Die geflickte Bettwäsche lag in einem säuberlichen Stapel zur Abholung bereit. Im Foyer kamen und gingen noch Gäste, doch in die Boutique kam niemand mehr, denn die Ladenschlusszeit war vorüber. Tiryn zögerte. Sie hatte es nicht eilig, nach Hause zu kommen und herauszufinden, in welcher Verfassung ihre Mutter heute war. Sie drehte einen Kissenbezug hin und her, den sie nicht mehr hatte flicken können. Wenn man die ausgefransten Kanten abschnitt, bliebe genug weicher, pastellfarben gemusterter Stoff, um ein hübsches Oberteil daraus zu schneidern. Nelson sah es nicht gern, wenn sie selbstgenähte Kleidung verkaufte, weil es die Abrechnungen der Boutique durcheinanderbrachte. Dabei machte Tiryn die Abrechnung selbst, und ihr war noch nie ein Fehler unterlaufen. Sie konnte gut mit Zahlen umgehen. Zahlen waren so angenehm berechenbar! Sie bekamen keine Wutanfälle und sie brachen keine Versprechen. Tiryn half darum auch gelegentlich in der Buchhaltung der Zimmerverwaltung aus.

»Wenn du so weitermachst, vererbe ich dir eines Tages das Hotel«, hatte Nelson einmal nicht ganz scherzhaft gesagt, als sie das Kuddelmuddel einer Vertretung wieder in Ordnung gebracht hatte.

Vorerst hatte er ihr eine Vitrine im Foyer zur Verfügung gestellt, um den Schmuck zu verkaufen, den sie herstellte.

Tiryn genoss die Ruhe im Laden, schnitt zu und nähte und dachte dabei an einen Anhänger, den sie gestern in ihrer Kammer zurechtgeschliffen hatte. Der Schmuck, den sie verkaufte, war für ihr Ostseekonto die größte Einnahme.

Oma Nanaiya, die Mutter ihres indianischen Vaters Sam, hatte ihr die Schmuckherstellung beigebracht, wenn sie in den Wintermonaten zu Besuch war. Nanaiya war Choctaw durch und durch. Ihr Name bedeutete Friedensstifterin, aber auch sie konnte die Ehe von Tiryns Eltern nicht in Ordnung bringen. So lenkte sie Tiryn von ihrem Kummer ab, indem sie ihr indianisches Handwerk beibrachte. Zuerst unterrichtete sie sie im Korbflechten, dann zeigte sie ihr, wie man mit Schmuckdraht und Lederbändern umging, wie man Silber schneiden, biegen und hämmern konnte und wie man Perlen so anordnete, dass sie ein Ganzes ergaben.

»Die Farben müssen sich unterhalten, nicht streiten«, erklärte sie.

Zurzeit waren es mehr die Formen als die Farben, die Tiryn faszinierten. Sie hatte zwischen den Dünen einen Flusslauf entdeckt, in dem sich versteinerte Muscheln und Schneckenhäuser befanden. Man musste sehr genau hinsehen, denn sie waren mit Kalk, Salz und Schlamm verkrustet. Doch wenn man sie vorsichtig bürstete, kamen sie zum Vorschein und begannen zu glänzen. Gerade dadurch, dass sie zum Teil zerbrochen waren und man ihr uraltes Innerstes sah, hatten sie eine interessante schwarzweiße Struktur. In Silber gefasst sahen sie an einem geflochtenen Lederband oder einer Kette großartig, edel und geheimnisvoll aus. In die Vitrine im Foyer hatte Tiryn Sand gehäuft und ihren Schmuck darauf ausgestellt. Das wirkte natürlich und zog die Blicke der Gäste auf sich. Außerdem verlieh es dem Foyer eine gehobene Note.

