VORBEMERKUNG

In Moskau gibt es große, schmutzige, geräumige Gebäude, in denen Tausende von Soldaten-, Arbeiter- und Bauernkindern lernen. Es lebt sich schlecht in den überfüllten Internaten, und die Luft ihrer Hörsäle ist stickiger, übelriechender und feuchter als jene, die die alte Studentenschaft, in den sonnigen, endlosen Korridoren der Petersburger Universität auf- und abschreitend, atmete. Diese neuen, heranwachsenden Menschen, die im Eilmarsch, in wenigen vorüberhastenden Jahren die ganze alte bürgerliche Kultur erfassen müssen, und nicht nur erfassen, sondern auch ihre besten, wichtigsten Elemente in neue ideologische Formen umschmelzen müssen – diese neuen Menschen der Arbeiterfakultäten sind die Richter von morgen, sind Erben und Anwälte dieses Jahrzehnts.

Die Revolution pflegt ihre revolutionären Fachleute in grausamer Weise zu verbrauchen. Sie ist ein harter Herr, mit dem sich nicht von achtstündigem Arbeitstage reden läßt oder von Schutz der Mutterschaft und Erhöhung des Arbeitslohns. Dieser Herr fordert alles – Gehirn und Willen, Nerv und Leben. Und wenn er seine Leute verwundet, verbraucht, ausgesogen hat, wirft er die Geschwächten auf den Müllhaufen und nimmt sich neue, mustergültige Soldaten aus der unerschöpflichen Reserve der Volksmassen. Noch einige wenige Jahre, und von den Sturmkolonnen, die im Oktober des Großen Jahres die soziale Revolution verkündet, bei Petersburg und Kasan, bei Jaroslaw und Warschau, am Perekop und in den Kaspischen Steppen, in Sibirien und auf dem Ural, bei Archangelsk und im fernen Osten gefochten haben, wird fast keine mehr übrigbleiben. Denn diese ganze Schicht wird als Dung des Bodens, als Maschinenöl, als Kohle und Naphtha für die sowjetrussische Feuerung verbraucht. Die neue proletarische Kultur, unsere herrliche Wiedergeburt, werden nicht Soldaten und Feldherren der Revolution verwirklichen, nicht ihre Verteidiger und Helden, sondern die ganz Neuen, ganz Jungen, die jetzt in den schmutzigen, stickigen Auditorien der Arbeiterfakultäten sitzen, die Wissenschaft verdauen, ihr letztes Hemd verkaufen und mit ihrer ganzen proletarischen Haut Marx, Iljitsch und Trotzki in sich aufsaugen.

Es ist ein wildes, unversöhnliches Völkchen von Materialisten. Es hat aus seinem Leben und aus seiner Weltanschauung mit wundervollem Mut alle „Gesetzmäßigkeiten“ und Schönheiten, alle Süßigkeiten und mystischen Trostsprüche der bürgerlichen Wissenschaft, der bürgerlichen Ästhetik, Kunst und Religion ausgemerzt. Man sage diesen Studenten der Arbeiterfakultäten das Wort „Schönheit“, und sie fangen an, ohrenbetäubend zu pfeifen. Die Worte „Gefühl“ und „Geistigkeit“ genügen, damit sie die Stühle demolieren und den Saal verlassen. Recht so.

Aber indem ihr das bürgerliche Sentiment auspfeift und verspottet, müßt ihr euch hüten, ihr jungen proletarischen Menschen, in die alte bürgerliche Falle zu geraten, die diese Jahre ausgezeichnet überlebt und ihre alten Sprungfedern wieder in Aktion gesetzt hat. Wenn es für euch keine bürgerlich-individualistischen Liebesgefühle, Inspirationen und Aufschwünge gibt, so bleibt doch die Unsterblichkeit dieser in einem Meere von Flammen, im Typhus und Hungerfieber vorübergezogenen Jahre bestehen.

