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Zwischen zwei Schwellen ließ ich mich hindurchfallen. Der Ruck war mörderisch.

Die scharfen Kanten der Schwellen schnitten mir in die Finger.

Eine Armlänge über mir raste der Hochbahnzug daher. Die Bremsen hatten schon gegriffen. Gelbe Funken sprangen von den Rädern ab.

Dieses Miniaturfeuerwerk hätte ich mir lieber vom Boden aus angesehen. Aber da hinunter kam ich nicht, jedenfalls nicht mit heilen Knochen.

Vom Schwung pendelte ich noch ein paarmal hin und her. Rechts sah ich die Telefonzelle schräg unter mir. Das Taxi war verschwunden, ebenso Babs.

Über meinem Kopf ging der letzte Wagen vorbei. Das Schwanken des Bahnkörpers wurde schwächer, das Grollen der Räder mäßigte sich und endete mit einem schrillen Kreischen. Der Zug stand. Er hatte die Station erreicht. Ich nicht!

Jede Sekunde, die ich an der Schwelle hing, kam mir wie eine Minute vor. Die Finger waren völlig gefühllos geworden.

Wenn die Kollegen von der Nachtbereitschaft endlich kommen würden!, dachte ich. In der Nähe war eine Feuerwehrstation. Die hatten ein Sprungtuch. Wenn sie das aufspannten, konnte ich mich fallen lassen.

Das Schlagen von Türen drang von der Station herüber. Laute Stimmen sprachen durcheinander.

Genau unter mir rief plötzlich eine Frauenstimme: „Rex, Rex, bist du das?“

Es war Babs.

„Nein, ich bin das Hochbahngespenst“, schrie ich. „Ein Sprungtuch, schnell!“

Ich sah hinunter. Sie wirkte ziemlich klein aus der Höhe. Sie winkte. „Nicht springen!“, rief sie und deutete herauf. „Da ist die Hochspannungsleitung!“

Vor Schreck hätte ich fast losgelassen. Ich zwang mich gewaltsam zur Ruhe.

Blaues Licht blitzte rechts auf. Ich wandte mühsam den Kopf.

Die Kollegen! Sie kamen mit drei Wagen. Die Lichter auf den Fahrzeugen blitzten, die Sirenen jaulten fürchterlich. Ein paar Wagen kamen hinterher.

Ich sah, dass Babs ihnen entgegenlief und sie einwies. Sie deutete zu mir herauf. Aus den neutralen Wagen rannten Gestalten. Unter mir bauten sie sich auf. Blitzlichter flammten auf.

Ich hätte es mir gleich denken können - die Reporter. Einen baumelnden G-Man an der Hochbahn ließen sich die nicht entgehen.

Die Kollegen scheuchten die Reporter weg, riefen mir ein paar Ratschläge zu und liefen zum Eingang der Station.

Ich hatte nicht mehr auf die Leute in der Station geachtet. Jemand trat plötzlich auf meine Finger. Ich fluchte wild und wurde sofort mit einer Taschenlampe angeleuchtet.

„Kommen Sie erst mal ’rauf! Sie werden was erleben“, sagte eine wutbebende Stimme.

Eine Hand tauchte zwischen den Schwellen auf und packte mein Armgelenk. Ich half mit, und der Mann über mir zog und zerrte. Ich kam so weit hinauf, dass ich mich bäuchlings über eine Schwelle legen konnte. Hier blieb, ich erst mal liegen und rang nach Atem.

„Das kostet Sie eine Kleinigkeit wegen Transportgefährdung und groben Unfugs“, versprach der Mann.

Von der Station näherten sich viele Schritte. Ich hob den Kopf. Es waren sechs oder sieben Leute. Sie stoppten vor uns, starke Handscheinwerfer blendeten auf.

„Da ist er“, vernahm ich die Stimme meines Kollegen Mike Belmonte. „Hat es dich schlimm erwischt?“

Mit eigener Kraft kam ich auf die Beine. „Mich nicht, aber den anderen“, sagte ich und drückte Mike die Hand. „Seinen Schrei habe ich noch gehört.“

Im gleichen Moment packte mich der Mann an meiner Seite am Ärmel. Er trug die Uniform der Hochbahnangestellten.

„Welcher andere? Versuchen Sie bloß keinen Trick! Sie waren auf den Schienen. Ich habe Sie vom Stand aus gesehen, ich bin nämlich der Fahrer. Geschossen haben Sie auch.“

Der gute Mann verwechselte mich mit dem Mörder. Mike Belmonte schaltete so schnell, wie ich es von ihm gewöhnt war. Er zeigte dem Fahrer seinen Ausweis, und mir raunte er zu: „Babs hat uns unterrichtet. Vorher ging ein Ruf von einer Taxizentrale ein. Hast du ...?“

Ich nickte. „Einer hat Colorado Charly mit dem Messer aus dem Geschäft befördert, jedenfalls sieht es so aus. Der Kerl ist hier auf den Bahnkörper geflohen.“ Der Hochbahnfahrer kratzte sich am Kopf. Er hatte Mikes Ausweis gründlich studiert. „Für einen Spaziergang würde ich mir nicht gerade den Bahnkörper aussuchen“, sagte er zu mir. „Ich muss aber doch eine Meldung machen. Sie bringen mich in eine böse Lage.“

„Machen Sie Ihre Meldung, alles Weitere wird sich finden“, beruhigte ich ihn. „Nur die Bahn darf nicht abfahren.“

Mike lächelte. „John Bridger hat gleich eine Teufelei vermutet. Er sitzt vorne im Zug und lässt ihn nicht losfahren. Hast du den Kerl erkannt? Mit der Identifizierung wird das so eine Sache sein, schätze ich. Den wird kein Mensch mehr erkennen.“

„Suchen wir ihn. Wahrscheinlich hat es ihn hinuntergeschleudert“, sagte ich und deutete den Bahnkörper entlang.

Mit den Handscheinwerfern gingen wir los. Als wir vielleicht hundert Yard weit gekommen waren und den Kerl nicht fanden, hatte ich ein unerklärliches Gefühl.

Wir stiegen von Schwelle zu Schwelle und erreichten schließlich die Hochbahnkurve zur Wells Street. Das war bereits eine Meile von der Station entfernt. Wir fanden nichts von dem Mann, keine Unfallspuren und keine Stoffreste.

Mike blickte mich zweifelnd an.

„Ich weiß, was du denkst“, sagte ich und zeigte ihm meinen Mantel. Dort, wo ich das Zupfen gespürt hatte, war ein Loch. Hinter der Tasche saß der Ausschuss. „Ich schieße mir selber den Mantel kaputt und werfe mich zum Spaß vor die Hochbahn. Für wie verrückt hältst du mich eigentlich?“

„Entschuldige“, murmelte er. „Jeder kann sich irren.“

Wie auf Kommando stolperten wir zurück. Jeder hatte wohl den gleichen Gedanken.

Zweihundert Yard vor der Station begannen wir jede Schwelle abzuleuchten. Ich entdeckte es zuerst.

„Hier ist er runter.“ Ich leuchtete den stählernen Stützbalken ab. Es war der erste, von der Station ausgerechnet. Unten auf der Lake Street ruhte er auf einem Betonsockel. Bis herauf zum Bahnkörper war er mit faustgroßen Schrauben gespickt. Die schrägen Trägerelemente waren hier verschraubt.

Auf halber Höhe am Pfeiler wehte etwas im Wind — ein Stofffetzen.

„Halte mal!“ Ich drückte Mike Belmonte den Scheinwerfer in die Hand und machte mich an den Abstieg. Erholt genug fühlte ich mich.

„Schaffst du es auch?“, fragte er besorgt. „Weiter unten ist die Starkstromleitung für die Trolleybusse. Ein Fehltritt, und du kommst fix und fertig gegrillt unten an!“ Er grinste verzerrt.

Ich sagte nichts, hielt mich an einer Schwelle fest und ließ mich hinab. Ein Windstoß trieb mich vom Pfeiler ab.

Noch mal! Beim dritten Versuch klappte es. Ich schlang die Beine um den Pfeiler, löste meine Hände und hing einen Herz schlag lang frei in der Luft. Dann packte ich zu.

Der Rest war ein Kinderspiel. Über den Starkstromleitungen wechselte ich auf die Außenseite des Pfeilers, hielt mich an den Isolatoren fest und stieg noch zwei Yard tiefer. Die Schrauben waren groß genug, um meinen Füßen sicheren Halt zu bieten.

Aus einer Schraube ragte fingerbreit ein Bolzen heraus. Dort hing der Stoffrest. Der Mörder war hier hängengeblieben.

Ich zupfte den Fetzen los. Ein Fadenknäuel saß an einer Ecke. Der Knopf, der hier sitzen sollte, war weg. Vielleicht lag er unten.

Ich verstaute den Fund in der Manteltasche und kletterte auf die Lake Street hinunter.

„Ihr könnt zurück“, rief ich zu den Kollegen hinauf. Ihre Handscheinwerfer wanderten dem Stationsgebäude zu.

Schräg über die Lake Street kam Babs gelaufen. Ihr Gesicht leuchtete bleich im fahlen Licht der Straßenlampen. „Ich hatte solche Angst“, sagte sie atemlos.

