Titel
Zu diesem Buch
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Epilog
Danksagung
Heißkalt geküsst
Widmung
Prolog
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Epilog
Leseprobe
Die Autorin
Die Romane von Helena Hunting bei LYX
Impressum
Hot As Ice
DREI ROMANE IN EINEM E-BOOK
Roman
Ins Deutsche übertragen von
Beate Bauer und Michaela Link
Hot As Ice – Heißkalt verliebt
Im Gegensatz zu ihren Eltern kann sich Violet Hall wirklich eine bessere Beschäftigung für die Wochenenden vorstellen, als ihren Stiefbruder – erfolgreicher NHL-Spieler und ganzer Stolz der Familie – zu seinen Eishockey-Spielen mit den Blackhawks zu begleiten. Der Sport langweilt sie ohne Ende, und seinen Teamkollegen, allesamt als Playboys verschrien, kann sie nichts abgewinnen. Doch als sie im Hotel dem legendären Teamcaptain Alex Waters begegnet, ist selbst sie machtlos gegen seinen Charme. Sie verbringen eine leidenschaftliche Nacht miteinander, doch Violet ist sicher: Mehr ist da nicht! Aber Alex ruft an. Und schreibt SMS. Und schickt E-Mails. Und sonderbare Geschenke. Für Violet wird es immer schwieriger, ihn zu ignorieren und fast unmöglich ihn nicht zu mögen. Doch die Presse macht keinen Hehl daraus, dass Alex nach wie vor ein Player ist – und Violet hat sich geschworen, nicht zum Teil seines Spiels zu werden …
Hot As Ice – Heißkalt verführt
Eishockey-Star Miller »Buck« Butterson hat beschlossen, dass es an der Zeit ist, das Playboy-Dasein aufzugeben und sich stattdessen eine feste Freundin zu suchen. Eine richtige Freundin, die er nicht nur ins Bett, sondern auch zum Essen und ins Kino einladen will. Als er auf Sunshine Waters, die Schwester seines Teamkameraden, trifft, ist er sich sicher, die Frau fürs Leben gefunden zu haben. Doch sein Ruf als Herzensbrecher eilt ihm voraus, und Buck stellt fest, dass er sich ganz schön ins Zeug legen muss, wenn er Sunny für sich gewinnen will …
Hot As Ice – Heißkalt geküsst
Unverbindlicher Sex? Eigentlich dachte Lily LeBlanc, dass so etwas für sie niemals infrage käme! Doch nach sieben Jahren On-Off-Beziehung mit einem absoluten Langweiler ist sie nun doch bereit, es zumindest einmal auszuprobieren. Den perfekten Mann dafür hat sie auch schon gefunden: Eishockeystar Randy Ballistic, der mehr als gewillt ist, Lilly vom Konzept des Single-Lebens-mit-gewissen-Vorzügen zu überzeugen – wenn es da nur nicht diese Gefühle gäbe, die den beiden plötzlich einen Strich durch die Rechnung machen …
Diese Gesamtausgabe enthält die bereits erschienenen Romane Hot As Ice – Heißkalt verliebt, Hot As Ice – Heißkalt verführt und Hot As Ice – Heißkalt geküsst. Die gesamte Reihe ist bei LYX.digital exklusiv als E-Book erschienen.
Hot As Ice
HEISSKALT VERLIEBT
Ins Deutsche übertragen
von Beate Bauer
Alex, du hast mir schon bei einigen Manuskripten beigestanden. Danke, dass du an meine Worte glaubst und mir dabei hilfst, mich durchzuarbeiten, auch wenn es mich in den Wahnsinn treibt.
Was zum Teufel macht Gewalt so sexy?
Es ist sechs Uhr einundfünfzig am Donnerstagmorgen, und ich bin dreißig Sekunden von einem überwältigenden Orgasmus entfernt. Frauen sollten sich überall eine Seite aus einem Männermagazin vornehmen. Nur weil mir im Gegensatz zu einem Mann nichts anzusehen ist, zum Beispiel eine Morgenlatte, heißt das nicht, dass ich mich nicht um meine Bedürfnisse kümmern sollte, bevor ich unter die Dusche gehe. Mein Tag läuft einfach besser, wenn ich ihn mit einem Schluck aus der Orgasmusflasche beginne.
Und genau da bin ich jetzt und balanciere auf der Schwelle zum Himmel. Jedes Nervenende ist auf perfekte Art entflammt. Meine Muskeln sind angespannt, die Finger bewegen sich rasend schnell, der Vibrator – Gott schütze den verdammten Vibrator – berührt den P-p-p-punkt, und gleich wird alles selig weiß werden.
Genau in diesem Moment durchbricht die schrille Stimme meiner Mutter den orgasmischen Zauber und zerstört mein morgendliches Lustkrähen. Wie schon so oft ist sie unaufgefordert reingekommen.
Die Sache ist die: Ich lebe nicht mit meiner Mutter zusammen. Ich bin vor über vier Jahren ausgezogen – in das verdammte Poolhaus. Technisch gesehen befindet es sich auf dem gleichen Grundstück, doch es sollte mein privates Reich sein. Die Zuflucht vor meiner wirklich großartigen und trotzdem völlig durchgedrehten Mutter.
Die Tür zu meinem Schlafzimmer fliegt auf, als ich gerade den Vibrator ausschalte und die Decken hochziehe. Meine Vagina rebelliert. Ich kann es kaum erklären. Es ist das Äquivalent zu dicken Eiern.
»Mom!« Ich rutsche tiefer unter die Daunendecke. »Wie oft soll ich es dir noch sagen!«
»Du solltest längst auf sein! Ich hab etwas für dich!« Sie wedelt in der Luft herum wie der verrückte aufblasbare Ballonmann aus dem Fernsehen. Das ist zu viel für mich, jedenfalls so früh am Morgen.
»Ich bin wirklich gerade erst aufgewacht. Ich brauche fünf Minuten, bevor wir uns unterhalten können, okay?«
Sie lässt die Arme sinken, und ihre Schultern sacken gemeinsam mit ihren Mundwinkeln herunter, was mir ein schlechtes Gewissen machen würde, wäre sie nicht in mein Zuhause eingedrungen und unangekündigt in mein Schlafzimmer geplatzt. So bin ich einfach nur sauer.
»Oh, sicher.« Ihre Niedergeschlagenheit hält zum Glück nicht lange an. »Wie wär’s, wenn ich eine Kanne Kaffee koche?«
Meine Mutter ist gern nützlich, und obwohl ich verärgert bin, will ich trotz des Überfalls ihre Gefühle nicht verletzen. »Das wäre großartig.« Jeder Vorwand, um sie aus meinem Zimmer zu locken, ist mir recht, aber eine Kanne mit frischem Kaffee ist sogar hochwillkommen.