Das Problem mit dem Flusslauf war, dass sich dort gern Klapperschlangen auf den heißen Steinen sonnten. Oft häuteten sie sich. Ihre durchsichtigen Hüllen mitsamt den Augenhäuten hinterließen sie am Ufer, und diese schuppigen Überbleibsel sahen so lebendig aus, dass Tiryn immer wieder darauf hereinfiel. Mit der Zeit aber wusste sie die lebendigen Schlangen von den leeren Hüllen zu unterscheiden und nahm sich nur noch in Acht, wenn es nötig war. Andererseits hatten die Schlangen den Vorteil, dass sich kaum jemand dorthin wagte und ihr Geheimnis gut aufgehoben war. Niemand machte Tiryn die Beute streitig.

Als das Oberteil fertig war, hatte sie eine Lösung gefunden, welche Fassung für den Anhänger die beste sein würde. Schöne Dinge machten Tiryn glücklich. Das hatte sie sofort bemerkt, damals, als Oma Nanaiya sie das Handwerk gelehrt hatte. Schöne Dinge machten leichter, dass manches um sie herum so hässlich war. Sie hatte es selbst in der Hand und fühlte sich nicht mehr so hilflos.

Jetzt zog sie noch ein Lederbändchen durch den Saum der Bluse und befestigte zwei Muscheln daran. Die Farbe würde Peri gut stehen. Tiryn faltete das Werk, verstaute es in ihrer Tasche und schloss den Laden ab.

»Tschüs, Tiryn!«, rief Debbie vom Tresen her.

Tiryn zog die Schuhe aus. Der abendkühle Sand war angenehm unter ihren Füßen. Sie lief unter den Häusern durch, die auf Stelzen gebaut waren, damit sie nicht geflutet wurden, wenn wieder einmal ein Sturm die hungrigen Zungen des Meeres über den Strand jagte. Früher hatte Tiryn hier gern in den großzügigen Schatten gespielt, während von den Balkons über ihr das Klimpern der Eiswürfel in den Cocktailgläsern der Gäste klang. Auch Schätze fanden sich unter den Häusern, von der Flut in die Strudellöcher um die Pfähle gespült: Treibholz und seltene Muscheln, Samen und Fischknochen ebenso wie verlorene Schlüssel, Sonnenbrillen und Kämme. Ein Tornado oder Hurrikan hob immer wieder das ausgebreitete Leben vom Strand wie ein schmutziges Tischtuch, warf es weg und breitete ein anderes darauf aus. Hinterher war alles neu sortiert, nur um schnell in alte Muster zu fallen, bis sich auf der Wetterkarte erneut die bedrohlichen Kreise näherten, mit deren Folgen man sich hier arrangiert hatte.

In der Ferne rutschte die Sonne unter einer grauen Wolkenbank hervor. Wie ein Echo warf der Sand ein unwirkliches rotes Licht zurück. Moskitos summten in Tiryns Ohren. Unwillig schlug sie nach ihnen und war so abgelenkt, dass sie an der nächsten Hausecke fast mit einer schlanken Gestalt zusammengeprallt wäre, die ihr singend und mit einer vollen Einkaufstüte im Arm entgegenkam.

»Tiryn! Gut, dass ich dich treffe!«

»Peri! Ja, das ist gut, ich hab was für dich!«

Doch Peri hörte nicht zu. Sie stellte die Tüte in den Sand, packte Tiryn an beiden Händen und drehte sich mit ihr im Kreis.

»Stell dir vor, was passiert ist! Du bist die Erste, die es erfährt!«

Hinter ihr fiel die Tüte um und streute Orangen zwischen vertrockneten Seetang. Der Geruch von Schokoladenmuffins stieg in Tiryns Nase. Ihr Magen knurrte vernehmlich.

»Kann ich einen Muffin haben?«, fragte sie.

»Muffin! Dies ist ein feierlicher Moment, und du denkst an Schokoladenmuffins! Stell dir vor, Joey und ich werden heiraten. Im September!«

»Herzlichen Glückwunsch.« Tiryn war nicht überrascht. Sie versuchte, sich für die Freundin zu freuen, aber bei dem Thema Heiraten stieg aus ihrem Magen grundsätzlich Unbehagen auf. Für Peri musste sie jetzt das Beste hoffen. Joey war ein fröhlicher, anständiger Kerl, den man einfach gern haben musste. Sicher würde alles gutgehen. »Ganz herzlichen Glückwunsch, Peri, alles, alles Gute!«, wiederholte Tiryn mit mehr Überzeugung und umarmte die Freundin fest.

