Schon wieder.

Das höre ich gar nicht mehr. Und wenn du einige Zeit hier bist –

Und wenn ich zehn Jahre hier wäre, ich würde immer neu erschrecken.

Das denken alle zu Beginn. Ich hätte mir noch vor sechs Wochen nicht denken können, daß ich nicht erschrecke.

Wenn ihr einmal zwei Jahre in einer Abteilung seid. Ich glaube, ich würde erschrecken, wenn ich es nicht mehr hörte.

Und zu Beginn?

Ich weiß nicht mehr, wie es da mit mir war. Gähnt

Aber das muß doch – verwirrt es muß doch möglich sein, daß man zu irgend jemandem geht und ihn fragt. Vielleicht ist alles ganz einfach.

Möglich.

Vielleicht wissen es sogar Bill oder Jack. Wenn jemand Vertreter ist –

Ja, sicher wissen sie’s. Vermutlich hängt es mit der Herstellung zusammen.

Und du hast nicht gefragt, Jean? Die ganzen zwei Jahre hast du nicht gefragt?

Weil es mich nichts angeht. Die Herstellung ist geheim. Ich will nicht entlassen werden.

Du bist doch gut mit Bill?

Und ich will es auch bleiben.

Vielleicht werden die Knöpfe gebrannt.

Vielleicht.

Oder gedreht. Aber wir haben schon lange kein neues Modell gehabt, Jean.

Das letzte war gerade neu, als ich kam.

Elisabeth.

Ist das der blaue Knopf?

Kurz vorher waren auch Silvia und Vernon entstanden.

Und du warst hier allein?

Bis Rosie kam.

Und hattest keine Angst? Ich meine, als du es zum erstenmal hörtest, Jean?

Bill hat mir gleich Gesellschaft geleistet, und auch Jack. Nein, ich glaube, ich hatte keine Angst.

Auch nicht ganz zu Beginn?

Sie sind das neue Fräulein?

Ich – ich glaube, ja.

Glück gehabt.

Ich bin auch glücklich.

In den andern Abteilungen werden alle entlassen, nur hier –

Ist diese Abteilung hier eine besondere?

Für Schmuckknöpfe, ja. Meiner Meinung nach die einzige, die zuletzt bleiben wird. Aber Sie haben gar nichts Besonderes zu tun. Nur Knöpfe zu sortieren und dann zu zählen.

Schöne Knöpfe.

Sie haben alle Namen. Dies ist Vernon. Und das ist Elisabeth. Und hier sind die Fächer, wo sie hineinkommen.

Ich glaube, ich finde mich bald zurecht.

Um so besser. Ich heiße Bill und bin Vertreter.

Ich heiße Jean.

Dann – auf gutes Einvernehmen, Jean!

Das hoffe ich.

Was war das eben?

Jetzt bist du erschrocken, Jean!

Ich führte nur in Gedanken ein Gespräch mit Bill. Mein erstes Gespräch noch einmal.

Als ich kam, empfing mich Jack.

Und wahrscheinlich sagte er dasselbe.

Ich möchte wissen, weshalb es hier so heiß ist. Manchmal dreht sich mir alles.

Von den elektrischen Öfen, es ist diese trockene Hitze.

Ihr könnt froh sein, daß ihr’s warm habt.

Und was mit den vielen Knöpfen geschieht, die wir täglich ordnen; was der Alte damit macht.

Wenn er einen verkauft, lebt er lange davon. Bill sagt, allein die Provision –

Aber die andern?

Darum mach dir keine Sorgen, Ann!

Und woraus werden sie gemacht, Ann?

Aus Zwirn und Schildpatt und Elfenbein.

Ich meine die in eurer Abteilung.

Wenn ich das wüßte!

Und wenn du sie anrührst, wenn du sie zwischen den Fingern hältst, tausendmal jeden Tag?

Dann weiß ich auch nur, woraus sie nicht sind, John.

Aber es muß doch etwas geben, mit dem du sie vergleichen kannst. Wie aus Holz oder Glas –

Als nähme ich Kirschen vom Baum und sie wären alle rot und steinhart. Und ich möchte sie zwischen Zunge und Gaumen wärmen und wieder Früchte werden lassen und kann es doch nicht, weil ich sie zählen muß. Aber ich rede Unsinn. Jean war heute sehr müde, und ich bin’s jetzt auch. Sie muß mich angesteckt haben.

