2 Regenwetter

An einem düsteren Freitagmorgen im April wachte Penelop auf, weil ihr etwas über die Nase krabbelte.

»Lass das, Cucuu!«, murmelte sie im Halbschlaf. Aber dann fiel ihr ein, dass die Katze ja als Wärmflaschenersatz auf ihren Füßen lag und dass das, was da krabbelte, sich eher anfühlte wie etwas mit vielen Beinen.

»Heilige Sumpfkuh!« Penelop fuhr hoch und streifte sich angeekelt einen großen gelbgrauen Weberknecht aus dem Gesicht. »Was fällt dir ein?!«

Der Weberknecht wackelte, ohne Antwort und so schnell er es auf seinen dürren Beinen vermochte, unters Bett.

»Unhöflich bist du auch noch!« Penelop hatte eigentlich nichts gegen Weberknechte, Spinnen oder sonstiges Krabbelgetier, nur nicht unbedingt um sechs Uhr morgens auf der Nasenspitze. Dann fiel ihr Blick auf die schlafende Cucuu.

»Nennst du das etwa Wachschutz? Da werde ich in aller Frühe von einem mageren Achtbeiner angegriffen, und du liegst nur da und schnarchst?« Die Katze ihres Vaters öffnete nicht einmal ein Auge. Mit mir redet wohl heute keiner, dachte Penelop. Doch das änderte sich im nächsten Augenblick. Ein durchdringendes »Penelop, Hiiiiiiilffeeeeeeeeee!« hallte durchs Haus.

Aha! Wenigstens die Mutter hatte ihr etwas zu sagen. Wahrscheinlich war die Milch angebrannt, oder ihr waren drei Tropfen Kaffee übers Kleid gespritzt. Aber als Penelop die ausgetretene Holztreppe nach unten tappte, roch es weder nach verbrannter Milch noch nach köstlichem Kaffee, und die Mutter schlief zusammengerollt auf ihrer Schlafcouch. Dieses verflixte Schon-vorher-Hören! Manchmal war es doch zu lästig. Besonders wenn das Vorher mehrere Tage dauerte, brachte es Penelop wirklich durcheinander.

Leise, um ihre Mutter nicht zu wecken, begann sie, sich Frühstück zu machen. Eisenkrauttee und Butterbrötchen. Das gab es immer, wenn sie ohne die Mutter aß. Frau Gowinder arbeitete als Klarinettistin am Theater in der Stadt. Wenn sie abends Vorstellung hatte, kam sie oft erst weit nach Mitternacht zurück. An den darauffolgenden Morgen schlief sie meistens etwas länger, und Penelop frühstückte dann allein. Also auch heute. Sie biss in ihr Brötchen und beobachtete dabei die Regentropfen, die in krunkeligen Bahnen an der Fensterscheibe entlangrannen. Schade, dass es kein Geburtstagsregen ist! Da werde ich bis zum Bus heute ordentlich nass, dachte Penelop und nahm noch einen Schluck Tee.

Als sie aus dem Haus trat, blies ihr eiskalter Wind ins Gesicht. Sie zog den Kopf zwischen die Schultern und holte ihr Fahrrad aus dem Schuppen. Der Weg, der von dem rotgrüngesprenkelten Haus zur Dorfstraße führte, war ein buckeliger Sandpfad, an dessen Rand Gewürzsträucher wuchsen. Hier schob Penelop meistens, und erst wenn sie bei der alten Rotbuche auf die gepflasterte Straße trat, stieg sie aufs Rad und strampelte den steilen Hügel zum Dorf hinauf.

An diesem Morgen kam ihr ein fremder Traktor entgegen. Er rollte schnell und polternd auf sie zu, und genau als Penelop mit ihrem Rad eine riesige Pfütze umfuhr, beschleunigte das Gefährt und preschte mitten in die Pfütze hinein. Wasser und Sand spritzten in einem dicken Schwall zur Seite. Penelop kam sich vor, als hätte man sie eben aus einem schmutzigen Teich gezogen.

»Du blödes Beulengesicht! Das wirst du doppelt und dreifach zurückbekommen. Verlass dich drauf!«, schrie sie dem Traktor hinterher und wischte sich übers Gesicht. Was war das nur für ein Tag? Erst ein Spinnentier auf der Nase und dann eine dreckige Traktordusche.

»Und du!«, schimpfte sie die Straße. »Hättest du ihn nicht um eine andere Kurve fahren lassen können?«

Die Straße antwortete natürlich nicht, und Penelop strampelte weiter bergauf zur Bushaltestelle.

»Hast wohl im Sumpfwald gebadet, was?«, fragte der Busfahrer grinsend, als sie einstieg. Penelop hatte keine Lust, darauf zu antworten.

In der Schule zerrte sie sich die nassen Kleider vom Leib, hängte sie über eine Schranktür und zog sich stattdessen das müffelnde T-Shirt und die müffelnde kurze Hose aus ihrem Turnbeutel an. Das war zwar viel zu wenig für diesen nasskalten Apriltag, aber besser als nackt, befand sie, und irgendwie würde es schon gehen, sie war schließlich kein Gänseblümchen. Als dann aber ihr Zähneklappern den Unterricht von Herrn Pumpf derart störte, dass dieser eine zitterige Zickzacklinie anstatt einer Geraden zog, rief der Lehrer laut:

»Schluss mit dem Geklapper! Jungs und Mädchen der 5b, Solidarität ist gefragt! Sowohl mit mir, eurem armen Mathematiklehrer, als auch mit unserer verehrten Miss Gowinder. Wer möchte ihr eine schützende Schicht gegen eine heraufziehende Lungenentzündung als Spende darbieten?«

Die Frage hätte wohl eher lauten müssen, wer möchte nicht? Denn jeder mochte. Und so saß Penelop wenig später in einem halbseidenen Unterhemd, einem mintgrünen Rollkragenshirt, einem Kapuzenpulli, einer Strickweste, einem rotorangegestreiften sowie einem schwarzen Schal, einer leicht kratzenden Strumpfhose, einer violetten Haarschleife, einem Stirnband, einem Silberring mit Rosenmuster, einem gestopften Strumpf und beigefarbenen Leggins in der Bank.

»Fehlen nur noch Schuhe«, meinte Herr Pumpf halb im Scherz. Da sprangen zwei spindeldünne strohblonde Jungen vom hinteren Tisch auf und wieselten nach vorn. Tom und Pietsch. Sie hatten die gleiche Zahnlücke, die gleiche Art zu grinsen und die gleichen grellblauen Turnschuhe, und diese boten sie Penelop nun in Größe 38 links und rechts in Größe 39 an.

»Wir können bis morgen auch mal einbeinig hüpfen!«, rief Pietsch, legte die Schuhe vor Penelop auf den Tisch und sprang dann Arm in Arm mit Tom zurück an seinen Platz. Alle Schüler und Schülerinnen in der Klasse lachten, und Penelop wusste gar nicht, was sie sagen sollte. Sie fühlte sich reich beschenkt. Zwar schwitzte sie in all den Sachen, und die Schuhe waren ihr natürlich viel zu groß, aber was machte das schon?

Sonst passierte an diesem Vormittag nicht mehr viel, und als sie sich am Mittag auf den Heimweg machte, hätte sie eigentlich ihre schon fast trockenen Kleider wieder anziehen können. Aber sie wollte das wohlige Gefühl, von der ganzen Klasse umhüllt zu sein, nicht schon wieder hergeben.