Insgesamt muss man sagen: Ich bin meinem Speck dankbar. Jeder einzelnen kleinen und größeren Rolle. Dem Bauchfett, dem Schenkelfett, dem Oberarmfett – ja, an dieser Stelle noch einmal: Danke. Natürlich auch an die sonstigen Fettpolster – aber ihr wisst, bei Dankesreden bekommen nur die wichtigsten entsprechendes Lob. Schließlich bin ich eine der wenigen, die sagen kann, ich habe mit meinem eigenen Speck Geld verdient. (Okay, vielleicht noch Mastschweine, die aber haben bekanntlich wenig Spaß an der Sache!) Immerhin.

Moppel-Ich war erfolgreicher, als ich es je für möglich gehalten hatte. Das hat mich sehr gefreut. Scheinbar gibt es da draußen doch noch mehr Frauen wie mich, die immer wieder versuchen, die Waage versöhnlich zu stimmen. Ein Kampf, wie eine never ending Story. Ein Kampf, der ermüdet, Zeit und Energie frisst und der noch ernüchternder ist, als seinem Mann dabei zuzuschauen, wie er sich an den Fußzehen herumpult. Warum nur steigen wir immer wieder in den Ring und auf die Waage? Ist das Ergebnis die Mühen wert? Ändert sich ein Leben tatsächlich so eklatant, wenn man ein paar Kilos verliert? Hat sich mein Leben verändert? Ist das Leben leichter, wenn man selbst leichter ist?

Zunächst mal: Ja.

Ja, weil ich besser aussah. Schlanker eben. Das macht vor allem die Klamottenwahl unkomplizierter. Beherzt habe ich sofort alles aussortiert, was zum klassischen Moppel-Outfit gehört. Lange, sehr lange schwarze Blazer, Tuniken jeder Art und natürlich alles, was hinter der Vier keine Null hatte. Einfach aus Prinzip. Wer schlanker ist, wird schnell ein wenig überheblich, vor allem sich selbst gegenüber, leider manchmal auch anderen gegenüber. Man fühlt sich so wahnsinnig willensstark. Immerhin hat man einen grässlichen Kampf gewonnen. Man hat tatsächlich abgenommen und hofft natürlich, dass sich dieser neue Zustand hält. Obwohl man tief drinnen ein wenig zweifelt, vor allem weil man sich selbst ja kennt. Trotzdem: Weg mit den alten sooo großen Klamotten. Da wird man ja keinesfalls je wieder reinpassen. Schlanksein, so glaubt man – getragen vom Siegesrausch –, ist eine Einbahnstraße ohne Wendemöglichkeit.

Aber ich bin der klassische Jo-Jo-Moppel. »Heute dünn und morgen dick – der Frauen Geschick« hat Ringelnatz gedichtet, und bei mir ist es genauso. Ich habe für Moppel-Ich und durch das Schreiben von Moppel-Ich abgenommen. 23 Kilo, um genau zu sein. Nun, gut fünf Jahre danach habe ich wieder fast alle Kilos drauf. (Vier sind tatsächlich immer noch weg – jedenfalls heute, ich kann aber für nichts garantieren!) Das ist gelinde gesagt: Ärgerlich.

»Schön blöd«, denken Sie. Klar ist das blöd. Mehr als blöd. Saublöd. Aber eben nur blöd – kein Drama. Kein Weltuntergang. Keine schlimme Krankheit. Der Speck war weg, jetzt ist er wieder da. Er ist eben anhänglich. Jedenfalls bei mir. Er ist und bleibt einer meiner treuesten Weggefährten. Ein lästiges Anhängsel, dass umso hartnäckiger wird, je mehr Aufmerksamkeit man ihm schenkt. Es ist eine Art Symbiose, mein Speck klammert sich an mich, wie RTL an Dieter Bohlen. Normalerweise profitieren bei einer symbiotischen Beziehung beide Seiten, nur irgendwas läuft da schief. Der Speck fühlt sich bei mir anscheinend sehr wohl, was ich im Umkehrschluss davon habe, ist manchmal allerdings doch zweifelhaft.

