Sofinn. So haben sie uns genannt. Keine Ahnung, von wem das kam. Auf jeden Fall waren wir Sofinn. Unzertrennlich. Glaubte derjenige, der sich das ausgedacht hat. Vielleicht Hanna, die denkt sich oft solche Sachen aus. Und jetzt? Sind wir nicht mal mehr SofieundFinn. Sondern Finn. Und Sofie, am anderen Ende des Klassenzimmers, zwischen Mehmet und Micha, die ihr Glück nicht fassen können. Denn wer will nicht neben Sofie sitzen?! Ich bin mir sicher, sogar Heinz, unser Referendar, hätte nichts dagegen. Und Sofie? Sagt zu mir »Hallo« und »Tschüss«, wie zu allen anderen. Als wären wir nicht elf Monate, zwei Wochen und vier Tage zusammen gewesen. Als hätte ich nie gesehen, wie sie weint. Oder wie sie sich hinhockt, um ins Gebüsch zu pinkeln. Oder wie ihr vor Lachen Cola aus der Nase schießt. Außerdem habe ich ihre Brüste gesehen, eigentlich habe ich alles gesehen und auch berührt. Aber geschlafen haben wir nicht miteinander. Moritz sagt, da könne ich verdammt froh sein. Sonst wäre mein Liebeskummer noch stärker. Aber ich bin nicht froh. Ich hätte schon gern.

Manchmal hat Moritz komische Ansichten. Das hängt vielleicht mit dem Beruf seiner Mutter zusammen: Psychologin. Moritz’ Vater ist Masseur. Gesunder Körper, gesunder Geist und so. Bestimmt ist Moritz deshalb so versessen darauf, mir zu helfen. Ehrlich gesagt, bin ich ihm dafür dankbar. Auch wenn man es mir nicht immer anmerkt.

Moritz’ Analyse hat ergeben, dass ich an Liebeskummer der Stufe zehn leide. Viel schlimmer geht es nicht: Danach kommen nur noch elf und zwölf. Als Orientierung dient eine offizielle Skala – für die Messung von Erdbeben. Ich habe ernste Zweifel, ob man das vergleichen kann. Aber laut Moritz macht es keinen Unterschied, ob die Erde erschüttert wird oder eine zarte Knabenseele. Das hat er wirklich gesagt: Zarte Knabenseele. Moritz sammelt ausgefallene Wörter wie meine kleine Schwester Radiergummis. Und Katzennamen. Und Panini Sticker. Und noch tausend andere Sachen, weshalb meine Mutter befürchtet, dass ein Messie aus ihr wird. Mich stört es nicht: Feline hat ihr eigenes Zimmer.

Seit mein Leiden sozusagen amtlich ist, schickt Moritz mir jeden Morgen eine SMS mit einem klugen Spruch. Anfangs postete er die Sprüche auf meine Facebook-Pinnwand, aber dagegen habe ich protestiert. Immerhin kann auch Sofie lesen, was da steht. Falls es sie überhaupt interessiert. Ich bin jedenfalls nur noch online, ständig schaue ich nach, was es bei Sofie Neues gibt. Viel ist es nicht: Eine aus ihrem Karateverein schreibt irgendetwas über ein Turnier, das nächsten Monat stattfinden soll. Sofies nervtötende Cousine Bea drückt hundert Knutscha auf die Pinnwand. Dann das Foto, das mir verrät, dass Sofie mit Hanna und Leonie Sonnenbrillen shoppen war. Sofie hat das Bild mit ihrem Handy gemacht und einen orangefarbenen Filter darübergelegt. Es sieht aus wie eine Aufnahme aus den Sechzigern. Zumindest stelle ich mir die Sechziger so vor: Bunt und sexy.

»Finn, wir müssen reden.« Ein Satz wie aus einer Soap. Ein Satz, den ich nicht hören wollte. Und dann kamen noch so ein paar Sätze, die ich nicht hören wollte: »Irgendwie ist die Luft draußen. Das mit uns, das ist einfach öde geworden. Das hat nichts mit dir zu tun, na ja, vielleicht ein bisschen. Du hättest dir ja etwas Mühe geben können, dir auch mal was einfallen lassen, anstatt mir immer nur hinterherzudackeln. Du bist echt ein ganz Lieber, aber du hast einfach nichts Eigenes, Finn.«

Was er sich ausgedacht hat, klingt simpel. Ich bin sein Klient. Er mein Coach. In dieser Funktion hat er ein Zehn-Punkte-Programm ausgearbeitet, das mich schnell wieder »auf die Beine« bringen soll. Was die einzelnen Punkte sind, will er nicht verraten.