Es waren die Ästheten der Zeitschrift „Apollo“, diese raffinierten Kenner und Liebhaber des russischen Stils, die vor dem gewaltigen nackten Venusleibe verächtlich die Nase rümpften. Sie verschließen auch ihre Nasen vor den Düften der Revolution. Wie kann man solche banalen, primitiven Worte wie „Heroismus“, „Verbrüderung der Völker“, „Selbstaufopferung“, „Auf seinem Posten gefallen“ in den Mund nehmen! Ach ja, man kann sie nicht nur in den Mund nehmen, man kann und muß sogar alle diese einfachen, herrlichen Dinge, die einem Menschen mit gebildetem Geschmack Zahnweh bereiten, tun! Einige Beispiele: Eine kleine Schar von Schiffen, einige Dutzend eisenbeschlagene Schleppkähne und Dampfer, einige zwanzigtausend Matrosen der Kronstadt- und Schwarzmeerflotten, die ihre Besatzung bilden. Um sich drei Jahre zu schlagen, um mit dem Gewehr in der Hand Tausende von Kilometern von den baltischen Gewässern bis zur persischen Grenze zu marschieren; um strohverbackenes Brot zu essen, um zu sterben, um auf schmutzigen Kojen zu verwesen und in armseligen verlausten Lazaretten zu fiebern; um zu siegen, um endlich über seinen dreimal stärkeren Feind zu siegen, um mit zerschossenen Geschützen und verbrauchten alten Flugzeugen zu kämpfen, die bei dem schlechten Benzin jeden Tag hinabstürzten, und dabei fortwährend aus dem Hinterlande hungrige, erboste Briefe zu erhalten – mußte man zu alledem nicht einen mächtigen Impuls haben? Mußte man Worte erfinden, die die angeborene, unvermeidliche Feigheit des Fleisches überwinden, die Feigheit des Blutes und der dünnen menschlichen Haut, die sich mit jedem verrosteten Nagel so leicht durchstechen läßt?

Die rote Flüssigkeit fließt so schnell heraus, und dann ist plötzlich alles zu Ende. Man mußte Augen haben, die durch Blut und Schmutz hindurchsehen können, die ertragen können. Die Martertische der Operationszimmer der „Sozialen Fürsorge“, die einem nicht einmal ein Kautschukbein für sein abgerissenes geben wird, die die Frau des Matrosen in den Wartezimmern ihrer Behörden stundenlang peinigen wird, wenn ihr Mann, der Matrose des Minenschiffes „Karl Liebknecht“ mit dem Orden der Roten Fahne auf dem Stahldeck von einem Geschoß zu blutigem Brei verwandelt wurde. Und dann das Sterben! Ohne Gott und Teufel der Pfaffen, die alle vor der Revolution Reißaus genommen haben, und ohne alle deren tröstliche Lügen. Man hat nur noch Zeit, zu sagen: „Meine Stiefel kannst du haben“, und – aus ist’s.

Ist es Schönheit oder nicht, wenn aus dem Hinterhalte eine Batterie unmittelbar gegen das Schiff feuert und der Befehlshaber seine in wilde Panik versetzten Leute anschreien muß? So anschreien, daß sie ihren Leib von dem Schiffsdeck losreißen, daß sie aufspringen und zu den Geschützen stürzen. Ich befehle euch im Namen der Republik – Backbord – Schnellfeuer! Und das Backbordgeschütz feuert.

Und schöpferische Erfindung ist auch da, unsere eigene, nicht die der Bourgeoisie. Da haben wir sie: man mußte einige besonders starke, von den Engländern ausgezeichnet ausgerüstete und bewaffnete Schiffe der weißen Flotte sprengen. Und ein völlig unbekannter kommunistischer Ingenieur erfindet eine geniale Sache: unter dem Kiel eines gewöhnlichen kleinen Segelkutters bringt er einen Minenapparat an und bewaffnet auf diese Weise eine ganze Menge von Seglern. Es finden sich selbstverständlich Menschen, die sofort bereit sind, diese verzweifelte Aufgabe durchzuführen. Der Anschlag gelingt nur wegen des Verrats eines Fischerknaben nicht. Genosse Popow (ein sehr alter Kommunist) büßt dabei sein Leben ein. Und man sah nicht mehr seinen langen Mantel, die hellen Wickelgamaschen, seinen weißen, muntern Spitz, der stets hinter ihm dreinlief, in die Tscheka, in den Stab der Flotte: Genosse Popow starb unter der Folter, man brachte nichts aus ihm heraus. Ist das revolutionäre Psychologie, oder ist das keine?

Dieses Buch widme ich den Studenten der Arbeiterfakultäten. Mögen sie schimpfen, mag ihnen manches der ketzerischen Worte in der Kehle steckenbleiben.

