Mansfelder Sagen

Wenn Wolf & Hase sich streiten

Oh, wie war es dem Grafen Dientrich von Heringen an der Helme ein Dorn im Auge, dieses verhasste Kloster Walkenried. „Es sind keine Mönche, sondern Wölfe, die ihre gierigen Klauen weit in mein Land ausstrecken und alte Rechte damit schmälern.“ Es wäre an der Zeit, dachte er, dem ein Ende zu machen, die an jeder Ecke neu entstehenden und reichen Gutshöfe des Klosters zu plündern und zu brandschatzen! - Das geschah dann auch im Jahre 1404 mit großem Erfolg, doch legte sich seinerzeit niemand ungestraft mit der Kirche an und mit den Walkenrieder Mönchen schon gar nicht. Die wenig frommen Gottesmänner beschwerten sich bei König Ruprecht, der zwei Jahre darauf ein gewaltiges Heer aus Nordhausen, Mühlhausen und Goslar zusammentrommelte, um den unverschämten Grafen zu lehren, dass sich „ein Hase besser nicht mit Wölfen messen solle.

Als die Bürger Heringens die gewappnete Übermacht des Königs sahen, da beschworen sie ihren Grafen aufzugeben und die Stadt kampflos dem Feinde zu überlassen: „Gegen ein solches Rudel Wölfe kann kein Hase ankommen!“, hörte man in allen Straßen flüstern. Doch Graf Dietrich war schlau, eben ein gewitztes Langohr, der wusste, dass Heringens Burg nicht einfach zu berennen war. Diese Feste müsste man schon lange belagern und da konnte einem großen Heer schon mal die Lust aufs Kämpfen vergehen und der Proviant knapp werden. Und wie es der Graf vorausgesehen hatte, konnten die Kriegsleute des Königs mit ihren Feuerpfeilen und Schleudermaschinen, der stattlichen Burg keinen ernsten Schaden tun.

So ward es auch des Königs Feldherren Plan, die Stadt Heringen auszuhungern, was beinahe auch Erfolg gehabt hätte, wäre Graf Dietrich nicht auf eine Finte gekommen:

„Lasst uns dem hungernden Wolf einen Hasen vorsetzen!“, lachte er und ließ das sicher allerletzte Kaninchen aus dem Schlossgarten fangen, es braten, aufs Vortrefflichste würzen und dem Feldherren des Königs mit der Botschaft kredenzen, er könne gerne von nun an jeden Tag einen solchen Bissen bekommen, die Stadt sei schließlich für Jahre aufs Beste versorgt.

Welche ein Schreck für die Belagerungsmannschaft: Gerade meinte man die Stadt zum Aushungern und Aufgeben bewegen zu können, da verschenken die im Überfluss Stehenden Gebratenes an ihren Feind. Solch köstliche Düfte hatten die Soldaten des Königs schon lange nicht mehr gerochen und ein Murmeln und Murren ward laut im Feldlager, das den Feldherren schleunigst zum Umdenken bewog. Am nächsten Morgen ließ er seine Streitmacht abrücken. Graf Dietrich aber errang den Sieg in auswegloser Lage, denn auch die Stadt hätte am nächsten Morgen wegen Nahrungsmittelknappheit aufgeben müssen. So kam es also, dass ein Hase tatsächlich den Kampf gegen Wölfe gewann.

Schloss Mansfeld

Auf dem Berg, auf dem sich heute das Schloss Mansfeld erhebt, hauste jener ungeheuerliche Lindwurm, den der Ritter St. Georg erlegte. Der Berg heißt noch heute der Lindberg und St. Georg wurde als Schutzpatron der Grafschaft eifrig verehrt. Auf mansfeldischen Münzen ist sein Bild abgedruckt, wie er hoch zu Ross den Lindwurm erlegt.

Neben Drachen und Drachentöter verehrt man als Mansfelder Wahrzeichen auch einen Mönchs- und einen Nonnenkopf. Die Sage erzählt, dass auf dem Schloss ein klösterliches Liebespaar gefangen gehalten worden sei. Der Nonne erzählte man, der Mönch wäre im "Feuerschein zum lieben Gott aufgefahren", worauf sie sich bald in ihrer Kammer erhängte, dem Geliebten nachzueilen. Doch der Mönch war bis zu diesem Punkt wohlauf, hörte nun aber vom Tode der Liebsten und stürzte sich vom Schlossberg in den Abgrund. Unzertrennlich sollen beide noch heute als Geister durchs Gemäuer spuken und so manch frommen Gast lüsterne Gedanken ins Herz gepflanzt haben.

