Klaus Engler stand groß und etwas schwerfällig am Wohnzimmerfenster und blickte versonnen auf die Schrebergärten mit ihren weiß lackierten Holzzäunen an der Rückseite des Gebäudes.

Als Schwarz eintrat, drehte er sich um und lächelte verlegen. »Entschuldigen Sie mein kurzes Nickerchen. Ich habe meinen Tag-Nacht-Rhythmus leider auf der Schiene gelassen. Der Schichtdienst, wissen Sie?«

»Kein Problem, Herr Engler, ich hatte ein interessantes Gespräch mit Ihrem Sohn.«

Sie nahmen Platz, aber keiner wusste so recht, wie er beginnen sollte. Auch das Wohnzimmer war ganz im Stil der fünfziger Jahre mit einer taubenblauen Polstergarnitur und einem zweiteiligen Wandschrank eingerichtet. Über dem Sofa hing ein Stich mit einer Ansicht des Münchner Hauptbahnhofs aus dem Jahr 1903.

»Uns verbindet was, Herr Schwarz«, durchbrach Engler schließlich das Schweigen.

»Stimmt.«

»Warum haben Sie ihn mir vor den Zug getrieben?«

Schwarz zuckte zusammen. So hatte er das noch gar nicht betrachtet. Sofort waren sie wieder da: die Bilder der Verfolgungsjagd. Burger, der den steilen Bahndamm hinaufhetzt. Burger, der sich noch mal zu ihm umblickt. Burger, der auf den Güterzug zurennt, mit einem Fuß an einer Schwelle hängen bleibt und beinahe das Gleichgewicht verliert – aber eben nur beinahe …

»Ich habe bis zuletzt gedacht, er bremst noch ab. Ich war mir ganz sicher.«

Engler seufzte tief. »Jetzt habe ich es wenigstens hinter mir. Laut Statistik ist jeder Lokführer einmal im Leben dran. Ich hole uns ein Bier. Trinken Sie Dunkles?«

»Nur.«

»Da verbindet uns ja schon wieder was.« Er verließ lächelnd den Raum.

Schwarz stand auf und trat ans Fenster. In einem der Schrebergärten bückte die junge Frau vom Aufzug sich über die Salatköpfe. Sie war wirklich hübsch und er schaute interessiert zu, bis er begriff, dass sie mit einer Küchenschere Nacktschnecken zerschnitt.

Engler kam zurück und schenkte Schwarz ein. Er selbst trank aus der Flasche.

»›Hoch die internationale Solidarität‹?« Schwarz zeigte auf die verwaschene Gravur des Bierglases.

»Ein Geschenk. Mein Vater ist überall als der rote Rudi bekannt, obwohl er nie zu den Kommunisten gehört hat. Denen wäre er auch viel zu eigensinnig gewesen.«

»Wie lange war er im Fahrdienst?«

»Nicht lange. Für ihn war schon in den Siebzigern Schluss. Wenn ich ihn ärgern will, sage ich: noch zur Dampflokzeit.«

»Er ist in Frühpension gegangen?«

Engler schüttelte den Kopf. »Sie haben ihn in den Schalterdienst versetzt, weil er unbedingt auf einer Gewerkschaftsversammlung verkünden musste, er würde sich eher erschießen lassen, als einen Militärtransport Richtung Osten zu fahren. Als hätte irgendjemand das von ihm verlangt.« Er nahm einen tiefen Schluck. »Trotzdem fühlt er sich immer noch als Lokführer und gibt mir gute Ratschläge für meine erste Fahrt nach dem Unfall.«

»Sie werden sicher auf einer anderen Strecke eingesetzt?«

»Nein. Warum auch? Ich hole mein Holz am Verladebahnhof und bringe es auf meiner Stammstrecke zum Sägewerk bei Zell am See. Mit meiner alten 140er.«

»Ist das die Baureihe?«

»Genau, das ist die verbreitetste Altbau-Lok im Güterverkehr.«

»Wird Sie jemand begleiten?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich bin mit dem Bahnarzt Probe gefahren. Er wollte sehen, wie ich reagiere, wenn ich an der Stelle vorbeikomme.«

Schwarz blickte Klaus Engler fragend an.

»Es gibt Kollegen, die in Tränen ausbrechen, weil in dem Moment alles wieder hochkommt … Ich habe es ganz gut verdrängen können.«

»Ab welchem Moment haben Sie eigentlich begriffen, dass Burger Sie dazu zwingen wird, ihn umzubringen?«

Englers Blick wurde plötzlich starr.

»Entschuldigen Sie, wenn Ihnen die Frage zu nahe geht …«

»Nein, nein, Sie müssen das wissen. Es ist ja auch Ihr Unfall.« Er kratzte nervös mit dem Fingernagel ein Stück Etikett von seiner Bierflasche.

»Sie haben wahrscheinlich auf die Signale geachtet, Herr Engler?«

»Die kenne ich an dieser Strecke auswendig … Es war unser Hochzeitstag, verstehen Sie, ich wäre so gern bei meiner Frau gewesen. Ich muss geträumt haben.«

»Aber Sie haben noch gebremst. Das habe ich gehört.«

»Ja, schon. Aber es war mir nicht bewusst.«

Er verbarg sein Gesicht in den Händen. »Erst dieses entsetzliche Geräusch hat mich in die Realität zurückgeholt. Wäre ich bloß nicht mit offenem Seitenfenster gefahren.«

Er nahm einen hastigen Schluck.

»Es ist auch scheißegal, was ich vor dem Aufprall getan habe, ich hätte den verdammten Zug sowieso nicht mehr stoppen können.« Bei den letzten Worten war er laut geworden. »Herr Schwarz, wissen Sie, dass bei einem Gewicht von ungefähr fünfhundert Tonnen und einer Geschwindigkeit von achtzig Kilometern der Bremsweg über einen Kilometer lang ist?«

»Sie hatten nicht die geringste Chance.«

»Keiner hat eine Chance«, sagte Klaus Engler, »weil niemand aus seinem Gleis kann. Verstehen Sie, was ich meine?«

»Ich glaube schon«, sagte Schwarz zögernd.

Sie schwiegen wieder. Dann endlich gab Schwarz sich einen Ruck und erzählte, dass er noch einmal dort war.

Engler sah ihn an.

»Und wissen Sie, was ich entdeckt habe?« Er brachte es kaum über die Lippen. »Jemand hat ›Tötet Engler‹ auf eine Mauer am Rande der Gleisanlage geschrieben.«

»›Tötet Engler?‹«, wiederholte der Lokführer ungläubig.

»Es hat wahrscheinlich nichts zu bedeuten. Irgendein Schwachkopf, der sich wichtig machen wollte.«

»Ja, wahrscheinlich.«

»Sagen Sie, Sie sind in letzter Zeit nicht etwa bedroht worden oder haben Briefe oder anonyme Anrufe erhalten?«

»Nein.« In seinem Blick wurde leichte Panik bemerkbar.

»Ihnen sind auch keine verdächtigen Personen aufgefallen?«, versuchte Schwarz es noch einmal.

Engler schüttelte mit zusammengepressten Lippen den Kopf. Was war mit ihm los?

Schwarz stand unvermittelt auf. »Ja, dann kann ich Ihnen nur alles Gute wünschen.« Er hielt ihm die Hand hin.

Aber der Lokführer blieb sitzen und starrte zu Boden. »Ich bin beobachtet worden.«

»Und warum wollten Sie mir das nicht sagen?«

»Weil ich es keinem gesagt habe – bis jetzt.«

»Warum nicht?«

»Ich – ich hatte Angst, für verrückt gehalten zu werden. Ich war ja noch völlig neben der Spur, als ich den Mann zum ersten Mal bemerkt habe. Ich dachte: Ah, das ist jetzt der Geist von Tim Burger. – Er stand auch da wie eine Statue, völlig reglos.«

»Sie haben ihn öfter gesehen?«

»Ja. Angefangen hat das ungefähr zehn Tage nach dem Unfall. Irgendwann waren sie dann sogar zu dritt.«

Schwarz schüttelte ungläubig den Kopf. »Drei Männer? Können Sie die beschreiben?«

»Ich weiß nicht. Der erste war vielleicht dreißig oder vierzig, die beiden anderen ein ganzes Stück jünger.«

»Und ihr Aussehen?«

Engler zuckte hilflos die Schultern. »Kommen Sie.«

Er führte Schwarz in das Schlafzimmer neben der Küche. Das Fenster zeigte auf die Straße vor dem Haus. »Sehen Sie die Kinder dort drüben?«

»Die unter dem Baum vor der Konditorei?«

»Ja. Versuchen Sie mal, die zu beschreiben.«

Er hatte recht. Es war nicht so sehr die Entfernung von höchstens hundert Metern, als die Perspektive von oben, die eine genaue Personenbeschreibung unmöglich machte.

»Woher wollen Sie wissen, dass die Männer keine andere Wohnung im Visier hatten?«

Er zuckte die Achseln. »Es ist nur eine Vermutung – weil ich doch diesen Jungen überfahren habe.«

»Die sind also immer nur da gestanden und haben zu Ihrer Wohnung hoch geschaut? Sonst ist nichts passiert?«

Der Lokführer reagierte nicht und wich seinem Blick aus.

»Ihr Vater hat nichts bemerkt?«

»Nein. Der ist seit Wochen nur auf Achse, er bereitet eine Ausstellung vor.«

»Und die Nachbarn?«

»Kenne ich nicht.«

»Weil Sie nur vorübergehend hier wohnen, klar.«

Schwarz blickte nachdenklich zu dem Baum vor der Konditorei. Die Kinder waren verschwunden. Was für eine merkwürdige Geschichte. »Haben Sie eine Idee, wie die Männer an Ihren Namen und die Adresse hier gelangt sein könnten?«

Engler lachte trocken. »Haben Sie die Reportage in der ›Süddeutschen‹ nicht gelesen? ›Der Schatten über den Schienen‹. Eine ganze Seite mit Bild.«

Ich habe sie sicher ausgeschnitten, in mein Archiv eingeordnet und vergessen, dachte Schwarz.

»Es war die Idee von Thomas. Er fand, dass die Öffentlichkeit auf das Schicksal traumatisierter Lokführer aufmerksam gemacht werden muss.«

»Und Sie sind da namentlich erwähnt?«, fragte Schwarz ungläubig.

»Nicht direkt. Aber da stand, dass ich der Sohn von Rudi Engler bin, dem berühmten roten Rudi.«

»Ihr Vater steht im Telefonbuch?«

»Natürlich. In meiner Wohnung haben sie mich nicht gefunden, da haben sie hier geschaut.«

»Wann sind die Männer denn zum letzten Mal aufgetaucht?«

»Vor drei Wochen.«

»Dann haben sie es inzwischen wahrscheinlich aufgegeben.«

»Nein«, brach es aus Engler heraus, »die geben nicht auf. Neulich, auf dem Weg zu meiner Probefahrt mit dem Bahnarzt, ist mir ein Auto gefolgt, und als ich gestern Abend spazieren gegangen bin, war auch wieder jemand hinter mir.«

Schwarz betrachtete den Lokführer. Seine Wangen waren gerötet, die Augen dunkel umschattet, seine Lippen rissig. Litt er womöglich wirklich an Verfolgungswahn? Andererseits, es gab Stalker, die genau auf solche Zeitungsartikel ansprangen und unschuldigen Menschen das Leben zur Hölle machten. Von Stalkern, die zu dritt auftraten, hatte er allerdings noch nie gehört. Aber da waren auch noch diese rechten Schwachköpfe, die dem Lokführer Tim Burgers Tod anlasteten. ›Tötet Engler‹, was für ein Irrwitz, dachte er.

»Sie sind doch Detektiv?«, sagte Engler unsicher.

»Privatermittler.«

»Dann können Sie aber doch vielleicht rausfinden, was das für Leute sind?«

»Vielleicht.«

»Würden Sie das für mich tun?«

»Wenn Sie mir den Auftrag erteilen.«

»Sie sind sicher nicht billig?«

»Stimmt.«

Engler holte tief Atem. »Ich habe ein ganz dummes Gefühl, Herr Schwarz. Wenn jetzt etwas passiert, bevor ich wieder fahren kann … Dann wäre der ganze Kampf umsonst gewesen.«

Schwarz nickte. »Beim Honorar finden wir sicher eine Lösung.«

»Wirklich?«

»Sie haben es ja gesagt: Uns verbindet da etwas.«