1

Die Arme um das straff gespannte, von Salzwasser benetzte Tauwerk geschlungen, dessen Hanffasern ihm rau über die Wange kratzten, hielt Sherlock Holmes hoch oben in der Takelage der Gloria Scott Ausguck, während das Schiff durch die stürmische See pflügte. Über ihm kreischten die Möwen wie hungrige Babys. Auf den Lippen konnte er die salzige Gischt schmecken, die die Luft erfüllte. Monatelang hatte er nun mit diesem Geschmack gelebt. Er fragte sich, wie sein Leben wohl ohne all das sein würde … ohne das pausenlose Stampfen und Rollen des Schiffsdecks unter den Füßen, ohne das ständige Knallen der Segel, wenn jäh der Wind in sie fuhr, ohne die dauernden Rufe der Seeleute und die Befehle, die der erste Steuermann, Mr Larchmont, übers Deck bellte.

Der Himmel über ihnen war grau und von dicken, regenschweren Wolken verhangen. Auch die See war grau. Monatelang war Sherlock es gewohnt gewesen, auf jadegrüne Wellen zu blicken, die wie funkelnde Juwelen das Schiff umgaben, bei Tag den klaren tiefblauen Himmel über sich und nachts das schwarze, funkelnde Sternenfirmament. Doch nun war es, als wäre allem die Leuchtkraft entzogen worden. Der Himmel und die See hatten die gleiche Farbe wie der Rauch angenommen, der aus den Fabrikschornsteinen der englischen Industriegebiete quoll.

Er war fast zu Hause.

Irgendwo unmittelbar hinter dem Horizont lag die Westküste Irlands – die Station ihrer Reise, auf der das Schiff England am nächsten kommen würde. Die Station, an der er von Bord gehen wollte, um von dort aus heimzufinden. Er hatte nicht vorgehabt, England zu verlassen – damals, vor all den Monaten, als es ihn auf die Gloria Scott verschlagen hatte. Eine geheimnisvolle Organisation, die sogenannte Paradol-Kammer, hatte ihn seiner Familie und seinen Freunden entrissen, hatte ihn gekidnappt, betäubt und schließlich auf das Schiff verschleppt. Während der letzten beiden Jahre war er der Kammer unbeabsichtigt mehrere Male in die Quere gekommen – ernsthaft genug, dass sie ihn aus dem Weg räumen wollte. Womöglich hatte sie ihn aber auch verschleppt, damit er für sie in China, wohin das Schiff unterwegs gewesen war, einen Job erledigte. Vielleicht war es auch ein bisschen von beidem. Soweit er es beurteilen konnte, unternahm die Paradol-Kammer niemals etwas nur aus einem einzigen Grund. Die Pläne, die sie verfolgte, waren in andere, größere Pläne eingebettet und diese wiederum in sogar noch größere – ein Mechanismus, der einem komplizierten Uhrwerk ähnelte.

Laut Mr Larchmont würde die Gloria Scott in Galway an der Spanish Arch festmachen und für einige Tage im Hafen bleiben, bevor sie nach Antwerpen weiterfuhren. Denn dort würden sich für die Ladung, die sie in Shanghai aufgenommen hatten, die besten Preise erzielen lassen. Sherlock jedoch wollte in Galway von Bord gehen, seine Heuer wie jedes andere Mannschaftsmitglied in Empfang nehmen und sich quer durch Irland nach Dublin auf den Weg machen. Von dort konnte er eine Fähre nach Liverpool nehmen und schließlich weiter mit dem Zug nach London fahren, um dann … ja, um sich dann eigentlich wohin genau zu begeben? Das war die Frage, die ihn unablässig beschäftigte.

Sollte er nach Holmes Manor zurückkehren? Nach Hampshire, zu seiner Tante und seinem Onkel, so, als wäre er nie fort gewesen? Oder vielleicht zu seinen Eltern, falls sein Vater mittlerweile aus Indien zurückgekehrt und seine Mutter sich von ihrer langwierigen Krankheit erholt hatte? Und was war mit seinen Freunden? Würde Matty immer noch da sein, oder hatte er sich wieder auf die Fahrt über die Binnenkanäle begeben, um irgendwo ein anderes Fleckchen zu finden, an dem er sich irgendwie durchschlagen konnte? Würde Rufus Stone immer noch Violine in Farnham unterrichten und hinter den Frauen her sein? Oder hatte Sherlocks Bruder Mycroft ihn irgendwo anders hinbeordert, um Informationen für die britische Regierung zu sammeln? Und was mochte wohl mit Sherlocks Lehrer, Amyus Crowe, sein? Und dessen Tochter Virginia?

Seine Hand glitt in die Höhe, um die Stelle seines Hemdes zu betasten, unter der sich – klein zusammengefaltet in einem Ledersäckchen, das er um den Hals trug – der Brief befand. Der Brief, den Virginia ihm geschrieben und dann Mycroft anvertraut hatte, damit dieser ihn an Sherlock weiterleitete. Er hatte ihn in Shanghai am Kaiufer gelesen, und seine Welt war auf eine Weise in sich zusammengestürzt, wie er es nie für möglich gehalten hätte.

Die Tinte war violett, wie Sherlock gleich beim ersten Lesen aufgefallen war. Die Farbe ihrer Augen. In keinem Schreibwarenladen hatte er jemals zuvor violette Tinte gesehen. Vielleicht hatte sie aus Amerika einen Vorrat mit nach England gebracht. Der Brief war selbstverständlich nicht frankiert, da er Mycrofts Brief beigefügt und Sherlock persönlich überbracht worden war. Der Umschlag bestand aus festem Papier mit sichtbarem Wasserzeichen, wodurch sich der Hersteller problemlos ermitteln lassen würde, falls das jemals erforderlich werden sollte. Zwei kleine Flecken neben Sherlocks Namen auf der Vorderseite des Umschlags ließen darauf schließen, dass Virginia tatsächlich geweint hatte.

Aaron Wilson jr.. Sherlock versuchte, sich ein Gesicht auszumalen, das zu dem Namen passte, doch vergeblich. Der Name von Leuten sagte selten etwas über ihre Erscheinung aus, genauso wenig wie umgekehrt. Sherlock konnte nicht anders, als sich einen großen, muskulösen Jungen vorzustellen. Sonnengebräunt, mit offenen Gesichtszügen. Gutaussehend. Stark.

Er wünschte Virginia alles erdenklich Gute im Leben. Das tat er wirklich. Alles, was sie gesagt hatte, stimmte. Er war lange fort gewesen, und er hätte tatsächlich nie zurückkehren können. Und selbst wenn, so wäre es möglich gewesen, dass er in der Fremde jemand anderes kennengelernt hätte. Er hatte nicht erwarten können, dass sie auf ihn wartete.

Aber dennoch wünschte er, sie hätte es.

Die irische Küste tauchte als langgezogener Schmutzfleck am Horizont auf. Mr Larchmont stampfte über das Deck und befahl der Mannschaft mit lauter, durchdringender Stimme, die Segel zu trimmen, den Kurs zu korrigieren und, natürlich, die Hintern hochzukriegen. Als er die Reling erreichte, starrte er zu Sherlock empor. Sherlock meinte schon zu hören, wie sich Larchmont gleich unter erlesenen Flüchen erkundigen würde, was er sich eigentlich einbilde, dort oben einfach so herumzuhängen, wo es doch jede Menge zu tun gab. Aber seine blassblauen Augen musterten den Jungen nur belustigt.

»Nicht so, wie du es dir vorgestellt hast, wette ich«, sagte er mit schroffer Stimme.

»Was ist nicht so, wie ich es mir vorgestellt habe, Sir?«

»Deine Heimkehr. Das ist sie nämlich nie.« Er hielt inne, während er immer noch zu Sherlock hochstarrte. »Lass mich dir das große Geheimnis des Seemannslebens verraten, Junge. Du kehrst niemals heim. Weil der Ort, an den du zurückkehrst, nicht so ist, wie du ihn in Erinnerung hast. Zum Teil, weil er sich verändert hat, zum Teil, weil du dich verändert hast, aber hauptsächlich, weil du dich nicht an die Wahrheit erinnerst, sondern nur an ein strahlendes Andenken, das sich als Wahrheit ausgibt. Deswegen bleiben die meisten Seeleute ihr ganzes Leben auf dem Meer. Das ist der einzige Ort, der sich nicht verändert und zu dem sie immer wieder zurückkehren können.« Er starrte auf den fernen Horizont. »Ich erinnere mich noch, als ich das erste Mal zur See fuhr. Ich hatte gerade geheiratet. Dann war ich über ein Jahr fort. Bei meiner Heimkehr erkannte ich meine Frau auf dem Kai nicht wieder, als ich die Gangway hinunterkam … und sie mich auch nicht. Wir waren einander fremd geworden.« Er blickte zu Sherlock und dann wieder zurück zum Horizont. »Wenn du hierbleiben willst, ist immer ein Platz für dich frei«, sagte er und stapfte davon, bevor Sherlock etwas erwidern konnte.

Er blieb noch ein wenig länger in der Takelage, bis schließlich eine graue Linie am Horizont auftauchte. Eine Weile sah es aus wie eine Welle, wenn auch eine ungewöhnlich große, doch nach und nach löste sie sich in eine Landschaft aus flachen Hügeln auf, die sanft ineinander übergingen. Mr Larchmont rief den Seeleuten auf Deck zu, die Segel zu trimmen und den Kurs auf fünf Grad Süd zu ändern. Sherlock kletterte weiter die Takelage hinauf und half, die Segel unter Kontrolle zu bringen. Die feuchten Schiffshölzer knarrten und ächzten, als die Gloria Scott allmählich auf den neuen Kurs eindrehte und auf die Stelle zuhielt, wo sich nach Berechnung des Steuermanns die Galway Bay befinden musste.

Das Land kam näher und näher: ein graugrüner Kontrapunkt zu den schweren grauen Wolken, die über ihren Köpfen hingen. Schließlich zogen an ihrer Steuerbordseite dunkle Hügel vorbei. Wenn die Gloria Scott in einen Hafen einlief, waren die Seeleute normalerweise immer fröhlich und konnten es bis zum Landgang kaum erwarten. Doch heute schienen sie eher mürrisch zu sein. Vielleicht war es das Wetter, vielleicht aber auch die triste Landschaft.

Weit voraus konnte Sherlock den Kai und die steinernen Häuser von Galway ausmachen. Er konnte Menschen erkennen, die sich geschäftig hin und her bewegten. Einige andere Schiffe hatten bereits festgemacht, aber es waren noch ausreichend große Lücken vorhanden, dass sich die Gloria Scott mühelos dazugesellen konnte. Nichtsdestotrotz brauchte das Schiff über eine weitere Stunde, bis es angelegt hatte. Auf dem Kai wimmelte es von Menschen: Hafenarbeitern, Schaulustigen, Händlern, die erpicht darauf waren, die Schiffsvorräte wieder aufzustocken, sowie Männern und Frauen, die Quartiere in der Stadt anboten. Leinen wurden vom Schiff an Land geworfen und an Pollern und Pfeilern befestigt.

Und das war es dann. Sherlock war wieder zu Hause – oder wenigstens so weit zu Hause, wie die Gloria Scott ihn bringen würde.

Auf dem Kai wartete eine geschlossene Kutsche. Mit Mühe konnte Sherlock im Inneren eine Gestalt mit Zylinder erkennen. Wer immer auch der Unbekannte sein mochte, jedenfalls starrte er zum Schiff empor. Vielleicht war es ein Hafenbeamter, der darauf wartete, an Bord zu gehen, um mit Captain Tollaway irgendwelche offiziellen Dinge zu besprechen. In eine Decke gewickelt, hockte der Kutscher hoch oben vorne auf dem Kutschbock und machte den Eindruck, als würde er schlafen.