Sie geht rückwärts aus dem Zimmer und schließt die Tür. Ich überlege drei Sekunden lang, das zu beenden, was ich angefangen habe, aber es ist unmöglich zu kommen, während sich meine Mutter in meiner Küche zu schaffen macht. Stattdessen lege ich meinen Vibrator in den Nachttisch und gehe kurz ins Bad, um mir die Hände zu waschen.
Mit zweiundzwanzig sollte ich in der Lage sein, eine gewisse Distanz zu meiner Mutter zu halten. Allerdings hat sie mit dem Konzept der Privatsphäre so ihre Schwierigkeiten. In meinem ersten Collegejahr habe ich die Idee, mir in der Nähe des Campus eine Wohnung zu nehmen, fallen lassen. Meine Mom und Sidney – mein Stiefvater – waren erst kurze Zeit verheiratet. Sie waren schlimmer als keusche Teenager. Mehr als einmal hatte ich das Pech, sie in kompromittierenden Situationen zu ertappen. Beim dritten Mal war das Maß dann voll.
Schuldbeladen und beschämt von dem psychologischen Schaden, den er verursacht hatte, bot mir Sidney an, das Poolhaus zu renovieren. Ich habe nur zugestimmt, weil ich mir so ein paar tausend Mäuse an Miete sparen konnte.
Als ich vor ein paar Monaten einen Job fand, fing ich an, mich nach einer eigenen Wohnung umzusehen, teilweise auch wegen der vielen unangemeldeten Besuche meiner Mutter. Als stets hilfsbereites Elternteil machte sie bei der Suche mit und erzählte mir Horrorgeschichten über Mitbewohner im Stile von Weiblich, ledig, jung sucht … Als ich feststellte, dass ich mir ohnehin nur Wohngemeinschaften leisten konnte, beschloss ich, noch eine Weile im Poolhaus zu bleiben. Doch weil ich keine Studiengebühren mehr zahlen muss, scheint es mir ein guter Plan zu sein, diese Möglichkeit erneut in Betracht zu ziehen.
Ich reibe mir die nicht mehr nach meiner Vagina riechenden Hände am T-Shirt trocken, während ich die Küche betrete. Meine Mutter sitzt am Tisch und blättert eins der Klatschblätter durch, die sie so gern liest, während sie an ihrem Kaffee nippt.
»Ich finde, sie machen Buck viel schlimmer, als er in Wirklichkeit ist, findest du nicht?« Sie dreht das Magazin herum, damit ich die furchtbaren Fotos meines Stiefbruders sehen kann.
Ich nehme mir eine Tasse, fülle sie mit dem himmlischen Gesöff und lasse mich meiner Mutter gegenüber auf den Stuhl fallen. »Ich denke, Buck sorgt schon selbst nach Kräften dafür, schlecht dazustehen, auch ganz ohne Hilfe der Medien.«
Mein Stiefbruder ist ein furchtbarer Frauenaufreißer, und ich bin versucht, das über alle professionellen Eishockeyspieler zu denken. Es ist ein Pauschalurteil, eine übertriebene und wahrscheinlich unzutreffende Verallgemeinerung. Doch aufgrund persönlicher Erfahrungen glaube ich, dass sie es ziemlich genau trifft. Natürlich bezieht sie sich auf den Hockeyspieler, mit dem ich letztes Jahr zusammen war. Für mich ist er eine Art Lord Voldemort: der, dessen Name nicht genannt werden darf.
Die dritte Seite des Unterhaltungsteils von letzter Woche bestätigt meine Hypothese. Der Beweis ist grobkörnig auf einer Doppelseite abgebildet: Buck, dessen Hand unter einem Frauenrock steckt. Auf einer öffentlichen Toilette. Er knutscht mit ihr, während er sie in einer Kabine auszuziehen versucht – bei geöffneter Tür. Wie eklig.
Das Foto selbst ist keine Überraschung. Im Internet findet man Hunderte solcher Bilder. Buck hat seinen Schwanz mit der Hälfte der weiblichen Bevölkerung auf dem US-Festland geteilt, und wahrscheinlich mit ein paar weiteren oben in Kanada. Die Frau, mit der er rummacht, ist das Problem. Er befummelt nicht irgendeine Hockeyschlampe, oh nein. Es ist die Nichte seines früheren Coachs. Ihr Name ist Fran. Sie ist entzückend, und dank Buck wirkt sie jetzt wie ein Groupie.
Zu seiner Verteidigung behauptet er, nicht gewusst zu haben, wer sie ist. Er ist nicht besonders intelligent, und er war betrunken, also war es wahrscheinlich ein echtes Versehen – nicht dass das sein Rumvögeln weniger schlimm machen würde. Dieser kleine Zwischenfall ist der eigentliche Grund für seinen Wechsel zu den Hawks. Dass er nach Chicago zurückkommt, bedeutet, dass ich ihn wieder viel öfter sehen werde.
»Na ja, ich denke, sie haben das unverhältnismäßig aufgebauscht. Sidney freut sich jedenfalls, dass er wieder in der Stadt ist. Wie auch immer …« Sie schiebt mir einen Umschlag zu.
Bei näherem Hinsehen stelle ich fest, dass es sich um ein Flugticket handelt.
Ich nehme es und runzle die Stirn. »Was ist das? Warum steht da mein Name drauf? Was ist in Atlanta?«
»Überraschung!«, sagt sie mit ausgestreckten Armen. »Es ist Bucks erstes Auswärtsspiel mit den Hawks.«
»Mom, ich kann nicht …«
»Wir fliegen als Familie, um ihn zu unterstützen. Er hatte ein paar schwere Wochen.«
»Es ist nicht mein Problem, dass Buck seinen Schwanz nicht in der Hose und von der Nichte des Coachs weghalten kann.«
»Violet!« Sie zieht die Brauen hoch und presst die Lippen zusammen, als würde sie eine Zitrone lutschen. »Werd nicht ausfallend! Es geht nicht um Buck …« Sie verstummt und gestikuliert unterm Tisch.
»Doch, tut es. Buck ist es egal, ob ich zu seinen Spielen komme.«
»Er war ziemlich enttäuscht, als du es zu den letzten nicht geschafft hast. Wenn du bei dem hier dabei gewesen wärst …«, sie zeigt auf das Magazin, »hätte er sich vielleicht nicht in solche Schwierigkeiten gebracht.«
»Willst du mich moralisch unter Druck setzen, damit ich hingehe?« Ich starre sie über den Rand meiner Tasse hinweg an.
»Überhaupt nicht. Ich stelle nur Hypotestikeln an.«
Ich unterdrücke ein Lachen. »Du meinst Hypothesen?«
»Das habe ich doch gesagt.«
Sie zu korrigieren ist genauso sinnlos, wie sich gegen sie zu wehren. Sobald meine Mutter einen Entschluss gefasst hat, ist das Vorbringen einer Alternative so, als würde man mit dem Kopf gegen eine Titanwand schlagen – schmerzhaft und sinnlos. Ich sollte das mit der Wohnung noch mal in Betracht ziehen.
Ich unternehme einen letzten, verzweifelten Versuch, mich um das Spiel zu drücken.
»Ich muss dieses Wochenende arbeiten.«
»Nein, musst du nicht.«
»Woher willst du das wissen?«
Sie ignorierte die Frage. »Ein Wagen holt uns um sechs Uhr ab.«
»Ich komme vor fünf nicht weg. Wie sollen wir es überhaupt rechtzeitig zum Spiel schaffen?«
»Der Flug geht erst morgen früh.« Sie tippt auf das Datum auf dem Flugticket, das ich übersehen habe.
»Oh.« So viel dazu, sich zu drücken. Sieht ganz so aus, als würde ich zu noch einem Hockeyspiel gehen. Juhu!
»Es wird bestimmt lustig! Wir können außerdem im Outlet shoppen gehen! Ich muss los, Kleines! Ich will nicht zu spät zum Pilates kommen!« Sie springt auf und macht sich auf den Weg zum nächsten Termin.
Nachdem meine Mutter gegangen ist, schaue ich auf die Uhr. Ich habe eine halbe Stunde, um mich anzuziehen. Ich nehme das Magazin vom Tisch, gehe zum Nachttisch, hole den Vibrator aus der Schublade, marschiere ins Badezimmer – er braucht erst mal eine Wäsche – und blättere bis zu der Milchwerbung. Gegenstand ist ein wahnsinnig scharfer Typ, der seinen Mund verfehlt und sich das Glas Milch über die Brust kippt. Ich weiß nicht, warum das so sexy ist. Ich meine, Milch ist kein besonders tolles Getränk, aber was soll’s.
Ich stelle meinen Fuß auf das Waschbecken und mache mich ans Werk, während ich mir den Milchpornotypen anschaue. Der Orgasmus, zu dem ich vorhin nicht gekommen bin, lässt mich zu Boden sinken, und das Magazin landet auf meinem Gesicht. Macht nichts. Ich bin gekommen, und das fühlt sich gut an.
Die Selbstbefriedigungssession dauert länger, als ich erwartet habe, weshalb ich schneller fahren muss als sonst, um pünktlich im Büro zu sein. Als frisch gekürte Absolventin des Wirtschaftsstudiengangs der University of Illinois habe ich den Job nach einem Praktikum ergattert – das Sidney für mich organisiert hat. Einen Stiefvater zu haben, der als Scout für die NHL, die Nationale Hockey League arbeitet, hat seine Vorteile. Ich bin Wirtschaftsprüferin bei einer PR-Firma, die sich auf – ja, genau – Finanzmanagement im Sport spezialisiert hat. Dazu gehört auch, das Vermögen professioneller Hockeyspieler zu verwalten. Ich bin also die ganze Zeit von Hockey umgeben.
Charlene, meine beste Freundin und Kollegin, sitzt auf der Kante meines Schreibtischs und nippt an ihrem Kaffee, während ich eifrig Dateien ordne.
»Ich kann heute Abend nicht ausgehen. Ich habe mit der Kuntz-Bilanz zu viel zu tun«, sage ich.
»Du willst mich im Stich lassen, um an einem Freitagabend zu arbeiten?«
»Meine Mutter zwingt mich, morgen zu Bucks Spiel in Atlanta zu fliegen. Anscheinend müssen wir als Familie auftreten, damit er seinen Schwanz in der Hose behält.«
Charlene macht ein mitfühlendes Gesicht. »Diesmal hat er es wirklich vermasselt, oder?«
»Hör bloß auf. Er ist ein solcher Idiot. Wir fliegen ganz früh am Morgen, also muss ich für Montagmorgen vorbereitet sein, bevor ich ins Wochenende gehe.«
»Kannst du nicht dort ein bisschen arbeiten?«
»Meine Mutter will shoppen gehen, darum werde ich wahrscheinlich nicht viel Zeit haben. Außerdem muss ich noch hundert Seiten für den Buchclub am Dienstag lesen.«
Charlene rollt mit den Augen. »Verdammte Lydia. Ich bin dafür, dass wir sie aus dem Club ausschließen.«
»Du kannst nicht so einfach jemanden aus dem Buchclub ausschließen.«
»Wer sagt das? Ich war zufrieden mit dem anspruchslosen Schweinkram. Ich kaufe mir die CliffNotes.«
Gar keine so üble Idee. Obwohl ich gern diskutiere, würde ich nur ungern in eine Debatte des Buchclubs geraten, wenn ich nur eine vage Vorstellung von dem Stück Schund habe, das Lydia uns zu lesen gegeben hat. Ich quäle mich hindurch, um ein intelligentes Argument dafür vorbringen zu können, warum es so schrecklich ist.
»Wahrscheinlich nehme ich das Buch zum Spiel mit, falls ich ein bisschen Zeit zum Lesen habe.«
»Ach, komm schon, Vi. Die Hawks sind echte Killer in dieser Saison. Ich wette, das Spiel wird großartig.«
»Ja, ja.« Bestimmt hat sie recht. Trotzdem bringe ich nicht die gleiche Begeisterung für das Spiel oder die Spieler auf wie Charlene.
Sie ist schon ihr Leben lang ein eingefleischter Hawks-Fan. Sie schaut sich jedes Spiel an und macht sogar bei diesen Fangruppen mit, wo man sein eigenes Team bildet. Wie Fantasy Football, nur eben mit Hockey.
»Egal.« Charlene hebt die Hände. »Darum geht es nicht. Es geht darum, dass du hinterher die Spieler triffst, stimmt’s? Was bedeutet, dass du Darren Westinghouse kennenlernen wirst.«
»Wen?«
Charlene verzieht die Lippen und schaut mich von oben herab an. »Er ist der Rechtsaußen bei den Hawks.« Sie beginnt seine Statistik herunterzubeten, und es klingt wie Bla-bla. Ich blende das Meiste aus, bis sie fragt: »Machst du ein Foto von ihm, wenn du die Chance bekommst?«
»Zuerst einmal, Char, ›verkehren‹ Hockeyspieler nicht, sie hängen ab. Zweitens, ich habe vor, dieses After-Party-Ding zu schwänzen. Ich muss Arbeit nachholen.« Dabei tätschle ich die Ordner auf meinem Schreibtisch.
»Was für ein Schwachsinn!« Sie schaut sich um, um sich zu vergewissern, dass niemand sie gehört hat. Jimmy, dessen Bürokabine meiner gegenüber liegt, zieht eine Braue hoch und deutet auf das Telefon an seinem Ohr, weshalb Charlene die Stimme senkt. »Komm schon, Violet, du musst hingehen. Für mich, bitte. Nur bis du das Foto hast. Danach kannst du immer noch ins Hotel gehen und dich mit dir selbst langweilen.«
»Ich würde dich an meiner Stelle hinschicken, wenn ich könnte.«
Ich habe nichts dagegen, Eishockey zu schauen, auch wenn ich die Regeln nicht genau kenne. Ein paar von den Jungs sind heiß, doch damit hat es sich auch. Buck ist das beste Beispiel und dieser eine – und einzige – Hockeyspieler, mit dem ich mal etwas hatte. Er war noch nicht einmal ein NHLer, nur so ein Blödmann aus der Amateurliga, mit dem ich letztes Jahr ausgegangen bin, um ein wenig Spaß zu haben. Leider ist er mir bald vergangen. Er war nicht nur schlecht im Bett – nur weil die Jungs mit Muskeln bepackt sind, heißt das nicht, dass sie auch die entsprechende Ausstattung haben –, er hat mich obendrein auch noch auf eine Weise gedemütigt, die ich nicht so bald vergessen werde.
»Komm schon, Vi. Du kannst wenigstens den Anblick der Jungs genießen, wenn schon sonst nichts.«
»Oh ja, weil schmuddelige Kerle einen ja so antörnen.«
»Darren ist nicht schmuddelig.«
Ich besänftige sie lieber, als mit ihr zu streiten. »Ich kümmere mich um den Schnappschuss. Aber ohne Garantie.« Meistens sind die After-Partys eine Fressorgie für die Spieler, vervollständigt durch Horden von Hockeygroupies, die gern vernascht werden wollen.
Jubelnd klatscht sie in die Hände. »Du bist die Beste!«
Abwehrend hebe ich die Hände. »Ich verspreche nichts, aber ich werd’s versuchen.«
Charlene überredet mich, Mittagspause zu machen, und wir schlemmen am All-you-can-eat-Thaibuffet in der Nähe. Zum Glück macht mich die Menge an Essen, die ich verschlungen habe, am Nachmittag nicht langsamer.
Abends um neun verschwimmt langsam der Computerbildschirm vor meinen Augen, und mein Magen knurrt so laut, dass ich erst einmal nachsehe, ob sich nicht vielleicht ein Bär ins Büro geschlichen hat.
Fastfood vom Drive-in ist das Gift meiner Wahl. Auf der Heimfahrt verputze ich drei Hamburger und eine große Portion Pommes. Widerstrebend verzichte ich auf den Milchshake, weil sich Verdauungsstörungen und Fliegen nicht gut vertragen.
Meine Mutter hat einen Klebezettel mit der schrecklich frühen Uhrzeit, zu der wir zum Flughafen aufbrechen, an meiner Tür hinterlassen – meine Worte, nicht ihre. Es wäre also vernünftig, meine Sachen zu packen und ins Bett zu gehen, damit ich am nächsten Morgen nicht zu müde bin. Stattdessen ziehe ich mir ein T-Shirt und meine Lieblingsboxershorts mit Superhelden drauf an – sie passen perfekt – und zappe durch die Sender. Dabei muss ich eingeschlafen sein, denn als Nächstes bekomme ich mit, wie sich meine Mutter über mich beugt.
»Violet! Du schläfst ja noch! Wir hätten schon vor zehn Minuten aufbrechen sollen! Wir verpassen noch den Flieger.« Ihre schrille Stimme ist wirkungsvoller als jeder Wecker.
Ich versuche mich unter einem Dekokissen zu verstecken, doch sie zieht es weg.
»Steh auf, los jetzt, steh auf!« Sie packt mich am Arm und zieht mich hoch.
Völlig planlos werfe ich ein paar Sachen in meine Reisetasche, während ich meine Jeans anziehe. Ich schnappe mir den erstbesten BH. Er ist besonders geschmackvoll, mit fuchsiafarbenem Leopardenmuster und schwarzem Spitzenbesatz. Ich habe keine Zeit, nach einem anderen zu suchen – nicht während meine Mutter mit ihren Krallen gegen meine Tür tippt und mich wie üblich überwacht. Ich bin so vorausschauend, mein Exemplar von Tom Jones mitzunehmen, um es bis zum Buchclubtermin am Dienstag fertig zu lesen.
Aus Angst, den Flug zu verpassen, zerrt mich meine Mutter zum Auto, während ich den Reißverschluss meiner Tasche zuziehe. Sie reagiert völlig übertrieben. Wir müssen lediglich auf dem Weg zum Gate einen Schritt schneller gehen.
Sidney, der einfach ein toller Kerl ist, hat First Class gebucht. Die Sitze sind geräumig und bequem. Das gibt mir Gelegenheit für ein Nickerchen, bis die Flugbegleiterin kommt, um Getränke anzubieten. Ich bitte um einen Sekt Orange und blättere ein Exemplar von The Hockey News durch, das Sidney mitgebracht hat.
Es ist alles wie immer. Statistiken über Statistiken mit ein paar Fotos von derangierten, sexy Hockeyspielern dazwischen.
Ich lege das Magazin weg und schnappe mir meinen Tom Jones. Vielleicht kann ich darüber wieder einschlafen. Ich bin genervt davon, es bis zum Dienstag lesen zu müssen. Eigentlich lese ich gern, und ich habe sogar zum Spaß ein paar Literaturseminare auf dem College belegt. Vielleicht hätte mir das Buch gefallen, wenn ich davor nicht die unterhaltsamen erotischen Geschichten gelesen hätte.
Nachdem ich denselben Absatz zwanzigmal gelesen habe, gebe ich’s auf und spiele während des restlichen Flugs idiotische Spiele auf meinem Telefon.