Und lüstern soll es im alten Schlosse gar oft zugegangen sein. Einmal besuchte Doktor Luther die hohen Herren von Mansfeld. Da schwemmte ihm schon der Wein die Treppe herab entgegen und droben im Festsaal wankten und schwankten die Trinker. Da rief Luther dem blauen Blut prophetisch zu: „Ei, ihr hohen Herren, dünget ja gut und schön! Da wird brav das Gras dort wachsen, wo ihr gehet uns stehet!" Und so geschah es auch: Das alte Grafengeschlecht starb aus und das Schloss ging in Trümmern - Gras wuchs auf den Treppen und Gängen. Mittlerweile aber, ist das Schloss schöner als eh und jeh und hat neue, fromme Herren, die den Geistern zu widerstehen scheinen! (aufgeschrieben nach Bechstein)

Das ist des Manns Feld

oder: „Die Geschichte Entstehung der Grafschaft Mansfeld"

Als Kaiser Heinrich auf seiner Pfalz Wallhausen in der goldenen Aue Hoflager hielt, wollte er einem seiner verdienten Mannen eine Gnade erweisen. Eben jener Recke erbat sich ein Stück Land, angrenzend an die goldene Aue, gerade so groß, wie er es mit einem Scheffel Gerste umsäen könne. Diese Bitte gewährte ihm der Kaiser, hatte sich dieser Vasall doch in vielen Schlachten als unermüdlich, tapfer und treu erwiesen. Doch der Ritter säte nicht dicht an dicht, sondern lang und weit, bis sich der Kreis des gesäten endlich schloss und soviel Raum umfasste, dass es einer ganzen Grafschaft gleichkam.

Die anderen Dienstmannen des Kaisers murrten gegen den Ritter, missbilligten dessen Unbescheidenheit und stellten ihn am Hoftag vorm Kaiser in aller Öffentlichkeit zur Rede. Eine Totenstille lag im ganzen Saal und niemand traute sich ein Wort zu sagen, geschweige denn, sich nur zu rühren. Scheue Blicke trafen sich, als der Recke vorm Kaiser niederkniete und das Wort erhob: „Es war des Kaisers Wort, oder nicht?", fragte er bedächtig. Die anderen Vasallen protestierten lautstark, aber der Kaiser hob lachend seinen Arm, worauf die Meute schwieg und sprach: „Wort ist Wort. Was der Mann umsät hat, das ist des Mannes Feld!" Von da an gab es eine neue Grafschaft mit dem Namen „Mansfeld", in dessen Wappen Gerstenkörner standen, heraldisch als rote Rauten auf weißem Grund ausgedrückt. (aufgeschrieben nach Bechstein)

Die unheilvollen Steine

Auf den Wiesen, die zum ehemaligen Dorf Echtershagen gehörten, fand man früher ganz seltsam behauene, platte Steine. Sie sollen aus jenen Zeiten stammen, in denen unserer Vorfahren noch ihren Göttern opferten. Selbst aber in jenen Tagen, als man lange nicht mehr zu Wodan oder Thor betete, mahnten die Menschen einander, bloß die Hand nicht frevelhaft an die Steine zu rühren: „Sie sind unantastbar, ganz gleich ob heilig oder verflucht!“

Ein Bauer aus Königerode hielt nichts von diesem alten Aberglauben und dachte sich, mit diesen Steinen in seinem Stall einen schönen, glatten Fußboden zu legen. So fuhr er also seinen Karren vor, hob mit seinen Knechten, die die Arbeit nur widerwillig taten aber tun mussten, unter größter Anstrengung einen Stein, einen Zweiten und auch einen Dritten auf den Karren. Auch den vorgespannten Rossen war es nicht geheuer. Sie benahmen sich ganz eigen, wurden zappelig, scheuten, doch der Bauer wusste sie mit der Peitsche zur Ruhe zu rufen. Doch was war das? Der Karren rührte sich kein Stück, als würden die Räder im Eis feststecken. „Los, abstajen, schieben, faules Pack!“, herrschte er seine Knechte an, doch auch mit Muskelkraft wollte der Karren kein Stück vorwärtsfahren. Erst als der Bauer fluchte und schrie „Zum Teufel nochmal“, setzte sich der unheilsame Zug in Bewegung.

Nach Stunden, obschon der Weg in nicht einmal 30 Minuten zurückzulegen wäre, kamen die Rosse schweißgebadet im Hofe des Bauern an. Die Steine kippte man im Stall vom Karren, zerrte sie an die rechte Stelle, was der Bauer zufrieden beäugte. „Sech ich doch, alles altes Jeschwätz, sieht doch prächtich aus, nech?“

Die Nacht aber schlief er alles andere als prächtig. Ein Getöse kam aus den Ställen, das Vieh war unruhig, so als ob der Wolf, schlimmer noch, der Teufel selbst durch die Ställe schlich. Mehrmals machte er sich aus dem Bette, nahm einen guten Knüppel, um im Schlafrock nach den Tieren zu sehen. Den Pferden stand der Schweiß auf der Stirn. Die Schweine krampften am Boden und sein eigener Köter biss sogar nach seiner Hand. Nun endlich schwante ihm Böses: Es liegt an den Steinen. „Verfluchtes Zeuch, glach morjen pack ech euch zurück!“

Und wirklich, wie die ersten Sonnenstrahlen den Kirchturm Königerodes bemalten, war er bereits dabei die Gäule anzuspannen, als das Wunder geschah:

Die Knechte, die zuvor zu viert größte Anstrengungen hatten, einen Stein aufzuladen, schafften es nunmehr allein. Und während die Fahrt zum Gehöft, den Berg hinab, auch für die Pferde mühselig war, ging’s jetzt wie der Wind den Hügel hinauf, zurück nach Echtershagen. Da wusste der Bauer, die Alten hatten Recht: Diese Steine sind unantastbar, ganz gleich ob heilig oder verflucht!

Es wird auch erzählt, Mönche hätten einst einen Kirchenschatz gestohlen und unter den platten Steinen versteckt. Für diese Freveltat könnten sie nun nicht im Grabe ruhen, sondern müssten als unruhige Geister noch heute diesen Schatz bewachen. Diese Mönche wären es gewesen, die den Tieren im Stall so übel mitgespielt hätten. Nur der kann die Geister erlösen, der den Schatz aus der Tiefe holt und zurückbringt. Doch wehe Wanderer, du läufst Gefahr den Fluch auf dich zu ziehen! (aufgeschrieben nach Langlotz)

Wofür denn dankbar sein

N ahe des Harzörtchen das heute „Dankerode" heißt, gibt es einen runden Stein, etwa einen Meter hoch und einen Meter dick, den man nicht im Spaß berühren sollte. Es ist einer der alten Lehrsteine, die von den Priestern vor unserer Zeit nur mit Bedacht aufgesucht wurden, wenn es darum ging unsterblich kranke Menschen zu heilen. Letztens besuchte ich einen Freund, von dem ich schon viele Monate nichts mehr gehört hatte.

Wie ich bei ihm klingelte, öffnete seine abgemagerte Frau die Tür, bat mich herein und erklärte mir traurig, dass mein Freund schon lange keine Freude mehr am Leben hatte, „fressen und trinken" könne er gerade noch, aber nicht mehr lachen und lieben. Vom Hausarzt war dem, nur noch in einem abgedunkelten Raume, Sitzenden eine Depression schlimmsten Grades bescheinigt worden. So fahl hatte ich sein Gesicht noch nie gesehen, blass und ausdruckslos blickten leere Augen in den Raum. „Willst du gesund werden, mein Freund?", fragte ich ihn, „und wieder lachen, lieben und danken können?" – „Wofür sollte ich dankbar sein?", fragte er mich allen Ernstes, ließ sich aber auf meine Idee ein und ging mit mir zu eben jenem Felsen. „Was soll das denn bringen?", fragte er mit eintöniger Stimme, berührte trotzdem den Stein und ... erlebte diese Geschichte:

