Bis zu unserem Aufbruch nach Kham

hatte Liam alles, fast alles, was er besaß

oder was für sein Leben von Bedeutung war,

auf diesen Flüssigkristallschirmen erscheinen

und wieder verschwinden lassen:

die mit dunklem Schiefer gepflasterte Einfahrt

seines hoch über den Klippen

von Horse Island gelegenen Hofes,

digitalisierte Gletscherpanoramen

aus dem Himalaya und Karakorum,

nautische, topographische und astronomische Karten,

Wertpapierkonten, Heiratsannoncen,

Briefe aus Neuseeland und Pakistan

und auch die rätselhaften Flugrouten

von Papageientauchern,

die auf einem von weißem Kot wie beschneiten Felsturm

im äußersten Westen von Horse Island brüteten.

Gelegentlich war aber auf allen der insgesamt fünf

in Arbeitszimmer, Wohnzimmer, selbst Küche

und Schlafzimmer installierten Bildschirme

nur das zum Meer abfallende,

von einer sturmsicher versiegelten elektronischen Kamera

Tag und Nacht angestarrte Weideland zu sehen,

auf dem sein Vieh das ganze Jahr

unter Möwenschwärmen graste.

Ich kann heute nicht mehr mit Bestimmtheit sagen,

welche von den über die Jahre

gestreuten Einladungen meines Bruders

mich am Ende bewogen hat,

nach Irland zurückzukehren

und ihm auf eine nahezu unbewohnte

und in Sturmtagen unerreichbare Insel zu folgen.

Welche von diesen Postkarten

mit immer neuen Ansichten der Westküste,

welcher von diesen Briefen,

für die er leer gebliebene Logblätter

des Leuchtturms von Dunlough verwendete

und denen er oft Fotos beilegte:

War es der Brief, aus dem mir ein Bild

unseres vermummten Vaters entgegenfiel?

Eine Farbfotografie,

die einen schwergewichtigen Mann

mit einer blauen Wollmaske zeigte.

Er hielt einen Hummer triumphierend

an den auseinandergezogenen Scheren

wie einen Gekreuzigten hoch.

(Beim Betrachten dieses Fotos hörte ich jedesmal

das durch die Wollmaske gedämpfte Kichern

meines Vaters.)

Oder war es das mit den Namen

von Ausflugszielen bekritzelte Foto

jenes rostzerfressenen Ford Galaxy,

in dem wir an so vielen Sonntagen unserer Kindheit

den Bergen von Kerry und Cork

entgegengeschaukelt waren?

In Efeu und Brombeergestrüpp versunken,

ohne Räder und Motorhaube

lag das Wrack auf diesem Bild

an der Einfahrt unseres Elternhauses.

Aus den leeren Wagenfenstern,

die auf Bergstraßen stets aufgekurbelt worden waren,

weil Liam in den Serpentinen

hinauf zum Healy Pass oder Moll’s Gap

seekrank wurde, winkten Farne.

Gelegentlich schmückte Liam seine Briefe

mit Skizzen: Darstellungen

seiner astronomischen Beobachtungen

(wie etwa jener der Merkurschleife),

Plänen zur Erweiterung seines Bootshauses

oder der Position eines vor Jahrzehnten

oder Jahrhunderten am Dunlough Head gestrandeten

und gesunkenen Schiffes.

Komm nach Hause! Du mußt aus dem Wasser!

schrieb er dann zwischen diese Zeichnungen

und setzte dahinter stets ein Rufzeichen.

Obwohl Liam über seine Rechner Tag und Nacht

mit einem globalen Datennetz verbunden bleiben wollte,

mit Wetterberichten, Satellitenbildern,

Nachrichten von Katastrophen

und Kämpfen im Irgendwo, Aktienmärkten,

Archiven, Bibliotheken und elektronischer Post,

benutzte er dieses Netz niemals,

wenn er mich aufforderte, mein Leben zu ändern:

Komm nach Hause!

las ich nur auf Ansichtskarten

oder auf dem vergilbten Papier von Dunlough

(von dem er ganze Stapel besaß),

niemals auf einem Bildschirm.

