1

Der Tag war schön und kalt. In der flimmernden Luft tänzelten Schneekristalle, das barometrische Hoch reichte vom Ural bis zum Atlantik. Sein Zentrum stand über Deutschland, das gerade begann, sich in ein einziges Gefängnis zu verwandeln.

Eine dunkle Mercedes-Limousine fuhr langsam und gleichmäßig über die eisglatte Landstraße. Die Heizung des Wagens kämpfte kraftlos gegen die Kälte. Die beiden Insassen, ein Mann und eine Frau, beide jung, hatten ihre Beine in dicke Wolldecken gewickelt. Die Skier auf dem Wagendach wippten lustig mit ihren gebogenen Köpfen.

Die junge Frau strich sich die Haare aus der Stirn. Sie war über zwanzig, hübsch und sportlich. Ira Puch, Gymnastiklehrerin aus Berlin, verkörperte mit blauen Augen und blondem Haar und einer Länge von ein Meter siebzig den Idealtyp einer Zeit, deren Auftakt Saalschlachten gewesen waren.

Ira lehnte sich zurück, sie ließ ihr schmales Gesicht mit den vollen Lippen von der Wintersonne streicheln, räkelte sich wie ein Katze und gähnte faul.

»In zehn Minuten sind wir an der tschechischen Grenze«, sagte ihr Begleiter.

Sie nickte.

»Sie brauchen keine Angst zu haben«, fuhr er fort. »Wir schaffen es schon.«

Ira betrachtete ihn von der Seite. Sie wußte nicht, wie er hieß, noch wer er war. Sie wußte nicht, was er wollte und was sie sollte. Er hielt das Steuer des Wagens mit beiden Händen fest. Sie wirkten kräftig, geübt und sicher. Hände, brutal und zärtlich, die ebenso sicher in den Haaren einer Frau wühlen, wie sie den Abzug einer Maschinenpistole bedienen können.

Diese Hände passen zu seinem Gesicht, dachte Ira, wie der Absatz zum Stiefel. Der Mann mit dem ausgeprägten Kinn, der wuchtigen Nase, den schmalen Lippen, der hohen Stirn und den grauen Augen wirkte so männlich wie gefühlsarm. Die schräg zueinanderstehenden Augen mit den dichten, dunklen Brauen ließen das Gesicht kühl wirken. Mut war selbstverständlich bei diesem Mann, einem Vorzugsschüler des sich eben unter dem Hakenkreuz bildenden deutschen Geheimdienstes.

»Wenn wir den Schlagbaum sehen«, fuhr er fort, »sagen wir ›Du‹ zueinander. Das ist Ihnen klar?«

Die junge Frau nickte wieder.

»Wie heißen Sie?« examinierte er sie.

»Ira Stahmer«, erwiderte sie belustigt. »Geborene Puch.«

»Verheiratet?« unterbrach er sie.

»Mit Ihnen.«

»Gut«, antwortete der Mann. »Und was bin ich von Beruf?«

»Technischer Direktor.«

»Und wo haben wir geheiratet?«

»In Breslau … Standesamt III … Trauzeugen waren …«, versetzte Ira mit deklamierendem Spott.

»Seit wann?«

»Seit dem 2. Dezember.«

»Schon gut«, entgegnete der Fahrer.

---

Er zündete sich eine Zigarette an. Der Mann hieß Werner Stahmer, wenigstens auf dieser Fahrt, er wechselte die Namen wie die Hemden. Die Hemden waren weiß, die Namen würden bald in allen Fahndungsbüchern der Welt stehen. Sie waren falsch, aber die Pässe, in denen sie aufgeführt wurden, waren echt. Denn der Fälscher stellte sie auch aus: der Staat unter dem Hakenkreuz. Stahmers Arbeitsplatz war die Hölle, sein Auftraggeber der Teufel. Er hieß Heydrich und war der Chef des erst später offiziell so genannten Reichssicherheitshauptamtes.

»Denken Sie daran«, sagte er, »daß Sie nichts weiter zu tun haben, als meine Frau zu spielen …« Er lächelte verschwommen. »Hoffentlich fällt es Ihnen nicht zu schwer.«

Iras Gesicht veränderte sich nicht, sie spürte Neugierde und Angst. Man hatte ihr einen Vorschlag gemacht, und sie war darauf eingegangen. Den Mann an ihrer Seite kannte sie genau zwei Stunden, und sie war schon seine Komplizin. Sie war ihm zugeworfen worden wie einem Rekruten auf der Kleiderkammer die Klamotten.

»Wir müssen wie ein Pärchen wirken«, sagte Stahmer, »ganz intim.«

Er betrachtete seine Begleiterin kühl und sachlich. Dann setzte er hinzu: »Kann mir vorstellen, daß es Ihnen peinlich ist … aber die Burschen an der Grenze müssen glauben, daß wir noch in den Flitterwochen leben. Klar?«

»Ja«, erwiderte sie.

»Sehr gesprächig sind Sie nicht«, sagte er, und dann wie zu sich selbst, »um so besser.« Er betrachtete sie prüfend und setzte hinzu: »Aber Sie haben sich freiwillig für den Auftrag gemeldet?«

»Gewiß«, erwiderte sie lächelnd. »Nur weiß ich nicht, um welchen Auftrag es sich dabei handelt.«

»Seien Sie froh!« sagte er. Er sah wieder stur geradeaus, Richtung Grenze. Je näher er kam, desto mehr straffte sich sein Gesicht. Sein Blick sicherte nach allen Seiten. Er war zwar in dieser Branche noch ein Anfänger, aber er wollte es weit bringen.

Ira hatte keine Ahnung, in welches Abenteuer sie hineinrollte, es war ihr auch gleichgültig. Irgend jemand hatte ihr beizubringen versucht, daß es zum Wohle Deutschlands geschehe. Auch hier neigte sie nicht zur Überbewertung wie etwa ihr Vater, der schon seit vielen Jahren das Parteiabzeichen trug und nicht mehr vom Volksempfänger wegkam.

Ira verstand von diesen Dingen nichts und wollte sich auch nicht mit ihnen beschäftigen. Ihre natürliche Abneigung gegen die Braunhemden war mehr weiblich als politisch. Sie trug Stökkelschuhe lieber als flache Absätze, sie zog es vor, im Cocktailkleid zu brillieren, als in BDM-Uniform durch die Straßen zu marschieren. Hinter einem kümmerlichen Wimpel her, der wie eine Dreiecks-Badehose wirkte.

»Haben Sie Geld bei sich?« fragte Werner Stahmer.

2

Die Maschine landete glatt in Tempelhof. Berlin empfing Stahmer trüb und kühl. Am Parkplatz wartete ein Wagen auf ihn. Mit Zivilnummer. Er brachte den Agenten in die Prinz-Albrecht-Straße. Zum Gebäude des Reichssicherheitshauptamtes. Aus einem alten Palais war die Hochburg des Verbrechens geworden. Im Zentrum von Berlin lag der Wilde Westen des Dritten Reiches. Der Gehirntrust der Bewegung.

Ein Mann, den Freund und Feind haßten, beherrschte das Reich: Reinhard Heydrich. Ein brauner Despot. Ein Teufel in Menschengestalt. Sein Handwerk war der Mord, sein Motor die Macht. Darauf allein kam es ihm an. Dafür hätte er jedem gedieht: den Roten wie den Schwarzen, den Freimaurern wie den Heiden, den Nazis wie den Juden. Dafür erpreßte, folterte, mordete, liquidierte, verbrannte und vergaste er. Sechstausend oder sechs Millionen. Mit der nämlichen Distanz. Mit demselben Haß, mit dem gleichen Erfolg … kalt bis in die manikürten Fingerspitzen.

Er empfing seinen Agenten im Stehen. Er zeigte gute Laune. Das war gefährlich. Stahmer wußte es, er kannte ihn und blieb auf der Hut.

»Na …«, sagte Heydrich, »geklappt?«

»Jawohl, Gruppenführer.«

»Ging ja rasch …« Heydrich lächelte, ohne das Gesicht zu verziehen. Er war groß und drahtig. In seinen wasserhellen Augen schwammen Verachtung. Seine Nase sprang aus dem schmalen Gesicht wie eine Waffe. Seine Lippen waren dünn und zynisch. Im Gegensatz zum übrigen Führerkorps, das er in seine Verachtung mit einschloß, besaß er Mut und Verstand. Es ging eine Faszination von ihm aus, vor der jedem graute. »Setzen Sie sich«, sagte er. Er bot mit einer spielerischen Bewegung seinem Vorzugsschüler eine Zigarette an. »Den Wachsabdruck vom Türschloß haben Sie mitgebracht?«

»Ja.«

»Und der Sender ist im Hotel?«

»Das ist sehr ungalant von ihm …«Formis lächelte hilflos. »Sind Sie schon lange verheiratet?« fragte er.

»Nein … wir sind fast noch in den Flitterwochen«, antwortete Ira lachend.

Ich lüge schon wie selbstverständlich, überlegte sie. Dabei ist der Mann so freundlich. Das Licht flackerte. Draußen heulte eisiger Schneewind.

»Ich bin ein schlechter Unterhalter«, sagte Formis zögernd. »Ich weiß nicht, was ich für Sie tun kann …« Sein Blick streifte ein japanisches Tischchen in der Ecke mit einem Schachbrett.

»Spielen Sie Schach?«

»Ja«, versetzte Ira.

»Gut?«

»Gut … für eine Frau.«

Der Mann, der in ständiger Gefahr lebte, stand auf, ging auf die Ecke zu. Seine Hand griff nachdenklich nach einem Turm. Er bewegte die Figur. Sie hinterließ einen runden, sauberen Fleck auf dem dunklen Feld. Ira bemerkte, daß das Spiel verstaubt war. Formis drehte sich um.

»Fernschach …«, erklärte er. »Ich habe einen Partner in Australien. Wir spielen schon seit zwei Jahren an dieser Partie …« Sein Lächeln wirkte müde.

»Sind Sie schon lange hier?« fragte die junge Frau.

»Ja.« Der Mann nickte. Um seinen Mund stand auf einmal eine tiefe, bittere Linie. Wie eingemeißelt.

»Ist es nicht langweilig?« fragte Ira im Konversationston weiter.

»Langweilig?« antwortete er. Seine grauen Augen musterten sie eine Sekunde mißtrauisch. »Warum?«

»Ich meine … zwei Jahre in diesem kleinen Ort …«

»Die Luft ist besser«, versetzte Formis, »besser als in Berlin … viel sauberer.« Sein Mund versuchte zu lächeln, aber seine Augen glänzten hart. »Merken Sie das nicht?«

»Doch, natürlich …« Die junge Frau war auf einmal verwirrt. »Ich hatte eine kleine Erkältung, als ich ankam«, sprudelte sie heraus, »jetzt ist sie weg.« Es klang nicht echt. Es stimmte auch nicht.

Formis nickte. »Mir ging es genauso«, stellte er fest. »Kaum war ich hier, konnte ich wieder frei atmen …« Er lachte trokken.

Ira betrachtete ihn aufmerksam. Auf einmal hatte er rote Flekken auf den Wangen, und sein Blick wirkte fern und verloren. Sie setzte sich ihm gegenüber, ordnete mechanisch die Figuren. Ihr Spiel war zerfahren. Sie konnte sich nicht konzentrieren. Sie achtete nicht auf Felder und Züge, sondern ihre Augen fanden sich immer wieder auf dem Gesicht des Partners.

Er paßte sich ihr an. Er hätte sie ein paarmal schachmatt setzen können. Aber er beging absichtlich Fehler. Daß er unfreiwillig den schlimmsten Fehler seines Lebens begangen hatte, als er seinem Verfolger hier Quartier verschaffte, ahnte er nicht.

Wieder fing er einen Blick der jungen Frau auf. »Warum sehen Sie mich denn so an?« fragte er mit gezwungenem Lächeln.

»Entschuldigen Sie …«, entgegnete Ira schnell, »ich spiele heute wirklich schlecht …«

»Ich gebe Ihnen meine Dame vor«, bot Formis an.

Seine Wärme, seine Hilfsbereitschaft trieben wie eine Woge auf sie zu. Ira ahnte, was dieser Mensch mitmachte, wie er litt, wie einsam er war, welche unglaubliche Energie dazu gehörte, sich selbst in ein solches Nest zu verbannen und das Spiel seines Lebens zu wagen.

Das Gesicht des blonden Mädchens wurde fahl, sie sah diesen ernsten Kopf mit den feinen Zügen blutig, wachsgelb, starr. Tot. In dieser Sekunde erkannte sie, welchen Befehl Werner Stahmer aus Berlin mitbringen würde. Das Grauen schüttelte sie. Und ich, überlegte sie, bin der Lockvogel, ich werde mitschuldig sein …

»Was haben Sie nur?« fragte Formis ruhig.

»Nichts«, entgegnete Ira verstört.

Sie stand langsam auf, ging ein paar unsichere Schritte, drehte ihm ihr blasses Gesicht noch einmal zu.

»Mir ist … sehr übel …«, sagte sie. Die Worte verdämmerten langsam im Raum.

Formis schüttelte den Kopf. Dann war seine Überlegung bei der Fernpartie.

Dem Spiel mit Australien – dem Kampf gegen Berlin.

Unwillkürlich straffte sich die mächtige Gestalt des Agenten. Zuerst zu Ira, dachte er …

Werner Stahmer warf einen kurzen Blick auf das Schlüsselbrett im Gang. Der Nagel unter der Nummer neun war leer. Also mußte Ira auf dem Zimmer sein.

Der Mann aus Berlin nickte und ging weiter. Die Treppenstufen knarrten gedämpft unter dem Läufer. Als der Agent im ersten Stock in den Korridor eintrat, schälte sich eine Gestalt aus dem zwielichtigen Hintergrund.

»Na, wieder zurück, Herr Stahmer?« sagte Rudolf Formis freundlich.

Stahmer erschrak, obwohl er sich seit seinem Abflug aus Berlin mit keinem anderen Menschen beschäftigt hatte als mit dem Mann da vor ihm. In jeder Form: bewußtlos, gefesselt, geknebelt, als Bündel im Kofferraum. Nur auf diese Begegnung war er nicht gefaßt. Auf einen Formis, der herumlief wie jeder andere, seinen Kaffee trank und ihn am Treppenabsatz in ein höfliches Gespräch verwickeln wollte.

»Ich hoffe, daß Ihre Reise Erfolg hatte«, sagte der Mann mit dem Gelehrtenkopf konventionell.

»Ja …«, erwiderte der Agent. Er schluckte.

»Ich habe mich inzwischen gut mit Ihrer Gattin unterhalten …«

»Vielen Dank«, entgegnete Stahmer spröde. Der Teufel soll dich holen, dachte er, wenn nur ich dich nicht holen müßte!

Eine Sekunde spielte er mit dem wahnwitzigen Gedanken, Formis auf der Stelle anzuspringen, niederzuschlagen. Dann wirkte er wieder ruhig, beherrscht. Nerven behalten, befahl er sich.

Eine Tür sprang auf. Ira Puch trat auf den Gang.

»Du?« sagte sie betroffen.

»Ira … Liebling …«, rief Stahmer hastig. Es klang wie ein Fluch.

Aber Rudolf Formis war langsam und lächelnd weitergegangen. Der Agent zog Ira hinter sich her.

Ira lächelte bedrückt. Mit Stahmer trat für sie die Angst ins Zimmer. Die junge Frau mit den blonden Haaren und den vollen Lippen verfolgte jede seiner Bewegungen. Wie er den Mantel über das Bett warf, wie er sie kurz und sachlich musterte.

»Na, alles in Ordnung?« fragte er leise.

Sie nickte, als schüttelte sie etwas von sich ab. »Und bei Ihnen?« fragte sie beklommen.

Der Agent lächelte schief. »Es geht los … in sieben Stunden ist es geschafft, oder …«

Ganz langsam setzte sich Ira auf den Stuhl. »Was geht los?« fragte sie.

Werner Stahmer minderte die Stimme. Er sprach halblaut, unterdrückt, rauh, schnell: »Ja«, sagte er, »der Kerl muß weg. Der Sender auch. Sofort … Die Zentrale hat entschieden. Er muß lebend gefaßt werden … Dumme Sache! Wird schon klappen … Heute abend, eine Minute nach acht.«

Die Augen der jungen Frau sahen an dem Mann vorbei ins Leere. Die Lippen öffneten sich halb.

»Wen müssen wir lebend fassen?« fragte Ira, als hätte sie ihn nicht verstanden.

»Formis«, versetzte Stahmer unwillig, »wen denn sonst? …«

Er hielt ihr ein Päckchen Zigaretten hin. Sie nahm eine, nachdenklich, umständlich. Aber sie ließ sich kein Feuer geben.

»Aber damit haben Sie nichts zu tun …«, fuhr der Agent ruhig fort, »das machen wir allein.«

»Wer … wir?« fragte Ira Puch. Sie drehte fahrig die Zigarette zwischen den Fingern.

»Ein zweiter Mann«, erklärte Stahmer kurz. »Ich schleuse ihn um sieben ins Hotel.«

»Und was soll er?« fragte Ira. Die Zigarette war schon lappig und rundgedreht.

»Sicherung.«

Iras Gesichtszüge erstarrten. Die Zigarette platzte an der Papiernaht. »Gegen wen?«

»Gegen alle«, erwiderte er.

»Und dann?«

»Dann sitzen wir gemütlich im Auto und fahren unsere Beute heim«, erklärte Stahmer mit einer Spur Bitterkeit.

Die junge Frau schüttelte den Kopf. »Und wenn es nicht gemütlich wird?« erwiderte sie hartnäckig, »zum Beispiel an der Grenze?«

»Nett von Ihnen, daß Sie anfangen mitzudenken …« Der Agent sah besorgt auf sie hinunter. »Dann werfen wir den Zöllnern Handgranaten vor die Füße …«

Ira kauerte starr auf ihrem Stuhl. Ihre Finger zupften den Tabak aus dem Papier.

»Und was soll ich dabei tun?« Sie beugte sich leicht vor.

»Nichts.« Er trat vor sie hin, hielt ihr Kinn mit der Hand.

»Angst?«

Sie wich mit dem Kopf aus. »Weiß nicht«, antwortete sie ruhig.

»Wäre auch überflüssig«, versetzte Stahmer lakonisch. »Sie haben nichts weiter zu tun, als Formis bei Laune zu halten. Von halb acht bis acht darf er die Wirtsstube nicht verlassen … Sie müssen ihn so lange festhalten … das wäre alles … Damit sind Sie entlassen aus dem Dienst …«, er lächelte mit der Andeutung von Spott, »und aus der Ehe mit mir … Verstanden?«

Ira nickte.

»Die Dreckarbeit«, stellte Stahmer abschließend fest, »machen wir allein.«

Die junge Frau stand langsam auf.

»So … die Dreckarbeit …« Ihre Stimme schwankte leise. »Ich glaube«, sagte sie mühsam nach einer lähmenden Pause, »mein Teil ist der schmutzigste.«

»Wieso?«

Ira wandte sich brüsk um. »Haben Sie schon mal daran gedacht, was mit dem Mann in Deutschland geschieht?«

»Ja«, erwiderte der Agent. Er trat an ihre Seite, drehte sie mit derbem Griff zu sich um. »Haben Sie schon einmal daran gedacht, was mit uns geschieht, wenn die Sache schiefgeht?«

Ira schüttelte benommen den Kopf. »Haben Sie kein Mitgefühl?«

»Doch«, erwiderte er kalt, »aber ich pflege es bei solchen Aufträgen zu Hause zu lassen.«

Ihre Augen hielten sich gegenseitig fest. Mit einem Griff umschloß Stahmer hart Iras Handgelenk.

»Denken Sie nicht an ihn«, sagte er mit pfeifender Stimme, »denken Sie lieber an sich … und an mich.«

Er ließ sie ruckartig los. In diesem Moment klopfte jemand so fest gegen die Eichentür, als hätte er Stahlknöchel.

»Herein!« rief Stahmer heiser.

Im Rahmen standen zwei Männer in Ledermänteln. Sie machten Gesichter, als beträten sie einen leeren Raum. Der vordere wandte den Aufschlag seines Mantels um. Eine Marke blinkte matt.

»Polizei«, sagte der Beamte in schwerem, gutturalem Deutsch. »Wir … müssen Sie sprechen …«

Ira lehnte blaß an der Wand. Werner Stahmer fühlte ein Stechen zwischen den Rippen. Langsam schob er die Hand in die Hosentasche. Er zwang sich zur Ruhe. So neu er in der Branche war, wußte er, daß der Zufall die unsichtbare Front kommandierte.

»Bitte«, entgegnete er gefaßt.

»Zuerst Ihre Gattin«, antwortete der Beamte, »wir rufen Sie später.«

Ira begriff.

Sie ging zwischen den Beamten nach unten, als würde sie bereits abgeführt …

Unten kreischte eine Tür. Schritte im Gang. Sie kamen näher. Kurzer Wortwechsel in Tschechisch. Stahmer schloß lautlos seine Tür, ging ans Fenster, suchte den besten Schußwinkel. Für alle Fälle. Rücken zur Wand. Seine Hand faßte in die Tasche. Der Griff der Pistole war nicht mehr kalt, sondern feucht. Stahmer hob den Lauf so, daß er durch den Stoff ungefähr auf das Herz des Eintretenden zielte.

Es waren die beiden Beamten.

»Wir wollen nur noch Ihren Paß sehen«, sagte einer von ihnen.

Stahmer nahm sich zusammen, um sich weder Erleichterung noch Mißtrauen anmerken zu lassen. Zögernd schob sich die Hand aus der Hosentasche. Dann übergab er den Paß.

Der erste Beamte überprüfte ihn gewissenhaft, nickte. »Alles in Ordnung«, sagte er, »entschuldigen Sie die Belästigung.«

»Bitte«, erwiderte der Agent kalt.

Er bemerkte, wie die beiden Ira Platz machten, die das Zimmer betrat. Sie verbeugten sich linkisch und gingen.

»Was wollten sie wissen?« fragte Stahmer die junge Frau hastig.

»Wie wir heißen, wo wir geboren sind, wann wir geheiratet haben …«

»Diese Schweine«, murmelte der Agent, »und deswegen die ganze Aufregung …«

Er überlegte, wer sie geschickt haben könnte. Vielleicht der Wirt? Oder Formis? Oder eine Routinesache der Fremdenpolizei? Wer weiß? Auch gleichgültig. In ein paar Stunden ist alles vorbei …

»Hören Sie zu«, sagte er zu Ira, »ich gehe jetzt weg … Sie verlassen den Raum nicht, bis ich zurückkomme … klar.«

Stahmer wartete die Reaktion der jungen Frau nicht ab.