Es dauerte etwa eine Stunde, bis die Besatzung alles an Bord der Gloria Scott befestigt, aufgeklart oder mit einer wasserdichten Persenning abgedeckt hatte. Irgendwann bemerkte Sherlock, wie jemand über die Gangway an Bord kam, und er warf einen Blick zur Kutsche. Doch deren Tür war geschlossen und die Gestalt mit Zylinder war immer noch zu sehen. Ein Schauder lief ihm den Rücken hinunter, und er brauchte einen Moment, um sich bewusst zu werden, welcher Gedanke dieses Gefühl so unvermittelt hervorgerufen hatte. Vielleicht arbeitete der geheimnisvolle Kutscheninsasse ja für die Paradol-Kammer und sollte sicherstellen, dass Sherlock nicht lebend von seiner Reise in die Südchinesische See zurückkehrte. Wenn das jedoch der Fall war, gab es wenig, was sich dagegen tun ließe, sah man einmal von einem Hechtsprung die Steuerbordseite hinunter ab, um dann unbemerkt an Land zu schwimmen. Doch was würde er damit schon erreichen? Er machte sich wieder an seine Arbeit, während die übrige Besatzung schon dabei war, ihre Aufgaben zu beenden. Wenig später händigte Mr Larchmont der in einer Reihe wartenden Besatzung den aktuellen Heuerabschlag aus, und dann gestattete man ihnen, von Bord zu gehen. Als Sherlock seine Heuer entgegennahm, sagte der erste Steuermann zu ihm: »Ich werde dir deinen Platz einen Tag lang freihalten, Jungchen. Nur für den Fall.«

»Das weiß ich zu schätzen, Sir«, erwiderte Sherlock. »Danke.« Tief in seinem Herzen wusste er, dass er nicht auf die Gloria Scott zurückkehren würde. Aber Mr Larchmont war gut zu ihm gewesen, und er wollte die Freundlichkeit des Mannes nicht einfach so zurückweisen.

Kaum hatte Sherlock kurz darauf die Gangway betreten, spürte er auch schon die Unsicherheit, die damit einherging, wenn an schwankende Schiffsdecks gewöhnte Beine auf einmal wieder festem Boden ausgesetzt waren.

Als Sherlock sich der Kutsche näherte, winkte ihn vom Kutschenfenster aus eine Hand heran. Argwöhnisch begab er sich hinüber. Hatte die Paradol-Kammer ihn denn nicht schon genug bestraft?

Doch es war niemand von der Paradol-Kammer. Im wässrigen Sonnenlicht, das von außen in die Kutsche sickerte, ließ sich gerade so ein fülliges Hängebackengesicht ausmachen, das ihn aus der Dunkelheit heraus anstarrte.

»Hallo, Sherlock«, sprach eine Stimme. Sie war tief, klangvoll und sehr vertraut.

»Hallo, Mycroft«, antwortete Sherlock und versuchte, der Gefühle Herr zu werden, die ihn plötzlich überkamen. »Du hättest mich nicht abholen müssen, weißt du.«

Mycroft Holmes zuckte die Achseln, und ein Beben durchlief seine massige Gestalt. »Ich empfand es als meine brüderliche Pflicht. Ich wollte dich vor den Mühen bewahren, dich allein nach Hause durchschlagen zu müssen – ungeachtet der Tatsache, dass mir das Verlassen Londons das Gefühl gibt, eine ihres Panzers beraubte Krabbe zu sein, die man ungeschützt herumkrabbeln lässt, während die hungrigen Möwen schon über ihr kreisen.«

»Und du wolltest dich vergewissern, dass ich auch wirklich nach Hause komme«, fügte Sherlock hinzu. »Statt an Bord der Gloria Scott zu bleiben und auf See ein neues Leben anzufangen.«

»Du hast einen scharfen Verstand«, knurrte Mycroft. »Oder zumindest hattest du das, bevor du fortgingst. Diesen dem Auswendiglernen von Shantys und diversen Schiffsknoten zu widmen, die man als Seemann beherrschen muss, wäre wirklich eine Vergeudung gewesen.«

