versehentlich den letzten verbliebenen Bambusstab aus meinen Lippen.

Sie verlassen das Schreibzimmer nicht in den Flur, um zusammen den Vordereingang aus dem Haus zu nehmen oder ins obere Stockwerk zu steigen, nein, Pepito beeilt sich, schnurstracks in den Hof zu kommen, in dem eine Wolke aus Schmetterlingen taumelt, ein Wirbel aus Kornblumenblau, Zink und Safrangelb, der sich vor dem Paar, Kind und Affe, zerteilt, das sich, bei aller Unruhe, die es beschleicht, an den Jungen vertrauensvoll schmiegende Tier, und den mit klatschenden Sohlen um den Springbrunnen aufs Raubtiergehege zueilenden Chico. El Pequeño verbirgt das Gesicht in der Halsbeuge seines Besitzers, als ob er sich auf diese Weise vorm Jaguar unsichtbar mache.

Ach Pepito, er reißt sich den Kleinen vom Hals. Er schwenkt seinen Affen vor dem sich am Gitter behaglich und zutraulich reibenden Tigre, und holt am Ende weit aus, um sein Lieblingstier mit einem Schrei ins Gehege zu schleudern. Ob El Pequeño zu schicksalsergeben ist, zu krank an der Seele, ich kann es nicht sagen. Er springt nicht zum Gitter, um sich an den Stangen ins Freie zu hangeln, er bleibt, wo er ist. Nicht anders der Tigre, der weiter am Zaun auf und ab streicht, sei es aus Begriffsstutzigkeit oder Falschheit, mit der er seine Beute in Sicherheit wiegen will. Voller Anspannung stiert Don Franciscos Muchacho ins Raubtiergehege, in dem sich nichts tut. »Hol dir den Affen, du faule verfressene Katze! Mach Schluß mit meinem Liebling! Hast du keine Hoden, du feiges Biest?«

An diesem Punkt mischt sich der von der Gasse den Innenhof betretende Anibal ein. Er muß das Gehege von Tag zu Tag reinigen, im Morgengrauen schwemmt er mit Wasser aus Bottichen Wildkatzenkot und zu stinken beginnende Fleischreste vom Pflaster zur Steinrinne neben der Mauer; mit einem extralangen Besen aus Nabelschweinborsten kratzt Anibal Schmutz von den Steinen, ein den Tigre in Weißglut versetzender Vorgang, er hat bereits mehrere Stiele zerbrochen und mit einem Prankenschlag gegen das Gitter den Sklaven am Nacken verletzt.

Der El Pequeño im Raubtiergehege entdeckende Anibal geht von einem Mißgeschick aus, das dem Affen beim Spielen passiert ist. Keuchend rennt er zu einem seiner randvollen Eimer beim Pumpschwengel und schwenkt den Zuber im Lauf, um den Wasserschwall gegen den Tigre zu kippen, der sich zum Sprung auf die Beute bereitmacht. »Drecksnigger verdammter! Was soll das, was machst du? Bleib stehen! Oder soll ich dich auspeitschen lassen? Bleib stehen, sage ich!« schreit der Junge wie von Sinnen und macht einen Schritt auf den keuchenden Zambo zu, der verwirrt und mit rollenden Augen zum Stehen kommt. »Querido Señor!« bettelt Anibal stammelnd, »El Pequeño ist in Gefahr, ich muß helfen!«

Pepito, aufs Schauspiel im Raubtiergehege versessen, verliert keine Silbe an Anibal und wendet sich fiebrig dem Jaguar zu, der El Pequeño ausgiebig studiert hat, seine Muskeln anspannt und vom Erdboden abhebt, in einer Bewegung von schwindelnder Leichtigkeit, als sei er ein fließender Bogen in Wasser- und Mittagsdunst. Mit einem Biss in die Kehle erlegt er den Affen und streckt sich bequem auf dem Hofpflaster aus, wo er seinen Fang mit der auf dem Kadaver verharrenden Pranke bewacht. Pepito mit Blutspritzern in seinen Haaren stimmt vorm Raubtiergehege einen schaurigen Singsang an, und der seinen Bottich umklammernde Anibal geht in die Knie und bewegt seine Lippen, als bete er.

Ich hatte das alles vom Schreibzimmer aus verfolgt, und es ist eine der klarsten Erinnerungen an meine Erlebnisse bei Don Francisco. Vor allem den Schock habe ich nicht vergessen, den mir El Pequeños Ende bereitete, und der mit einer Stichflamme Mitleid verbunden war, dieser mir erst vom Affen vertrauten Empfindung, die ich durch seinen grausamen Tod auf das Tier bezog. Von heute an war ich ein Spiegel, der mitempfand und sich selbst in der Ding-, Tier- und Menschenwelt spiegelte.

»Kádumi ása dimí pássi í?« – »Chicú.« – »Pepito é úldi de Zambo a é íssa …« – »Orém ittí issíma.« – »Así kei aoté … aní ké íne ú era ú néo í? Tér El Pequeño a ú é ísse?« Das ist im Groben der Wortwechsel, den ich verstehe. Erst in der Erinnerung kann ich zusammensetzen, was Cayo und mein Besitzer verhandelten, als der Tigre den Affen im Raubtiergehege erlegt hatte …

»Kannst du mir sagen«, verlangt Don Francisco zu wissen, »was an diesem Mittag passiert ist?« – »Chirimba cucúlu«, erwidert der Papagei. »Pepito beschuldigt den Zambo, das weißt du ja …« – »Morémbu ixítel i míssima chala.« – »Das ist keine Antwort«, beschwert sich der Hausherr, »kann ich meinem Jungen vertrauen oder nicht? Wer hat El Pequeño auf dem Gewissen?« – »Magára«, sagt Cayo und flattert mit seinen Schwingen. »Magára … magára … was heißt das, du Mißgeburt?« – »Magára magára«, entgegnet der Blauara, als wolle er mit dem Besitzer seinen Spott treiben. »Ich warne dich …«, knirscht Don Francisco und greift zur Machete, die an einem Schreibtischbein lehnt, und zerteilt mit der Schneide den Sonnenschein im Zimmer. »Pepito verlangt, Anibal zu bestrafen … und er will den Zambo zur Rechenschaft ziehen, er will Anibal auspeitschen. Ist das gerecht, Cayo?« – »Ixitel tu tabaraí. Triba ba túmulu. Túmulu míssima míssima maligaí. Maligaí maligaí maligaí maligaí …« – »Du wiederholst dich, Mann, mit deinem maligaí!« – »Maligaí!« bleibt der keifende Blauara halsstarrig, »maligaí maligaí xáttel xá xáttel xá kruxkrú!« – »Und das heißt, du stimmst zu, Cayo«, sagt Don Francisco, »Anibal muß bestraft werden … von meinem Engelchen … mit dem Seekuhhautriemen … du empfiehlst zwanzig Hiebe … ja, El Pequeño ist zwanzig Hiebe wert.«

In Wahrheit versteht Don Francisco den Vogel nicht besser, als ich alle beide zusammen. Sein Papagei spricht ein totes Indianeridiom aus der Gegend von Ataruipe. Selbst Pater Ignacio, ansonsten vertraut mit entlegensten Urwaldbewohneridiomen, verzweifelt an Cayos Sprache. Trotzdem steht Don Francisco vom Schreibtischstuhl auf und marschiert bis zur Stange mit dem Papageienvogel, der hoheitsvoll schweigt und sein Federkleid spreitet, stemmt rechte und linke Hand in seine Seiten, um mit seinem Ara politisch zu streiten: »In Cariaco verehren sie Franklin und Washington!« – »Cunucunúmu«, entgegnet das Tier. »Das meldet mir der Korregidor aus Cumaná.« – »Cunucunúmu mimíssi nasáli u«, antwortet der Cayo mit raspelnder Stimme. »Was du nicht sagst! Sie wollen Freihandel treiben und von den Verboten des Hofes befreit werden, um mit Tabak und Kakao bessere Einnahmen zu erzielen.« – »Mamúlu alcáras maí«, schmirgelt der Papagei. »Nein«, widerspricht Don Francisco, »das stimmt nicht. Es steht mehr auf dem Spiel als Begrenzungen und Zollschranken. Selbst wenn wir sie teilweise aufheben sollten – es wird diesen Leuten nie reichen. Sie stehen mit dem Ausland in lebhaftem Austausch, aus dem sie Ideen beziehen, die vergiftet sind. Sie berauschen sich an den Vereinigten Staaten!« Don Francisco bekreuzigt sich vor seinem Papagei. »Diese Leute haben vor, sich vom Mutterland abzutrennen, Venezuela soll eine Nation werden! Und wo endet das? In einer Revolution!« – »Missíma missíma arax uxutl u!« – »Du verteidigst sie«, tobt Don Francisco, »du Mißgeburt! Míssima míssima arax …« – »… uxutl u!« kommt Cayo seinem Besitzer zu Hilfe. »Das meinte ich ja«, schimpft der Spanier, »uxutl u! Ich dulde keinen Anwalt der republikanischen Sache in meinem Haus, merk dir das, Quatschhans!« – »Arax uxutl u!« regt sich der Ara auf, bis sich Don Francisco zu seiner Machete beugt …

»Freihandel« oder »Vereinigte Staaten«, »Tabak und Kakao« oder »Revolution« – im Schreibzimmer fallen diese Worte andauernd. Und »missíma missíma arax uxutl u« ist Cayos sich wiederholende Antwort. Mit der Zeit lerne ich bei meinem Herrn und seinem Ara, die alles notwendigerweise falsch auffassen, das Wesen der Sprache im Nichtverstehen kennen, diesem bis an den Horizont reichenden und das Verstehen, eine Insel, umschließenden Wasser.

Trotzdem ist es ein anderer Satz, der sich in meinen Ohren und in meiner Seele verhaken wird und nicht aus dem Sprachschatz des Cayo stammt: »Ah Señor! Por favor, no lo haga! Tun Sie es nicht!« In meiner Erinnerung verbindet er sich mit dem Tag, an dem alle Bewohner des Hauses verpflichtet sind, an der Bestrafung des Anibal teilzunehmen, die Pepito dem Sklaven im Innenhof verabreicht.

Außer vom Blauara hatte der Hausherr sich Pater Ignacios Ratschlag erbeten. »Pater, was denken Sie in dieser Sache?« Eine der Dienerinnen steckte sechs Kerzen an, als mit der beim Silla versunkenen Sonne die Schreibzimmermauern in Nachtschatten badeten. »Sollte mein Kind seine Untat nicht beichten? Belohne ich nicht seine Unehrlichkeit, wenn ich den Zambo vom Engelchen auspeitschen lasse?« Sein zierlich und mager im Sessel vorm Fensterloch hockender Seelsorger blieb eine Weile stumm. »Vergeßt nicht, mein Lieber«, versetzte Ignacio mit seinem Stimmchen am seidenen Faden, »wilde Seelen zu bekehren, geht nur mit Gewalt. Indianer und Neger, die niemals den Knall unseres Pulvers vernahmen, sind taub gegen Gottes Wort. Es sind Kinder, die nichts außer Knute und Zucht verstehen.« – »Sprechen Sie von meinem Jungen?« erkundigte sich Don Francisco mit ratlosem Stirnrunzeln, »oder von Anibal, der nichts verbrochen hat …« – »Denken Sie nur an den Sklavenaufstand in Barinas«, erwiderte Pater Ignacio, wiederum scheinbar zusammenhanglos, »der uns allen als ernste Ermahnung dienen sollte. Wenn man diese Kinder nicht strengstens behandelt, vergelten sie uns unsere Lehre und Liebe aufs Schlimmste. Ein Atemzug Freiheit – und sie ziehen los, um zu stehlen, zu morden und Feuer zu legen.« Endlich begriff mein Besitzer und nickte erleichtert: »Es reicht, einen Stein aus der Mauer zu ziehen, um das Haus unserer Ordnung zum Einsturz zu bringen. Ich darf Pepito nicht bloßstellen. Wenn er behauptet, der Sklave sei schuld, muß der Sklave bestraft werden. Danke Pater, ich will Euren Ratschlag beherzigen.«

Diese Dinge belebe ich aus der Erinnerung und meinem Wissen um Pater Ignacios Ansichten, die er in seinen Erbaulichen Briefen vertritt. Ansonsten blieb alles ein Nebel aus Silben, der zwischen meinem Herrn und seinem Seelsorger waberte: »Até as ensi sa? Sómeiki nunn tatten? Oh ne inní ainú ehe ik íten in Zambo omm englíen asu eitsch asse?« Und Pater Ignacios Stimmchen sang faserig: »Il eelehn u ehen eht nurrit it alt!« Bis zu dem Vormittag, als man den Zambo halbnackt an einen Pfosten der Holzgalerie bindet, und es beim ersten Hieb mit dem Seekuhhautriemen auf seine Lenden am Springbrunnen fleht: »Señor! Por favor! Por favor! No lo haga! Tun Sie es nicht!«

Mir war dieses Betteln vertraut, das ist sicher, und es wiederholte sich alle paar Tage, bis ich aus dem Schreibzimmer in ein Kabuff kam. »No Señor, no Señor, por favor!« flehte Mora, eine der beiden kreolischen Dienerinnen, wenn sie den Befehl hatte, sich in den Sessel zu knien und vor Don Francisco den Rock anzuheben. »Bitte, tun Sie es nicht, Señor!« stammelte Inéz, die andere kreolische Hausangestellte, wenn er sie hechelnd zu sich auf den Schoß zerrte. Cayo und ich schauten seinen Mißhandlungen der beiden Bediensteten teilnahmslos zu. »Míssima malagaí«, schmirgelte Cayo bei Ansicht des mondweißen, haarigen Hinterns, der sich vor das dunkle Fleisch der Mestizin schob, sich runzlig zusammenzog und wieder rundete, und wiegte sich zu seinen Kolbenbewegungen, bis der Hausherr einen Schrei ausstieß und in die Knie ging, und der Blauara zeterte: »Arax uxutl u!«