Aber mögen sie es zu Ende lesen, erfahren, wie es war, von Kasan bis Enseli. Es waren dröhnende Siege, es waren Niederlagen in einem Meere von Blut. An der Wolga, Kama und am Kaspischen Meere zur Zeit der Großen Russischen Revolution.

KASAN

Die Stadt ist noch nicht genommen, aber die Niederlage ist besiegelt. Die Türen der verlassenen Räume knallen zu, überall auf dem Boden Papierfetzen, die verschiedensten durcheinandergewürfelten Sachen.

Nichts ist schlimmer als der Rückzug. Aus allen Winkeln tauchen unmerklich die Gesichter von Nachbarn auf, die man monatelang nicht gesehen hat.

Knöpfe in verblichenem Glanze, Dinge, die wie Kokarden aussehen, sogar Ordensbänder. Aber alles noch versteckt, im Dunkel der sich leerenden Korridore, alles bei Menschen, die noch nicht wagen, ihr feiges und gehässiges „Faß ihn, faß ihn!“ auszurufen. Vor dem Hauseingang vorüberziehende Batterien, staubige, gepreßte, böse Gesichter, schrille Rufe; irgendwo dröhnen Räder übers Pflaster, Pferdehufe klappern. Der letzte Widerstand wird vorbereitet. Die Fensterscheiben klirren von den schweren, vorüberjagenden Lastautos, ihre lärmende Flucht tötet die letzte Hoffnung … Schrecklich.

An der Tür, an der noch weiße Schilder unnötig schimmern – „Operationsabteilung“, „Sekretariat“ –, nehmen einige Frauen von ihren Nächsten Abschied, und hinter ihnen drein fegen freche Diener den revolutionären Schmutz von den roten Läufern. Der Staub fliegt, Bürsten scheuern herausfordernd. Hier steckt die Bitterkeit, die Qual des Mißerfolgs in dem Besen eines Lakaien, der unsere frischen Spuren auf die Straße hinausfegt.

Seltsam, dieses Gefühl, an unbekannten Häusern mit festverschlossenen Türen und Fenstern vorüberzugehen, zu wissen, daß man dort hinter den Mauern dieses verfluchten Hotels bis zum Letzten kämpfen wird.

Einige werden gewiß umkommen, einige werden sich retten, andere wird man gefangennehmen. In solchen Augenblicken vergißt man alle Worte, alle Formeln, die uns helfen, die Geistesgegenwart zu bewahren. Es bleibt nur das spitze, einschneidende Gefühl des Grams, und hinter ihm, ganz in der Tiefe, kaum spürbar – dasjenige, „in dessen Namen“ man flüchten oder bleiben muß. Das tränenschwere Herz wiederholt immer wieder: Man muß ruhig fortgehen, ohne Panik, ohne erniedrigende Eile.

Aber wenn ein Geschoß zuerst links einschlägt in die sumpfige Wiese am Kreml und dann etwas weiter rechts in das Stabsgebäude, wo sie sich noch aufhalten, sie, die letzten, die fortgehen werden, wenn man nicht mehr fortgehen kann, da geht jede Haltung zum Teufel, es zieht einen unwiderstehlich zurück.

Ich bin unter den Kleidern mit Stempeln, Papieren und mit noch etwas sehr Geheimen behängt, was ich mitnehmen und dem ersten Stab, dem ich begegne, übergeben soll. Ich drehe mich nicht um, wenn Geschosse pfeifen – sie schlagen immer häufiger in das weiße Gesims des „Sibirischen Hotels“. Ich versuche, nicht mehr an die Hausdiener zu denken, nicht mehr an die Staubwolken, die ihre Besen erzeugen; ich denke an das Panzerauto und an den entsetzlichen, aufgeweichten Weg, den es passieren – oder nicht passieren? – wird.

Neben mir rennt eine Familie mit Kindern, Pelzen und Samowaren; etwas weiter vor mir zerrt ein Weib eine Ziege am Strick hinter sich drein. In ihren Armen liegt ein Kind. Wo man auch hinblickt, längs dieser goldenen Herbstfelder, ein lebendiger Strom von armen Menschen, Soldaten, mit Gerümpel beladenen Fuhren, Handwagen, mit Pelzen, Samowaren, Bettdecken. Ich denke, um wie vieles leichter es in diesem lebendigen Strom sein würde. Wer sind diese Flüchtlinge? Kommunisten? Wohl kaum. Das Weib mit der Ziege hat gewiß kein Parteibuch. Bei jedem Schuß, bei jedem Ausbruch des panischen Schreckens, der die Menge aufrüttelt, bekreuzigt sie sich in der Richtung jedes sichtbaren Kirchturms. Es ist einfach das Volk, die Masse, die vor ihren alten Feinden flüchtet. Ein ganzes Rußland, das mit seinen Habseligkeiten auf den Schultern auf dem schlammigen Wege vor den tschechoslowakischen Befreiern flieht.

