Sie wickelte sich den Schal um und warf das lange Ende schwungvoll über die Schulter. Der bunte Stoff passte leider tatsächlich besonders gut zu ihrem blauen Mantel und den dunkelblonden Haaren.

»Du hast ja noch gar keinen richtigen Style«, erklärte sie weiter. »Und wenn du jemals welchen haben solltest«, sie tippte mit ihrem Finger auf meine Nase, »also wenn, falls, jemals – was wirklich sehr unwahrscheinlich ist –, dann …«

Greta machte eine bedeutungsvolle Pause. »… dann bekommst du ihn trotzdem nicht!«

Sie brach in lautes Gelächter aus und schlenderte zur Tür. Dann drehte sie sich noch mal zu mir um.

»Und das mit dem Händchenhalten auf dem Pausenhof kannst du vergessen! Ich warne dich: Nur weil du jetzt auf meine Schule kommst, heißt das noch lange nicht, dass ich mit dir rede. Du hältst einen Sicherheitsabstand von mindestens zehn Metern ein. Ach, besser zwanzig!«

Ich wusste nicht mal, wie viel zehn Meter waren, oder zwanzig.

»Aber wieso denn?«, fragte ich enttäuscht. Ich hatte gehofft, dass meine Schwester mir wenigstens am ersten Tag in der neuen Schule zur Seite stehen würde.

»Hm, ich schätze, ich brauche meine Freiheit«, kicherte Greta und verschwand. Sie lachte ständig nur über ihre eigenen Witze.

Früher hatten wir uns ein Zimmer geteilt. Aber nachdem Greta dreizehn geworden war, hielt sie das für unzumutbar. Deswegen zog ich einen Tag nach ihrem Geburtstag in das Abstellkämmerchen neben unserem alten Zimmer. Allerdings war das so winzig, dass nur ein Bett und ein kleiner, ausklappbarer Schreibtisch hineinpassten, aber kein Kleiderschrank. Und so kam es, dass Greta und ich uns weiter einen Schrank teilen mussten.

Unser winziges Fachwerkhaus hatte insgesamt nur drei richtige Zimmer, allerdings auf drei Etagen. Die Wände und Türrahmen waren schief und krumm, aber das konnte man nicht ändern, weil das Haus unter Denkmalschutz stand. Mama liebte das schräge Häuschen, das direkt neben den Schrebergärten unseres Ortes lag. Ich mochte es auch irgendwie, denn es war immer furchtbar gemütlich. Aber die Sache mit dem Kleiderschrank mochte ich ganz und gar nicht.

Seufzend drehte ich mich zu dem Wandspiegel, der neben der Tür hing, und betrachtete mich von oben bis unten. Der Spiegel war so schmal, dass ich rechts und links nicht ganz zu sehen war. Dafür hätte ich mich weiter weg stellen müssen, aber das ging nicht, weil direkt hinter mir schon mein Bett stand.

Ich trug eine Jeans, die am Bauch ein wenig eng war, und ein rotes T-Shirt. Dazu einen Kapuzenpulli in Rot, meiner Lieblingsfarbe, Turnschuhe und natürlich meine Brille, die mit den ganz großen Gläsern. Ich hatte sie direkt cool gefunden, als Mama sie mir beim Optiker gezeigt hatte. Wenn ich sie anhatte, hatte ich immer das Gefühl, dass ich mich ein bisschen hinter ihr verstecken konnte. Auch wenn es nicht stimmte, gab sie mir trotzdem ein gutes Gefühl. Na ja, und einen praktischen Grund hatte sie ja auch, denn ohne Brille sähe ich einen Elefanten noch nicht mal, wenn er in unserer Zimmertür stehen würde. Ich war ein bisschen pummelig, was gar nicht schlimm war, sagte Mama immer, denn »… jeder ist gut so, wie er ist«. Ich fand es auch nicht schlimm, meistens jedenfalls nicht.

»Marta, kommst du?«, rief Mama aus dem Flur und riss mich aus meinen Gedanken.

»Jahaaa!«, antwortete ich und drehte mich vor dem Spiegel zur Seite. Dann rückte ich meine Brille zurecht und lächelte mein Spiegelbild an. Das hatte ich von Oma Schleswig. Als sie noch jung war, war sie eine berühmte Theaterschauspielerin gewesen. Und vor jedem Auftritt hat sie sich selbst im Spiegel angelächelt.

»Wenn du lächelst, lächelt die Welt zurück!«, hatte sie immer gesagt.

Also strengte ich mich an. Mein Lächeln legte die große silbrige Zahnspange frei, die ich seit einem Jahr tragen musste. Oh. Besser doch nicht zu viel lächeln, dachte ich und presste meine Lippen wieder zusammen.

Immerhin war es ja auch kein wirklicher Auftritt, den ich vor mir hatte. Sondern nur der erste Schultag in der 5b der Gesamtschule in Klein-Amerika.

Ja, ihr habt richtig gehört! Jeder, der das erste Mal durch die Ortseinfahrt kommt, hält an und macht erst mal ein Foto von sich mit dem Schild, auf dem »Klein-Amerika – Gemeinde Wietzendorf« steht. Als Greta und ich noch jünger waren, standen wir manchmal stundenlang neben dem Schild und warteten auf Touristen, die Fotos von sich machen wollten. Dann boten wir uns jedes Mal als Fotografinnen an und bekamen oft Trinkgeld. Damit gingen wir zum Kiosk vom alten Wischmeyer und kauften uns heimlich Cola-Weingummis und Fanta. Aber seit es diese bescheuerten Selfie-Sticks gab, brauchte keiner mehr unsere Hilfe. Und Greta verbrachte ihre Zeit sowieso nur noch mit ihrer Clique, in der ihrer Meinung nach jüngere Geschwister nichts zu suchen hatten.

»Du bist nicht erwünscht«, hatte sie eines Tages gesagt, als ich sie wie immer begleiten wollte. So einen Ausdruck hatte sie überhaupt noch nie vorher benutzt, und ich hatte sie mit offenem Mund angestarrt. Immerhin hatten wir bis dahin alles zusammen gemacht! Das war kurz nach ihrem dreizehnten Geburtstag gewesen, und ein paar Tage später hatte ich zuerst die Brille und dann die Zahnspange bekommen. Mama nannte die Sachen liebevoll »Martas neue Accessoires«. Und ich musste erst einmal herausfinden, wie das Wort geschrieben wurde, um dann nachzusehen, was es bedeutete.

Ich fand nicht, dass die Accessoires unbedingt eine Verbesserung darstellten. Mama aber schon. Danach würden meine Zähne gerader und mein Lächeln noch schöner sein, und meine Augen würden nicht schlechter werden, meinte sie. Für Greta war ich damit noch uncooler, als ich das als kleine Schwester sowieso schon war.

»Marta, ich warte auf dich!«

Mamas Stimme klang ungeduldig. Ich wollte auf gar keinen Fall am ersten Tag zu spät kommen, denn ich war schon aufgeregt genug. Schnell schnappte ich mir Gretas Schal, den mit den Punkten. Wenn sie mitkriegte, dass ich ihn trug, würde ich meinen geliebten Glücksschal mit den Streifen morgen ganz sicher wieder zurückhaben.