Am Flughafen wartet ein Wagen auf uns – so tickt Sidney nun mal –, und in Nullkommanichts sind wir im Hotel. Es ist das gleiche, in dem auch das Team wohnt, also wird es nicht schwer sein, der After-Party zu entkommen, falls die Hawks gewinnen.
Allerdings haben wir eine kleine Diskussion mit dem Hotelconcierge. Sie haben eine Suite für uns gebucht. Das war so nicht vereinbart; ich bin davon ausgegangen, ein eigenes Zimmer zu haben. Ich beiße mir auf die Zunge und tue so, als wäre das völlig in Ordnung, weil ich nicht undankbar erscheinen will – auch wenn ich auf den spontanen Trip gar nicht mitkommen wollte.
Das Gute ist, die Suite ist riesig. Es gibt ein geräumiges Wohnzimmer, und ich habe mein eigenes Schlafzimmer mit Bad, inklusive Jacuzzi. Ich schließe mich für zwei Stunden ein und versinke in der Wanne, wo ich ein wenig weiterzulesen versuche. Aus Versehen mache ich das Cover nass und muss es auf die Heizung legen.
Mich anzuziehen ist ein Abenteuer. Ich habe wirklich schlecht gepackt. Zum Glück habe ich wenigstens eine schwarze Jeans. Leider habe ich nur den einen fuchsiafarbenen BH, den ich unter dem schwarzen Hoodie auf dem Flug getragen habe, und meine Auswahl beschränkt sich auf ein blassrosa T-Shirt oder ein blaues mit Flecken auf der Brust. Also wird das rosafarbene reichen müssen. Ich ziehe das Shirt über und schaue mich im Spiegel an. Oh ja, das Leopardenmuster scheint deutlich durch den dünnen Stoff hindurch. Ich tarne es mit einem leichten Pullover und bin mit meinem Outfit zufrieden.
Brillen beschlagen in Arenen, also setze ich mir die Kontaktlinsen ein. Ohne Brille sehe ich auch nicht ganz so wie ein Nerd aus, und wenn ich bedenke, dass ich heute Abend eine ganze Reihe neuer Teammitglieder kennenlernen soll, sollte ich jede Anti-Nerd-Hilfe nutzen, die ich bekommen kann.
Als meine Kontaktlinsen endlich auf den Augäpfeln sitzen – es kostet mich drei Versuche –, bleibt meiner Mom keine Zeit mehr, mich mit Lidschatten zu verunstalten. Sie ist ein großer Blau-Fan, und ich sehe anschließend immer aus wie jemand aus einer Siebzigerjahre-Sitcom.
Bewaffnet mit meinem Wollmantel und meiner Messenger-Tasche, in der ein Schal, Fäustlinge, ein Hut, mein noch immer feuchtes Exemplar von Tom Jones und mein Telefon sind, bin ich bereit fürs Spiel. Ich schaue nach, ob ich auch meine Zigaretten dabei habe. Eigentlich rauche ich nicht, aber Zigaretten sind meine Krücke, wenn ich mich aus unangenehmen gesellschaftlichen Situationen herausziehen will. Das geschieht häufig. Ich habe gelernt, den Rauch langsam auszustoßen, damit die Leute nicht merken, dass ich nicht inhaliere.
Das Stadion ist voll. Zum Glück haben wir großartige Plätze, und Sidney kennt jeden, also ist es kein Problem, in die erste Reihe zu gelangen. Ich setze mich und würdige den großzügigen Fußraum und die unversperrte Sicht auf das Eis. Sidney bestellt eine Runde Bier, als die Hawks das Eis betreten. Obwohl es ein Auswärtsspiel ist, bricht die Hälfte der Zuschauer in Jubel aus.
Ich bin fasziniert, wie geschmeidig diese Jungs über die gefährlich glatte Oberfläche gleiten. Ich habe totale Angst vor dem Schlittschuhlaufen, so wie manche Menschen Angst vor Schlangen und Spinnen haben. Schlittschuhe an den Füßen zu tragen bedeutet Gefahr. Ich habe schon Mühe gehabt, »Hund mit dem Gesicht nach unten« zu meistern, und ich muss mir keine Arterie aufschlitzen, nur um mein Repertoire an sportlichen Aktivitäten zu erweitern.
Sidney steht auf und stößt mehrfach die Faust in die Luft, als Buck aufs Eis gleitet. Er ist riesig wie ein Yeti. Eine gigantische, perverse, haarige Yeti-Hure. Die Sportkommentatoren halten ihn für einen ausgezeichneten Hockeyspieler. Ich stimme zu, aber nur aufgrund seines Jahresgehalts. Niemand bekommt so viel Geld fürs Lutschen, nicht mal extrem versierte Nutten.
Eine Schar Mädchen hinter mir – deren Röcke auch als Stirnbänder taugen würden – kichert unerträglich über einen Typen namens Alex Waters. Der Name kommt mir bekannt vor. Sie erwähnen einen Hattrick. Er muss ein herausragender Spieler sein, wenn er so was zustande bringt.
Ihr Gespräch nimmt eine interessante Wendung, als eines der Mädchen die Penisgröße bestimmter Teammitglieder anspricht. Vermutlich beruht ihre Statistik auf persönlicher Erfahrung.
Als der Puck aufs Eis fällt, wird das Penisgespräch unterbrochen. Die Hawks schießen in den ersten drei Minuten ein Tor. Noch nie habe ich jemanden gesehen, der sich so schnell bewegt wie ihr Center. Wie ein roter Blitz schießt er übers Eis. Die Hawks halten in der ersten Halbzeit problemlos die Führung. Sekunden bevor die Sirene ertönt, gehe ich die Treppe hinauf und suche mir die nächste Toilette, um dem Ansturm zuvorzukommen. Dank des vielen Biers, das ich getrunken habe, platzt mir gleich die Blase.
Leider gibt es eine Schlange Frauen, die in der gleichen Zwangslage sind, also beiße ich die Zähne zusammen und mache Beckenbodenübungen, bis eine Kabine frei wird. Die ganze Pinkelpause dauert viel länger, als ich vorhergesehen habe, und die zweite Halbzeit hat schon angefangen, als ich ins Stadion zurückkehre.
Auf dem Weg zu meinem Platz bemerke ich, dass auf dem Eis irgendetwas passiert, und zwar direkt vor meiner Nase. Ich erschrecke, als ein Spieler einen anderen gegen die Plexiglaswand stößt, wo er mit dem Kopf zuerst auftrifft. Der Gitterhelm schützt sein Gesicht.
Leuchtend grünbraune Augen – die Farbe von Laubmoos mit einem Schuss Bourbon – schauen mich an. Es dauert nur eine Sekunde, dann ist es schon wieder vorbei. Er und der Atlanta-Spieler versuchen ihre Handschuhe auszuziehen, während sie sich gegenseitig an ihren Trikots festhalten. Helme fliegen aufs Eis.
Die Aufregung des Publikums ist ansteckend. Alle johlen, und ich bin versucht mitzumachen, doch es handelt sich um eine Schlägerei, und es wäre nicht richtig, sich darüber zu freuen, also halte ich den Mund.
Der Typ mit den hübschen Augen ist im Vorteil. Waters prangt in großen schwarzen Lettern quer über seinen Schultern. Er ist die Nummer elf. Ist das etwa der tolle Typ? Sein Gesicht wird von einer fliegenden Faust verdeckt, und ich bewundere seine Zähigkeit. Er teilt genauso aus, wie er einstecken muss.
Die Schiedsrichter gehen dazwischen, machen dem Kampf ein Ende und stacheln die Menge auf, indem sie Strafen verhängen. Waters sieht aus, als wäre er sauer, und zwar nicht nur ein bisschen – er ist stinksauer. Er gleitet über das Eis zur Strafbank und schleudert seinen Helm durch das Kabuff, nur um ihn wieder aufzuheben und es gleich noch einmal zu tun. Ein Schiedsrichter verwarnt ihn, und er lässt sich frustriert auf die Bank fallen.
Waters ist ziemlich aufgebracht, als ihn der Schiedsrichter zusammenstaucht. Sein Gesicht ist hochrot, die Lippen sind ein schmaler Strich. Er ist mir vage bekannt. Selbst verschwitzt und wütend sieht er gut aus. Ich kann verstehen, warum die Mädchen hinter mir angezogen sind wie für die Schicht an der Ecke.
Sidney war so nett, noch eine Runde Bier zu organisieren, und ich nippe an meinem, während ich zu Waters hinüberschaue. Er beobachtet, wie die Sekunden seiner fünf Strafminuten vergehen, lässt den Blick durch die Arena schweifen und blickt dabei in meine Richtung … zumindest glaube ich das. Die Kontaktlinsen machen meine Augen trocken, weshalb ich es nicht genau erkennen kann. Die Mädchen hinter mir denken, er schaut sie an, und gackern wie Zwölfjährige. Ich rolle mit den Augen. Waters zieht eine Braue hoch. Oh nein, er muss denken, dass er gemeint war. Das Gute daran ist, dass das Augenrollen meine Sehfähigkeit geschärft hat, jedenfalls irgendwie.
Ich wühle absichtlich lange in meiner Tasche nach Augentropfen. Als ich sie schließlich finde, ist er wieder auf das Spiel konzentriert.
Die Aufregung scheint sich vorerst gelegt zu haben, also nehme ich mein Buch heraus. Nach zwei Absätzen ertönt die Sirene und lenkt meine Aufmerksamkeit von dem Buch ab, in dem ich ohnehin nur halbherzig lese. Waters stürmt, Helm und Handschuhe bereits an, wieder aufs Eis. Ich bin ziemlich beeindruckt von der Aktion. Ich könnte das nicht mal in Jogginghose und T-Shirt, geschweige denn mit vollem Körperschutz.
Ein unscharfer schwarzer Punkt stoppt, als Waters seinen Schläger aufs Eis donnert. Er kreiselt in einer sowohl eleganten als auch aggressiven Bewegung und rast auf den Atlanta-Torwart zu, wobei er den Puck tanzen lässt. Dann holt er aus und schlägt den Puck wie einen Gummimeteor übers Eis. Er saust direkt zwischen den Füßen des Torhüters hindurch und prallt vom Netz zurück.
Waters ist gerade mal fünfzehn Sekunden auf dem Eis.
Die Hockeyschlampen hinter mir drehen durch und schreien wie am Spieß. Der Rest der Menge springt auf und brüllt mit ihnen. So wie ich auch. Es scheint angebracht, mehr jedenfalls, als sich über eine Schlägerei zu freuen. Das Spiel ist schnell, und die Körper der Spieler flitzen vorbei. Ich bin wie eine dieser Katzen, die einem Laserpunkt folgt. Plötzlich kracht ein Arm gegen das Plexiglas vor mir. Ich erschrecke und schütte mir Bier über den Mantel.
Die Aussicht auf eine weitere Schlägerei erregt mich über die Maßen, doch stattdessen begegne ich wieder diesen atemberaubenden Augen. Während ich mir das Bier von der Brust wische, könnte ich schwören, dass Waters grinst. Ich mache ein finsteres Gesicht und zwicke mir in die Brust, ohne dass ich selbst wüsste, wieso. Ich bezweifle, dass er es mitbekommen hat. Wie ein Katapult ist er auf und davon, hinter dem Puck her.
Bucks Team schlägt Atlanta vernichtend mit 6:1. Ich klatsche und johle voller Begeisterung, was ich teilweise dem Bier zuschreibe. Sobald die Spieler das Eis verlassen haben, machen wir uns auf den Weg hinaus. Menschenmengen machen mich nervös, weshalb ich lieber warten würde, bis die meisten Leute das Stadion verlassen haben, aber Sidney will unbedingt zu Buck.
»Komm schon, Vi.« Er legt einen Arm um meine Schultern, um mich vor der Menschenmasse zu schützen.
Meine Mom hakt sich bei mir unter, und so klemmen sie mich zwischen sich ein. »Hat es dir gefallen?«
»Es war okay«, sage ich, während Sidney uns einen Weg durch die Menge bahnt.
»Nur okay? Du hast schließlich mitgejubelt.« Sidney drückt meine Schulter.
»Ich glaube, ihr hat die Schlägerei gefallen!«, ruft meine Mutter über den Lärm hinweg.
»Es war nicht bloß die Schlägerei«, antworte ich.
Sidney grinst. »Wir machen doch noch einen Hockeyfan aus dir.« Als Scout und Coach für eins der besten Teams der Minor League wird er von der Hockeygemeinschaft hochgeschätzt. Es verschafft ihm besondere Privilegien und ein paar tolle Boni wie etwa Plätze in der ersten Reihe.
Der Gang zu den Umkleidekabinen riecht nach Schweiß und muffigem Equipment. Ich vermute, der Geruch drinnen ist noch viel schlimmer, mit den ganzen nackten, schwitzenden Jungs, die sich gegenseitig mit den Handtüchern eins auf den Hintern geben.
Buck kommt mit einem Handtuch über den nackten Schultern und Gott sei Dank in Hockeyhosen aus der Kabine geschlendert. Mit dem Pelz, den er trägt, ähnelt er einem verfilzten Yeti.
Ich halte mich dicht am Rand der Menge, um nicht auf irgendwelchen Fotos zu erscheinen. Die Paparazzi schießen Bilder von Buck in seinem Pelz-Shirt, während Sidney stolz und männlich nach rechts blickt. Sie stellen Buck ein paar aufdringliche Fragen. Seine Antworten sind routiniert – wahrscheinlich von seinem Agenten vorgegeben. Bei den ganzen Affären von Buck muss der Typ eine Menge Geld verdienen.
Als Buck wieder in der Umkleide verschwindet, um zu duschen, machen wir uns auf den Weg. Zwischen Stadion und Hotel herrscht furchtbarer Verkehr. Sobald wir in der Kneipe sind, bestellt Sidney eine Runde Bier. Ich nehme den Drink gern, weil mein leichter Schwips während der langen Fahrt nachgelassen hat.
Das Team kommt dicht gefolgt von einer Horde Groupies. Ich bin umgeben von spärlich bedeckten Körpern, zu warmer Haut und durchdringendem Geschnatter. Während Buck Sidney mit den Einzelheiten des Spiels unterhält – als wäre er nicht dabei gewesen –, halte ich nach dem roten EXIT-Schild Ausschau. Ich wühle in meiner Tasche, finde meine Zigaretten und gehe erleichtert auf das Leuchtzeichen zu, das mir eine Atempause von den anderen verschafft. Buck bemerkt meinen Fluchtversuch und packt mich am Arm.
»Wohin gehst du?«, ruft er.
Ich halte die Packung Zigaretten hoch. Ich müsste schreien, um mich verständlich zu machen.
Missbilligend rümpft er die Nase. »Du solltest wirklich nicht rauchen. Das ist ungesund.«
Ich bin von der Aufmerksamkeit, die er auf uns und meine angebliche schlechte Gewohnheit zieht, genervt, also werfe ich ihm an den Kopf: »Geschlechtskrankheiten sind das auch. Ich belehre dich schließlich auch nicht über deinen Frauenverschleiß.«
Er ignoriert die Bemerkung und zerrt mich zum Tisch seines Teams. Er ist mit Tellern vollgestellt, beladen mit Essen, das von den Jungs in beispiellosem Tempo verputzt wird. Spärlich bekleidete Frauen schwirren umher wie Fruchtfliegen in der Nähe eines Obstkorbs.
Da ich nun schon mal hier bin, versuche ich Charlenes Bitte zu erfüllen. Ich muss nur herausfinden, welches Gesicht zu Westinghouse gehört, um ein Foto zu schießen, Kopfschmerzen vorzutäuschen und hier zu verschwinden.
Ich setze mich auf einen leeren Platz. Die Stühle zu beiden Seiten von mir sind leer, bis auf eine Jacke, die achtlos über dem rechten hängt.
Ein Mädchen belegt Buck mit Beschlag, bevor ich ihn nach Charlenes Schwarm fragen kann. Das Lächeln auf seinem Gesicht mag freundlich sein, aber ich kenne ihn lange genug, um es besser zu wissen. Ich genieße seinen wachsenden Unmut, während sie ein Selfie nach dem anderen schießt. Als sie ihn an seinem Schwanz packt, bekomme ich Mitleid mit ihm.
»He, Muskelprotz, genug mit dem Softporno-Shooting. Schnapp dir einen Stuhl!«
Sowohl sein Kopf als auch der des Mädchens schnellen zu mir herum, und die Köpfe des halben Teams ebenfalls. Vielleicht habe ich meine Stimme zu laut erhoben. So wie Buck lächelt, muss ich rot sein wie eine Tomate. Seine Erleichterung und die Ungläubigkeit des Mädchens sind mein Unbehagen wert. Die dumme Schlampe murmelt irgendwas, und Buck macht ein finsteres Gesicht. »Das ist meine Schwester.«
Sie ist peinlich berührt, entschuldigt sich und stakst auf ihren unfassbar hohen Absätzen davon.
Buck lässt sich neben mir auf den Stuhl sinken und legt den Arm auf meine Lehne. »Danke für die Rettung. Ich dachte schon, sie holt gleich meinen Schwanz raus.«
Ich schnaube. »Und wenn schon. Dein Winzling ist mit bloßem Auge kaum zu erkennen. Und ich wollte mir auch kein Gejammer über wieder ausgebrochenen Herpes anhören.«
Eine Bewegung am Rand zieht meine Aufmerksamkeit auf sich, als sich einer von Bucks Teamkollegen neben mich setzt. Ich hoffe, er hat nicht mitbekommen, wie ich Bucks Pimmel verhöhne.
Ich blicke rechtzeitig zu ihm hinüber, um ein Paar Brüste regelrecht ins Gesicht geklatscht zu bekommen, als ihm eine Kellnerin ein Getränk hinstellt. Sieht aus wie Milch. Als sie geht, werfe ich ihm einen Seitenblick zu. Der Typ, der rechts daneben sitzt, fragt ihn etwas, und er wendet sich von mir ab.
Es ist der von der Strafbank: Waters. Heilige Scheiße, ist der scharf. Sein dunkles Haar ist kurz geschnitten, und er hat einen kräftigen Nacken. Trotz des Bartwuchses weiß ich, dass er mit einer kantigen Kinnlinie gesegnet ist.
Nerven, Verlegenheit und Waters’ Attraktivität haben eine geballte Wirkung auf mich und bringen mich ins Schwitzen. Ich ziehe mir den Pullover über den Kopf, rechne aber nicht mit der statischen Aufladung, und mein T-Shirt bleibt an der oberen Wollschicht kleben. Das Gesicht vom Stoff verdeckt, versuche ich, das T-Shirt zurechtzuziehen. Die Stille am Tisch spricht Bände. Sobald ich mich aus dem Pullover herausgewunden habe, sehe ich eine Reihe aufgerissener Augen, die auf meine Brust starren. Ich blicke hinab. Richtig. Mein BH ist durch die blassrosa Baumwolle hindurch sichtbar, und jetzt hat ihn jeder einschließlich Buck ungefiltert vom Pullover gesehen.
Buck beugt sich vor und flüstert: »Zieh den Pulli wieder an.«
Ich stelle mich dumm. »Wieso?«
»Alle sehen …« Er macht eine Bewegung in Richtung meiner Brust, ohne hinzusehen.
Ich winke ab. »So schlimm ist es nicht.« Ist es doch.
Er wirft mir einen seiner wütenden Blicke zu. Er soll bedrohlich wirken, sieht aber aus, als hätte er Verstopfung. Ich lasse den Pullover aus, um ihn zu ärgern. Das wirkt. Sein Gesicht nimmt einen interessanten Rotton an.
»Ich brauche noch ein Bier.« Er knallt seinen Krug auf den Tisch und schaut mich strafend an, als er aufsteht und zur Bar geht, obwohl der Krug auf dem Tisch noch immer voll ist.
Ich will gerade den Pullover wieder anziehen, als sich Waters an mich wendet.
»Hi, ich bin Alex.« Er zeigt ein strahlendes Lächeln und weiße Zähne. Wahrscheinlich sind sie falsch. Diese Augen sind allerdings etwas anderes, auch wenn er die Ansätze zu einem blauen Auge hat. Ich bemühe mich, ihn nicht direkt anzuschauen, aus Angst, sein attraktives, kantiges Gesicht könnte mir gefallen.
»Ich bin Violet.«
»Ich wusste gar nicht, dass Butterson eine Schwester hat.«
Selbst seine Stimme klingt vertraut, satinweich und tief. Er nimmt einen Schluck aus seinem Glas, der einen Milchbart hinterlässt, den er rasch wegwischt. Da weiß ich auf einmal wieder, woher ich ihn kenne: aus der Milchwerbung. Gütiger Himmel, ich bin zu ihm gekommen. Meine Schmach erreicht neue Dimensionen und bringt mich dazu, etwas Verrückteres als üblich zu sagen.
»Ich bin seine Stiefschwester. Er würde mich am liebsten geheim halten, weil er auf meine Kosten zu Ophelia wird.« Meine Augen weiten sich angesichts meines schrecklichen Witzes. Doch wenn er wie Buck ist, kapiert er die Anspielung gar nicht.
»Butterson würde eine schlechte Nonne abgeben, was?«
Er hat tatsächlich eine passende Anspielung auf Shakespeare gemacht. Erstaunt blicke ich ihn an. Oder versuche es wenigstens. Seine Augen springen noch immer zwischen meiner Brust und meinem Gesicht hin und her, also ist das eine Herausforderung.
Normalerweise würde mich sein unverblümtes Glotzen ärgern, aber mit dem Shirt und dem auffallenden BH habe ich geradezu darum gebettelt.
Ich verschlimmere mein und sein Unbehagen nur noch, als ich meine Brüste umfasste und drücke. »Sie sind hübsch, dafür, dass sie echt sind, was?«
Sein Blick schnellt zu meinem hoch. Ertappt.
»Ich äh … ich wollte nicht … ich habe nicht …«
Das ist der lustigste Schlagabtausch, den ich seit Ewigkeiten mit jemandem vom anderen Geschlecht hatte. Ich grunze amüsiert und blicke weg.
Buck lehnt an der Bar und spricht mit einem Mädchen, deren kurzer Rock verrät, dass sie eindeutig keine Unterwäsche trägt. Ich stoße Alex mit dem Ellbogen an. Sein Arm ist hart wie Stein. »Sieh dir mal Bucks Freundin an.«
Das Timing könnte nicht besser sein. Die Exhibitionistin beugt sich vor und gewährt unserem Tisch einen noch besseren Blick.
»Ist das – sehe ich etwa ihren Biber?«
Tom Jones
Wow. Klingt das nicht cool? Er muss mich beobachtet haben, als er auf der Strafbank saß.
»Fielding bei einem Hockeyspiel? Ein bisschen intellektuell zusammen mit Bier und Gewalt, nicht?«
Ich blinzle, als hätte ich in ein Blitzlicht geschaut. Alex weiß, wer Tom Jones geschrieben hat, und er hat das Wort intellektuell im richtigen Kontext benutzt. Ich hatte recht – er hat meine Anspielung auf Shakespeare kapiert. Alex Waters hat meine Einschätzung, dass Hockeyspieler intellektuell unterbelichtet sind, zunichtegemacht – ganz allein und mit einem Satz. Damit ist er noch viel heißer, als er es vor fünf Sekunden war.
»Hast du Fielding gelesen?« Ich trete einen Schritt näher. Meine Stimme ist so tief, als hätte ich auf Telefonsexbetreiberin umgeschaltet.
»I-i-ich …«
Einfach hinreißend. Er hat einen Gesichtsausdruck, der mir vertraut vorkommt: Panik, gemischt mit Angst. Ich habe ihn ebenfalls immer aufgesetzt, wenn ich unbewusst meine seltsamen Gewohnheiten offenbart habe. Die meisten Abende bin ich am liebsten zu Hause, zusammengerollt mit einem Buch oder Solitaire spielend, statt in eine Kneipe zu gehen. Deshalb der extreme Bierkonsum und die vorgetäuschte Lust auf eine Zigarette.
»Ich finde Literatur sexy«, flüstere ich.
»Ich auch.« Seine Grübchen kommen zum Vorschein.
Ich habe einen dieser seltenen Momente, in denen mein Gehirn abschaltet und ich etwas völlig Ungewohntes tue. Es ist so jenseits meines persönlichen Verhaltensmusters, dass ich den Augenblick wahrscheinlich wieder und wieder durchleben werde, um herauszufinden, was den Schalter umgelegt hat. Vorläufig mache ich das Bier, den Jetlag und seine literarischen Anspielungen dafür verantwortlich.
Ich packe Waters am T-Shirt und ziehe sein Gesicht zu mir herab.
Sein Mund ist weich und warm. Die Stoppeln an seinem Kinn kratzen mir über die Haut, und das mag ich. Ich schiebe ihm die Zunge in den Mund. Na ja, nicht ganz. Ich lasse sie über seine Unterlippe gleiten, berühre den kaum verheilten Riss, und er öffnet seine Lippen für mich. Weich, warm und feucht trifft auf noch mehr weich, warm und feucht. Er schmeckt wie Schokolade und ganz schwach nach Kaffeelikör.
Er lässt seine Hand über meine Seite gleiten und zieht mich fest an sich. Er ist Ecken und Kanten und Wärme, und ich spüre … ach du Heiliger … eine riesige Ausbuchtung an meinem Bauch.
Nach viel zu kurzer Zeit beendet er den Kuss und lässt seine Lippen über meine Wange zu meinem Ohr gleiten. »Willst du von hier weg?«
»Buck wird dich umbringen.«
»Ich komme klar mit ihm.«