Sherlock lächelte. »In Wirklichkeit würdest du überrascht sein, wie viele Dinge man eigentlich als Seemann wissen muss. Da gibt es nicht nur Knoten und Shantys. Du musst in der Lage sein, das Wetter anhand des Himmels oder dem Verhalten der Vögel vorherzusagen; es gibt diverse Sprachen, von denen man wenigstens ein paar Brocken beherrschen sollte, um das Beste aus seiner Zeit an Land zu machen; dann ist da noch die Fähigkeit, über den Kauf und Verkauf seiner Fracht zu verhandeln, und, nicht zu vergessen, das medizinische Wissen, das man braucht, um Pilzinfektionen, Schnittwunden, Verbrennungen, Verdauungsprobleme, Skorbut und …« Er hielt inne und dachte kurz nach. »Aber du hast recht … es gibt eine Menge Knoten.«

»Würdest du bitte einsteigen?«, bat Mycroft. »Wenn ich weiter so auf dich hinabblicke, bekomme ich noch einen ganz steifen Hals.«

Sherlock begab sich um die Vorderseite der Kutsche herum zur anderen Seite. Einige Seeleute, die immer noch dabei waren, die Gloria Scott zu verlassen, starrten mit unverhohlener Neugier zu ihm hinüber. Offensichtlich fragten sie sich, was ihn so wichtig machte, dass eine Kutsche auf ihn wartete. Die Pferde beschnupperten ihn, als er an ihnen vorbeiging. Sie machten keinen allzu angestrengten Eindruck, was darauf schließen ließ, dass sie die Kutsche nicht sehr weit hatten ziehen müssen. Galway lag im Westen Irlands. Was wiederum bedeutete, dass Mycroft entweder den ganzen Weg von der anderen Seite aus um die Küste herum per Schiff zurückgelegt hatte oder, noch wahrscheinlicher, dass er von England eine Fähre nach Dublin genommen hatte, um dann von der irischen Ostküste aus das Land per Kutsche zu durchqueren. Da die Pferde relativ ausgeruht wirkten, war er offensichtlich nicht gerade erst in Irland eingetroffen. Er musste irgendwo in der Umgebung logiert haben. Der gesamte Gedankenprozess dauerte nicht länger als eine Sekunde. Als Sherlock zu seinem Schluss kam, blickte er kurz zu dem in eine Decke gewickelten Kutscher empor, aber alles, was er von dem Mann erkennen konnte, waren seine geschlossenen Augen. Dann erreichte er die andere Seite der Kutsche, öffnete die Tür und stieg ein.

Kaum hatten sich seine Augen an das relativ matte Licht im Inneren gewöhnt, bedachte er seinen Bruder mit einem kritischen Blick. Mycrofts Gesicht war ihm immer noch ebenso vertraut wie sein eigenes, aber sein Bruder hatte an Gewicht zugelegt. Ziemlich viel Gewicht, wie es den Anschein hatte. Seine Wangenknochen waren unter diversen Schichten Fett fast unsichtbar geworden, und er schien mehrere Kinne entwickelt zu haben, von denen kein einziges durch darunterliegende Knochen definiert wurde. Er hatte einen Gehstock aus schwarzem Ebenholz bei sich, auf dessen silbernem Griff er seine Hände ruhen ließ. Der Stock war dicker als die meisten, die Sherlock bisher gesehen hatte. Seiner Vermutung nach musste das so sein, damit er das Gewicht seines Bruders tragen konnte. Und das verriet ihm mehr über die Veränderungen, denen die Gesundheit seines Bruders im letzten Jahr unterworfen gewesen war, als ihm lieb war.

»Du siehst gut aus«, sagte Sherlock schließlich.

»Du bist zu freundlich. Entweder das, oder deine Beobachtungsgabe ist während deiner Abwesenheit verkümmert. Weder sehe ich gut aus, noch fühle ich mich gut. Ich fürchte, ich habe die Anfänge von Gicht in meinem rechten Fuß, und in naher Zukunft muss ich womöglich auf eine Brille zurückgreifen. Oder ein Monokel, vielleicht.« Mycroft musterte Sherlock von oben bis unten. »Du jedoch hast Muskeln an Stellen entwickelt, von denen ich gar keine Ahnung hatte, dass sich dort welche bilden können. Durch die ganze Sonne, der du ausgesetzt warst, sind deine Augen ganz hell geworden. Und deine Haare haben eine unmoderne Länge. Wie ich feststelle, hast du noch nicht begonnen, dich zu rasieren, was vermutlich ein kleiner Segen ist. Aber ich kann mir nicht vorstellen, dass es allzu lange dauern wird, bis du mit einem unattraktiven Schnurrbart und einem kleinen Spitzbart herumläufst.« Er hielt inne und überlegte. »Ich sehe Spuren von verschiedenen Gegenden und Häfen an dir … Dakar, Borneo, Shanghai natürlich, und wenn ich mich nicht sehr irre, ebenso Mombasa und die Seychellen. Die raue Haut auf deinen Händen deutet darauf hin, dass der Kapitän dir gestattet hat, die Passage auf der Gloria Scott abzuarbeiten, was exakt Amyus Crowes und meinen damals angestellten Vermutungen entspricht. Die allgemeine Entwicklung deiner Muskulatur lässt auf ausgiebige Kletterei in der Takelage schließen, doch die Veränderung deiner Körperhaltung legt noch eine andere Art von Aktivität nahe.« Er neigte den Kopf zur Seite. »Gymnastik? Nein, ich denke nicht. Wohl eher irgendeine fernöstliche Kampfkunst wie Karate oder Judo.«

»T’ai chi«, sagte Sherlock leise.

»Davon habe ich gehört. An den Schwielen, die die Finger deiner linken Hand aufweisen, sehe ich, dass du immer noch dieses grässliche Instrument spielst, diese Violine – auch wenn ich nicht sicher bin, wie das möglich ist, in Anbetracht dessen, dass du sie in Holmes Manor zurückgelassen hast.« Ein leichter Schauder durchfuhr ihn, und die Fettrollen um seinen Hals zitterten wie Wackelpudding. »So auf den ersten Blick lässt es sich natürlich nicht mit Sicherheit sagen, aber ich hoffe doch sehr, dass du dir von deinen Reisen keine Tätowierungen mitgebracht hast. Die Vorstellung, sich die Haut mit einem Muster zu verunstalten, das nie wieder entfernt werden kann, finde ich zutiefst verabscheuungswürdig.«

»Nein, Mycroft, keine Tätowierungen. Und nur um dich zu beruhigen: Ich habe mir auch keine merkwürdigen tropischen Krankheiten eingefangen.«

»Ich bin erleichtert, das zu hören.« Plötzlich streckte er eine Hand aus und legte sie auf Sherlocks Knie. »Ist alles … in Ordnung, Sherlock? Geht es dir gut?«

Sherlock nahm sich einen Moment Zeit, bevor er antwortete. »Welche Phrase benutzen die Ärzte noch gleich, wenn sie Angehörigen Neuigkeiten überbringen? Mir geht es ›den Umständen entsprechend gut‹, denke ich mal.«

»Du hast überlebt. Das ist erst mal alles, was zählt.«

»Aber ich bin ein anderer, Mycroft«, sagte Sherlock.

»Wärest du zu Hause in England geblieben, wärest du auch ein anderer und hättest dich verändert. Das nennt man ›erwachsen werden‹.«

»Wenn ich zu Hause in England geblieben wäre, dann hätten sich einige Dinge nicht verändert. Oder zumindest auf andere Weise.«

»Du meinst natürlich Virginia. Oder jedenfalls die zwischen dir und ihr aufkeimende Beziehung. Offensichtlich hast du zumindest einen der Briefe bekommen, die ich geschickt habe.«

Sherlock wandte den Blick zur Seite aus dem Fenster, bevor Mycroft in seinen Augen das jähe Schimmern seiner Tränen wahrnehmen konnte.

Statt ihn in der Sache weiter zu bedrängen, gab Mycroft ein kurzes Räuspern von sich und sagte dann: »Bevor du fragst: Vater ist mit seinem Regiment immer noch in Indien. Ich habe eine Reihe von Briefen von ihm erhalten, daher weiß ich, dass er gesund und wohlauf ist. Mutter ist … stabil … aber ihre Gesundheit ist immer noch fragil. Sie schläft viel. Was unsere Schwester anbelangt … nun, was kann man da sagen?« Er zuckte die Achseln. »Sie ist, wie sie immer ist. Leider muss ich dir übrigens sagen, dass Onkel Sherrinford einen bösen Sturz erlitten hat. Er hat sich den Arm und einige Rippen gebrochen. Tante Anna kümmert sich um ihn, aber in seinem Alter kann so ein Sturz das unvermeidliche Ende beschleunigen, das uns alle einmal ereilt.«

Sherlock nahm sich einige Augenblicke, um diese Nachricht zu verarbeiten. Er spürte einen Anflug von Traurigkeit. Er hatte seinen Onkel nicht sehr gut kennengelernt, aber er mochte ihn. Sherrinford verkörperte eine Freundlichkeit, eine christliche Moral und eine Leidenschaft für Forschung, die Sherlock während seiner Zeit auf Holmes Manor beeindruckt hatten.

»Was ist mit dir?«, fragte er schließlich, »Lebst du immer noch in Whitehall und arbeitest im Außenministerium?«

»Sherlock, ich denke, ich werde in dem einen leben und in dem anderen arbeiten bis zu dem Tag, an dem ich sterbe. Wenn du den Diogenes Club hinzunimmst, in dem ich die meisten meiner Mittagspausen und Abende verbringe, so stellen diese drei Orte das Dreieck dar, das mein Leben definiert.« Schweigend starrte er Sherlock kurz an. »Wir sollten uns irgendwann über deine Zukunft unterhalten. Auch wenn ich das Gefühl habe, dass wir eine geometrische Figur mit entschieden mehr Ecken brauchen werden, um sie zu beschreiben.«

»Ich bin nicht sicher, ob mir die Vorstellung, von irgendeiner Form definiert zu werden, gefällt, Mycroft. Soweit ich sehen kann, ist meine Zukunft amorph. Formlos.«

»Irgendwie wirst du Geld verdienen müssen. Und irgendwo wirst du leben müssen. Darüber muss man sich Gedanken machen.«

»Aber nicht jetzt«, sagte Sherlock.

»Nicht jetzt, da ich stimme dir zu.« Mycroft streckte seinen Gehstock in die Höhe und klopfte damit gegen das Kutschendach. »He, Kutscher! Bringen Sie uns zum Hotel zurück.« Als die Kutsche schaukelnd anfuhr, richtete Mycroft den Blick wieder auf Sherlock. »Ich habe Räume im örtlichen Gasthaus belegt. Die Betten hängen durch, aber das Essen ist akzeptabel. Ich hoffe, du hast nichts dagegen einzuwenden, noch ein oder zwei Nächte hierzubleiben, ehe wir nach England zurückkehren?« Er hielt eine Sekunde inne, und als er wieder zu sprechen begann, klang seine Stimme ungewohnt zögerlich. »Du kommst doch mit zurück nach England, nicht wahr?«

Sherlock nickte. »Tue ich«, bestätigte er. »Ich bin auf See gewesen und kehre jetzt zurück. Ich will weder eine Gewohnheit noch eine Karriere daraus machen.« Nur um seinen Bruder ein wenig zu provozieren, fügte er hinzu: »Vielleicht werde ich mich als Nächstes einem Zirkus anschließen – um der Erfahrung willen.«

»Es gibt Erfahrungen, die man nicht unbedingt machen muss«, sagte Mycroft. »Das ist sicherlich eine davon.«

Als die Kutsche über die Pflastersteine ratternd den Hafen hinter sich ließ und in die Stadt hineinfuhr, fragte Sherlock: »Woher wusstest du eigentlich, wann genau die Gloria Scott in Galway einlaufen würde? Und wo wir schon mal dabei sind, woher wusstest du, dass sie überhaupt in Galway einlaufen würde? Es gibt schließlich andere Häfen, in denen wir hätten festmachen können.«

»Ah.« Unbehaglich rutschte Mycroft auf dem Sitz herum. »Wie es deine Gewohnheit ist, bist du geradewegs auf den Punkt gekommen«, sagte er und fuhr, ohne auf Sherlocks Frage einzugehen, fort: »Es gibt da einen Job, den ich hier zu erledigen habe, und dabei brauche ich deine Hilfe.«