Draußen hinter der Stadt wurde der Strom der Flüchtlinge seichter. Aber noch immer gingen Frauen, Kinder und Wagen weiter, ohne zurückzublicken, ohne auf den Weg zu sehen, getrieben von einem gewaltigen sozialen Instinkt. Vereinzelte Menschen schritten ohne Hut und Mantel, einige mit krampfhaft unter dem Arm festgehaltenen Aktentaschen unter strömendem Regen – schlugen Seitenpfade ein oder gingen geradewegs durch den Schmutz, stolpernd, fallend, sich wieder erhebend, bis sie zur Nacht in entfernten Dörfern eintrafen.

Der Sommerregen wurde zu einem Guß, die Felder wurden schwarz, unbeschreiblich schwer. Eine aufgequollene blaue Wolke hing über dem jetzt schon besetzten Kasan. Der Geschützdonner verstummte, und unter dem Gewitterhimmel begannen lautlos Brände aufzuflammen, fernes Wetterleuchten. Gelangweilt flog eine Schar Krähen in der Richtung nach der Vorstadt.

Wie lange wir gegangen und wohin, das weiß ich nicht mehr. Aber es ging immer über aufgepflügte Felder, über nassen Lehm, der jeden Schritt festhielt, es ging, wie wir glaubten, in der Richtung auf Swijaschsk. Bei der Flucht, zumal in den ersten Stunden, hängt vieles von einem dumpfen Instinkt ab, der uns zwingt, von drei Dörfern gerade dieses eine zu wählen, von mehreren Wegen gerade diesen und nicht die andern beiden. Alle Gefühle spitzen sich zu – der Blick eines Fußgängers, die Silhouette eines Bauern, das Bellen eines Hundes –, alles nimmt die Färbung der Gefahr oder des zuversichtlichen „Es wird schon gehen“ an.

Allen anderen voran marschierte mit bloßem Kopf, in einem durchnäßten, fatal anständig aussehenden Anzug ein verantwortlicher Parteiarbeiter, der Genosse B.

Dieser verstand nichts von den geheimnisvollen Wegweisern unserer Flucht, er sah schlecht und überlegte schlecht. Er hätte am liebsten sich hingelegt und geschlafen nach den letzten krampfhaften Nächten in der Stadt. Ein kleiner Matrose führte uns. Mit seinen ein wenig krummen Beinen schritt er fest und sicher durch den Lehm, der Regen hinderte sein einziges, munter leuchtendes blaues Auge nicht am scharfen Sehen, überhaupt, man fühlte sich ruhig mit ihm. Nachdem er mit der „Aktentasche“, die, von Wind und Müdigkeit getrieben, kopflos vorwärts steuerte, eine Weile gestritten hatte, machte er eine scharfe Wendung nach links und zwang uns so, einen weiten Umweg um das erste Dorf zu machen. Wir stießen bald auf eine im Dunkeln hellschimmernde Chaussee, auf welcher wir nun ohne Zögern zum zweiten Dorf gelangten. Unser Kommandeur hieß uns „vor Anker gehen“, ging ein Stück Weges allein weiter und klopfte an die Fensterscheibe eines dunklen Hauses.