Wenn es kein Unsinn wäre?

Wir müssen froh sein –

Wenn ich froh bin, Ann, bin ich’s lieber freiwillig.

Ach Gott, John!

Du bist anders heute. Auch dein Gesicht.

Es ist nur dunkler geworden. Das wenige Licht von vorhin ist auch verschwunden.

June – Margaret – Vernon – June – June – June –

Hör auf, Rosie.

Ich zähle nur laut.

Zähl leise.

Weshalb?

Weil es immer klingt, als riefst du nach jemandem. Du könntest ebensogut sagen Ann – Ann – Ann.

Ann – Ann – Ann –

Weshalb auch nicht?

Oder Jean.

Jean – Jean –

So sag doch etwas, Jean, wehr dich doch!

Jean – klingt wirklich gut.

Fünf vor sechs.

Kannst du mir den Spiegel herüberreichen, Ann?

Hübsch bist du, Jean.

Laß mich in Frieden, Rosie.

Ich meine es ernst. Findest du nicht auch, Ann, daß Jean heute ihren hübschen Tag hat?

Ich finde, daß Jean verändert aussieht.

Das ist nicht besonders nett von dir, Ann. Das hieße, daß ich sonst –

Das wollte ich nicht sagen. Aber du siehst so glatt heute aus.

Glatt?

Dir steht kein Haar zu Berge!

Weshalb sollte mir denn ein Haar zu Berge stehn?

Ich meine: dir fliegt nichts im Wind.

Wie soll etwas im Wind fliegen, wo kein Wind ist?

Ann brächte es fertig. Der flögen auch noch im luftleeren Raum die Haare.

ängstlich Im luftleeren Raum, jetzt weiß ich’s, Jean. So siehst du aus.

Jean, du bist ganz in Ordnung.

Als wärst du im luftleeren Raum. Als bliebst du so.

Ich wäre ganz zufrieden, wenn ich so bliebe.

Hast du etwas gesagt, Ann?

Nichts. Aber ich – ich möchte nie für immer so bleiben, wie ich gerade bin.

Es schlägt sechs

Könnt ihr nicht die Türe öffnen? Man bekommt keine Luft hier.

Du kannst gehen, wenn du Luft willst, Ann. Es schlägt sechs.

Ich gehe auch.

Haltet Frieden, Kinder! Ich fühle mich sehr wohl heute.

Und Bill gefällst du, Jean!

Ganz sicher.

Ich fühle mich müde, Rosie. Und ich hätte nichts dagegen, wenn meine Augen nicht immer kleiner davon würden.

Solange du noch heraussiehst –

Bis Bill kommt, sehe ich nicht mehr heraus.

Wenn Bill kommt, gehen dir die Augen auf.

Ich wollte, er käme schon. Dann dürften sie mir ruhig zufallen.

Ich gehe jetzt auch, Jean.

Rosie!

Wolltest du noch etwas?

Alles wird kleiner, wenn man so müde ist.

Schlaf ruhig, bis Bill kommt.

Mir scheint, daß auch mein Mund kleiner wird, Mund und Augen –

Schlaf ruhig. Es ist kein Mensch im Haus.

Sie öffnet die Tür

Mund und Augen, Rosie, aber ich kann sie nicht schließen. Wenn ich so müde bin, werden mir die Augen klein, ohne daß ich sie schließen könnte. Nur du wirst groß, Rosie, du wirst riesengroß –

Ich lasse die Tür auf, Jean.

Ihre Schritte, die sich entfernen

– so groß wie die Tür, wie die offene Tür, hörst du mich, Rosie? Ich kann die Augen nicht mehr schließen. Als blieben sie immer so, klein und halboffen, als hätte ich zwei Lücken im Kopf, sonst nichts.

Schritte auf der Treppe

Bist du’s, Bill?

Nein, nur ich.

Weshalb kommst du zurück?

Ich hatte mein Halstuch vergessen, es ist windig draußen.

Mir werden die Augen hier immer kleiner.

Kannst du mich nicht ein Stück begleiten, Jean? Der Wind wird dir guttun.

Ich warte noch auf Bill.

Dann gute Nacht.

Jetzt bist du auch so groß wie die offene Tür, Ann.

Anns Schritte entfernen sich. – Das Geräusch hinter der Wand setzt ein und bricht plötzlich ab

als träume sie Da bist du.

Hübsch kühler Tag heute.

Und? Wie war der Verkauf?

Immer dasselbe. Die schönen gehen und die andern bleiben liegen.

Solltest eben nur schöne haben, Bill.

Sollte nur schöne haben, Jean! Wo sind die andern?

Rosie trifft sich mit Jack, und Ann – ich glaube, Ann ist auch gegangen.

Und wir?

Ich fühle mich sonderbar heute.

Krank?

Nicht krank, nur etwas müde. Ich fühle mich sonderbar wohl, Bill. Ganz sonderbar wohl. So glatt und rund.

vergnügt Das ist aber gut, Jean. Das ist gut, wenn du dich so fühlst!

Es ist ganz beruhigend.

Und was wollen wir tun?

Alles. Was du willst.

Die Galerien?

Nichts, wo ich schauen muß.

Oder etwas Musik?

Nichts, was ich hören muß.

Dann bleibt nur eines, Jean.

Das wäre möglich.

Dann bist du wohl so weit?

Dann bin ich so weit.

Dann hätten wir dich, Jean.

Ich freue mich, daß du endlich mitkommst, Jack. Meine Mutter hat schon zweimal umsonst den Tee für dich gerichtet.

Heute wird es nicht umsonst sein, Rosie.

Und du mußt auch keine Angst vor meinen Eltern haben, sie freuen sich. Sie sagen, sie wollten endlich den kennenlernen, der mich so verändert hat.

spöttisch Verändert?

Alle finden es, ich bin hübscher geworden. Meine Mutter sagt auch, sie hätte sich früher nicht mit mir sehen lassen können, aber jetzt – jetzt sehe ich endlich so aus wie alle andern. Seit ich dich kenne.

Das ist gut so, Rosie.

Jetzt könnte man endlich mit mir unter die Leute gehen. Wirklich, daß du nicht schon längst mitgekommen bist, Jack!

ungeduldig Ihr wohnt sehr weit draußen.

Mir scheint es immer weiter, oft ist mir jeder Schritt zuviel, den ich vom Laden entfernt wohne. Am liebsten bliebe ich gleich darinnen.

Ja?

Und ginge nie mehr weg. Und müßte mich nie mehr von dir trennen. Täglich frage ich mich, weshalb ich noch nach Hause soll.

Ja, weshalb eigentlich?

Ich meine es ernst, Jack. Die Füße werden mir jeden Abend schwerer. Es beginnt schon, wenn ich durch die Stadt zur Untergrundbahn gehe, und auch während der Fahrt, und erst, wenn ich hier aussteige und die Eisenbahnbrücke überquere. Und wenn ich dann den Weg hinaufgehe –

Abend, Fräulein Rosie!

Ich weiß auch nicht, was ich mit den Leuten hier anfangen soll, Jack. Ich grüße nie mehr zurück. Ich will mit niemandem mehr zu tun haben als mit dir.

Das ist schön, Rosie.

außer Atem Und wenn ich dann hier hinaufgehe, geht mir der Atem aus. Dann reicht meine Kraft nie weiter als – hier sind wir, Jack!

Zu Hause?

Nein, am ersten Briefkasten. Hier muß ich immer ausruhen, schneller hier lehn ich mich daran und lege den Kopf auf die Arme –

Es ist ein hübscher Briefkasten.

Hier muß ich alle Kraft zusammennehmen, damit ich nicht zurücklaufe, zu dir, Jack –

Ja?

Zu dir und in den Laden. Nach einer Pause Auch heute, obwohl du doch bei mir bist. Ich möchte auch heute in den Laden zurück.

Weshalb gehen wir dann weiter?

Ja. Weshalb gehen wir weiter?

Weshalb sollst du denn alle Kraft zusammennehmen, wenn es auch einfacher geht?

Ich weiß im voraus, was meine Mutter sagen wird, und unser Vorgarten sieht genauso aus wie alle andern. Und wir haben auch Strohblumen an den Fenstern.

Ich kanns mir vorstellen.

Und unsere Vorhänge hängen genau so weiß und lahm herunter wie überall. Es ist kein Unterschied.

Ich weiß.

Ich wollte, es wäre schon morgen um die Zeit und ich hätte ihn zurückgegeben und niemand hätte gesehen, daß ich ihn genommen habe.

Laß ihn liegen, Ann!

Warum?

Weil ich nicht will, daß du ihn anrührst.

Ich rühre jeden Tag viel mehr Knöpfe an.

Ich will auch sehen, wie er für sich allein aussieht.

Es ist ein älterer Knopf, wir haben auch schönere. Aber ich nahm ihn, weil ich dachte, daß es weniger auffällt. Er heißt Vernon.

Vernon.

Von den neuen gibt es immer nur wenige, aber von diesen hier gibt es viel.

Manchmal greife ich mit beiden Händen in die Schachtel und habe nichts als Vernon darinnen; auch von Elisabeth gibt es genug. Nach einem Augenblick Aber er sieht anders aus als in seinem Fach. O John, ich wollte, ich hätte ihn schon zurückgegeben.

Wenn ich ein Mädchen wäre, ich würde ihn mir nicht aufs Kleid nähen.

Du wolltest ihn mir schenken!

Ich wollte ihn sehen.

Soll ich das Licht andrehen?

Es ist noch hell genug.

Es ist ein sonderbares Licht heute, als käme Regen, aber als käme mitten im Zimmer Regen. Alles ist so nahe, dein Gesicht, John, als wärst du dicht neben mir. Noch viel dichter.

Weißt du, was es ist, Ann?

Als hättest du andere Augen und einen anderen Mund.

Es ist der Knopf.

Der Knopf?

Es ist das Licht von dem Knopf. Es glänzt, wie ich mir denke, daß Knochen glänzen.

Weißt du, wie du jetzt aussiehst, John?

Als hättest du Mund und Nase und Ohren und alles für sich. Als wärst du Mund und Nase und Augen und Ohren, aber nicht du, als hielte nichts dich zusammen. Als wärst du’s gar nicht, John, als wärst du’s nie gewesen!

June – Susan – Vernon – Gladis – Margaret –

Ob Jean heute noch kommt?

Ich weiß nicht. Vielleicht ist sie krank.

Dann wäre sie sehr krank. Sie konnte es ohne den Laden hier in letzter Zeit nicht mehr aushalten.

Ohne Bill.

Bill und die Knöpfe, das ist fast dasselbe.

Ja, denkst du?

Ich kann es gut verstehen, Ann, weil es mir ähnlich geht. Ich sehne mich sonntags nach den Knöpfen, so wie ich mich nach Jack sehne, wenn er sonntags arbeitet. Jack und die Knöpfe –

Ich möchte nicht sagen: John und die Knöpfe.

John ist auch nicht Vertreter hier.

Nein.

Aber wenn er es wäre?

Er wirds nie werden.

Weshalb nicht? Er könnte froh sein.

Lieber wartet er, bis er Arbeit in den Docks findet.

Warte nur, bis du länger hier bist, Ann. Dann brennst du sonntags ebenso nach den Knöpfen wie wir.

Dazu müßte ich eine Ewigkeit hier sein.

lacht Eine Ewigkeit!

Viertel vor fünf, Rosie. Jetzt kommt Jean nicht mehr.

Ich gehe jetzt, Ann. Ich gehe heute früher weg. Ich wollte – Jack wollte –

Geh nur!

Bleib du auch nicht zu lange!

Die Stunde ist bald um.

schon aus dem Vorhaus Und hab keine Angst, Ann! Ihre Schritte entfernen sich

June – Susan – Vernon – Gladis – Margaret – June – Susan – sie wirft die Knöpfe hin genug. Ich möchte nicht mehr. Ich habe genug davon.

Eine Tür geht draußen

Bist du es noch, Rosie?

Schritte nähern sich

Ist jemand hier?

Nur Sie, wenn ich recht sehe.

Ich bin erschrocken, Bill, ich dachte –

Eins hängt eng mit dem andern zusammen. Jean nicht da?

Nein.

Den ganzen Tag nicht?

Nein.

Krank?

Ich dachte, Sie wüßten –

Sie denken immer, Ann! Das ist schlimm mit Ihnen. Gibt es denn keinen, der bereit wäre, es Ihnen abzugewöhnen?

Ich bin froh, daß ich’s mir angewöhnt habe.

Schade. Sonst hätte ich mich erboten –

Wahrscheinlich ist Jean krank.

Ja. Sehr wahrscheinlich. Er pfeift vor sich hin Hier liegt ein Vernon im Fach von Gladis.

Ein Vernon?

Sie müssen besser achtgeben, Ann!

Vorgestern abend fehlte derselbe Vernon, und wir mußten den Laden von oben bis unten durchsuchen.

Hier lag er ja.

Nicht zuviel denken, wenn Sie zählen, Ann! Ich bin Vertreter, aber was denken Sie, wenn ich beim Erzählen dächte?

Ich denke gar nichts.

Darauf wollen wir trinken!

Es schlägt sechs

Ich möchte heute nichts trinken, Bill. Ich muß gehen.

Schade. Es wäre ein Grund gewesen, um zu feiern: einen Augenblick lang dachten Sie gar nichts.

Ich gehe jetzt.

Ich war allein mit ihm, John, außer uns beiden war kein Mensch im Haus, aber ich habe ihn nicht gefragt. Nach einer Pause Ich wußte nicht, wie ich beginnen sollte, ich brachte es nicht über die Lippen. Und ich hatte auch Angst, daß er mir kündigen würde.

Ich wünschte, er hätte es schon.

Und was soll aus uns werden? Jean sagt auch, sie hätte deshalb nie gefragt.

Wolltest du sie nicht heute besuchen?

Ich habe mirs überlegt, sie wohnt bei fremden Leuten und ich weiß die Hausnummer nicht. Wer weiß, ob es ihr angenehm wäre? Und dann – ich möchte nicht auch noch krank werden, ich kann es mir nicht leisten, immer aus der trockenen Hitze in den nassen Wind hinaus. Es liegt auch ganz aus unserer Richtung.

Ich habe heute etwas erfahren, Ann, es wäre möglich, daß es Arbeit gäbe. Nach sieben soll ich in die Lagerverwaltung kommen.

Nur um zu hören, daß es wieder nichts gibt. Und du sagst, ich sollte von den Knöpfen weg.

Ich höre nicht auf, es zu sagen. Jean ist schon krank geworden.

Von diesem elenden Nebel, von der Kälte und von dem Schnee, der keiner ist.

Von der trockenen Hitze und dem künstlichen Licht.

Vielleicht von beidem, John. Aber wenn ich uns hier sehe, auf diesem schmutzigen Weg und in dem nassen Wind, dann bin ich froh, wenn ich an die trockene Hitze und das künstliche Licht denke. Und daß wenigstens ich – mir fällt eben etwas ein, John! Ich könnte Bill bitten, daß er dich auch nimmt. Ich meine, nicht ich sollte weggehen, sondern du solltest hinkommen, als Packer oder sonst was. Und später könnten wir dann beide weg.

Warte noch, laß mich noch einmal zur Lagerverwaltung gehen!

Geh nur, aber ich gehe nicht mehr mit, ich möchte nicht mehr auf unsichere Arbeit warten. Bill sagt, unsere Knöpfe sind das einzige, das sich immer halten wird, immer wird es Leute geben, die sie kaufen, selbst wenn alles andere –

Selbst wenn alle andern zugrunde gehen sollten. Immer wird es Leute geben, die sich eure lächerlichen Zierknöpfe dorthin nähen, wo sie nicht hingehören, und nicht fragen, was sie bezahlen. Und solche wie dich, die sichs gefallen lassen, daß es hinter den Wänden kracht und täglich später wird.

Nur bis Jean wieder gesund ist. Bill sagt, sie würden nicht mehr lange zuwarten. Noch drei Tage, und wenn sie bis dahin nicht wiederkommt, müßten sie eine andere nehmen.

Noch drei Tage, das gibt eine Woche und einen Wochenlohn –

Gibt einen Knopf.

Keinen Knopf seid ihr ihnen wert, Ann.

Tut mir leid, Kinder, aber wenn es so weitergeht, müßt ihr sonntags hierbleiben.

Sonntags?

Es hilft nichts. Was hier ist, muß ausgezählt werden. Der Berg muß weg.

Mir macht es weiter nichts aus.

Aber Ann, nicht wahr? Ann ist nicht ganz einverstanden?

Ich bleibe schon hier.

Keine Verabredung, Ann?

zögernd Nein.

Das ist gut so, das macht die Sache für alle leichter.

Ich bin froh, wenn ich sonntags nicht zu Hause sein muß.

Wir werden alles tun, um euch die Zeit zu vertreiben. Vielleicht gibt es auch einen neuen Knopf.

O ja, darauf freue ich mich! Es wäre der erste, seit ich hier bin.

Und wenn Jean vor Sonntag noch käme?

Sonntags, Ann?

Ja. Weil Jean fehlt.

Aber wir hatten doch verabredet –

Ich konnte doch nicht anders, John, wenn alle andern –

Alle andern? Rosie.

Und Bill.

Bill, richtig. Weshalb ich den nur immer wieder vergesse.

Wärst du Vertreter bei uns, du könntest den ganzen Sonntag bei mir bleiben.

Wie schade, daß ichs nicht bin.

Ja, sehr schade.

Und auch nicht werden will. Wie traurig, daß ich nicht Vertreter bei euch werden will, um bei dir sein zu können.

Nimm es nicht zu ernst, John, es ist doch nur ein Sonntag. Und alles nur, weil Jean nicht gekommen ist.

Und abends? Ich meine, wie ist es mit heute abend?

Da wollten wir – sie wollten alle miteinander etwas trinken gehen.

Auch nur, weil Jean nicht gekommen ist?

Nun sind Sie doch gekommen, Ann.

Ja.

Ich freue mich.

Aber ich bin gekommen, Bill, weil ich dachte, daß alle andern mitkämen.

Ja? Und ich hoffte fast, Sie wären gekommen, weil Sie dachten, daß nicht alle mitkämen.

Wir hatten vereinbart –

Ich hoffe es immer noch, aber wie auch sonst: Sie sind gekommen. Wollen wir darauf trinken?

Wir wollten heute den neuen Knopf feiern.

Den neuen Knopf? Der kommt erst Sonntag.

Dann frage ich mich –

Heute feiern wir Sie.

Ich wüßte nicht, weshalb.

Nicht?

Ich wüßte nicht, was an mir wert zu feiern wäre.

Einen neuen Knopf sind Sie mir immer noch wert. Ihr Wohl, Ann!

Bill –

Aber Sie trinken nicht.

zögernd Und morgen –

Feiern wir den neuen Knopf.

Und später?

Es wird jetzt immer etwas zu feiern geben.

Immer? Viele Knöpfe?

Viele Knöpfe.

Und viele Male, Ann.

So viele wie Sie wollen.

Ich bin froh. Wenn ich mir vorstelle –

Sie sollen sich jetzt nichts vorstellen.

Wenn ich mir denke –

Und auch nichts denken.

Wenn ich mich erinnere –

Sie sollen sich nicht erinnern.

Es wäre mir auch allmählich zuviel geworden, ich war nahe daran –

Es wird jetzt alles ganz einfach.

Ich wünschte es. Manchmal möchte ich ganz klein sein, Bill, so klein –

Daß ich Sie gerade noch in der Hand halten könnte?

Das möchte ich.

Ja?

Aber der Wein ist mir in alle Glieder gegangen.

Und Sie sind klein, Ann.

Ich muß gehen.

Ganz klein, so klein, daß Sie keinen Schritt mehr machen können!

Schritte

Ist es so weit?

John?

Feiert ihr hier den neuen Knopf?

Wir haben ihn noch nicht.

Ich möchte ihn gern mitfeiern. Ja, ich hätte ihn so gerne ein einziges Mal in meiner Hand gehalten.

Zu früh!

Wie schade.

Bleib hier, John!

Und wohin willst du?

Wo du nicht hin willst, zu allem, was jetzt etwas aus deinem Weg liegt.

Vielleicht zu Jean, nur um zu hören, was ihr fehlt und weshalb es seit acht Tagen niemand der Mühe wert findet, danach zu fragen – ich weiß schon, ich nehme alles viel zu ernst und ihr wolltet hier nur etwas trinken und es prasselt nur ganz wenig in euerm Laden und was kümmert mich das?

Du findest keine Arbeit, John. Aber du beunruhigst mich täglich, du fragst mich täglich nach diesem lächerlichen Geräusch im Laden, du verlangst von mir, daß ich zu Jean gehe und mich vielleicht krank mache, und dann auch noch, daß ich mich ausschließe, wenn alle andern etwas trinken wollen. Finde doch endlich eine Arbeit und dann komm wieder und sag mir alles noch einmal. Geh doch an deine Docks und laß deinen Schatten von den Laternen hochziehen, wenn du nichts Besseres weißt, geh doch zu Jean!

Das will ich, Ann, da kannst du sicher sein.

Lassen Sie ihn gehen, Ann.

Ach, Bill.