Es war ein Tag für die Tonne.

Aber nur, wenn diese Tonne mit eiskaltem Wasser gefüllt gewesen wäre und unter einem riesigen Sonnenschirm mit hellblauen Bommeln gestanden hätte. Oder einer breitblättrigen Brunzenbrötl oder einer Daddelpalme. Hauptsache, da wäre ganz, ganz viel Schatten gewesen.

Der Spätsommer ging gerade in den Frühherbst über, und die Natur explodierte noch einmal in einem Hitzeschub, den es in dieser Art noch nicht gegeben hatte. Zumindest nicht in Klein-Kalabrien, dem »Kaff der guten Hoffnung«.

Unter diesem Gesichtspunkt war es – wieder mal – der Beginn einer neuen Zeitrechnung. Allerdings hätte niemand behaupten können, der Junge ohne Namen, von dem wir mittlerweile wissen, dass er Kalle heißt, habe etwas damit zu tun.

Schwere Tropfen von Schwitzwasser ruckelten träge die Innenseiten der schmierigen Fensterscheiben des Kinderheims »Zur guten Hoffnung« hinunter. Ein altersschwacher Deckenventilator in der Eingangshalle versuchte brummend und knurrend, die dicke, teigige Luft zu durchwühlen, scheiterte aber kläglich.

Nur im Keller des Heims war es einigermaßen erträglich. Dort, wo die Makel-Kids ihr Zimmer hatten. Und heute fühlte es sich für die Unvermittelbaren gar nicht mal so schlecht an, abgeschoben worden zu sein. Nach unten, in den Keller, weit weg von allen anderen Kindern des Heims.

Ihr kühles Zimmer zählte im Moment sicher zu den angenehmsten Orten im ganzen Haus.

Trotzdem sah es aus, als ob Theobald Zuppel an einem Hitzschlag gestorben wäre. Er lag mit heraushängender Zunge auf dem Fußboden neben seinem Bett und rührte sich nicht. Seine linke Hand war gegen das einzige Fenster des Zimmers gerichtet – offenbar in dem sinnlosen Versuch, das bisschen Sonne, das es hereinschaffte, davon abzuhalten, ihm ins Gesicht zu scheinen. Dabei hätte er sich einfach nur woanders hinlegen oder wegdrehen müssen.

Als Kalle ihn darauf hinwies, hatte er nur schwach und stotternder denn je geantwortet, das ginge nicht. Dafür sei er zu schlapp und zu traurig sowieso. Und überhaupt wolle er gerade nicht reden.

Also blieb er da liegen, wo er war, und die anderen drei Makel-Kids hatten die schattigen und kühleren Bereiche des Zimmers unter sich aufgeteilt.

Magda hockte zwischen ihren selbstgebastelten Hanteln und machte gerade eine kleine Trainingspause. Nicht einmal die unglaubliche Hitze konnte sie davon abhalten, ihr tägliches Krafttraining durchzuziehen.

Sie hatte ihre körperlichen Anlagen in den letzten Wochen derart verbissen ausgebaut, dass es einen regelrecht gruselte. Dicke Adern zogen sich durch ihre getrimmten Arme, den Hals entlang, um den Nacken herum und wieder zurück. Und wenn man sah, wie sich ein normaler Stift zwischen ihren muskulösen Fingern ausnahm, bekam man unwillkürlich Mitleid. Mit dem Stift.

Aber Magda war in den vergangenen Wochen auch sonst nicht untätig gewesen. Seit dem letzten Abenteuer der Makel-Kids hatte sie mit Hilfe der Brabbel-Gums von Professor Gagga ihre Verständigung mit Georgie, dem Spatz, nahezu perfektioniert. Sie »sprach« mittlerweile flüssig mit dem Vogel und beinahe so selbstverständlich wie mit anderen Menschen. Wobei das nicht stimmte. Eigentlich sprach sie mit Tieren um einiges unverkrampfter als mit ihren eigenen Artgenossen.

Das Gute an der Sache war, dass sie durch den Sport und ihren Austausch mit Georgie unglaublich ausgeglichen, ja beinahe glücklich wirkte. Für ihre Verhältnisse zumindest.

Im Moment saß sie versonnen im Schneidersitz da und balancierte dabei eine mit Büchern gefüllte Seemannskiste auf dem Kopf.

Georgie, der Spatz, hockte in einem Schälchen mit Wasser, das auf dem Fensterbrett stand. Alle paar Sekunden tauchte er voll niedlich den Kopf unter, um sich zu erfrischen.

Röschen La Damm saß an einem erst kürzlich angebrachten Klappbrett vor ihrer Matratze und schrieb. Das tat sie ja schon in den ersten beiden Teilen dieser Geschichte regelmäßig und ausgiebig. Aber diesmal handelte es sich nicht um eines ihrer Notizbücher, das sie mit Beobachtungen füllte, sondern um einen Brief. Es hatte sich ergeben, dass sie mit Fräulein Brenner in einen regen schriftlichen Gedankenaustausch getreten war. Äußerst ungewöhnlich für dieses bekanntermaßen sehr eigenwillige, mürrische und zurückhaltende Mädchen.

