TEIL EINS

Mitchell Roberts lebte und arbeitete bei Rack Fen: Er hatte dort eine hauptsächlich aus Betonstein und Wellblech errichtete kleine Tankstelle mit Werkstatt und einer ebenerdigen Wohnung im hinteren Teil. Sie war weniger als eine Meile vom Lager der Familie Jones entfernt, genauso weit weg war die Stelle, wo Martina gefunden worden war.

In einer Ecke der Werkstatt unterhielt Roberts ein kleines Lager mit Vorräten für Landwirte, die kamen, um Diesel zu tanken oder einen kaputten Reifen zu ersetzen: Tierfutter und Dünger und verzinkte Futterschaufeln. Hinter der Kasse standen auch Tüten mit H-Milch und Zigaretten zum Verkauf, Schachteln mit Frühstücksflocken und Schokoladenriegel, die ihr Verfallsdatum lange überschritten hatten, außerdem Getränkedosen, Pepsi und 7-Up, lauwarm, weil der Kühlschrank ständig den Geist aufgab.

Will hatte Roberts per Computer überprüfen lassen, bevor er und Helen aufbrachen. Dieser erste Versuch hatte nicht viel erbracht: keine polizeiliche Akte, keine Vorstrafen. Anscheinend hatte er das Geschäft drei Jahre zuvor übernommen, nachdem es fast genauso lange leer gestanden hatte. Es hieß, er kenne sich mit Traktoren bestens aus und man könne sich in einem Notfall auf ihn verlassen.

In einem Teil des Landes, wo das Reden um des Redens willen nicht sonderlich hoch im Kurs stand, hielt man Roberts für recht gesellig; bereitwillig unterbrach er seine Arbeit, um seine Meinung zum Besten zu geben: zum Wetter, wurde immer schlechter, zum Wasserpegel, steigend, und zu der Tatsache, dass der Benzinpreis in ungeahnte Höhen schoss. Hatte der Einmarsch in den Irak das nicht eigentlich regeln sollen?

Was für ein Leben er führte, sobald das Licht ausgeschaltet und die Treibstoffpumpen abgeschlossen waren, wusste man weder noch kümmerte man sich darum. Bis jetzt.

Wills Jackett lag auf dem Rücksitz, und sein Hemd klebte am Rücken; neben ihm hatte Helen das Fenster heruntergelassen und hielt die Finger in die Luft. Das Thermometer im Auto zeigte sechsundzwanzig Grad an.

Die Öljacke, die Martina Jones getragen hatte, lag doppelt in Plastik eingeschlagen im Kofferraum.

Will lenkte den Wagen an den Straßenrand und brachte ihn zum Stehen. Eine einsame Krähe hüpfte ein Stück weit weg und fuhr dann damit fort, auf dem Boden herumzuhacken.

»Oh Gott!«, sagte Helen, als sie die Wagentür schloss und sich umsah. »Kannst du dir vorstellen, wie das sein muss? So weit draußen zu leben?«

Will folgte ihrem Blick über die flache, fast kahle Landschaft zu der kleinen Erhöhung im Westen, die ein optimistischer Kartograph Croft Hills genannt hatte.

»Das muss ich mir nicht vorstellen«, sagte er.

Helen schüttelte den Kopf. »Im Vergleich zu hier lebst du in einer Metropole.«

Der Mann, der aus dem Gebäude trat und ihnen entgegenkam, war mittelgroß, hatte hellblondes Haar und trug ein kariertes Hemd unter einer Latzhose, die mehr als eine Wäsche ausgelassen hatte. Will hätte ihn auf Mitte bis Ende vierzig geschätzt, wenn ihm nicht bereits bekannt gewesen wäre, dass Roberts zweiundfünfzig war.

Roberts sah von Will zu Helen und zur Sicherheit noch einmal zurück. »Sie müssen sich verfahren haben«, sagte er.

»Glauben Sie?«

»Ich kenn einfach jeden hier in der Gegend und ich hab Sie noch nie gesehen. Also wenn Sie nicht jemand hier draußen besuchen wolln oder ’n dringendes Bedürfnis haben, das Schwemmland zu sehn, würde ich sagen, ja, Sie haben sich verfahren.«

»Denken Sie noch mal darüber nach«, sagte Will.

Roberts warf einen Blick über die Schulter auf nichts im Besonderen. »Dann sind Sie von der Polizei«, sagte er.

Will hielt ihm seinen Polizeiausweis hin. »Mitchell Roberts?«, sagte er.

Roberts nickte. »Dem Finanzamt und ’n paar anderen einschlägigen Institutionen zufolge, ja. Die meisten Leute nennen mich Mitch.«

»Sie hat sie Mitchell genannt«, sagte Helen.

Roberts blinzelte. »Sie?«

»Sagen Sie Mitchell, dass er sich keine Sorgen machen soll. Das hat sie gesagt.«

Roberts trat einen halben Schritt zurück und legte die Hand auf die Hüfte.

»Haben Sie sich am Bein verletzt?«, fragte Will.

»Vor ’ner Weile ist ’n Traktorchassis draufgefallen. An manchen Tagen tut es mehr weh als an anderen.«

»Wenn Sie nervös sind, vielleicht?«, schlug Will vor.

»Bin ich denn nervös?«

»Das müssen Sie mir sagen.«

»Ich …« Er lächelte. »Ich weiß gar nicht, worum’s geht. Irgendeine Frau sagt, ich soll mir keine Sorgen machen.«

»Keine Frau«, sagte Helen. »Nicht direkt.«

»Sie sagten doch …«

»Eher ein Mädchen.«

»Ich kenne kein …«

»Martina.«

»Wer?«

»Martina Jones.«

»Nee, tut mir leid, ich …« Roberts hob eine Hand und schüttelte den Kopf.

Will ließ das Schloss am Kofferraum aufschnappen, nahm die Jacke in ihrer Plastikverpackung heraus und legte sie über den Arm. Er trat auf Roberts zu und hielt die Jacke hoch.

»Oh«, sagte Roberts, und Erleichterung breitete sich auf seinem Gesicht aus. »Gott sei Dank. Ich hab schon gedacht, die werd ich nie wiedersehen.«

»Gehört sie Ihnen?«

»Ja, das is’ meine. Die würd ich überall erkennen, eingewickelt oder nicht.«

»Sind Sie sicher?«

»So sicher, wie ich hier stehe.« Er lächelte. »Ich erkenn jeden verdammten Fleck da drauf.«

»Würden Sie uns erzählen, wie sie Ihnen abhandengekommen ist?«, fragte Will.

»Abhandengekommen? Na, die Kleine hat sie mir geklaut, so war das.«

In Wills Schläfe begann ein Nerv zu zucken. »Welche Kleine denn?«

Roberts sah ihn an. »Die, von der Sie mir erzählt haben, schätze ich. Wie hieß sie noch mal?«

»Sie wissen es nicht mehr?«

»Nein, ich weiß es nicht mehr.«

»Martina«, sagte Will ruhig. »Martina Ellis Jones.«

Roberts scharrte mit der Zehenspitze in der Erde. »Ich hab ihren Namen nicht gekannt.«

»Aber Sie haben ihr Ihre Jacke gegeben.«

»Ganz bestimmt nicht. Sie hat sie geklaut, das hab ich doch schon gesagt.«

»Wann war das?«

Roberts dachte darüber nach. »Muss inzwischen drei, nein, vier Tage her sein.«

Will und Helen tauschten einen kurzen Blick aus.

»Wie wär’s denn, wenn Sie uns erzählen, wie Martina zu Ihrer Jacke gekommen ist?«, sagte Helen.

»Wollen Sie reinkommen?«, fragte Roberts und schlurfte ein wenig zur Seite. »Raus aus dieser Hitze. Ich hab Brause da oder ich kann Tee machen.«

Weder Will noch Helen rührten sich von der Stelle.

Roberts räusperte sich. »Sie sind immer mal vorbeigekommen, sie und ihre Brüder«, sagte er. »Manchmal noch ’n anderes Mädchen. Die sind über die Felder gelaufen.« Er zeigte auf eine schmale Lücke in der niedrigen Hecke, wo der Anfang eines Pfads sein mochte. »Zigeuner, fahrendes Volk, wie immer Sie die nennen wollen.« Er spuckte zu Boden. »Manchmal hatten sie Geld. Haben sie ihrer Mutter wahrscheinlich aus der Geldbörse geklaut. Dann haben sie sich ’ne Pepsi oder so gekauft. Hab einen von den Jungs mal erwischt, wie er sich einfach so zwei Marsriegel nehmen wollte, und hab ihm ’nen Tritt in den Hintern gegeben. Hab sie alle weggejagt. Hab ihnen gesagt, wenn einer von denen das noch mal macht, brauchen sie nicht mehr wiederzukommen.«

»Und?«, fragte Will.

»Was?«

»Sind sie wiedergekommen?«

»Nach ’ner Weile.«

»Ist Martina jemals allein hierhergekommen?«, fragte Helen.

Roberts schluckte und wischte sich mit der Hand über den Mund. »Hin und wieder.« Angesichts der Hitze war es keine Überraschung, dass ihm der Schweiß in Strömen übers Gesicht lief.

»Zum Beispiel an dem Tag, an dem sie Ihre Jacke mitgenommen hat?«

»Ja. Zum Beispiel.«

»Erzählen Sie uns, was an diesem Tag passiert ist«, sagte Will.

Roberts blinzelte, weil ihm Schweiß in die Augen gelaufen war. »Gibt nix zu erzählen. Ich hab so ziemlich den ganzen Nachmittag an ’nem Anhänger gearbeitet und bin dann ins Haus, um abzuwaschen, und da war sie.«

»Im Haus?«

»Nein. Sie saß da drinnen auf der Theke, frech wie Oskar, und aß ’n Twix. Ich weiß noch, was ich zu ihr gesagt hab, nämlich: Ich hoffe nur, dass du das bezahlst.«

»Und hat sie?«

»Oh ja.«

»Sie hatte Geld?«

»Wie hätte sie sonst bezahlen sollen?«

Will sah ihn an. »Sie haben sie dann ins Haus mitgenommen?«

»Warum hätte ich das tun sollen?«

»Vielleicht, um die Jacke zu holen?«

Roberts schüttelte den Kopf. »Die Jacke hängt immer an ’nem Haken direkt da drin.« Er zeigte in die Werkstatt, deren Tür offen stand. »Ich kann’s Ihnen zeigen, wenn Sie wollen.«

»Später«, sagte Will.

»Warum haben Sie ihr die Jacke gegeben?«, fragte Helen.

»Ich hab ihr das verdammte Ding nicht gegeben. Hab ich doch schon gesagt. Sie hat sie genommen, als ich gerade nicht hingesehn hab, und is’ damit weggerannt. So war das.«

»Und warum hat sie das getan?«

»Woher soll ich das wissen? Die sehen was, das sie nehmen können, und weg is’ es. Sie kennen doch deren Sorte.«

»Deren Sorte?«

»Sie wissen, was ich meine.«

»Vor vier Tagen war es doch ziemlich heiß?«, sagte Will eher beiläufig.

»Würd ich sagen.«

»So heiß wie heute?«

»Ungefähr.«

»Trotzdem hat sie Ihre Jacke genommen, eine schwere Jacke für Erwachsene. War das nicht sinnlos?«

»Wie gesagt, wenn was nicht festgenagelt is’ …«

»Hören Sie«, sagte Helen und fixierte ihn mit ihrem Blick, »lassen Sie sich was Besseres einfallen.«

»Ich versteh nicht, was Sie meinen.«

»Sie verstehen nicht, was ich meine? Als das Mädchen gefunden wurde, lief sie kopflos und völlig verängstigt durch die Gegend, und außer Ihrer Jacke trug sie nichts. Sie war nackt. Splitterfasernackt.«

»Davon weiß ich nix.«

»Sie glauben nicht, dass sie Ihre Jacke deshalb genommen hat? Um sich zu bedecken? Nach dem, was passiert war?«

Roberts umklammerte sein Bein noch fester.

»Was haben Sie mit ihren Kleidern gemacht?«, fragte Will. »Haben Sie sie verbrannt? Irgendwo ein Feuer gemacht? Oder sind sie immer noch im Haus?«

»Hören Sie«, sagte Roberts, »ich weiß gar nicht, wieso …«

»Souvenirs«, sagte Helen. »Nennen Sie das nicht so? Das mögen Sie doch? Ihre Sorte?«

In Roberts’ Augen erwachte plötzlich etwas zum Leben. »Fick dich!«, sagte er. »Alte Schlampe! Fick dich, fick dich, fick dich!«

»Mitchell Roberts«, sagte Will. »Ich verhafte Sie …«

Helen hatte recht gehabt. Ganz hinten in der Truhe, in der Roberts seine eigenen Kleider aufbewahrte, fanden sie Martinas Baumwollschlüpfer – an einer Seite eingerissen und voller Flecken. Wie nicht anders zu erwarten, machte Martina selbst völlig widersprüchliche Angaben, die von einer Minute zur anderen variierten. Mitchell hatte sie überhaupt nicht angerührt, er hatte sie gezwungen, Sachen zu tun, er hatte gedroht, sie wegen Diebstahls anzuzeigen, wenn sie nicht mitmachte. Mitchell liebte sie, sie liebte ihn, wirklich. Sie hasste ihn, weil er ihr wehgetan hatte. Es war überhaupt nicht Mitchell gewesen, der diese Sachen mit ihr gemacht hatte, sondern jemand in einem roten Auto, der sie mitgenommen hatte. Es war ihr Großvater gewesen. Wirklich, der war es.

Sie hatten ihn natürlich unter die Lupe genommen, den Großvater. Fragen, Beweismaterial, Proben von Gewebe und Körperflüssigkeiten, DNA. Für den blutigen Striemen auf dem Gesäß seiner Enkelin nahm Samuel Jones bereitwillig die Schuld auf sich. Strafe, das brauchte sie. Davon hatte sie zu wenig bekommen, und das zu spät. Das war die Wahrheit. Jones starrte Will mit allzu klaren Augen an, als forderte er ihn heraus, ihm zu widersprechen, ihn zu fragen, warum sie lieber in einem Traktoranhänger auf den Strohschnipseln geschlafen hatte als in ihrem eigenen Bett, warum sie an Entwässerungsgräben entlang über offene Felder zu Mitchell Roberts’ Haus gewandert war, und das nicht einmal, sondern mehrmals.

Am Ende gab es nichts, das darauf hindeutete, dass Jones seine Enkelin sexuell missbraucht hatte; wie Will meinte, hatte er sie lediglich in die Arme von jemandem getrieben, der das für ihn erledigt hatte.

»Du kannst Jones nicht die Schuld geben«, sagte Helen. »Nicht für etwas, das jemand anders getan hat.«

»Kann ich nicht?«, sagte Will.

Die Analyse der Bisswunden und der Spuren von Sperma und Speichel auf Martinas Körper versperrte Mitchell Roberts’ Verteidigung jeden aussichtsreichen Weg. Allerdings gab es Bedenken, Martina in den Zeugenstand zu rufen, weil unklar war, wie sie sich verhalten würde. Deshalb akzeptierte die Staatsanwaltschaft zwei Schuldbekenntnisse wegen sexueller Übergriffe und eines wegen rechtswidrigen Geschlechtsverkehrs mit einem Mädchen unter dreizehn, und Roberts wurde zu einer Haftstrafe von fünf Jahren verurteilt.

Seither hatte er nach Wills Schätzung etwas mehr als die Hälfte verbüßt. Auf keinen Fall genug. Will wäre glücklich gewesen, hätte man ihn einsperrt und dann den Schlüssel weggeworfen.