Wir schliefen auf dem Fußboden, es war ein Genuß, die durchnäßten, schweren Stiefel von den Füßen zu ziehen. Weiches Heu, menschliche Wärme, das Licht einer heiligen Lampe in der Ecke. Und im Halbschlaf, der alle giftigen Gedanken zur Ruhe brachte, ein Stück warmen, schwarzen Brotes. Am Morgen stellte sich heraus, daß das ganze Zimmer voller Flüchtlinge war, aber das wollte niemand eingestehen. Es begann eine Hetze, jeder verteidigte sich, wie er konnte, und suchte seiner Flucht diese oder jene Deutung zu geben. Unser „Verantwortlicher“ oder unsere „Aktentasche“, wie wir ihn auch noch nannten, beschloß, mit der Naivität eines echten Städters und Intellektuellen, sein Inkognito zu wahren. Sein schöner Hut war plötzlich verschwunden und machte einer wild aussehenden Mütze Platz, in der die „Aktentasche“ auf einmal das Aussehen eines Sträflings bekam. Der Wirt unserer Herberge war ein Dorfschullehrer. Er hätte sehr gern den Siegeston angeschlagen, aber der Besiegten waren so viele, und sie sahen so finster drein, daß er sich darauf beschränkte, ihnen gute Lehren zu erteilen. Im großen und ganzen war er ein guter Mensch, er gab uns allen zu essen, ohne etwas dafür zu verlangen, und wies uns ohne jede Tücke den Weg nach Swijaschsk. Er begleitete uns sogar den Fußpfad bis zur Landstraße – mit hitzigem Armfuchteln und vielem Gerede. Wir diskutierten ein wenig über die Konstituante. Dieser Pfad, den der Lehrer uns führte, hat uns gerettet: auf der großen Landstraße, die die meisten eingeschlagen haben, warteten bereits Posten im Hinterhalt.

Swijaschsk? Warum gerade Swijaschsk? Der Name dieser kleinen Station am Wolgaufer, die in der Folge bei der Verteidigung und Rückeroberung von Kasan eine so große Rolle gespielt hat und zum Amboß geworden ist, auf der die Kerntruppen der Roten Armee geschmiedet wurden, dieser Name ist bei der Flucht aus Kasan irgendwie im Gedächtnis geblieben; man wiederholte ihn und erinnerte sich seiner irgendwie, als Rückzug und Panik ihren Höhepunkt erreichten.

Hatte der Armeestab gerade Swijaschsk als Basis für die Verteidigung bestimmt, oder der Instinkt der Selbsterhaltung diesen Namen in die flüchtende Menge geworfen – jedenfalls strebte die Woge der Flüchtenden diesem Orte zu.

Der Bürgerkrieg spielt sich fast immer nur auf den großen Straßen ab. Man braucht nur einen Landweg, einen Feldpfad einzuschlagen, der zwischen saftigen Weiden und braunen Garben führt, und man ist sofort mitten im Frieden, im Herbst, in der durchsichtigen Stille der letzten Sommertage.

Wir gehen barfuß, Stiefel und Brot hängen an einem Stock über der Schulter. Der Matrose hat irgendwo eine lange Hirtenpeitsche gefunden, und er knallt mit ihr so unbarmherzig hinter dem Rücken der „Aktentasche“, daß diese jeden Augenblick zusammensinkt und nahe daran ist, in Tränen auszubrechen. Ja, es muß zugestanden werden, unser Genosse B. war keiner von den ganz Mutigen. In den Dörfern kehrten wir fast gar nicht ein, und wenn, so doch meistens bei den Sektierern. Dort war es sauberer, die Bauern sympathisierten mit uns, die Milch war so fett wie im Himmelreich und die Frauen so frisch wie Wabenhonig. Die Sektierer haben uns niemals verraten und nie hungrig von dannen gehen lassen.

Am dritten Tage wären wir übrigens beinahe in eine Falle geraten. Unsere „Aktentasche“ verletzte sich den Fuß, war müde und jammerte; meine zwei Kameraden – zwei Matrosen – waren so erschöpft von dem langen Laufen auf dem Trocknen und vom Staubschlucken und dem Spiel als Zivilisten, daß ihr vereinigtes Gejammer sogar den Widerstand Mischkas (unseres einsichtigen Führers) brach. Er gab ihnen nach, und wir kehrten in ein Dorf ein, nachdem wir es ein wenig ausgekundschaftet hatten. Anfangs ging alles gut: kühle Holzstufen am Hause, auf denen es sich gut sitzen ließ, hartgesottene Eier, Tee, Gurken und ein sich vollkommen neutral verhaltender Wirt. Und plötzlich, wir fangen gerade an, in gute Stimmung zu kommen, taucht von irgendwoher ein Herr im blauen Kaftan und rotem Gürtel auf, mit einem Bart „à la russe“ – etwas von der Art eines ausgedienten Landpolizisten oder eines kriegerisch veranlagten Gutsbesitzers. Unser Wirt warf ihm einen kurzen Blick zu und wurde auf einmal noch grauer und schweigsamer.