»Selbst schuld«, ist Ihr nächster Gedanke, und auch das ist wahr. Schließlich wurde ich weder zwangsernährt noch anderweitig zur Nahrungsaufnahme gezwungen. Niemand rannte mir mit leckeren Schnittchen hinterher oder lockte mich zum Büfett. Keiner zerrte mich zum Kühlschrank oder hat mir den Einkaufswagen mit Leckereien vollgeladen. Das war ich ganz allein. Nicht unter Drogen- oder Alkoholeinfluss, sondern mit einigermaßen klarem Verstand. Schade, es wäre natürlich wesentlich angenehmer, die Schuld jemand anderem zuzuschieben. Dem Wetter, den Genen, der Regierung oder irgendeiner fremden Macht. Aber die sind es nicht. Ich bin für meinen Speck verantwortlich. Was jedoch den Umgang mit dem Speck angeht und die daraus resultierende Hysterie, da gäbe es schon ein paar Adressen, die eine Teilschuld nicht nur an meinem, sondern auch an ihrem Speck haben. Aber im Endeffekt und im großen Ganzen: Mea culpa!

Also, fragen Sie sich, wie konnte es dann dazu kommen? Wieso quält man sich erst gnadenlos, um im Anschluss schleichend die Körper-Airbags zurückzugewinnen? Gibt es beim ewigen Kampf gegen überflüssige Pfunde, jedenfalls augenscheinlich bei mir, keinen Erkenntnisgewinn? Oder ist der vermeintliche Gewinn doch dauerhaft nicht so süß wie eine doppelte Portion Tiramisu?

Spätestens nach dem zweiten oder dritten Anlauf und dem jeweiligen Rückfall beginnt man am eigenen Verstand zu zweifeln. Ist man einfach nur gefräßig und disziplinlos? Nur bedingt lernfähig?

Bei mir trifft das sicherlich zu. Ich habe einen unbändigen Hang zum Essen. Mein Sohn drückt das freundlicher aus. Bei einem wunderbaren Abendessen einer Freundin, die herausragend kochen kann (danke, Hélène!), sagte er: »Du hast Talent zum Essen!« Da ist zweifellos was dran. Nahrung stimmt mich gut gelaunt. Nahrung hat durchaus auch etwas Tröstliches. Lenkt ab von Langeweile oder Frust. Ist Kompensation, aber längst nicht nur das. Essen macht eben einfach auch Spaß. Ist Lust. Ist Genuss. Und nicht nur, was die Köstlichkeiten auf dem Teller anbelangt. Auch das ganze Drumherum ist wunderbar: Wenn man beim Einkauf einmal nicht ewig darüber nachdenken muss, welche Yoghurtsorte weniger Kalorien hat, wenn man dann in der Küche etwas Schönes für die Familie vorbereitet und schließlich alle zusammen mit Freude essen. Wenn man sich abends mit Freundinnen in einem Restaurant trifft, an einem schön gedeckten Tisch sitzt, viel reden und schön speisen kann. Anstatt schon wieder einen Salat oder einen gedünsteten Fisch – ohne alles – zu sich zu nehmen und sich überlegen zu müssen, dass man – würde man sich noch eine Weinschorle bestellen – am nächsten Tag praktisch gar nichts essen darf.

Ein Genuss, den man sich selbst oft genug versaut, indem man ständig – wie einen Tinnitus – eine Stimme im Ohr hat, die einem zuflüstert: Das darfst du nicht, jenes ist nicht erlaubt, und wenn du jetzt noch eine Scheibe Weißbrot isst, dann werden deine Schenkel und du es morgen bitter bereuen. Ein kleiner Sprechautomat, der bei Frauen, die auf ihre Figur achten, quasi serienmäßig eingebaut ist. Und der nie pausiert. Denn essen muss man ja, das heißt: Man ist ständig mit Essen konfrontiert und kann es nicht – wie etwa Zigaretten oder Oliver Pocher – einfach aus seinem Leben verbannen. Beim Essen funktioniert deshalb »aus den Augen, aus dem Sinn« nicht. Es lebt von der Wiederholung und ist immer da. Und damit die Beschäftigung mit dem, was vermeintlich richtig und was falsch ist.