Möglicherweise lag es daran, dass Röschen erstmals das Gefühl hatte, von jemandem verstanden zu werden. Vielleicht hatte sie auch eine Idee davon bekommen, was sie mit ihrer Begabung und Veranlagung später einmal würde tun können.

Jedenfalls schrieb sie Fräulein Brenner regelmäßig lange Briefe. Und erhielt auch regelmäßig ausführliche Antworten.

Und dann war da im Zimmer der Unvermittelbaren natürlich noch jemand, von dem wir bisher für mein Empfinden viel zu wenig gesprochen haben.

Er selbst würde sich niemals als die Hauptfigur dieser Serie bezeichnen. Im Gegenteil, er würde es abstreiten und vermutlich rot werden und die Vorzüge und Anteile aller anderen in den Vordergrund rücken.

Aber man kann es nicht kleinreden: Der Junge namens Kalle ist an den meisten hier aufgeschriebenen Begebenheiten nicht nur beteiligt, sondern er hat sie gewissermaßen überhaupt erst ins Rollen gebracht.

Mit seinem Eintreffen in Klein-Kalabrien und im Kinderheim »Zur guten Hoffnung« hatte eigentlich alles erst begonnen. Er besaß einen unbeugsamen Willen und die Fähigkeit, aus anderen Menschen die guten Eigenschaften herauszukitzeln, von denen sie oftmals gar nicht selbst wussten. Dadurch hatte eine Geschichte ihren Anfang genommen, mit der wohl niemand gerechnet hatte. Er am allerwenigsten. Und ich, der Erzähler dieser Geschichte, schon gar nicht.

Befand sich Kalle doch eigentlich nur auf der Suche nach seinem Bruder Georgie – der nicht von ungefähr genauso hieß wie der Spatz der starken Magda.

Es wäre schön, wenn ich hier nicht noch einmal alles haarklein wiedergeben müsste und ihr euch einfach selber die ersten beiden Teile zu Gemüte führen würdet (falls ihr es nicht schon getan habt). Bildet euch selbst ein Urteil, ob meine Beschreibung von Kalle übertrieben oder angebracht ist.

Wenn man die ersten beiden Teile unserer Serie nämlich nicht kennt, würde man vermutlich keine Sekunde lang erahnen, dass ausgerechnet mit diesem Jungen eine neue Zeitrechnung im Kinderheim »Zur guten Hoffnung« begonnen hatte. Mit diesem laschen Etwas, das da mit unter dem Kopf verschränkten Armen auf der speckigen Matratze lag und an die Decke starrte?

Kalle lähmte wieder einmal das bleierne Gefühl, keinen klaren Gedanken fassen zu können. Und da ging es ihm wie dem Autor dieses Buches gerade jetzt in diesem Moment. Auch durch dessen Kopf führt eine zwölfspurige Autobahn, vollgestopft mit Fahrzeugen, die von irgendwo kommen und nach irgendwo wollen. Jedes einzelne ein Gedanke – hupend, ausscherend, überholend, viel zu schnell unterwegs und hinter der nächsten Kurve bereits im dichtesten Stau steckend. Schrecklich!

Bei Kalle lag das allerdings nicht nur an der Hitze.

Gerade als er glaubte, sich einer Erkenntnis zu nähern, die vielleicht nicht all seine unausgesprochenen Fragen beantworten, aber doch ein kleines bisschen Licht in seine Verwirrung würde bringen können, klopfte es an der Tür.

Die Makel-Kids schauten gleichzeitig auf und hofften alle irgendetwas anderes.

Dies im Detail zu beschreiben würde zu weit führen.

Vorerst nur so viel: Jeder Einzelne wurde gleichermaßen mehr oder weniger enttäuscht.

Denn Sven Svensson, der schottische Hausmeister mit dem schwedischen Namen, den drahtigen Locken und dem roten Bart, steckte seinen Kopf herein.

Er sah genauso verschwitzt und tranig vom Wetter aus wie alle anderen. Und irgendwie auch ähnlich verwirrt. Mit seiner Reibeisen-Stimme sagte er: »Alle Mann raus in den Hof! Da ist irgendwas im Busch!«

Die Blicke, die die vier Makel-Kids tauschten, waren weniger verblüfft über die Art und Weise, in der der Hausmeister mit ihnen sprach – immerhin hatten sie einander gerade erst besser kennen- und auch mögen gelernt. Die Blicke waren verblüfft, weil bereits im ersten Kapitel dieses dritten Teils ein derart aufregender Satz fiel: »Da ist irgendwas im Busch!«

Wenn es schon so anfängt – wie wird es dann weitergehen?

Am besten mit: