Stille Kälte: Im Winter hat man die Gewässer für sich alleine.
Die Rotaugen auch. Sie tummeln sich jetzt in Häfen und fressen am
liebsten Maden - wenn die nicht schon ausgebüchst sind.

Eine Handvoll Maden, das hört sich zunächst nicht viel an. Aber überlegen Sie einmal! Eine Handvoll Maden, das sind bestimmt an die 100 Stück! Mein Gott, das wären zu viele. Zu viele für unsere Garage, zu viele für meine Mutter. Sie würde im Dreieck springen.

Als ich die Maden heute Morgen aus der Garage holte, merkte ich gleich, dass vielen die Flucht aus dem Dosen-Gefängnis gelungen war. Einige krabbelten unter den Werkzeugschrank, andere verschanzten sich zwischen den Fahrrädern. Allzu genau schaute ich lieber nicht hin, das überließ ich Dirk. Schließlich war ich erst 16 Jahre alt, Dirk zehn Jahre erwachsener und damit alt genug, um die Verantwortung zu tragen.

„Eine Handvoll oder fünf einzelne Exemplare“, möchte ich wissen, höre die Antwort aber nicht mehr, da soeben meine Zitterspitze wie aus dem Nichts heruntergerissen wird. Der Anhieb sitzt, die weiche Rute biegt sich schön durch. Es dauert nicht lange, bis der erste Silberbarren des Tages im Kescher liegt. Satte 32 Zentimeter misst das Rotauge, es glänzt blau-silbrig in der strahlenden Wintersonne. Vergessen sind alle flüchtenden Maden.

Wir genießen die Stille am Wasser. Die Sonne strahlt vom azurblauen Himmel, kein Wölkchen trübt ihren Auftritt. Wir sind mutterseelenallein. Keine anderen Angler und keine plappernden Spaziergänger machen uns den Kanal heute streitig. Sie wissen gar nicht, was sie versäumen. Sie wissen nicht, wie wunderschön so ein eisiger Wintertag ist. Aber sollen sie ruhig in ihren langweiligen Häusern verharren, mir ist es recht. Wir frieren auch gerne alleine.

An solch klirrend kalten Tagen, an denen die Temperaturen die Null-Grad-Marke nur von unten anschauen, fängt man nicht viele Fische. Aber die Rotaugen, die man der Kälte abtrotzen kann, zählen doppelt und dreifach. Im Sommer würde man vielleicht nur müde über sie lachen, im Winter erwärmen sie unsere gebeutelten Anglerherzen.

Die Beißphasen sind kurz, gar nicht so selten fallen sie ganz aus. An diesem Januartag erwischen Dirk, Stephan und ich eine Handvoll schöner Rotaugen, ein kleiner Spiegelkarpfen gesellt sich zu unserer Freude überraschenderweise unter die silbrig glänzenden Verwandten und macht diesen Angeltag zu einem ganz besonderen. Einen Karpfen fängt man nicht alle Tage.

So schön der Tag bisher verlief, so miserabel sollte er zu Ende gehen. Am späten Nachmittag werden wir von den bösen Blicken meiner Mutter zu Hause empfangen. Ach ja, da war doch was. Den ganzen Tag über habe ich es geschafft, die Gedanken an die ausgebüchsten Maden elegant zur Seite zu schieben. Doch jetzt sind sie präsenter denn je.

Wie lange mag meine Mutter wohl hinter dem Küchenfenster auf uns gewartet haben?

„Hallo Mama, wie geht‘s?“, frage ich möglichst ahnungslos.

„Jetzt tue nicht so, Markus“, braust mich meine Mutter an. „In der ganzen Garage wimmelt es vor Maden. Ihr könnt mir nicht erzählen, dass ihr die heute Morgen übersehen habt.“

Schon stehen wir in der Garage, meine Mutter hält einen gebührenden Sicherheitsabstand vor den Killer-Maden. Dirk rückt den Werkzeugschrank zur Seite. Hier scheinen die Maden ein neues Zuhause gefunden zu haben. Hunderte haben es sich im Dunkeln hinter dem Schrank gemütlich gemacht. Eine Handvoll - von wegen!

Ich kann‘s immer noch nicht fassen, wie viele Maden in die flachen Plastikdöschen aus dem Angelladen passen. Hinter jedem Schrank tummeln sich die kleinen Viecher.

„Mama, mach dir keine Sorgen“, versuche ich die Situation zu entschärfen. „Wir müssen nur ein paar Tage warten, dann werden da Fliegen draus. In zwei Wochen krabbelt hier nichts mehr.“

Meine besänftigenden Worte scheinen nicht zu wirken. Steigt meiner Mutter da etwa die Zornesröte ins Gesicht? Okay, okay: Warum einige Tage warten, wenn man die ganze Garage innerhalb von zwei Stunden ausräumen kann?

Letztlich hat keine Made die Flucht geschafft. Das Schlusswort an diesem Tag hat meine Mutter: „Markus: Madenverbot, für immer!“

Dieses Madenverbot prägte meine nächsten Angeljahre. Wie sollte ich bloß auf den besten Friedfischköder verzichten? Das ging nicht - ausgeschlossen.

Als sich die Madenwogen etwas geglättet hatten, kaufte ich meine erste illegale Madenpackung. Zwar plagte mich anfangs ein schlechtes Gewissen, allerdings sei meiner Mutter nachträglich gesagt: Ich entwickelte wahrscheinlich das beste Madengefängnis der Welt. Sie wäre stolz auf mich gewesen!

Ich sicherte alle möglichen und unmöglichen Fluchtwege mehrfach und baute den Maden einen Hochsicherheitstrakt aus drei oder vier Plastiktüten. Das Ganze noch in einen Eimer gepackt, fertig war das Maden-Internat. Nie wieder wagte auch nur ein Mädchen die Flucht. In den nahezu luftdicht verschlossenen Plastiktüten wurden die Krabbler zwar etwas lahm, aber man muss im Leben Kompromisse machen. Gerade bei illegalen Maden.

20 Jahre später hat sich das Friedfischangeln in eine Richtung entwickelt, die meiner Mutter gefallen würde. Heutzutage überlistet man Rotaugen & Co mit künstlichen Maden und Würmern auf Stärkebasis. Die müssen nicht einmal mehr echt aussehen, sondern kommen als pinker Maden-Punk an den Haken.

Richtiges Friedfischangeln sieht für mich anders aus. Ich will aus wuseligen Maden die quirligste herauspicken und den sich am schnellsten wegduckenden Mistwurm auf den Haken ziehen. Schrille Plastikmaden oder bunte Maiskörner sind das eine, aber wo kommen wir da hin? Im Zeitalter der Molekularküche füttern wir womöglich bald nur noch mit einem transparenten Flüssigfutter an. Mag das Zeugs die Fische auch besser anlocken als klassische Paniermehlmischungen - so etwas will ich nicht benutzen! Ich will ein Futter, das ich kneten muss. Ich will Maden, die flüchten können.

Das hätte ich jetzt nicht sagen sollen, sehr wahrscheinlich liest meine Mutter mit. Wie bitte? Das Madenverbot war noch gar nicht aufgehoben? Entschuldige, liebe Mutter. Natürlich habe ich mich bisher immer daran gehalten. Versprochen ist versprochen.

EIN TAG OHNE DÖBEL IST EIN SCHLECHTER TAG

Als Jugendlicher war ich süchtig, süchtig nach englischer Angellektüre. Ob Richard Walker, Peter Stone, Jim Gibbinson oder die Taylor-Brüder: Ich verschlang alle ihre Bücher gleich mehrmals. Oft stellte ich mir vor, mit ihnen am Wasser zu sein und zu fangen. Manchmal dachte ich schon, ein Taylor-Brother zu sein.

Mein erstes Angelbuch stammte allerdings von einem deutschen Autor. „BISS AUF BISS“ von Rudolf Sack, mein allerliebstes Angelbuch. Ein Geschenk meines Großvaters, das eine persönliche Widmung von Rudolf Sack trug und trägt. Die beiden kannten sich und lebten in Meppen an der Ems, meinem emsländischen Geburtsort.

Neben Rudolf Sack war es später vor allem Klaus Schmidt, der mich mit seinen Artikeln über das moderne englische Friedfischangeln inspirierte. Es gibt sicherlich keine Zeile von ihm, die ich nicht gelesen habe. Noch heute stehen seine besten Artikel säuberlich sortiert in meinen Sammelordnern. So manches Mal blättere ich darin und muss schmunzeln. Damals, mit 14 Jahren, war meine Leidenschaft fürs Angeln voll entfacht worden.

Über 20 Jahre sind mittlerweile ins Land gegangen, und es ist an der Zeit, etwas loszuwerden: Liebe Taylor-Brüder, ich war sehr sauer auf Euch. Auch auf Dich, lieber Klaus, obwohl wir uns mittlerweile persönlich kennen. So manches Mal habt Ihr Spezialisten mir eine schlechte Zeit verschafft. Lediglich Rudolf Sack verhielt sich einen Tick rücksichtsvoller. Er angelte nämlich nicht auf Döbel, zumindest schrieb er nicht darüber. Ganz anders Klaus Schmidt und die Taylor-Brüder. Sie schwärmten in höchsten Tönen von ihren Döbelansitzen. Im Winter war der Döbel nach ihrer Auffassung nahezu die einzige Fischart, auf die es sich lohnte zu angeln.

Und wer dachte an mich, den 14-jährigen Emskopp, der jede Zeile der Herren übers Döbelangeln verschlang? So ein 50 bis 60 Zentimeter langer Döbel wäre für mich schließlich ein Riesenfisch gewesen, doppelt so groß wie meine so geliebten Rotaugen.

Vielen Dank nochmals. Warum mein Ärger? Ganz einfach: In meinen emsländischen und münsterländischen Heimatgewässern gab es damals in den 1990ern keine nennenswerten Döbelbestände. Zumindest sprach niemand darüber, also versuchte ich es auch gar nicht auf den „ach so klugen Dickkopf“.