Zurück zum unerfreulichen Thema Zunahme. Warum nur konnte ich mein Gewicht nicht halten? Wieso habe ich mir nach und nach alles wieder schön draufgefuttert? Will mein Körper vielleicht lieber kräftiger sein? Bin ich als Moppel konzipiert? Oder schaffe ich es schlicht nicht, mich dauerhaft zu disziplinieren? Bin ich vielleicht einfach nicht heiß genug auf eine wirklich heiße Figur? Oder ein lebender Speckmagnet?

Beim Erscheinen von Moppel-Ich im Frühjahr 2004 war ich in Höchststimmung und für meine Verhältnisse schlank. Wie wir alle wissen, ist das eine sehr, sehr individuelle Angelegenheit. Ich passte in Kleidergröße 38 (bei ausgesprochen wohlwollenden Herstellern) und ansonsten in 40. Eine Größe, bei der viele schon ernsthaft an sofortige Diät denken. Eine Größe, die bei Vorher-Nachher-Geschichten meistens auf der Vorher-Seite steht. Wer über 60 Kilo wiegt und das bei einer Körpergröße von mindestens 1,70 Meter, gilt in Heften wie »Bunte« und Ähnlichem schon als drall. Oder freundlicher ausgedrückt als Vollweib. Mir allerdings hat meine neue Konfektionsgröße vollkommen gelangt, ich war geradezu euphorisch. Ich wollte gerne eine Sechs auf der Waage sehen. Bei 69 Kilo war mein Ziel deshalb erreicht. Noch mehr – oder besser noch weniger – brauchte ich nicht.

Dennoch war es streng genommen immer noch viel zu viel. Denn was das Thema »Gewichtsabnahme« anbelangt, sind Frauen ja nie fertig. Während ich mich sozusagen schon auf dem Feldberg als Gipfelstürmerin fühlte und hoffte, dort mein Basislager einrichten zu können, sind viele von uns ja unterwegs auf den K2 der Schlankheit – sie streben nach Size Zero. Jedenfalls nach dem, was man so an Beiträgen in Internetforen liest. Demnach hatte ich mich mit meiner Gewichtsabnahme nicht etwa für das Siegertreppchen, sondern allenfalls für eine – übrigens ziemlich lausige – Startposition an der internationalen Diät-Olympiade qualifiziert: http://www.erd beerlounge.de/erdbeertalk/Size-Zero-_t347973s3

(Ich hoffe, dass Jule mich niemals trifft, wenn ich mit einer engen Hose unterwegs bin. Ich will nicht verantworten müssen, dass das dünne Mädel auch noch kotzen muss!)

Kleine Bemerkung noch am Rande, liebe Jule: Wer wegen seiner Schönheit geliebt oder sogar geheiratet wird, wird auch deswegen verlassen!

Es ist eben nie genug. Einerseits. Andererseits: Kleidergröße 32 ist sooo irrsinnig winzig und für mich völlig utopisch. Wer je eine Jeans in Size Zero (etwa Jeansgröße 24–25) gesehen hat, kann sich kaum vorstellen, dass Frauen über 1,50 Meter da reinpassen. Das sieht aus wie eine Kindergröße. Ich schätze, mir hätte eine solche Hose als Elfjährige gepasst (und ich war ein schlankes Kind!). Damit wir uns hier nicht missverstehen: Ich bin keine Dünnenhasserin. Wieso auch? Wer schmal gebaut ist und in Size Zero passt – fein. Aber für durchschnittlich gebaute Frauen ist diese Größe ungefähr so erreichbar wie der Mond. Genauso gut könnten wir uns Prada-Taschen für alle oder endlich eine gerechte Bezahlung auch für Frauen beim Universum bestellen. Das würde dann leider sagen: »Also ich könnte dir beispielsweise einen freien Parkplatz direkt vor der Haustür verschaffen. Oder dir versprechen, dass nie mehr Socken in der Waschmaschine verschwinden. Aber Size Zero? Träum weiter!«

Hier zur Info die ungefähren Maße, will man in Kleidergröße Zero passen: ca. 80–55–80 cm, BMI 15 bis 16, ca. 43 bis 48 Kilo bei einer Größe von 170 cm.