„Ist doch nichts passiert“, beruhigte ich sie. „Du hättest schon gehört, wenn ich die Hochbahn aus den Schienen geworfen hätte.“

Sie lächelte schon ein wenig.

Ich bückte mich und suchte rund um den Betonsockel den Boden ab. Der Knopf lag drei Yard entfernt. Ich steckte ihn und den Stoffrest in einen Umschlag und barg die spärliche Beute in der Brieftasche.

Aus der Station strömten die Kollegen. Ich hakte Babs unter und ging ihnen entgegen. Ungefähr an der Stelle, an der ich meine Automatic verloren hatte, blieb ich stehen. Mike Belmonte und der alte G-Man John Bridger waren die ersten, die uns erreichten. Oben fuhr ratternd und rumpelnd die Hochbahn ab.

„Deine Nerven möchte ich haben“, meinte John und schlug mir begeistert auf die Schulter. „Das wäre was für mich gewesen, wenn das verdammte ...“ Er stampfte mit seinem steifen linken Bein auf. „Gibst du einen aus?“

„Sicher, morgen früh“, sagte ich und ließ mir von Mike den Handscheinwerfer geben. Ich leuchtete die Straße ab.

„Der ist längst getürmt“, sagte John. „Der Schrei war ein Bluff!“

„Anzunehmen, aber meine Pistole hätte ich gern wieder!“

Die Kollegen suchten mit. Nach fünf Minuten waren wir sicher, dass sie genauso spurlos verschwunden war wie der Mörder.

„Vielleicht ist sie sogar mit ihm verschwunden“, sagte ich aus einer plötzlichen Eingebung heraus. Der Mörder ist kein Anfänger gewesen, das war mir bereits klar. Er hatte Colorado Charly mit einem Messer umgebracht, obwohl er eine Schusswaffe bei sich trug. Seine Reaktionen deuteten auf einen Berufskiller hin, ebenso seine ungeheure Schnelligkeit.

„Du, Mike, wie viele bekannte Burschen sind Nachtschützen und verwenden Stahlmantelgeschosse?“, fragte ich.

„Nachtschützen vielleicht fünf, und Stahlmantelgeschosse werden ungefähr von einem Dutzend benutzt.“

„Dann lass im Archiv die Karteikarten heraussuchen. Ich schaue mir die Kunden gleich an.“

Der Verlust der Dienstwaffe beeinträchtigte mein Gefühl, noch einmal davongekommen zu sein. Wenn der Bursche damit herumschoss, hatte ich eine Menge Scherereien.

Wir gingen hinüber zur Telefonzelle. Der Leiter der Nachtbereitschaft hatte gleich nach dem Alarm für die Kollegen die Mordkommission der City Police verständigt. Captain Sutton hatte diese Woche Nachtschicht. Er schwärmte mit seinen Leuten schon eine Weile um die Zelle herum.

Charly hatten sie bereits herausgeholt und abtransportiert.

„Das FBI im Großeinsatz“, murrte Sutton und schüttelte uns die Hand, ohne den Zigarrenstummel aus dem Mund zu nehmen. „Die Sache macht mir Kopfzerbrechen. Das Messer deutet auf einen Anfänger hin. Wie der Tote aber an den Hebelarm gehängt war und den Hörer angeklemmt bekommen hat, ist typisch für einen Killer. Fingerabdrücke gibt es auch nicht von dem Kerl. Ein paar haben sich auf dem Türgriff gefunden. Die gehören aber dir, Rex.“

Ich hatte mich also nicht getäuscht. Ein Berufskiller! Ein „Torpedo“, der außerdem aus Chicago stammen musste. Einer, der Charly aus Denver nachgereist war, hätte sich auf der Hochbahnstation kaum so gut ausgekannt. Für meine Theorie sprach auch die Schnelligkeit, mit der der Mörder praktisch unter den Augen des Taxifahrers den toten Charly so hergerichtet hatte, dass es aussah, als telefoniere er.

Der Taxifahrer war verschwunden.

Ich wandte mich an Babs. „Ist der Fahrer abgerufen worden?“

Sie schüttelte den Kopf. „Er hat Kundschaft bekommen. Einen Fahrgast.“

Da war wieder dieses Gefühl. Ich fasste Babs am Arm. „Was trug der Fahrgast? Aus welcher Richtung kam er?“

„Von da drüben.“ Sie deutete die Lake Street hinunter. Es beruhigte mich kaum. Wenn der Mörder schnell gelaufen war und unter der Hochbahn einen Bogen geschlagen hatte, konnte er der Fahrgast sein.

„Hat er einen Mantel angehabt, Babs?“, drängte ich.

„Ich glaube nicht. Aber geschnauft hat er. Er ist schnell gelaufen!“

Ich rannte schon zum nächsten erreichbaren Einsatzwagen. Er gehörte der Mordkommission. Ich angelte das Funktelefon heraus. „McAllister. Bitte das FBI, schnell!“

Die Funkleitstelle im Police Headquarters schaffte die Verbindung in Sekundenschnelle. „Hallo, Winters, bist du dran? Ein Taxifahrer hat vorhin Alarm geschlagen. Von welcher Gesellschaft war der?“, fragte ich meinen Kollegen.

Winters brummte. „Bunnel’s Cab. War daran was faul?“

„Nein, aber jetzt wird es faul. Gib mir schnell die Gesellschaft!“

Ich hörte ihn wählen. Wie aus weiter Entfernung vernahm ich eine Mädchenstimme. Winters spielte Kontaktmann, in jeder Hand ein Telefon.

„Frag sie nach der letzten Standortmeldung des Taxis ...“ Ich nannte die Nummer. Er wiederholte sie am anderen Apparat. Nach einer Weile kam er wieder. „Letzte Meldung von der Hochhahnstation Lake Street, vor etwa einer Viertelstunde. Eine Fahrt nach Chinatown — ein Passagier.“

„Danke. Sie sollen ihn anrufen und um seine Standortmeldung bitten. Kein Wort mehr und kein Wort weniger. Der Fahrer schwebt in Gefahr. Der Gast ist ein Killer. Ich warte.“

Winters wiederholte meine Worte. Es dauerte endlos, bis er sich erneut meldete. „Die Taxizentrale kommt nicht durch. Der Wagen meldet sich nicht mehr.“

„Danke, Winters. Mehr konnten wir nicht tun.“ Ich legte den Hörer zurück.

„Ich fürchte“, sagte ich zu Captain Kelly Sutton, „du bekommst noch mehr Arbeit. Ein Taxifahrer fährt ahnungslos den Mörder durch die Stadt. Der Wagen meldet sich bereits nicht mehr.“

Kelly Sutton war ein Mann der Tat. „Hast du die Nummer? Den finden wir schnell.“ Ich nannte sie ihm, und er alarmierte alle Streifenwagen, die gerade unterwegs waren.

Es dauerte keine fünf Minuten, bis sich ein Wagen meldete. „Radio Car siebzehn. Hallo, Captain! Wir sind an der nördlichen Auffahrt zum Eisenhower Expressway. Gesuchter Wagen gefunden. Er steht. Ein Insasse, vermutlich der Fahrer. Sollen wir ’ran?“

„Ja, und macht es schnell, ehe wir hier festwachsen!“ Kelly Sutton kaute erregt auf dem Zigarrenstummel herum.

Die Jungens vom Radio Car 17 waren fixe Burschen. Sie meldeten sich sofort wieder.

„Kommen Sie gleich her, Captain. Der Fahrer hat zwei Kugeln im Hinterkopf.“

„Sichern Sie die Stelle. Wenn Sie genau hinhören, vernehmen Sie schon unsere Sirenen!“ Kelly legte auf und brachte sein Team in Schwung.

Wir folgten mit unseren Wagen. Mike hatte den Mantel noch aus der Station geholt, wie ich ihm aufgetragen hatte.

Die Auffahrt zum Expressway war halbseitig blockiert, als wir anlangten. Captain Sutton hatte einen Laborwagen hinbeordert. Zwei Experten kümmerten sich bereits um den Toten.

Ich trat an die Bahre, um ihn zu identifizieren. Es war der Fahrer, der Zeuge des Mordes an Colorado Charly gewesen war.

Schweigend standen wir herum und rauchten, während die Spurensucher im Taxi herumkrochen und Prints suchten.

Kelly Sutton kam nach einer Weile aus dem Laborwagen und zog mich beiseite. „Die Mordwaffe ist eine 38er Automatic, wie ihr sie als Dienstwaffen habt.“

Das hatte ich befürchtet. Dass mein Verdacht sich aber so schnell bestätigen würde, schlug mir auf den Magen. „Es ist meine Waffe“, sagte ich.

Captain Sutton biss vor Schreck ein Stück vom Zigarrenstummel ab. „Sie ist aber nicht im Wagen“, murmelte er.

„Er hat noch fünf Patronen im Magazin. Ich kann nur hoffen, dass er sie wegwirft und wir sie finden.“

Die Arbeit der Spurensucher erbrachte nichts. Mit großer Wahrscheinlichkeit war der Doppelmörder von hier aus zur U-Bahn-Station in der Sherman Street gegangen. Wir suchten die Strecke zollweise ab. Meine Automatic blieb verschwunden, und in der U-Bahn-Station wollte kein Mensch den Mann gesehen haben, den wir beschrieben.

Meine ganze Hoffnung war jetzt unser Archiv.