Don Francisco erledigte seine Mißhandlungen, als wolle er nichts als sein Wasser abschlagen oder sonst eine Alltagsbesorgung verrichten, nicht anders als Beten vorm Kreuz an der Zimmerwand, Briefe aufsetzen und Siegellack heißmachen. Mit der Zeit nahmen diese Mißhandlungen zu, und das hatte mit seinem Ausschlag zu tun. Erst bedeckte er Schulter und Bauch Don Franciscos, den der beißende Reiz zur Verzweiflung trieb. Er brachte sich blutnasse Striemen beim Kratzen bei – ja, er vergeudete bald einen wertvollen Teil seines Arbeitstags mit dieser Kratzerei. Anibal mußte ins Schreibzimmer kommen, um seinen Besitzer an Stellen zu scheuern, die allen Verrenkungen zum Trotz nicht erreichbar waren. Er ließ sich vom Zambo mit Rosen-, Kakteen- und anderen stachligen Pflanzen abreiben. Von Qualen zerfetzt, gab er Anibal Anweisung, sie an seinem Herrn mit der Peitsche zu mildern. Das war ein Befehl, den der Sklave verweigerte, was den Spanier wiederum kurzfristig ablenkte, der stattdessen dem Anibal Frechheit und Eigensinn mit einer Reihe von Hieben vergalt.

Doktor Vincente, sein baskischer Leibarzt, versagte. Und nicht anders verhielt es sich mit dem Indianer, den Pater Ignacio dem Hausherrn empfahl, trotz der Salbe aus Schlangengift, tierischem Knochenmehl, Chitinpanzerpulver und pflanzlichen Alkaloiden, die der Wilde bei Vollmond und Sternschnuppenschauern zusammenmixte, um sie Don Francisco auf Schulter und Bauch zu schmieren. Diese Paste stank grauenerregend (ich konnte nichts als einen moorbraunen und meinen Besitzer einnebelnden Schimmer erkennen), und wochenlang wollte kein Mensch mehr ins Schreibzimmer treten, selbst Pepito, Julietta und Pater Ignacio kamen dem Vater und Freund nicht zu nahe, der vergebens auf Linderung hoffte. In Caracas sagte man, Beelzebub habe den Spanier mit seinem Weihrauch besprenkelt, der aasiger stinke als zehn nackte Teufel. Nichts wollte den wandernden Hautausschlag heilen. Teils purpurn-, teils feuerrot, Feuchtigkeit absondernd, eroberte er mehr und mehr Don Franciscos Schoß.

Sich zwischen Schambein und After Erleichterung verschaffen zu wollen, war wesentlich schwieriger, als es an Bauch oder Schulter gewesen war. An den Hoden Kakteen zu verwenden, verbot sich von selbst. Das konnte Verletzungen mit sich bringen, die sich der Hausherr begreiflicherweise ersparen wollte. Umso gewaltsamer, gieriger, triebhafter warf er sich auf seine beiden Kreolinnen, die Don Francisco vom qualvollen Juckreiz befreien sollten. Erst Monat um Monat, bald Woche um Woche, am Ende von Tag zu Tag wimmerten beide: »Señor! Por favor! No lo haga! Tun Sie es nicht!«

Selbst meinem Besitzer war seine Besessenheit unheimlich. Er nahm an, mit dem Hautausschlag strafe der Himmel die Geilheit, von der er beherrscht werde. Don Francisco beriet sich mit Pater Ignacio, was er zu tun habe, um seinen Trieb zu beschwichtigen. Zu dem Zeitpunkt verstand ich bereits eine Menge: Heilung versprach er sich von der Methode, mit der sein geistiger Lehrer und Seelsorger Julietta von Satans Verlockungen befreit hatte. Sie las nur noch Ignacios Erbauliche Briefe und vertrieb sich den Tag mit einem Kartenspiel namens Tarot. »Wie haben Sie das erreicht, Euer Gnaden?« erkundigte sich Don Francisco beim Pater, er hatte niemals zu wissen verlangt, was der Gottesmann an seiner Tochter begangen hatte.