Einmal abgesehen davon, dass man von den meisten weiblichen Hüftknochen einiges abmeißeln müsste – es gibt natürlich Frauen, die wie Victoria Beckham das weibliche Plansoll erfüllen. Von ihnen erfährt man dann gelegentlich etwas über die Tagesgestaltung einer Size Zero. So war neulich in einer Zeitschrift zu lesen, sie würde täglich nicht mehr als 700 Kilokalorien zu sich nehmen. Wer bereit ist, diesen Preis zu bezahlen, viel Vergnügen. Ich jedenfalls kenne meine Möglichkeiten. Schon mein Becken würde sich niemals bereiterklären, in eine Size Zero zu passen. Egal wie streng ich mit mir wäre. Knochen sind Knochen, die kann man nicht weghungern. Und am Ende steht man dann da wie Madonna, die sich nach jahrelangem harten Training (täglich mindestens zwei Stunden Hanteltraining, Ballett, Yoga oder Joggen) von ihrem Exmann Guy Ritchie anhören musste: »Sie fühlt sich an wie ein Stück Knorpel!« Und obwohl sie vermutlich Summen in ihre Optik investiert, mit denen man ganze afrikanische Staaten sanieren könnte, liest man mittlerweile überall: »Auch an Madonna nagt der Zahn der Zeit.« Das wäre an sich einfach eine Tatsache, schließlich werden wir alle älter. Andererseits zeigt es auch, dass mit dem Einsatz – vor allem bei allen Fragen rund um den Frauenkörper – der Ertrag nicht automatisch steigt.

Deshalb war ich eigentlich sehr zufrieden mit der schönen Zahl »40« auf den Kleideretiketten. Ich hätte sie mir am liebsten außen auf die Kleidung genäht. Albern, aber wahr. Übrigens kenne ich wirklich Frauen, die Ähnliches machen. Ungefragt anderen ihre Kleidungsetiketten zeigen. Den Beweis liefern, dass sie es geschafft haben und in 34 oder 36 passen. 38 geht auch noch. Ab Kleidergröße 40 gilt man eigentlich immer noch als Moppel. Steht eine Zahl hinter der Vier, die keine Null ist, hat man schon ein Etikett, das sich leider nicht mehr einfach wegschneiden lässt. Man sieht auch ohne es schriftlich zu brauchen, dass es sich ganz offenbar um einen Mops handelt. Ich war und bin lange genug selbst Mops, um das beurteilen zu können. Und ich weiß, wie berauschend es sich anfühlt, einmal wenigstens etwa ein Cockerspaniel zu sein. Etwas geschafft zu haben, was man ganz tief drinnen für nahezu ausgeschlossen hielt. Ja, Abnehmen – so man es schafft – ist euphorisierend. Ich habe es genossen. Keine Frage. Das Gefühl, die Bluse oder das T-Shirt in der Hose zu tragen, war schön. Endlich mal Gürtel zeigen. Einkaufen war wie eine Robbie-Williams-Tournee – ein einziger Erfolg.

Sich als Moppel einigermaßen gut zu kleiden ist, wie alle Moppel wissen, schwer. Kleidergrößen jenseits der 42 sind rar und schnell vergriffen. Wer in Ladenketten einkaufen will, sollte tunlichst 36, 38 oder höchstens 40 haben. Das sind die gängigen Größen. Mit der Realität hat das wenig zu tun. Selbst eine Marilyn Monroe müsste sich heute bei Zara mit einem Schal zufriedengeben. Oder einer Sonnenbrille, einer Handtasche oder einem Paar Schuhe. Was mich immer wieder wundert, ist, wie wenig einsichtig Bekleidungsunternehmen sind. Da ist ein Markt, da sind Frauen, die bereit wären, Geld auszugeben, und trotz allem verweigern viele Modefirmen hartnäckig Größen jenseits der 42. Fast als wäre es etwas Anrüchiges. Aber was nutzen all die Beschwerden, da ist eine Industrie zum Großteil völlig beratungsresistent.

 

Zurück zu den erfreulichen Seiten des Abnehmens: Das Lob von allen Seiten tat gut. Für keine andere Leistung in meinem Leben bin ich je so gelobt worden. Ich stand bis zum Hals in Lorbeerkränzen. Das hat mich allerdings stutzig gemacht. Keine Frage, ich war schon stolz, aber es war ja kein Nobelpreis, den ich gewonnen, sondern nur ein paar lästige Kilos, die ich verloren hatte. Dass Verlust so bejubelt wird, gilt nur für Gewicht. Ansonsten ist Verlust per se nichts Schönes. Insofern ist man schon irritiert. Manchmal war das Lob auch leicht getrübt: » O toll, du hast abgenommen«, (kleine Pause) »wurde aber auch Zeit.« Eine Aussage, die vielleicht ehrlich gemeint, aber auch unverschämt war. Niemand würde sagen: »Oh, du hast Englisch gelernt, wurde ja auch mal Zeit.« Zu Gewichtsfragen äußern sich Menschen ungefragt. Gewicht ist eben offensichtlich. Kein »Manko«, das man verstecken kann, oder eben nur sehr bedingt. Übrigens wissen die meisten Moppel selbst, dass sie Moppel sind, so wie Menschen, die lispeln, das zumeist auch selbst wissen. Würde man jemanden, der lispelt, darauf hinweisen? Wohl kaum. Man tut sich ja schon schwer, einem Kollegen zu sagen, dass das Deo erfunden wurde.

Mit keinem anderen Lob kann man Frauen angeblich so erfreuen wie mit: »Du hast ja abgenommen!« In Umfragen geben Frauen an, dass es ihr liebstes Kompliment ist. Noch vor: »Ich liebe dich!« Ich gestehe hier und jetzt: »Ich liebe dich« ist für mich nach wie vor das Schönste, was mir jemand sagen kann. Ich finde das Abnehmlob dagegen mittlerweile zweifelhaft, denn es beinhaltet ja auch immer den stillen Vorwurf, dass man vorher zu viel drauf hatte. Eben nicht in Ordnung war. Ähnlich wenig Begeisterung kann man bei mir für den Satz ernten: »Du hast doch ein recht schönes Gesicht!« Was um alles in der Welt heißt das übersetzt? »Dein Körper ist Scheiße!«? Schade, da nützt dann auch das Gesicht nicht mehr viel.

Wenn man dünner ist, ist man insgesamt beweglicher. Aber ich war auch vorher in der Lage, im Stehen mit den Händen auf den Boden zu kommen oder eine Treppe hochzugehen, ohne auszusehen, als müsste ich sofort an eine Herz- Lungen-Maschine angeschlossen werden. Ich war ein Moppel, aber nicht schwer krank. Im Gegenteil. Im gelegentlichen direkten Vergleich mit sehr viel Schlankeren habe ich mich häufig sogar als wahre Fitness-Queen erwiesen. Ich jedenfalls musste mich nicht – wie eine ziemlich dünne Freundin – gleich im ersten New Yorker Kaufhaus erstmal eine Viertelstunde hinlegen und habe beim dritten keine Kapitulationserklärung abgegeben. Aber nicht nur beim Shoppen bin ich ausdauernd, ich konnte und kann mühelos eine Stunde joggen. Das muss auch mal gesagt werden. Schließlich unterliege ich wie jeder Moppel dem Generalverdacht, meine einzige körperliche Aktivität sei es, mir selbst ein Grab zu schaufeln. Bis zu einem gewissen BMI hat ein Moppel nicht per se einen schlechteren Gesundheitszustand als ein Nicht-Moppel.