»Ich weiß, was du vom Heiraten hältst. Aber für mich ist es richtig! Ich bin mir sicher.« Peri legte Tiryn die Hände auf die Schultern und sah sie ernst an. In ihren dunklen Augen lag ein tiefes, altes Wissen, das Tiryn dort nicht zum ersten Mal sah. Wie bei Oma Nanaiya. Das Wissen jener, die in ihrer Kultur und ihrem Land und in sich selbst ganz zu Hause sind.

Anders als sie selbst.

»Hier.« Tiryn kramte in ihrer Tasche. »Ein Verlobungsgeschenk! Wusste ich nur vorhin noch nicht.«

Während Peri sich strahlend das Oberteil anhielt und dabei wieder in Tanzschritte fiel, mopste Tiryn einen Muffin. Sie schmeckte der bittersüßen Schokolade nach und wünschte sich etwas von Peris Leichtigkeit. Peri war nach einer Blume benannt, nach den immergrünen Periwinkles mit den blauen Blüten, aber sie war eher ein Schmetterling, der sich in allen Lebenslagen von einem heiteren Aufwind tragen ließ.

»Du wirst doch meine Trauzeugin sein?« Peri blieb vor Tiryn stehen und griff sich auch einen Muffin. Tiryns Zögern entging ihr nicht. »Ja, ja, du hast eine Heiratsallergie«, sagte sie undeutlich um den Kuchen herum. »Aber für mich machst du es doch trotzdem, oder? Es wird alles gut. Ich verspreche es dir.«

Nun, versprechen konnte man so etwas nicht; und nicht alles würde gut werden, aber für Peri und Joey wahrscheinlich schon. Tiryn fühlte sich leichter. Ein unbeschwertes Fest würde allen guttun.

»Klar. Versprochen!«

Peri betrachtete das neue Oberteil. »Das ist sooo schön! Kannst du mir nicht einen passenden Rock nähen, dann habe ich gleich ein Hochzeitskleid?«

»Aus einem alten Bettbezug? Bist du verrückt?« Tiryn hockte sich hin und zeichnete in den Sand. »Ein Hochzeitskleid für dich müsste so aussehen … und so … Es müsste von Wind und Sonne und Sternen erzählen, vom Tanzen und vom Lachen – von dir eben.«

Den ganzen Weg nach Hause huschten Ideen zu dem Kleid durch ihren Kopf wie glänzende Kolibris. Ein sanftes, aber schimmerndes Gelb, eher irgendwo zwischen Gelb und Champagnerfarben – das würde zu Peris Persönlichkeit passen. Oder doch Apricot? Wadenlang und schwingend, aber schlicht. An den Ärmeln dezent gestickte traditionelle Muster, Symbole des Glücks, grün … und echte Blüten im Haar natürlich, Bougainvillea oder Frangipani? Nein, Orangenblüten, das passte besser!

Es war fast dunkel, als sie an den Häusern der Angestellten ankam. Sie lagen hinten, am weitesten weg vom Meer. In der Wohnung brannte kein Licht. Das war kein gutes Zeichen, aber auch nicht das schlechteste.

Sie öffnete leise die Tür.

»Lara?« Ihre Mutter hatte ihr nie erlaubt, sie anders als bei ihrem Namen zu nennen. Es störte Tiryn längst nicht mehr.

Keine Antwort. Tiryn schaltete das Licht an. Lara saß am Tisch und starrte auf einen unordentlichen Haufen geöffneter Briefe.

»Hallo.« Tiryn holte zwei Teller und Gabeln und nahm einen Behälter aus ihrer Tasche. Sie setzte sich zu Lara. »Die Köchin hat mir Reissalat mitgegeben. Magst du?« Sie füllte die Teller und schob Lara auffordernd einen zu. Ihre Mutter war viel zu dünn. Kein Wunder.