Dabei waren wir jahrelang fast ausschließlich

über dieses Netz in Verbindung geblieben –

er vor den Rechnern seines Hofes,

ich vor dem Schirm irgendeiner Reederei

oder am Funktisch eines jener Frachter,

auf denen mich manchmal das Heimweh befiel.

Aber wenn ich ihm in einer digitalen Flaschenpost

von diesem Heimweh berichtete,

überging er in seiner Antwort meine Klagen

und schrieb mir erst viel später

und mit der anachronistischen Langsamkeit

eines Kurierdienstes in seiner jagenden Handschrift:

Du mußt aus dem Wasser!

Mein Entschluß, ein Leben in Maschinenräumen

und Wellentunnels von Frachtschiffen

oder in kahlen, lauten Hafenhotels aufzugeben

und wie ein Schiffbrüchiger auf Horse Island,

einem Felsen im Atlantik, festen Boden zu suchen,

rührte an eine Sehnsucht,

die mich wohl mit vielen, über drei Kontinente

verstreuten Auswanderern unserer Familie

und auch mit meinem Bruder verband:

Eine Sehnsucht nach etwas,

das er in einem seiner Briefe

als unverrückbaren Ort unter einem

unverrückbaren Himmel beschwor.

Natürlich wußten wir insgeheim beide,

daß es einen solchen Ort nicht geben konnte,

zu keiner Zeit, nirgends,

aber selbst wenn er mir Horse Island

nach einer seiner am Teleskop verbrachten Nächte

wie einen fliegenden, von Westwinden

und auf- und untergehenden Sternbildern

umwirbelten Teppich beschrieb,

der eine elliptische Bahn um die Sonne zog,

tauchte am Ende selbst solcher Schwärmereien

ausgerechnet diese von Ruinen übersäte Insel

immer wieder als Zuflucht

aus dem Atlantik bei Dunlough:

eine umbrandete Geborgenheit,

herausgehoben aus der Zeit

und so entrückt und unzerstörbar wie eine Utopie.

Ich kam nach Horse Island.

Und die Signale des Leuchtfeuers am Dunlough Head

(automatisierte Lichtblitze in der Finsternis)

huschten Nacht für Nacht

über die Wand meines Schlafzimmers

und ließen mich in der ersten Zeit auf der Insel

nicht schlafen.

Wer auf Horse Island lebt, ist wie an Bord

eines weit draußen auf Reede liegenden Schiffes

mit Irland und allem Land entweder

durch den Atlantik verbunden

oder durch ihn von allem getrennt.

Selbst der kaum zwei Seemeilen breite Meeresarm,

über den wir mit dem Fährschiff oder unserem eigenen Kutter

zwei- und dreimal jede Woche nach Dunlough übersetzten,

blieb in den Winterstürmen manchmal tagelang unpassierbar.

Dann fielen nicht nur Besorgungsfahrten aus,

sondern auch die Abende in Eamon’s Bar,

auf deren mit Sägemehl bestreutem Boden

die salzigen Schuhe der Gäste

Spuren wie von einem Kampf hinterließen.

Als ich am ersten Tag der Räumung unseres Hofes

den tibetischen Teppich einrollte, den mein Bruder

im Jahr vor unserem Aufbruch nach Kham

bei einem Händler in Dublin gekauft hatte,

fielen aus einem feingeknüpften Ornament weißer,

von mythischen Schneelöwen bewachter Bergketten

Sägespäne aus Eamons Bar.

Der Teppich lagert nun mit den Rechnern

und Bildschirmen, den Teleskopen,

Büchern und allem Mobiliar

in Plastik gehüllt und bereit für Käufer

in einem Schuppen hinter der Bar.