Wenn das Zuviel an Fett zur körperlichen Last und Belastung wird, dann ist Abnehmen ein Muss. Schwindelerregende Blutdruckzahlen, Atemnot und Ähnliches sind kein ästhetisches Problem. Ich habe Menschen kennengelernt, die aufgrund ihres Gewichts einfach viele Dinge nicht mehr tun konnten. Keine noch so kleine Treppe steigen, kein Fahrrad fahren, einer saß auf dem Rasen und kam allein nicht mehr hoch. Wie ein Käfer, der auf den Rücken gefallen ist. Von den Menschen, die ihr Leben liegend verbringen müssen, weil sie nicht mehr stehen können, mal ganz abgesehen. Alles was extrem ist, bedarf ärztlicher Hilfe. Dazu gehören sicher Fett-, aber auch Magersüchtige.

Und nun?

Auf ein Neues. Ich mag zwar wankelmütig und leicht entflammbar sein (weniger in hormoneller als in kulinarischer Hinsicht), aber ich bin kein Mensch, der schnell aufgibt. Was man ein-, zwei- oder mehrmals geschafft hat, kann man auch wieder schaffen. Glaubt man. Und fängt immer wieder von vorne an. So lange, bis man drei-, vier- oder sogar fünfmal ein- und dieselben Kilos so oft ab- und wieder zugenommen hat, dass die schon kleine Briefkästen haben – weil sie ja so etwas wie einen Zweitwohnsitz an Schenkeln, Bauch oder Oberarmen haben. Jedes Mal denkt man, man müsse nur einfach die Maßnahmen ändern, eine neue Abspeckmethode versuchen, um das leidige Thema endlich abhaken zu können. Manchmal träumt man – befeuert von einschlägigen Werbungen und Ratgebern – davon, einfach essen zu können, ohne groß darüber nachzudenken oder vorher so viel abgenommen zu haben, dass man sich wenigstens einmal keine Gedanken über den Kaloriengehalt einer Pizza machen müsste.

Hat man oft genug abgenommen und wurde – wie in jenen Alpträumen, in denen man das Flugzeug verpasst, egal wie sehr man sich beeilt – von seinem Moppel-Ich trotzdem jedes Mal wieder zurück an den Start geschickt, ist man irgendwann so weit, sich zu fragen: Wieso tue ich es nicht? Weshalb höre ich nicht einfach auf mit Abnehmen? Vielleicht, weil es einem von aller Welt als Kapitulation vor dem Moppel-Ich ausgelegt werden könnte? Weil man damit zeigt, dass man nicht stark genug ist? Und vor jedem gefüllten Teller einknickt? Weil man nicht mehr will, was doch alle Frauen wollen sollen: dünn sein? Andererseits: Bei allem anderen im Leben wird es einem als durchaus klug ausgelegt, wenn man lernt. Wenn man nach dem ersten Fehlversuch mit einem Mann etwa, der einem nicht guttut, in Zukunft Kerle meidet, die kaum mehr Bindungsfähigkeit besitzen als Hirsche. Wenn man nach einmal Haarefärben mit »Summer Blonde« feststellt, dass man damit aussieht, als hätte man sich einen Stützstrumpf übergestülpt, und danach die Finger davon lässt. Wenn man eben nicht noch mal vom Felsen kopfüber ins Wasser springt, nachdem man sich schon beim ersten Mal beinahe eine Querschnittslähmung zugezogen hat. Steht man trotzdem wieder auf dem Felsen, würde natürlich alle Welt darauf tippen, dass man kaum mehr im Kopf hat als eine Makrele. Außer beim Schlanksein. Da können wir noch so oft erfahren, dass unser Körper leider eine völlig andere Vorstellung vom »Wohlgefühlgewicht« hat als etwa Karl Lagerfeld, und dass jeder Versuch, ihn vom Gegenteil zu überzeugen, mit ein paar mehr Kilo als vor dem Beginn der Diät endet – wir fahren trotzdem immer wieder (im übertragenen Sinn) gegen dieselbe Wand. In meinem Fall ist dort bestimmt schon eine Plakette mit meinem Namen angebracht.