»Absagen. Alles Absagen. Keiner will mehr eine Liveband. Musik nur aus der Konserve. Die Leute haben keinen Stil mehr. Anrufe gab es auch nicht. Hast du die Flyer wirklich alle verteilt?«

»Ja. Peri hat mir geholfen. Wir haben alles abgeklappert. Vielleicht rufen sie vor dem Wochenende an. Montags haben viele zu.«

Das Wissen, dass der Wochentag nicht der Grund war, lag unsichtbar zwischen ihnen auf dem Tisch. Nur kein falsches Wort jetzt, das es sichtbar machte. Tiryn hatte nicht die Kraft, einen von Laras plötzlichen Wutanfällen abzufangen. Nicht heute. Da war das stille Selbstmitleid das kleinere Übel.

Es lag nicht am Montag. Es lag daran, dass der liebenswerte Glanz, der einmal über Lara und ihrer Band gelegen und die Zuhörer angezogen hatte wie Nektar die Mondmotten, mit jedem Glas Gin Tonic nachgelassen hatte. Daran, dass Verbitterung in Laras Augenwinkeln nistete, wo Lachfalten hätten sein sollen. Dass die Sonne ihrem künstlichen Platinblond einen giftgrünen Stich verliehen hatte. Früher hätte Lara darauf geachtet. Heute war es ihr egal.

»Iss was, bitte!« Tiryn schob den Teller näher. »Es schmeckt toll. Es sind sogar Wasserkastanien drin, die magst du doch.«

»Wasserkastanien! Wir sind abgeschrieben, und du kommst mir mit Wasserkastanien!« Mit einer heftigen Handbewegung schob Lara den Teller zur Seite. Er hüpfte klirrend auf der Tischplatte. Reiskörner flogen mit den Briefumschlägen auf den Boden.

Tiryn schlang ihren Salat herunter, stellte die Teller in die Küche und ging hinaus.

»Mach das Licht aus!«, rief Lara ihr nach. Tiryn ließ es an und schloss die Tür vernehmlich hinter sich.

Sie setzte sich auf die Stufen. Im Strandhafer schwoll schrill der pausenlose rhythmische Chor der Zikaden, und nach kurzer Zeit fielen die Ochsenfrösche ein. Warum gab es in diesem Land keine Stille? Die Touristen fanden die Zikaden romantisch. Für ein paar Wochen mochten sie das auch sein. Aber wenn es nie ein Entrinnen gab, konnte einem das Geräusch den letzten Nerv rauben.

Nun legte Lara drinnen auch noch eine Platte auf. Eine zwanzig Jahre alte Aufnahme von ihr selbst, auf der man mehr Kratzer als Töne hörte. Wenigstens war sie aus ihrer Lethargie erwacht.

Tiryn stützte den Kopf in die Hände, hielt sich die Ohren zu und schloss die Augen. Sie dachte an Opa Nicks Erzählungen vom Darß, der Halbinsel an der Ostsee, wo er geboren wurde.

»Dort gibt es Wiesen am Bodden, da ist die Stille so dick, dass du sie anfassen kannst. Es ist, als ob sie dich trägt. Dort kannst du dich selbst ganz spüren. Du könntest dich denken hören, aber in dieser Stille sind Worte unnötig, deshalb hört selbst das Denken auf. Ich war nie so glücklich wie dort …«

»Was ist das, der Bodden?«, hatte sie gefragt.

»Ein flaches Binnengewässer … still und blau. In Ahrenshoop siehst du vom Dachboden aus vorne das Meer und hinten den Bodden. So einen Ort gibt es kein zweites Mal.«

»Wessen Dachboden?«

»Von allen Dachböden.«

Aber sie wusste, dass er das Haus dieser Henny meinte, in dem er mit ihr nach der Hochzeit hatte leben und glücklich werden wollen. Bis sie ihn verlassen hatte.

Auf dem Bild, das er von den Boddenwiesen gemalt hatte, war diese Stille zu spüren. Sie hatte es so oft angesehen, dass sie sich jederzeit hineinträumen konnte. Das half ihr auch jetzt. Die falschen Töne und der schrille Zikadenchor verstummten. Irgendwann würde sie dort stehen, auf einer Wiese am fernen Bodden, und sich in die Stille fallen lassen …

Eine ungestüme Berührung riss sie aus ihrem Tagtraum. Feucht schob sich eine Schnauze unter ihren Ellenbogen.