Zwei Wochen habe ich mit der Räumung

des hellen, luftigen Hauses verbracht,

das mein Bruder aus Schieferstein, Teak und Glas

auf den Fundamenten eines Gehöftes erbaut hat

(der Hof war zur Zeit der katastrophalen Hungersnöte

des neunzehnten Jahrhunderts verlassen worden

und seither wie alle anderen Häuser auf Horse Island

verfallen).

Vier Sturmtage in diesen beiden Wochen

erschwerten meine Fahrten zwischen Insel

und Festland, aber schließlich war alles Vieh,

die Rinder in Paaren, die Schafe in Familien

(mit zusammengebundenen Hufen),

die Truthühner, ein Pfauenpaar, die Hunde,

mein Erbe,

mit unserem Kutter, meinem Kutter,

an die Mole von Dunlough verfrachtet.

Schafe, Geflügel und Hunde

wurden dort auf die Pick-ups von Farmern verladen,

mit denen Liam Handschlaggeschäfte gemacht hatte.

Die Kühe, schottische Hochlandrinder

(mit gälischen Namen), verschwanden

im Transporter eines Viehhändlers aus Cork,

denn Schotten blieben an unserer Küste

trotz der widerstandsfähigen Züchtungen

meines Bruders so fremd wie tibetische Yaks

und gaben an den Theken von Dunlough

bis Skibbereen immer wieder Anlaß

zu Kopfschütteln oder Gelächter:

Die Horsemen, die Cliffhanger

und ihre schottischen Büffel!

Auch wenn man am Festland manchmal

anerkennend auf den Eifer meines Bruders trank,

der auf Horse Island, der Hungerinsel,

der Ruineninsel, nach mehr als

einhundertfünfzig Jahren der Verlassenheit

ein Licht nach dem anderen

wieder zum Leuchten gebracht hatte –

das landwirtschaftliche Experiment

auf diesem Felsen dort draußen

galt den Küstenbauern als teure Verrücktheit,

nicht als bäuerliche, erschöpfende Arbeit.

Ich war aus der Handelsschiffahrt

nach Horse Island gekommen,

mein Bruder Jahre zuvor

aus den Programmierabteilungen

der Computerindustrie:

Da konnten das dünnwandige,

hellhörige Haus unserer Eltern

und ihre sauren Weiden und Torffelder

noch so nahe, fast in Sichtweite! liegen

(keine zwei Fahrstunden von Dunlough entfernt

an den Abhängen der Caha Mountains) –

um in Eamon’s Bar in Fragen

der Schaf- oder Rinderzucht

ernst genommen zu werden,

kamen wir vermutlich doch von zu weit.

Der zumeist gutmütige Spott am Tresen

hat meinen Bruder nie gestört:

Cliffhanger, Buffalo Liam …

Abweisend, ja grob konnte er aber manchmal werden,

wenn ihn dort jemand einen Aussteiger nannte: Drop-out.

Er sei niemals! und nirgendwo!

aus-, sondern immer nur eingestiegen

und dabei immer und Schritt für Schritt höher

und niemals zurück oder hinab, Arschloch!

Tatsächlich lebten wir auf Horse Island

in der Fülle jener technischen Möglichkeiten,

die selbst Inselbewohnern erlaubten,

bezahlte Arbeit am Bildschirm zu verrichten,

mit dem Festland oder transatlantischen Partnern

zu korrespondieren, zu verhandeln, Geschäfte zu machen,

ohne auch nur einen Schritt aus dem Haus zu tun,

und nebenher Schafe und Rinder zu halten

oder einer gärtnerischen Leidenschaft zu folgen,

Baumfarne zu züchten, Orchideen

oder gegen die Salzluft unempfindliche Strauchrosen.

Horse Island lag auf der Höhe der Zeit,

und wir hielten dort über das Netz

Kontakt mit der Welt und mit einem Leben,

das tiefer in die Vergangenheit zurückreichte

und langsamer und breiter dahinfloß

als jeder Datenstrom.