Aus diesen und noch ein paar anderen Gründen habe ich beschlossen, einfach aufzuhören. Nicht mit dem Essen, sondern mit der permanenten Beschäftigung mit dem Thema. Ich bin froh, in einem Land zu leben, in dem Hunger – zumeist jedenfalls – kein Problem ist, und finde es schlimm genug, dass es überhaupt Menschen gibt, die nicht wissen, wie sie ihre Familie satt kriegen können. Wenn man länger überlegt, wird einem klar, wie dekadent das ganze Thema ist. Die meisten von uns haben genug zu essen. Das ist ein großes Glück. Ein unglaublich großes Glück. Die wenigsten von uns haben eine Ahnung, wie schlimm Hunger sein muss. Weltweit hungert jeder sechste Mensch. Nicht weil er in irgendeinen Fummel reinpassen will, sondern schlicht und einfach weil er nichts zu essen hat (so der »Spiegel« vom 19.Juni 2009). Während wir vor gefüllten Kühlschränken sitzen und trotzdem bloß zwei hartgekochte Eier auf dem Teller liegen haben, versuchen die Einwohner Haitis ihre vor Hunger kneifenden Mägen mit getrockneten Lehmfladen zu täuschen, um sich nicht selbst zu verzehren. Das ist doch verrückt. Das sollten wir uns immer mal wieder klarmachen.

Wir müssen nicht hungern, aber Millionen von uns tun es freiwillig. Ich erinnere mich, was mir eine Freundin über ein Abendessen im Kreis von sehr schicken Frauen erzählt hat. Ihre Tischnachbarin pickte im Essen herum. Irgendwann sagte sie: »Ach« (ein Seufzer), »ich gehe jeden Abend hungrig ins Bett!« Ich war, ehrlich gesagt, erschüttert. Warum tut diese Frau das? Nur um ihr Gewicht zu halten? Um nur ja nicht zuzunehmen? Wie traurig ist eine solche Aussage bei genauer Betrachtung. Das Groteske: Sie hatte für diese Bemerkung mit Sicherheit Bewunderung erwartet. Leider zu Recht. Unter Frauen schätzt man sich ja für solcherlei »Leidensfähigkeit«.

Ich will gesund sein und fit sein – das kann man erstaunlicherweise auch ohne den BMI eines Top-Models. Davon mal abgesehen ist das mit dem viel zitierten Body-Mass-Index ohnehin eine höchst umstrittene Angelegenheit. Der BMI sagt nämlich rein gar nichts darüber aus, wie speckig man ist. Man kann einen absolut niedrigen »lobenswerten« BMI haben und trotzdem fettig sein. Top-Sportler hingegen, durchtrainiert und muskulös, haben oft einen Wert, der bei jeder Hausarztuntersuchung rot angestrichen würde. Der BMI (Körpergewicht dividiert durch Körpergröße in Metern hoch 2), der heutzutage angestrebt wird, liegt unter der magischen Grenze von 25. Dabei gibt es eine Menge Untersuchungen, die besagen, dass ein BMI zwischen 25 und 30 die höchste Lebenserwartung erhoffen lässt.

Wer leichtes Übergewicht auf die Waage bringt, lebt länger und wird seltener krank (siehe »Deutsches Ärzteblatt«, Bd. 106, S.641, 2009 sowie die »Süddeutsche Zeitung« vom 1.Oktober 2009). Die genannte Untersuchung wertete 42 der Top-Studien aus, in denen der Zusammenhang von Gewicht, Lebensdauer und Krankheiten untersucht wurde. Die Verschiebung des idealen BMIs auf unter 25BMI30