»Shaui!«

Als Jungtier war die Waschbärin angefahren worden. Tiryn hatte ihr das Hinterbein verbunden, eine Hütte gebaut und sie gefüttert, bis sie sich allein versorgen konnte.

»Du und deine Tiere!«, hatte Lara geschimpft.

Shaui war das Choctaw-Wort für Waschbär. Tiryn hatte lange nach einem Namen gesucht, aber am Ende war es bei dem spontanen »Shaui« geblieben. Die Waschbärin hörte auf nichts anderes und auch darauf nicht immer. Geheilt war sie in ihr eigenes freies Leben in den Mangrovenwäldern und dem Gebüsch des Hotelgrundstücks zurückgekehrt, aber die Freundschaft zwischen Tiryn und Shaui war geblieben. Shaui tauchte auf, wenn sie Hunger auf Marshmallows hatte – aus irgendeinem Grund war sie verrückt nach gerade dieser ungesunden Süßigkeit. Ebenso spürte sie es oft, wenn Tiryn Trost brauchte. Wie jetzt. Die Berührung ihres Fells im Dunkel und ihr leises Brummen taten gut. Mit ihren geschickten, fast menschlichen Fingern tastete und zupfte Shaui an Tiryns Rock.

»Achukma hote, Shaui. Ich bin okay. Du hast recht. Hier sitzen und grübeln bringt nichts.« Sie stand auf, ließ ihre Schuhe auf der Treppe stehen und folgte Shaui, die auf den Trampelpfad durch das Gebüsch zulief. Er führte zum Strand.

Dort gellten die Zikaden nicht mehr so laut in ihren Ohren. Am Strand war es stiller, nur kleine Wellen ließen die angeschwemmten Muschelschalen leise klirren. Ein abnehmender Zweidrittelmond löschte die Hälfte der Milchstraße, warf eine Silberbrücke über das Wasser und erhellte den Sand, auf dem die Ranken der Trichterwinden mit den fest geschlossenen Blüten jetzt schwarz wirkten wie ein bizarres Spinnennetz. Tiryn beeilte sich, über die Tanghaufen am Flutsaum hinwegzuspringen. Dort lauerten die Sandflöhe, deren Stiche eine Ewigkeit gemein an den Knöcheln juckten. Am Wasser auf dem glatten feuchten Sand war man vor ihnen fast sicher.

Shaui hatte sich im Gebüsch niedergelassen.

»Yakoke! Danke!«, rief Tiryn in ihre Richtung.

Hier konnte sie durchatmen. Es war kühler, und die Schwere des Selbstmitleids ihrer Mutter war mit dem Zikadenlärm hinter den Dünen zurückgeblieben.

»Wofür dankst du mir?« Kimonis Stimme klang durch das Dunkel. Sie nahm seinen vertrauten Geruch wahr, bevor seine Silhouette auftauchte. Seinen Duft nach Krabben und Holz, Salz und Ingwerbonbons.

»Ausnahmsweise mal nicht dir. Was machst du hier?«

»Die Nacht ist zu schön, um sie bei künstlichem Licht zu verbringen. Ich wollte dem Mond was erzählen und lesen, was er auf die Wellen schreibt.«

»Und? Hast du?«

»Aber sicher.« Er strahlte sie an, seine Zähne und Augen in der Dunkelheit hell wie die Schaumkronen auf den Wellen.

»Was schreibt er?«

»Es war nur für mich. Jeder muss seine Geschichten selbst lesen. Was ist mit dem Meereskino? Haben dir die Wellen schon gezeigt, wer die traurige Frau ist?«

»Nein.« Tiryn zuckte mit den Schultern. »Zurzeit komme ich in keiner Sache weiter.« Weder hatte sie das Rätsel der Frau lösen können, noch wusste sie, was Opa Nick bedrückte, noch konnte sie ihrer Mutter helfen. Das Ostseekonto füllte sich auch nur langsam – und selbst, wenn sie morgen in der Lotterie gewänne, sie konnte Lara in diesem Zustand ohnehin nicht allein lassen.