Der Insel droht nun wieder die alte Verlassenheit.

Obwohl von Liam mit der irischen Westküste

durch einen submarin verlegten Kabelstrang vernäht,

blieben auch nach ihrer schütteren Neubesiedlung

mein Bruder und ich die einzigen,

die hier das ganze Jahr über lebten.

Unsere drei Nachbarn,

Sommer- und Schönwettergäste

aus Kerry, Cork und Dublin

(unter ihnen Deirdre, eine Patentanwältin,

und Kieran, ein Verleger von Bildbänden),

bewohnten ihre ebenfalls über Ruinen errichteten,

schiefergedeckten Häuser nur zur Erholung,

genossen die Abgeschiedenheit als Luxus

und flüchteten lange vor den Winterstürmen

wieder in ihre Städte.

Am deutlichsten wird die Leere

unseres verlassenen Gehöfts

seltsamerweise draußen auf den Weiden

und nicht im blankgefegten Inneren des Hauses,

dessen Glasschiebewände immer noch

die Abschnitte eines vertrauten Panoramas enthalten:

den von Wolkenschatten gefleckten Atlantik

(in langen Farbskalen von Bleigrau, Silber

Lichtgrün, Nachtblau);

die schwarzen Zähne vorgelagerter Riffe und Felseninseln;

die am Bildrand nach Westen davonjagenden Linien

der irischen Steilküste; die Gischtlichter der Dünung

unter den Blitzen des Leuchtfeuers von Dunlough …

Obwohl auf den von Mauern aus bemoosten,

unbehauenen Steinen und einem dornigen Geflecht

aus Draht und dürren Stechginsterzweigen

gefaßten Rinder- und Schafweiden

das Gras nun so hoch wogt, daß die Böen darauf

als silbrige Schatten sichtbar werden

und die Möwen wie je im Aufwind

über dem Gittermast unserer Windmühle stehen,

wirken gerade die Weiden

wie von einer Katastrophe heimgesucht

und trotz ihrer Fruchtbarkeit wüst.

Ich habe sie in meinen Jahren auf Horse Island

niemals so leer gesehen.

Wer die hüfthohen Grenzwälle dieser Weiden

auf der westlichen Meerseite durchbricht

oder einfach übersteigt, hat noch einen drei,

vier Meter breiten Streifen sanftes,

von Heidekraut, Brombeergestrüpp und Farnen

durchsprengtes Grasland vor sich,

bis er erkennt, daß er über dem Abgrund steht

auf einem überwucherten Felsbalkon,

unter dem nur noch die brausende Tiefe liegt.

Schwarze, von Seevögeln umschwärmte Wände

stürzen hier an manchen Stellen zweihundert Meter

senkrecht und überhängend

in den anrollenden, alles unterspülenden,

alles zertrümmernden Atlantischen Ozean.

Ich habe diese brüchigen Felswände und Klippen

bis zum Tag unserer Abreise

nach Westchina und Tibet

auf Dutzenden Routen verschiedenster

Schwierigkeitsgrade durchklettert,

zumeist gemeinsam mit meinem Bruder,

an seinem Seil,

manchmal auch ohne Sicherung dicht neben ihm,

und ein einziges Mal,

es war während eines Gewitters,

das wie eine Explosionswolke

über der Roaringwater Bay aufgeraucht

und dann auf Horse Island zugestürmt war,

allein, seilfrei

und wie betäubt vor Angst:

Aus einer finsteren Höhe

prasselten mir damals Hagelschloßen

und Steine entgegen, während mich die Böen

aus der Wand zu reißen drohten.

Tief unter mir schlugen Hagel und Steine

lautlos in die Brandung.

An Sommertagen, wenn der Ozean

in manchen Buchten so glatt und still wurde,

daß selbst der Flossenschlag

einer von Sonnenfelsen ins Wasser gleitenden Robbe

weithin zu hören war,

näherten wir uns diesen schwarzen Wänden

mit dem Boot, suchten im Fernglas

nach neuen Einstiegen und Aufstiegsvarianten,

ankerten in sicherer Entfernung vor den Riffen,

sprangen ins Wasser, schwammen die Felswand an

und ließen uns dann vom Meer selbst emporheben

zum ersten Tritt eines Weges in die Wolken,

die wir hoch oben

ungerührt hinausgleiten sahen

über den äußersten Rand der Weiden.

Schwimmend hatte ich manchmal das Gefühl,

über Abgründen, Tälern,

Gipfeln dahinzufliegen.

Wehende Algenfelder kippten tief unter mir

ins submarine Dunkel

und muschelbesetzte, versunkene Felsbänder,

an denen vorbei die unter den Krallen

auffliegender Möwenschwärme losbrechenden,

von Vogelkot geweißten Kiesel und Steine

taumelnd hinabsanken

und sanken

bis an einen Wandfuß, einen Grund,

an den kein Lot hinabreicht.

Schwimmend empfand ich die sanfte,

kaum spürbare Dünung

wie einen thermischen Auftrieb,

der mich über alle Schlünde hinwegsegeln ließ

und höher und höher emporhob,

dem Gipfel eines schwarzen, aus dem Meer

(und darin gespiegelten Wolken)

ragenden Berg entgegen.

Faßte ich schließlich Tritt

auf einem überspülten Felsen

und zog mich am ersten Griff

aus dem Wolkenspiegel,

dann ließ ich mich manchmal

mit dem enttäuschten Seufzer

eines aus Flugträumen Erwachten

gleich wieder in die Schwerelosigkeit,

ins Meer zurückfallen

und begann so einen Aufstieg

zweimal, dreimal von neuem.

An solchen Sommertagen

kletterten wir stets ohne Seil,

sprangen vor unüberwindlichen Passagen

ins Wasser zurück

oder machten aus einem spielerischen Versuch Ernst,

bis wir zu hoch für einen Sprung waren

und plötzlich weiter und immer höher mußten

bis hinauf zu jenem zerrissenen, dunklen Rand,

der Horse Island vom Himmel trennt.

Aber standen wir dann endlich oben,

dort, wo es keine Zweifel mehr am Ziel geben konnte,

weil uns der nächste Schritt nicht mehr höher,

sondern nur noch ins Leere geführt hätte,

fanden wir uns nicht auf einem Gipfel,

sondern vor grasenden Kühen wieder

auf einer sommerlichen Weide,

sahen tief unter uns das Boot

inmitten blendender Lichtreflexe schaukeln

und kehrten erleichtert (auf einem

in die Felsen geschlagenen Serpentinenpfad)

wieder an den Meeresspiegel zurück.

So begannen alle unsere Wege in die Höhe

mit einem Abstieg ans Meer.

Entsprechend der Tatsache,

daß selbst die Höhen und Gipfel

des küstenfernsten Wüstengebirges

als Meereshöhen vermessen werden

und so jeder Aufstieg

einem Weg aus dem Wasser gleicht,

tauften wir unsere Routen nach Fischen,

Turbot, Hake oder Cod,

beließen sie aber ohne Markierung und Wegzeichen,

sondern führten nur über Verlauf, Schwierigkeit

und die Dauer des Aufstiegs genau Buch.

Die einzige Route, die keinen Fischnamen trug,

war eine der schwierigsten und hieß

Passage to Kham,

weil jener Berg, in dessen Schatten

mein Bruder schließlich verschwinden sollte,

uns schon lange vor unserem Aufbruch

nach Tibet nicht mehr schlafen ließ.

Ich erinnere mich gut an jene Nacht,

in der er mich weckte,

weil er meine Hilfe beim Festmachen einer

im Sturm schlagenden Blechverkleidung brauchte.

Das Blech hatte sich von seinem Observatorium

(einer der Ostseite des Hauses angebauten Kuppel)

gelöst und drohte davongeweht zu werden.

Der Winddruck riß uns die meterlange Blechbahn

dann aber aus den Händen,

warf sie als donnerndes Segel

über den Rand der Weiden in die Tiefe hinab,

und wir kehrten durchnäßt

und fluchend ins Haus zurück.

Dort zeigte mir Liam auf dem Bildschirm

seines Arbeitszimmers eine Schwarzweißfotografie

aus dem vergangenen Jahrhundert:

Er hatte in dieser Nacht auf einem

(vom Sturm unterbrochenen) Streifzug im Netz

nach historischen Details zur Geschichte

der Vermessung des Transhimalaya gesucht,

war dabei auf diese Fotografie gestoßen

und schien wie besessen von dem Gefühl,

eine Entdeckung gemacht zu haben:

Das von der Tragfläche eines Flugzeugs

überschattete, ja überdachte Bild

zeigte eine von Hängegletschern, Verschneidungen

und Lawinenstrichen zerrissene Wandflucht –

die südlichen Abstürze eines Berges,

dessen Höhe ein chinesischer Bomberpilot

auf neuntausend Meter geschätzt hatte,

ein Berg höher als der Mount Everest!

Der Pilot hatte während des aussichtslosen

Widerstandes der Krieger von Kham

gegen eine aus Peking befehligte Besatzungsarmee

eine Klosterfestung bei Dege in Brand geschossen,

als ihn auf dem Rückflug eine Gewitterfront

zu einem weiträumigen Ausweichmanöver zwang.

Das Manöver drückte ihn dicht an die Flanken

eines Berges ohne Namen,

dessen gespenstische Gipfelhöhe

er in einem patriotischen Funkspruch

seiner Basis zuschrie: Dieser Berg,

dieser Koloß! sei die höchste Säule

der revolutionären Welt!

Rückfragen des Bodenpersonals

zersprangen allerdings unbeantwortet

im atmosphärischen Rauschen

eines Schneesturms über Chamdo,

in dem der Bomber dann

ohne eine weitere Meldung verschwand.

Das Wrack sollte erst zwanzig Jahre später

von Zoologen entdeckt werden,

die einen Schneeleoparden verfolgten.

Der Pilot blieb verschwunden.

Keine Spuren. Keine Reste.

Wer sich mit Atlanten und Karten

einer auf Erdsatelliten und Lasertechnik

gestützten Landvermessung beschäftigte

wie mein Bruder Liam,

wer geodätische Computerprogramme

zu schreiben imstande war, wie Liam,

der die Schraffur von Höhenlinien

im Käfig der Koordinaten

mit einigen Tastenschlägen auf seinem Rechner

dazu bringen konnte,

sich zu dreidimensionalen Hügelketten

und Gebirgszügen aufzubäumen,

zu virtuellen Landschaften, über deren Faltenwurf

die Schatten des Tagesverlaufs

oder die Farbtöne der Jahreszeiten huschten –

der kannte natürlich viele solcher Funksprüche

und Gerüchte aus der Vermessungsgeschichte,

Träumereien von vermeintlich unentdeckten

Geheimnissen der Erdkruste,

von im Himalaya oder Karakorum verborgenen,

unzugänglichen Talschluchten, riesigen Bergen

oder unter Gletschern begrabenen Vulkanen …

Liam simulierte auf seinen Rechnern

die Bewegungen der Erdkruste

für digitale Atlanten und Globen,

verkaufte seine Animationen über das Netz

in jeden beliebigen Winkel

der bis auf die Bruchteile einer Bogensekunde

vermessenen Welt und wußte selbstverständlich,

daß sich Bildlegenden wie jene,

die zu der eisig strahlenden Fotografie

auf seinem Schirm gehörten,

immer wieder als Irrtum, Fehlmessung, Scherz

oder bloße Lüge erwiesen hatten.

Immerhin, auch das rief er in jener Sturmnacht

auf seinen Bildschirm, immerhin

hatte eine im Jahr nach dem Bomberflug

unternommene Vermessungsexpedition ergeben,

daß die Wandflucht zu einem von osttibetischen Nomaden

Cha-Ri genannten Massiv gehöre, nur zu einem von vielen

sechstausend Meter hochragenden Gipfeln der Welt,

und Cha-Ri, so schloß die Legende, bedeute Vogelberg.

Wenn ich mir den Anfang unseres Weges

von den Stränden Horse Islands nach Kham

vorzustellen versuche, den Aufstieg

vom atlantischen Meeresspiegel zu den Pässen

von Sichuan und des tibetischen Hochlandes

über wolkenverhangene, von Gletschern

begrenzte Yakweiden zu den Feuern

und schwarzen Zelten von Nyemas Clan

bis in die Lawinenstriche des fliegenden Berges,

dann finde ich mich stets in der Erinnerung

an das nächtliche Arbeitszimmer

meines Bruders wieder,

an das im Halbdunkel leuchtende Abbild

einer wie aus dem Zenit stürzenden Eiswand.

Auch wenn zwischen jener Sturmnacht

und unserem Verhängnis in Kham

noch fast zwei Jahre vergehen sollten,

lag der Anfang unseres Wegs wohl in jenem Rätsel,

das mein Bruder damals entdeckte –

ein kaum sichtbares Detail auf dieser Fotografie:

An ihrem Rand, von der Tragfläche des Flugzeugs

und einer anbrandenden Wolkenfront

fast vollständig verdeckt,

ein weiterer Grataufschwung zu sehen,

zu einem zweiten Gipfel, höher! als die Zinnen

aus Atlanten und Kartenwerken,

überblendete, zeigten in der Umgebung des Vogelberges

eine unbesiedelte Wildnis ohne Wege, ohne Namen.

an der Genauigkeit dieser Karten zu zweifeln,

Fragen oder widersprüchliche Höhenangaben

über militärgeographische Institute, zu klären,

er tat es in diesem Fall nicht,

erstmals von einer Reise

tatsächlich unstillbar,

nach dem Unbekannten, Unbetretenen,

nach jenem makellos weißen Fleck,

einschreiben können.

haben schließlich ganze Flotten

Karawanen oder Schlittenhundegespanne,

die sich im Zweifelsfall

als von Meßwerten leiten ließen.

die er mit computergesteuerten Teleskopen betrieb,

daß selbst mit Präzisionsinstrumenten

die vielleicht nirgendwo anders zu finden waren

nicht in Tibet, nicht im Land der Khampas,

dort, wo die schwarzen Felswände Horse Islands

aus der Brandung gestiegen waren.

und alle unsere nach Fischen benannten

führten aus dem Wasser

und vorüber an Seevogelnestern

sondern von dort über das Leben

bis ins Eis der Gipfelpyramide des Phur-Ri.

mit dem wir uns vom Meeresspiegel entfernten

gleichzeitig tiefer in unsere eigene Geschichte.

die an die Ränder des Lebens führt,

schon vom ersten Aufstieg an

mit dem Nächsten, Vertrautesten,

Kindheitswege zu den hochgelegenen Torffeldern

und zu sommerlichen Bergseen in Kerry und Cork,

ein Spiel gewesen war.

und Marienliedern begleiteten Familienwallfahrten

tauchten aus dieser Tiefe wieder empor:

wishing well

und ein Schluck Quellwasser

um einen lange gehegten, geheimen Wunsch

jemals preisgebe,

werde bis an sein Ende

auf meinem Krankenlager in einem der schwarzen Zelte

daß es nicht Fernweh oder die Sehnsucht

der Weltkarte gewesen war,

nach einem vergessenen Berg hatte suchen lassen,

uns

in den Felswänden Horse Islands.

zuerst als weißes, digitales Datenfragment,

immer wieder verhülltes Trugbild,

ungeheuer und übermächtig auf uns zu