„... Plötzlich reiste ich durch die Zeit zurück, immer weiter und weiter ..., dann war's, als würd' ich mich im Kreise drehen, schneller und schneller ... schlug dann bald auf dem harten Boden auf und muss ohnmächtig geworden sein. Wie ich wieder erwachte, da war ich in alte Gewänder gehüllt. Ein seltsamer Gestank drang durch den Wald an meine Nase und ließ mich reflexartig würgen. Benommen stolperte ich nach Hause, erkannte aber gar nichts wieder. Es war derselbe Ort, in dem ich lebte, aber auch wieder nicht ... ohne Straßen, nur schlammige Wege ... und die Häuser, sie waren nicht aus festem Stein, sondern aus Lehm, einstöckig, grau und mit Stroh bedeckt. Die Füße zogen mich wie von selbst in meine Hütte, die ich doch nicht wieder erkannte. Jetzt aber traf es mich wirklich wie ein Schlag mitten ins Herz. Vor mir sah ich eine Frau sitzen, ... eine Fremde und doch war sie mein Eheweib. Sie schrie und weinte und drückte wehklagend ein kleines, lebloses Bündel an ihre Brust. Unser einziges Kind ward vom Hungertod hinweg genommen. Stunde über Stunde weinte ich mit meiner Frau. Es wollte mir das Herz in der Brust zerreißen, schnürte mir die Kehle zu und als die Nacht hereinbrach, entschlief mir meine Frau entkräftet in meinen Armen, meinem Kind nachzufolgen in eine bessere Welt ... oder andere Zeit. Ich weiß nur noch, wie ich, der ich immer ein Heide und niemals gottgläubig war ... den Herrn im Himmel verfluchte, ihm Gewalt androhte, ihm abschwor, bald ihn anflehte, auch mich zu holen, ihn um die Gabe des Vergessens bat, mir schlussendlich wünschte, aufzuwachen ...!"

Mein Freund war, als er den Stein nahe Dankerode berührte, in sich zusammengebrochen und lag bewusstlos sicher eine Viertelstunde auf dem Waldboden herum. Ich hatte nicht einmal ein Handy dabei, fühlte immer nur den Puls, redete auf ihn ein, er solle bloß wiederkommen. Bat selbst Gott darum ... und plötzlich, schien sicher der Körper meines Freundes wieder zu Kräften zu kommen. Die Seele hatte offenbar entschieden noch zu bleiben. Wie er die Augen auftat ..., da lächelte er bloß, lächelte in einer Weise - fast kindlich unschuldig und euphorisch - wie ich ihn schon lange nicht mehr erlebt hatte. Der schwere Mantel der Depression, den er so viele Jahre getragen hatte, er hatte ihn abgeworfen ... und ein Wort entfuhr immer und immer wieder seinem lächelnden Munde: „Danke!“

So glaube ich heute, dass „Dankbarkeit" ein Heilmittel gegen Ärger und alle Sorgen ist. Bald feiern wir wieder unser Erntedankfest. Ein Tag an dem wir für all jene Dinge dankbar sein sollten, dankbar sein dürfen, die unser Leben bereichern. Für was also bist du dankbar?

Die Altweibermühle

Einen halben Tag von Mansfeld entfernt, lag einst die Altweibermühle. Frauen, die unzufrieden mit ihrer Schönheit, der Gesundheit des Körpers oder einfach nur mit dem Alter wären, müssten zu Pfingsten vorm Sonnenaufgang aufstehen, schweigend zu einer Quelle gehen, sich dort reinwaschen und schließlich bis zur heiligen Mittagsstunde immer gen Westen gehen. Wenn die Sonne am höchsten steht, kämen sie zu einer alten Mühle, in der die Frau Holle ihren Dienst versieht. Ihr ist eine Gabe der ersten Ernte mitzubringen und schön Dank zu sagen! Dann dürften die runzligen, alten Weiber hineintreten, sich nächtlich durchwalken lassen und kämen am nächsten Morgen auf der anderen Seite gänzlich verjüngt zum Vorschein!