»Wenn das Meer dir etwas sagen will, wird es das zum richtigen Zeitpunkt tun. Lass uns schwimmen gehen.«

Das Meer schwieg, aber es trug sie zuverlässig wie immer, machte alles Gewicht leichter, auch die Sorgen. In der Dunkelheit sah man den Horizont nicht, erkannte ihn nur daran, wo die silberne Mondspur auf dem Wasser begann. Es war, als ob man in diesem schwarzen Himmel schwamm, nur wenig tiefer als die Sterne. Die Hitze war mit dem Tag gewichen, doch sanfte Wärme war in Sand, Wasser und Luft geblieben, so dass kein Frösteln über ihre Haut lief.

Mit Kimoni konnte sie gut schweigen, sie kannten sich lang genug. Es gab nie Verlegenheit zwischen ihnen. Aber sie konnte auch nichts vor ihm verbergen. Er spürte ihre Traurigkeit.

»Komm her«, sagte er und nahm sie in den Arm. Zusammen standen sie im Wasser, das ihnen bis an die Schultern reichte, wie Seetang von den Wellen gewiegt.

Es könnte alles so einfach sein, dachte Tiryn. Wenn sie nur ebenso hierhergehören könnte wie Kimoni. Doch trotz Nelson Sanborn, Opa Nick und ihrem Vater Sam, trotz Kimoni und Peri, die sie damals alle aufgenommen hatten wie eine der Ihren – trotz Colly und Shaui und den blauen Trichterwinden und allem, was sie an diesem Land liebte –, mit den Jahren wurde das Gefühl, dass sie hier nicht zu Hause war, stärker.

Und Kimoni? Sie liebte ihn wie einen Freund, wie einen Bruder, aber nicht so wie Opa Nick seine Henny. Und auch er brauchte sie nicht.

Dies war nicht ihr Leben. Da war wie ein Schmerz die Sehnsucht nach dem fremden Strand, in ein weiches Licht gehüllt, der im Winter filigrane Spitzenränder aus Eis trug und von dem ihr Opa Nick Geschichten erzählt hatte, seit sie ihn kannte.

Nur – wie konnte das sein? Und war es wirklich ihre eigene Sehnsucht, oder hatte sie nur die von Opa Nick übernommen?

Auch die Gesichter, die sie manchmal flüchtig in seinem Bernsteinschiff sah, konnten ihr diese Frage nicht beantworten.

Sie würde es herausfinden müssen, und das ging nur, indem sie dorthin fuhr. Der Himmel wusste, wann das sein würde.

»Wenn du unbedingt Schnee kennenlernen möchtest, lass uns doch ein Wochenende nach Vermont oder Oregon oder wohin du willst fahren«, schlug Kimoni vor, der ihre Träume kannte. »Das kriegen wir hin, trotz Lara. Es muss nicht viel kosten.«

»Das würdest du tun?« Tiryn wusste, wie ungern er Florida verließ. Er war genau dort, wo er sein wollte.

»Für dich – natürlich! Außerdem sagt Peri, mir fehle Bildung.«

Tiryn musste lachen. »Ausgerechnet dir!«

»Sie hat recht. Ich habe auch noch nie Schnee gesehen.«

»Ich danke dir für das Angebot. Aber in der Hinsicht musst du dich ohne mich bilden. Den Schnee möchte ich an der Ostsee kennenlernen oder gar nicht. Ich möchte Opa Nicks Märchen in Wirklichkeit sehen, verstehst du? Lass mir den Traum.«

»In Ordnung«, sagte er. »Dann lass uns dem Mond noch bis zur Sandbank entgegenschwimmen, da er extra die Brücke für uns gemalt hat. Er versteht was von Träumen. Deinen kennt er nun auch und wird ihn für dich hüten, falls du ihn aus den Augen verlieren solltest.«

»Was hältst du von Peris Verlobung?«, fragte Tiryn.

