Der Prolog kann in entsprechenden Überkleidern und Kopfbedeckungen von den Darstellern des Rodrigo, des Casti-Piani, des Alwa und des Schigolch gesprochen werden. Rodrigo in hellem Sommerüberzieher und Lodenhütchen, Casti-Piani in Schlafrock und Samtkäppchen, Alwa in Havelock und Schlapphut, Schigolch in Taler und Barett.

Szenerie: Ein Zwischenvorhang, ein primitives Büchergestell.

Der normale Leserschwankt herein.

Ich möchte gern ein Buch bei Ihnen kaufen.

Was drin steht, ist mir gänzlich einerlei.

Der Mensch lebt, heißt es, nicht allein vom Saufen.

Auch wünsch ich dringend, daß es billig sei.

Die ältste Tochter will ich zum Gedenken

Der ersten Kommunion damit beschenken.

Der rührige Verleger.

Da kann ich Ihnen warm ein Buch empfehlen,

Bei dem das Herz des Menschen höher schlägt.

Heut lesen es schon fünf Millionen Seelen,

Und morgen wird's von neuem aufgelegt.

Für jeden bleibt's ein dauernder Gewinn,

Steht doch für niemand etwas Neues drin.

Der verschämte Autorschleicht herein.

Ein Buch möcht ich bei Ihnen drucken lassen;

Zehn Jahre meines Lebens schrieb ich dran.

Das Weltall hofft ich brünstig zu umfassen,

Und hab's kaum richtig mit dem Weib getan.

Was lernend ich dabei als wahr empfand,

Hab ich in schlottrig schöne Form gebannt.

Der hohe Staatsanwaltstürmt herein.

Ich muß ein Buch bei Ihnen konfiszieren,

Vor dem die Haare mir zu Berge stehn.

Erst sah den Kerl man alle Scham verlieren,

Nun läßt er öffentlich für Geld sich sehn.

Drum werden wir ihn nach dem Paragraphen

Einhundertvierundachtzig streng bestrafen.

Der verschämte Autorlächelnd.

Mich strafen? Nein! Des Schaffens Götterfreuden

Raubt mir auch nicht die härtste Strafe mehr.

Wer sträubt sich jemals, für sein Kind zu leiden?

An solchem Glück läßt dein Beruf dich leer.

Mich kannst du foltern, würgen, schinden, henken,

Mein Werk wird das an keinem Worte kränken!

Der hohe Staatsanwalt.

Dir schwör ich's zu, daß du mit frechen Witzen

Nicht länger der Verdammnis Opfer wirbst.

Normale Leser muß ich davor schützen,

Daß du sie grinsend bis ins Mark verdirbst.

Zwei Jahr Gefängnis sind dein sichrer Lohn;

Für Ehrverlust sorgst du ja selber schon.

Der normale Leser.

Jetzt möcht ich stracks mein Buch bei Ihnen kaufen.

Ich finde dies Betragen unerhört.

Laß ich die eignen Kinder christlich taufen,

Damit mich Hunger umbringt, Durst verzehrt?

Wenn ihr die Zänkerei nicht bald beendet,

Dann wird das Geld auf Eierpunsch verwendet.

Der hohe Staatsanwaltschließt ihn in die Arme, worauf der normale Leser in Tränen ausbricht.

Bejammernswürdiges Opfer! Abgetötet

In deinem Busen starb die heilige Scheu.

Ward diesem Wicht nur erst sein Maul verlötet,

Dann keimen Zucht und Frömmigkeit aufs neu.

Zwei Jahr Gefängnis! Ich behaupte dreist,

Daß er dann ewig keinen Witz mehr reißt.

Der verschämte Autor.

Wie sollte mich wohl ein Gerichtshof schrecken!

Wer weiß, ob mir nicht gar sein Eifer nützt,

Die Schwächen meines Schauspiels aufzudecken,

So wahr, wie echte Kunst sich selbst beschützt.

Ich bin's gewiß: Man kann sich nicht entbrechen,

Von jeder Schuld mich freundlich freizusprechen.

Der hohe Staatsanwalt.

Spricht man dich frei – womit uns Gott verschone! –

Noch selbigen Tags leg ich Berufung ein.

Nicht jeder Richter trägt der Weisheit Krone,

Um so verständiger wird ein nächster sein.

Und zeigt auch der sich für den Autor sanft,

Dein Schauspiel sicherlich wird eingestampft.

Der verschämte Autor.

Dann laß ich es zum zweiten Male drucken,

Und zwar in ernsterer, edlerer Gestalt,

Nicht mehr im Gaunerwelsch der Mamelucken,

Im klarsten Deutsch und ohne Hinterhalt.

Ich bin's gewiß: Dann muß es ihm gelingen,

Sich unbehelligt selber durchzuringen.

Der hohe Staatsanwalt.

Grundgütiger Galgen! Dann fehlt nichts auf Erden,

Als daß dies Stück noch auf die Bühne kommt.

Doch vorher soll es so geläutert werden,

Daß es dir nicht mehr zur Reklame frommt.

Der Weg für deinen gift'gen Höllenkrater

Führt über meinen Leichnam zum Theater.

Der verschämte Autor.

Was schiert mich das Theater! Unsere kühne

Tagtäglichkeit erreicht's bekanntlich nie.

Das menschliche Gehirn sei meine Bühne,

Mein Lieblingsregisseur die Phantasie.

Zum hohen Staatsanwalt.

Und dir wird nichts Geringres übrigbleiben,

Als selbst mir den Prolog dafür zu schreiben.

Der rührige Verlegersich zwischen beide drängend.

Prolog ist herrlich! Druckt ihn eine Zeitung,

Dann sind wir schon so gut wie aufgeführt.

Nun sorg ich hurtig für des Buchs Verbreitung,

Prospekte werden schleunigst expediert,

Und eh das Publikum noch Platz genommen,

Bin ich gewiß, daß keine Krebse kommen.

Der normale Lesergleichfalls die Mitte nehmend.

Dann pflanz ich breit mich in die erste Reihe

Mit meinem Freibillett und schnarche laut.

Das ahnt kein Mensch, wie ich mich dran erfreue,

Wenn so wer Schnitzler oder Shakespeare kaut.

Ist's nicht genug, daß christlich ich verzeihe,

Und niemand merkt, wie sehr mir davor graut?

Chorus.

Der hohe Staatsanwalthält den Arm um den normalen Leser geschlungen.

So pflegen wir gemeinsam das Gehege

Dramatischer Dichtung mit verteilter Kraft.

Der normale Leser.

Wenn ich auch meinen Wanst am liebsten pflege,

Mir fehlt doch nie die große Leidenschaft.

Der rührige Verlegerhält den Arm um den verschämten Autor geschlungen.

Ich freue mich, wenn sich die Menschen freuen,

Am ehrlichsten am Funkelnagelneuen.

Der verschämte Autor:

Wenn's not tut, geb ich meine Freiheit hin

Für dich, o Muse, meine Herrscherin.