Der Blaue betrachtet lebhaft interessiert die „Aktentasche“ mitsamt ihrer Aktentasche, unseren Mischka, der in aller Ruhe seinen Tee trinkt, und die beiden sehr wohlanständig und sogar sehr friedlich aussehenden Matrosen. Und es beginnt ein ganz harmloses und ruhiges Gespräch.

„Sie sind wohl aus Kasan, Flüchtlinge?“

Unser Führer antwortet für alle:

„Nein, wir suchen einen angenehmen Landaufenthalt. Ein Häuschen mit einem guten Ausblick auf den Fluß und überhaupt mit allen Bequemlichkeiten. Können Sie so etwas empfehlen?“

Unser „Ältester“ hat ein unrasiertes, wild dreinblickendes Gesicht, er ist ein Vollblutsüdländer, schwarz, immer munter und tollkühn.

Der Blaue kichert:

„Ach was, meine Herrschaften, lassen Sie die Komödie! Man hat Sie wohl aus Kasan vertrieben? Tüchtig vertrieben, was? Dieser Genosse da hat sogar seine Aktentasche in der Hast mitgenommen. Sie sind wahrscheinlich von den Unsrigen?“ Und er zwinkert mit den Augen wie mit Butterkugeln.

Mischka schlägt eine Volte. Er beginnt zu schildern, welche gewaltige Unterstützung die Rote Armee erhalten hätte:

„Stellen Sie sich vor, zwanzigzöllige Geschütze aus Kronstadt, Lyditbomben, alles in zwei, drei Tagen an Ort und Stelle …“

Auf einmal wirft er einen scharfen Blick auf unsern Wirt, von diesem nach der Seite in die Steppe: weit, sehr weit sieht man dunkle Punkte, die schwarzen Piken der Kosaken heben sich gegen den Himmel ab. Der Blaue fährt auf, aber Mischka greift lächelnd in seine Tasche, und wir alle (die Aktentasche natürlich an der Spitze) ziehen uns so schnell durch den Garten in das nächste Feld zurück, daß er nicht dazu kommt, etwas zu unternehmen.

Den Rest des Tages verbrachten wir schlafend zwischen goldenen, heißatmenden Garben unweit des Weges. Einige Male ritten Kosaken vorüber, und dann weckte Genosse Mischka die Aktentasche, damit sie nicht gar zu laut schnarche.

Irgendein Dorf in dunkler stürmischer Nacht. Endloses Wetterleuchten, knarrende Wagenräder, unruhiges Wiehern der Pferde.

Handlaternen hüpfen im Dunkeln. Erschöpft, vom Wege abgeirrt, erreichen wir den Train einige Minuten vor seinem Abgang. Wohin – nach Swijaschsk. Hier ist ein Teil des Stabes, einige übriggebliebene Truppen, Vertreter der politischen Abteilung. Man erkennt uns. Jemand kommt auf uns zu, betrachtet uns im flüchtigen Schein seiner Laterne, und mit Überwindung, schwerfällig, als hätte ich Sand oder Watte im Munde, frage ich ihn:

„Ist Raskolnikow hier?“

„Nein.“

Rasch senkt er die Laterne, verbirgt im Dunkeln den Ausdruck seines Gesichts.

Die ganze Nacht ziehen die Wagen auf dem durchweichten Wege vorüber, unter strömendem Regen, unter fortwährendem Aufflammen blauen Lichtes. Einer ist steckengeblieben – ein Befehl geht von einem Trainsoldaten zum nächsten: der ganze Zug hält. Laternen hüpfen, man hört das schwere Seufzen des im zähen Sumpf steckengebliebenen Pferdes, aufklatschende Schritte – es geht wieder weiter. Der Regen prasselt, dumpf knarrt der Fichtenwald, und bei jedem Wetterleuchten sieht man einen Bauern, der die dampfende, vor Müdigkeit zitternde Flanke seines Pferdes stützt, und irgendein weißes, schläfriges Gesicht, naß vom Gewitterregen. Dann erlischt es.

Es hat keinen Zweck, den Morgen des nächsten Tages ausführlich zu beschreiben: er ist wie alle anderen Tage des Rückzugs. Gelegentliches Einschlummern an einem feuchten Heuschober, Schmerz in den wundgelaufenen Füßen, unermüdliche Scherze der Soldaten, besonders wenn sie auf der Feldküche sitzen: ein Ruheplatz, der der Reihe nach eingenommen wird.