»Es ist gut. Das ist allein Peris Geschichte, weißt du. Das hat nichts mit der Geschichte deiner Eltern und Großeltern zu tun. Du musst keine Angst für sie haben.«

Tiryn atmete tief durch. »Wenn du es gut findest, ist es gut. Komm, lass uns den Mond nicht enttäuschen.«

Die Sandbank hatte die Form eines riesigen Pelikanfußes. Nach ihr war der Ort benannt, Pelican’s Foot. Auch eine Muschelsorte gab es, die genau dieselbe Form hatte. Meist waren sie weiß, manchmal grau, und jede sah ein wenig anders aus. Manchmal waren sie fingernagelgroß, manchmal so lang wie ein ganzer Finger. Tiryn mochte sie besonders gern, und der Schmuck, den sie daraus fertigte, wurde von den Kunden am liebsten gekauft – als Andenken an den Urlaub in Pelican’s Foot.

Als sie schnaufend an der Sandbank ankamen und sich in der Bucht zwischen dem ersten und zweiten Zeh ausruhten, lachte Kimoni sie an.

»Besser?«

»Viel besser.« Sie fühlte sich leicht. Das Meer hatte wieder einmal die Schwere aus ihren Gedanken gelöst und das Dunkle aus ihren Gefühlen. Sie fragte sich, wo das blieb, was das Wasser ihr auf diese Art abnahm und fortspülte. Es löste sich, aber es verschwand nicht. Wo wurde es hingetragen oder angespült? Irgendwann, irgendwo würde sie wieder darüber stolpern. Aber nicht heute Nacht.

Im Sand lag etwas Helles. Kimoni hob es auf.

»Schau mal.«

Es war eine besonders schöne Pelikanfußmuschel, reinweiß, die Zehen deutlich ausgeprägt und gespreizt, wie ein Fuß, der sicher steht.

»Sie soll dich daran erinnern, dass du eines Tages den Platz finden wirst, an den du gehörst«, sagte Kimoni und steckte die Muschel unter den Träger ihres Bikinis. »Und nun lass uns zurückschwimmen, der Mond wird müde.«

Tatsächlich machte dieser Anstalten unterzugehen, und seine Brücke verblasste.

Hinter den Dünen sangen die Zikaden, aber ihr Lied war sanfter geworden. Ein anderes mischte sich hinein. Tiryn blieb still hinter den Seetraubenbäumen stehen, obwohl das trocknende Salzwasser auf ihrer Haut juckte und die Mücken sich auf sie stürzten.

Lara saß auf den Stufen und sang. Das Licht der Lampe an der Haustür warf einen warmen Glanz auf ihre Haare und nahm ihnen ihre erschöpfte Strohigkeit. Das Licht zeigte aber auch die Tränen auf Laras Wangen. Ihre Stimme klang heute Abend beinahe so klar wie früher, als es ihretwegen noch still wurde in überhitzten Lokalen, wenn die schwitzende Menge verhielt und lauschte. Laras Lieder waren wie ein frischer Wind in der Seele, weil in ihrer Stimme etwas von Nicholas’ nördlicher Kühle klang, ein Funkeln wie in seinen Erzählungen vom Schnee. Ein Funkeln, das auch in ihrem Lachen lag und in ihrer Persönlichkeit und das bewirkte, dass man ihr immer und immer wieder verzieh.

Tiryn wagte kaum zu atmen, um sich nicht zu verraten. Gern hätte sie sich neben ihre Mutter gesetzt und sie in den Arm genommen, aber sie wusste, dass Lara das nicht ertrug.

Wenn diese Henny nicht vor einer halben Ewigkeit Opa Nick verlassen hätte, wenn er nicht daraufhin so halbherzig mit Oma Bella zusammengekommen wäre – wäre Lara dann anders geworden? Müßige Frage. Dann gäbe es Lara gar nicht und sie selbst auch nicht. Trotzdem: Nicht zum ersten Mal wünschte sich Tiryn, diese Henny Badonin zur Rede stellen zu können.