Das Elfenbuch

Florentine Buchmacher saß zusammengekauert auf dem Sofa und starrte ins Leere. Es war der Geburtstag ihres Vaters. Alle Freunde und Verwandte waren gekommen, um mit ihm zu feiern, und das kleine Fachwerkhaus am Waldrand, in dem die Buchmachers lebten, platzte aus allen Nähten. Besonders im Wohnzimmer, wo Florentine auf dem Sofa saß, drängelten sich die Leute. Das lag daran, dass Florentines Zwillingsschwester Pauline gerade ihre neueste selbstgeschriebene Geschichte vorlas – eine kurze, witzige Erzählung über einen Mann, der Geburtstag hatte. Die hatte sie extra für ihren Vater geschrieben. Alle lauschten Pauline gespannt und lachten und applaudierten zwischendurch immer wieder. Florentine hörte ihrer Schwester allerdings nicht zu, denn sie kannte die Geschichte schon. Pauline hatte sie erst an diesem Morgen beim Frühstück vorgelesen, als Geburtstagsgeschenk für ihren Vater. Danach hatte ihr Vater vor Lachen Tränen in den Augen gehabt und gesagt, das sei das schönste Geschenk, das er jemals bekommen habe.

Florentines Miene verfinsterte sich bei dem Gedanken daran, denn ihr eigenes Geschenk für ihn, eine selbstgebastelte Papierblume, hatte er sich nur kurz angesehen und dann zur Seite gelegt.

Als Pauline nun eine besonders lustige Stelle vorlas, krümmten sich alle Zuhörer vor Lachen und gackerten durcheinander. Da hielt Florentine es nicht länger aus. Hastig stand sie auf und floh aus dem Zimmer. Im Flur standen ebenfalls überall Gäste herum. Florentine wollte mit niemandem reden, und so drängte sie sich wortlos an den Leuten vorbei und schlich die knarrende Treppe hinunter ins Erdgeschoss. Der Spatzenwinkel – das kleine windschiefe Fachwerkhaus, in dem sie lebten –, war über vierhundert Jahre alt. Deshalb knarrte alles an diesem Haus: die Treppe, die Dielen, die Türen. Selbst das Dach knarrte, wenn der Wind an stürmischen Tagen darüber hinwegstrich. Doch Florentine liebte das Haus und konnte sich gar nicht vorstellen, jemals irgendwo anders zu wohnen.

Am Ende der knarrenden Treppe befand sich eine Tür, die zu dem Teil des Hauses führte, der Florentine am allerbesten gefiel: Der Buchladen ihrer Mutter. Frau Buchmacher war Buchhändlerin und hatte ein eigenes kleines Buchgeschäft, das sich im Erdgeschoss des Spatzenwinkels befand. Obwohl die Buchmachers am Waldrand wohnten und es für Kunden immer ein wenig umständlich war, zum Laden zu kommen, lief das Geschäft sehr gut. Denn Florentines Mutter wusste alles über Bücher, was es über Bücher zu wissen gab, und sie sah jedem Kunden an der Nasenspitze an, welche die richtige Geschichte für ihn war.

Florentine huschte in den Laden. Kaum war sie eingetreten und hatte die Tür hinter sich zugezogen, atmete sie erleichtert auf. Hier im Buchladen war keine Menschenseele. Zwischen den mit Büchern vollgestopften Regalen und dem alten roten Sessel, der in der Leseecke des Ladens stand, war es wunderbar ruhig. Nur das Knarren der Schritte im Wohnzimmer über ihr war zu hören.

Florentine ließ sich auf dem abgewetzten Sessel nieder und überlegte, ob sie etwas lesen sollte. Bevor sie aber lange nachdenken konnte, öffnete sich die Tür und ihre Mutter trat in den Laden. Frau Buchmacher war eine hübsche Frau mit vielen kleinen Lachfältchen um die wachen blauen Augen.

»Flöhchen …«, sagte sie. So nannten Florentines Eltern sie immer – außer, wenn sie etwas ausgefressen hatte, dann nannten sie sie Florentine. »Was machst du denn so ganz allein hier unten?« Frau Buchmacher kam mit besorgtem Gesichtsausdruck näher. Sie hatte buschiges braunes Haar, das von feinen grauen Strähnen durchzogen war.

»Ich hatte keine Lust, oben zu bleiben«, antwortete Florentine achselzuckend.

Ihre Mutter betrachtete sie aufmerksam. »Pauline kommt mit ihrer Geschichte ziemlich gut an …«

Florentine schnitt eine Grimasse. »Toll.«

»Mach mal ein bisschen Platz«, sagte ihre Mutter und zwängte sich neben sie. Wenn man nah beieinander saß, konnte man es sich in dem Sessel auch zu zweit gemütlich machen. Und das taten Florentine und ihre Mutter normalerweise jeden Abend, kurz vor dem Schlafengehen. Sie saßen dann eng aneinandergekuschelt in dem Sessel, und Frau Buchmacher las Florentine aus ihrem Lieblingsbuch vor.

»Wegen Papas Feier ist heute alles ein bisschen drunter und drüber gegangen«, stellte Florentines Mutter fest und strich ihrer Tochter übers Haar. »Wir haben gar nicht im Elfenbuch gelesen.«

Florentine nickte. Seit langer Zeit war dies der erste Tag, an dem sie das Elfenbuch nicht angerührt hatten, und das hatte ebenso zu ihrer schlechten Laune beigetragen wie der Starrummel um Pauline. Das Elfenbuch war Florentines liebstes Buch auf der Welt, denn es war etwas ganz Besonderes. Sie hatte es vor einigen Jahren, als sie noch sehr klein gewesen war, hinter einem der Regale im Buchladen gefunden. Ganz verstaubt und dreckig hatte es ausgesehen, als habe es eine Ewigkeit lang zwischen dem Regal und der Wand gesteckt und darauf gewartet, dass jemand es fand. Florentine erinnerte sich noch genau daran, wie schnell ihr Herz geschlagen hatte, als sie damals den Staub von dem Buch abgewischt hatte und auf dem Einband das Bild eines seltsamen kleinen Geschöpfes zum Vorschein gekommen war. Das pausbäckige Wesen hatte durchsichtige, kleine Flügel und borstiges, grünbraunes Haar, das wild vom Kopf abstand. Als Florentine ihren Fund damals ihrer Mutter gezeigt hatte, war diese sehr überrascht gewesen, denn das Buch war von Hand geschrieben! Es stand allerdings weder drin, wer es verfasst hatte, noch, wie alt es war. Aber das Buch besaß einen Titel. In geschwungenen, selbstgemalten Buchstaben stand auf dem Buchdeckel:

Florentine hatte sich damals sehr darüber gewundert, dass das Wesen auf dem Einband eine Elfe sein sollte, denn sie hatte sich Elfen immer als kleine Schönheiten mit bildhübschen Gesichtern vorgestellt, nicht als struppige Pummelchen. Dennoch faszinierte sie das Buch. Aufgeregt hatte sie ihre Mutter gebeten, ihr daraus vorzulesen, da sie selbst noch zu klein dazu gewesen war. Ihre Mutter hatte sich daraufhin mit ihr auf den alten roten Sessel in die Leseecke gesetzt und sogleich mit dem Lesen begonnen. Florentine war auf der Stelle vollkommen gefesselt gewesen. Dieses Buch war anders als alle Bücher, die sie kannte. Schon als ihre Mutter die ersten Sätze vorlas, hatte sie das Gefühl, als geschähe etwas Magisches. Zwar konnte sie nicht sagen, was das genau sein sollte, denn eigentlich passierte gar nichts Ungewöhnliches. Aber dieses Buch war auf unerklärliche Weise anders. Geheimnisvoll.

Seitdem hatte Frau Buchmacher ihrer Tochter jeden Abend ein Kapitel aus Die kleine Waldelfe vorgelesen, und immer, wenn das Buch zu Ende war, fingen sie wieder von vorn an. Inzwischen konnte Florentine natürlich längst selbst lesen, aber das Vorlesen war für sie die schönste halbe Stunde des Tages, und manchmal freute sie sich schon den ganzen Nachmittag über darauf.

Frau Buchmacher griff nun unter den Sessel – den geheimen Aufbewahrungsort – und zog das Buch hervor. Aber anstatt es aufzuschlagen, betrachtete sie das Bild der kleinen Elfe auf dem Einband und strich langsam mit dem Finger über die Zeichnung.

»Was ist los, Mama?«, fragte Florentine.

»Hmmm …«, machte ihre Mutter gedankenverloren. »Weißt du was?«

»Was denn?«

»Heute lese ich dir ausnahmsweise nichts vor. Heute erzähle ich dir stattdessen etwas. Etwas total Verrücktes.«

Florentine setzte sich neugierig auf.

Ihre Mutter lächelte, als ginge ihr etwas Schönes durch den Kopf. »Du kennst doch den alten Kastanienbaum auf der Lichtung im Wald?«

»Klar!« Florentine kannte sich im Wald sehr gut aus. »Was ist mit ihm?«

»Meine Großmutter hat mir vor langer Zeit einmal etwas über diesen Baum erzählt. Damals war ich noch ein kleines Mädchen …«

»Was hat sie dir denn erzählt?«

Frau Buchmacher schaute ihre Tochter forschend an, als überlege sie, ob sie wirklich weitersprechen sollte. Dann sagte sie: »In diesem Baum lebt eine Elfe.«

Eine Elfe! Florentine war wie elektrisiert. »Wirklich?«

»Das hat meine Großmutter zumindest gesagt. Ich nehme allerdings an, dass das nur eine Geschichte war, die sie sich für mich ausgedacht hatte. Sie hat mir ständig selbsterfundene Geschichten erzählt.«

»Ach so.« Nur eine Geschichte. Florentine lehnte sich zurück und war ein wenig enttäuscht.

»Sie hat mir allerdings noch etwas gesagt.«

Florentine blickte ihre Mutter aufmerksam an.

»Sie hat mir gesagt, dass man ein bestimmtes Ritual vollziehen muss, um Elfen überhaupt sehen zu können. Und nur, wer an Elfen glaubt, kann das Ritual erfolgreich bestehen.«

Florentine schnappte nach Luft. »Ein Ritual? Das steht doch auch im Buch!«, rief sie und klopfte auf den Buchdeckel.

»Ja.« Frau Buchmacher lächelte nachdenklich. »Merkwürdig, nicht wahr? Meine Großmutter hat mir das Ritual genau beschrieben. Und als wir beide viele Jahre später zum ersten Mal gemeinsam im Elfenbuch gelesen haben, war ich überrascht, dass es dort auch erwähnt und fast mit denselben Worten erklärt wird wie seinerzeit von meiner Großmutter …«

Florentine spielte aufgeregt mit ihrem langen Zopf herum. »Und? Hast du das Ritual damals gemacht?«, fragte sie.

»Natürlich.« Ihre Mutter schmunzelte. »Und danach saß ich stundenlang vor dem alten Kastanienbaum auf der Lichtung und starrte auf das Loch im Stamm, von dem meine Großmutter gesagt hatte, es sei die Wohnhöhle der Elfe. Ich habe Ewigkeiten darauf gewartet, dass ein magisches Wesen daraus hervorschwirrt.« Frau Buchmacher lachte leise. »Natürlich ist das nie passiert.«

Florentine nickte langsam.

»Aber …«, murmelte ihre Mutter.

»Was?«