In vielen Harzer Orten wurde dieser Brauch, der wer weiß woher stammt, noch lange begangen: Alle sieben Jahre zu Pfingsten – das man nach sieben mal sieben Tagen, also am fünfzigsten Morgen nach Ostern feierte – wurde von den Burschen eines Ortes zur beginnenden Weizenernte eine Art Mühle aus Getreide errichtet, durch welche die Frauen hindurchkriechen mussten. Die Mädchen, die als alte Weiber verkleidet waren, entledigten sich in der Mühle ihrer Gewänder und krochen – oh Wunder – verjüngt ans Tageslicht. Natürlich durften die Damen, als sie noch nicht so emanzipiert waren wie heute, nur mit Mahlantrag des Ehemannes vor den Obermüller treten. Welcher Mann aber hätte schon etwas dagegen, ein „aufpoliertes“ Weib nach ein bis sieben Mahlgängen zurückzubekommen? Mancherorts sagt man, wurden die alten Weiber gar von ihrem ansonsten so sanftmütigen Angetrauten mittels Besen und Kochlöffel aus ihren Häusern getrieben. Anderswo wurden alle alten Weiber eingefangen und mit dem Leiterwagen zur Mühle gekarrt, um sie dort in selbstgebauten Konstrukten (mit viel Gekrache und Gezeter, bei welchem die Mühlmaschine selbstredend viel Blut, Schleim und anderes Gedärm ausspeite) zu verjüngen. Selber schuld, wer es versäumte, denn nach dieser Tortur, fiel am Mühlausgang ein wunderschönes, zum Anbeißen leckeres Dirn in sehnsüchtig erwartende Verehrerarme …!

Ursprünglich spricht man im Christentum auch vom Pfingstwunder, meint jedoch den Heiligen Geist, der in die Jünger einfuhr, worauf sie in fremden Zungen sprachen. Ich stelle mir vor, dass es auf Körper und Geist eine durchaus verjüngende Wirkung erzielt, wenn sich der fromme Mensch an einem hohen Festtag zu einem geheiligten Ort begibt, um sich dort ganz und gar seinem Gott hinzugeben. Vielleicht spielt bei dem vorgegebenen Zeitraum auch eine Rolle, dass jede Zelle unseres Körpers innerhalb von sieben Jahren die natürliche Fähigkeit hätte, sich selbst zu erneuern. Ehrten unsere Ahnen einst mit diesem Ritual womöglich die Kraft der Sonne? Dankten sie für das Wachstum der Früchte, für Reife und Fülle? Nicht umsonst opferten doch die Juden zu Pfingsten, ihrem Fest Schawuot (dem Tag der Erstfrüchte), einen Teil ihrer geernteten Erträge. (aufgeschrieben nach Kahlo)

Die Mönchslinde Arnsteins

In einer Zeit als den katholischen Priestern noch erlaubt war, sich eine Frau zu nehmen, warb Abt Konrad, ein geborener Graf von Falkenstein, um die schöne Gräfin von Arnstein. Da er ein stattlicher und gescheiter Mann war und die junge Gräfin ihm in Liebe zugewandt war, stimmten ihre Eltern dem Ehebund zu. Oh, was war das für ein schillerndes Verlobungsfest, was man den Beiden zur Ehre auf Burg Arnstein gab? Die Tafeln festlich gedeckt, die Teller reichlich voll, die Krüge mit bestem Weine gefüllt und die Musik spielte auf, so schön, als seien die Engel aus den Himmeln herabgestiegen. Überall war Tanz und Freude und neuer Mut, denn mit dem Bund dieser beiden starken Häuser würde ein glänzendes Zeitalter kommen. Als die Gäste immer ausgelassener feierten, sah das Paar die Gunst der Stunde gekommen, sich klammheimlich hinauszustehlen, um in einem Moment der zuckersüßen Zweisamkeit zu zergehen. Diesen Regenbogen, den die Beiden hinaufbeschworen, wenn sie einander mit lächelnden Augen liebkosten, hätte selbst ein Blinder leuchten sehen.

Doch wo einst Farbe schillerte, war auch immer eine graue Kutte in der Nähe, die neidvoll erklärte, dass Gott solches nicht wolle. An diesem lauen Sommerabend war es ein Kardinallegat des Papstes, der die Zweisamkeit hüstelnd unterbrach und schmierig lächelnd bat, das traute Liebesspiel kurz auszusetzen. „Was fällt ihm ein …?“, platzte es aus Abt Konrad heraus, was der andere mit zynischen Worten unterbrach: