Alexandre Dumas
DIE GRÄFIN CHARNY
Ein historischer Roman aus der Zeit der französischen Revolution
Texte: © Copyright by Alexandre Dumas
Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke
Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel
Verlag: Das historische Buch Dresden / Brokatbook Verlag
Gunter Pirntke
Altenberger Straße 47
01277 Dresden
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Zu diesem Zeitpunkt ging Hauptmann Durler von den Schweizern zum König hinauf, um Befehle von ihm oder dem Generalmajor zu erhalten. Letzterer bemerkte den guten Hauptmann, als er sich nach einem Amtsdiener umsah, um ihn einzuführen.
"Was wollt Ihr, Hauptmann?", erkundigte er sich.
"Sie, mein Herr Charny, da Sie der Garnisonskommandant sind. Ich will die letzten Befehle, da der Kopf der aufständischen Kolonne auf dem Karussell erscheint."
"Ihr dürft sie nicht durchdringen lassen, der König hat beschlossen, in unserer Mitte zu sterben."
"Verlassen Sie sich auf uns, Herr Generalmajor", erwiderte Hauptmann Durler kurz und ging mit diesem Befehl, der ihr Todesurteil war, zu seinen Männern zurück.
Wie er sagte, war der Wagen der Rebellen in Sicht. Es waren die tausend Pikeniere, an deren Spitze etwa zwanzig Marseiller und fünfzehn französische Gardisten marschierten; in den Reihen der letzteren schimmerten die bulligen Epauletten eines Hauptmanns der Nationalgarde. Bei diesem jungen Offizier handelte es sich um Ange Pitou, der von Billet empfohlen worden war und mit einer Mission beauftragt wurde, von der wir noch hören werden.
Dahinter, in einer Viertelmeile Entfernung, kam eine beträchtliche Anzahl von Nationalgardisten und Föderalisten, angeführt von einer Batterie mit zwölf Kanonen.
Als ihnen der Befehl des Garnisonskommandanten übermittelt wurde, stellten sich die Schweizer lautlos in einer Reihe auf und blieben mit kalter und düsterer Entschlossenheit stehen.
Die Nationalgarde, die weniger streng diszipliniert war, nahm ihren Posten ungeordneter und lauter, aber mit gleicher Entschlossenheit ein.
Die Adligen, schlecht marschiert und nur mit Schlagwaffen wie Schwertern oder Pistolen mit kurzer Reichweite bewaffnet, sahen mit fiebriger Freude den Augenblick herannahen, in dem sie sich mit ihrem alten Gegner, dem Volk, dem ewigen Athleten, der immer geworfen wurde, aber in acht Jahrhunderten immer stärker wurde, auseinandersetzen konnten.
Während die Belagerten ihre Plätze einnahmen, hörte man ein Klopfen am königlichen Hoftor und viele Stimmen, die riefen: "Eine Fahne des Waffenstillstands!" Über der Mauer war an dieser Stelle ein weißes Taschentuch zu sehen, das an die Spitze eines Hechtstabes gebunden war.
Roederer war gerade auf dem Weg zum König, als er dies am Tor sah und befahl, es zu öffnen. Der Pförtner tat dies und rannte dann so schnell er konnte davon. Roederer stellte sich dem vordersten der Revolutionäre entgegen.
"Meine Freunde", sagte er, "ihr wolltet die Tore für eine Waffenstillstandsflagge öffnen und nicht für eine Armee. Wer will das Parley halten?"
"Ich bin euer Mann", sagte Pitou mit seiner sanften Stimme und seinem freundlichen Lächeln.
"Wer sind Sie?"
"Hauptmann Ange Pitou, von den Haramont Federal Volunteers."
Roederer wusste nicht, wer die Bundesfreiwilligen von Haramont waren, aber er hielt es nicht für sinnvoll, nachzufragen, wenn die Zeit so kostbar war.
"Was wollen Sie?"
"Ich will einen Durchgang für mich und meine Freunde."
Pitous Freunde, die in Lumpen gekleidet waren, schwangen ihre Spieße und sahen mit ihren wilden Augen wie gefährliche Feinde aus.
"Wozu willst du hier durchkommen?"
"Um die Versammlung zu umzingeln. Wir haben zwölf Gewehre, werden aber kein einziges benutzen, wenn ihr tut, was wir wünschen."
"Was wollt ihr?"
"Die Entthronung des Königs."
"Das ist eine ernste Frage, Sir", bemerkte Roederer.
"Sehr ernst", antwortete Pitou mit seiner gewohnten Höflichkeit.
"Sie verlangt nach einer Debatte."
"Das ist nur fair", erwiderte Ange. "Es geht auf zehn Uhr zu, abzüglich des Viertels", sagte er; "wenn wir bis zehn Uhr, wenn es schlägt, keine Antwort haben, fangen wir auch an, zu streiken.
"In der Zwischenzeit werden Sie uns wohl die Tür schließen lassen?"
Pitou wies seine Leute zurück; und die Tür wurde geschlossen; aber durch die kurzzeitig offene Tür hatten die Belagerer einen Blick auf die gewaltigen Vorbereitungen erhascht, die getroffen worden waren, um sie zu empfangen.
Sobald die Tür geschlossen war, hatten Pitous Gefolgsleute das dringende Bedürfnis, weiter zu parlieren.
Einige wurden auf die Schultern ihrer Kameraden gehievt, so dass sie die Mauer besteigen konnten, wo sie begannen, mit den Nationalgardisten im Inneren zu plaudern. Diese schüttelten ihnen die Hand, und sie waren fröhlich miteinander, während die Viertelstunde verging.
Dann kam ein Mann aus dem Palast mit der Nachricht, dass sie eingelassen werden sollten.
Die Eindringlinge glaubten, dass ihre Bitte erfüllt sei, und strömten, sobald die Türen geöffnet wurden, wie Männer, die man warten ließ, auf einem Haufen herein. Sie steckten ihre Mützen auf die Spieße und riefen: "Es lebe die Nation!" - "Es lebe die Nationalgarde!" - "Die Schweizer für immer!"
Die Nationalgarde stimmte in den Ruf der Nation ein, aber die Schweizer blieben düster und unheimlich stumm.
Der Ansturm hörte erst auf, als die Eindringlinge bis zu den Kanonenmündungen vorgedrungen waren, wo sie stehen blieben, um sich umzusehen.
Die Hauptvorhalle war vollgestopft mit Schweizern, drei tief; auf jeder Stufe war eine Reihe, so dass sechs auf einmal feuern konnten.
Einige der Eindringlinge, darunter auch Pitou, begannen zu überlegen, obwohl es zum Nachdenken schon ziemlich spät war.
Aber obwohl der Mob die Gefahr sah, dachte er nicht daran, wegzulaufen; er versuchte, sie durch Scherze mit den Soldaten zu wenden. Die Gardisten nahmen die Scherze so hin, wie sie gemacht wurden, aber die Schweizer schauten mürrisch, denn fünf Minuten vor dem Aufmarsch der aufständischen Kolonne war etwas passiert.
Im Streit zwischen den Gardisten und den Grenadieren über die Beleidigung von Mandat hatten sich erstere von den Royalisten getrennt, und beim Abmarsch verabschiedeten sie sich von den Schweizern, die sie mitnehmen wollten.
Sie sagten, dass sie jeden der Schweizer, der mit ihnen kommen würde, in ihrem eigenen Haus als Bruder aufnehmen würden.
Zwei von den Waldenser - also Französisch-Schweizer - folgten der Aufforderung in ihrer eigenen Sprache und nahmen die Franzosen bei der Hand. Im selben Augenblick fielen zwei Schüsse an den Fenstern des Schlosses, und die Kugeln trafen die Deserteure genau in die Arme derer, die sie weggelockt hatten.
Die Schweizer Offiziere, exzellente Scharfschützen und Gamsjäger, hatten so die Meuterei im Keim erstickt. Jetzt ist klar, warum die anderen Schweizer stumm waren.
Die Männer, die in den Hof gestürmt waren, waren solche, wie sie seltsamerweise immer vor allen Ausbrüchen laufen. Sie waren mit neuen Piken und alten Feuerwaffen bewaffnet - also mehr als unbewaffnet.
Die Kanoniere waren auf ihre Seite übergetreten, ebenso die Nationalgarde, und sie wollten die Schweizer dazu bewegen, dasselbe zu tun.
Sie bemerkten nicht, dass die Zeit verging und dass sich die Viertelstunde, die Pitou Roederer gegeben hatte, verdoppelt hatte; es war jetzt Viertel nach zehn. Sie amüsierten sich gut; warum sollten sie sich Sorgen machen?
Einer von ihnen hatte weder ein Schwert noch einen Hecht, sondern einen Stachelhaken, und er sagte zu seinem nächsten Nachbarn:
"Was hältst Du davon, wenn ich mir einen Schweizer angeln würde?"
"Gute Idee! Versuch dein Glück", sagte der andere.
So hakte er einen Schweizer am Gürtel ein und zog ihn zu sich heran, wobei sich der Soldat gerade so viel wehrte, dass er erkennen konnte, dass er gezogen wurde.
"Ich habe einen Biss", sagte der Menschenfischer.
"Dann zieh ihn ein, aber ganz sachte", sagte sein Kumpel.
Der Mann mit dem Haken zog tatsächlich sanft, und der Gardist wurde aus dem Eingang in den Hof gezogen, wie ein Fisch aus dem Teich ans Ufer. Lautes Gejohle und schallendes Gelächter erhob sich.
"Versuch es noch einmal", sagte die Menge.
Der Fischer hakte einen weiteren an und zog ihn wie den ersten heraus. Und so ging es weiter mit dem vierten und fünften, und das ganze Regiment hätte sich auflösen können, wenn nicht der Befehl gekommen wäre: "Macht euch bereit - zielt!"
Als die Musketen mit dem gleichmäßigen Klang und der präzisen Bewegung, die die Entwicklung der regulären Truppen kennzeichnet, in Stellung gebracht wurden, feuerte einer der Angreifer - es gibt immer einen Verrückten, der unter solchen Umständen das Signal zum Schlachten gibt - eine Pistole auf die Fenster des Palastes.
In der kurzen Zeit, die zwischen dem Befehl "Fertig machen" und "Feuer" lag, ahnte Pitou, was passieren würde.
"Legt euch flach auf das Gesicht!", rief er seinen Männern zu; "legt euch flach hin, oder ihr seid alle tote Männer!"
Dem Wort die Tat folgen lassend, warf er sich auf den Boden.
Bevor er Zeit hatte, seinen Rat allgemein zu befolgen, ertönte das Wort "Feuer!" in der Eingangshalle, die von einem krachenden Geräusch und Rauch erfüllt war, während ein Hagel von Blei wie aus einer riesigen Donnerbüchse herausgeschleudert wurde.
Die kompakte Masse - vielleicht war die Hälfte der Kolonne in den Hof eingedrungen - schwankte wie das Weizenfeld vor der Böe, dann wie das von der Sense gemähte, taumelte und fiel um. Kaum ein Drittel war noch am Leben.
Diese wenigen flohen unter dem Feuer von zwei Geschützreihen und den aus nächster Nähe feuernden Kasernen. Die Musketiere hätten sich gegenseitig umgebracht, wäre da nicht der dichte Vorhang aus Flüchtigen dazwischen gewesen.
Dieser Vorhang wurde an weiten Stellen zerrissen; vierhundert Mann lagen ausgestreckt auf dem Bodenpflaster, dreihundert auf der Stelle erschlagen.
Die Hundert, mehr oder weniger schwer verwundet, stöhnten und versuchten sich zu erheben, fielen aber und gaben einem Teil des Leichenfeldes eine Bewegung wie die Dünung des Ozeans, die furchtbar anzusehen war.
Aber allmählich starben alle aus, und abgesehen von ein paar hartnäckigen Kerlen, die auf ihrem Leben beharrten, verfielen alle in Unbeweglichkeit.
Die Flüchtenden zerstreuten sich über den Karussellplatz und strömten auf der einen Seite auf das Wasser und auf der anderen Seite auf die Straße, wobei sie schrien: "Mörder-Hilfe! Wir wurden in eine Todesfalle gezogen."
Auf der Neuen Brücke stießen sie auf den Hauptteil. Der Hauptteil wurde von zwei Männern zu Pferd kommandiert, die von einem Mann zu Fuß begleitet wurden, der einen Anteil an der Führung zu haben schien.
"Hilfe, Bürger Santerre!" riefen die Flieger und erkannten in einem der Reiter den großen Bierbrauer von St. Antoine an seiner kolossalen Statur, für die sein riesiges flämisches Pferd nur einen Sockel darstellte; "Hilfe! sie schlachten unsere Brüder ab."
"Wer sind das?", fragte der Brauereigeneral.
"Die Schweizer - sie haben uns niedergeschossen, während wir mit ihnen Wange an Wange standen und sie küssten."
"Was hältst du davon?", fragte Santerre den zweiten Reiter.
"Vaith, me dink of dot milidary broverb which it say: 'De soldier ought to march to where he hear dot gun-firing going on'," antwortete der andere Reiter, der ein kleiner, blonder Mann war, mit kurz geschorenem Haar, der mit starkem deutschen Akzent sprach. "Zubbose gehen wir dahin, wo de Goons losgehen, eh?"
"Hallo! Sie hatten einen jungen Offizier dabei", rief der Anführer zu Fuß einem der Ausreißer zu, "ich sehe nichts von ihm."
"Er wurde als erster fallen gelassen, Bürgervertreter; und das ist umso schade, denn er war ein tapferer junger Bursche."
"Ja, er war ein tapferer junger Mann", erwiderte, mit einem leichten Verlust der Farbe, der Mann, der als Mitglied des Hauses angesprochen wurde, "und er soll tapfer gerächt werden. Auf geht's, Bürger Santerre!"
"Ich glaube, mein lieber Billet", sagte der Bierbrauer, "dass man in einer solchen Notlage nicht nur Mut, sondern auch Erfahrung ins Spiel bringen muss."
"Wie Sie wollen."
"Folglich schlage ich vor, das Kommando in die Hände des Bürgers Westerman zulegen - ein echter General und ein Freund Dantons - und biete an, ihm wie ein einfacher Soldat zu gehorchen."
"Es ist mir gleichgültig, was Sie tun, wenn Sie nur geradeaus marschieren werden", sagte der Bauer.
"Nehmt Ihr den Befehl an, Bürger Westerman?" fragte Santerre.
"Das tue ich", sagte der Russe lakonisch.
"In diesem Fall geben Sie Ihre Befehle."
"Vorwarts!", rief Westerman, und die riesige Kolonne nahm, nur für eine Atempause angehalten, den Weg wieder auf.
Als ihre Pioniere gleichzeitig durch alle Tore das Carrousel betraten, schlug es elf auf den Uhren der Tuilerien.
Als Roederer hinter Weber in die Gemächer der Königin eintrat, saß diese mit dem Rücken zur Tür am Kamin, drehte sich aber um, als sie das Öffnen der Tür hörte.
"Nun, mein Herr?", fragte sie, ohne sehr pointiert zu fragen.
"Man hat mir die Ehre eines Besuchs erwiesen", antwortete Roederer.
"Ja, Sir; Sie sind einer der wichtigsten Magistrate der Stadt, und Ihre Anwesenheit hier ist ein Aushängeschild für das Königtum. Ich möchte Sie daher fragen, ob wir am meisten zu hoffen oder zu fürchten haben?"
"Wenig zu hoffen, Madame, und alles zu fürchten."
"Der Mob marschiert wirklich auf den Palast zu?"
"Der vordere Teil der Kolonne ist im Carrousel und parliert mit der Schweizer Garde."
"Parlieren? Aber ich gab den Schweizern den ausdrücklichen Befehl, rohe Gewalt mit Gewalt zu begegnen. Halten sie sich nicht daran?"
"Nein, Madame; die Schweizer werden auf ihren Posten sterben."
"Und wir auf unseren. So wie die Schweizer Soldaten im Dienste der Könige sind, so sind die Könige die Soldaten im Dienste des Königtums."
Roederer schwieg.
"Habe ich das Unglück, eine Meinung zu haben, die nicht mit der Ihren übereinstimmt, Sir?", fragte die Königin.
"Madame, ich habe keine Meinung, es sei denn, ich werde danach gefragt."
"Ich frage aber danach, Sir."
"Dann werde ich mit der Offenheit eines Gläubigen sagen. Meine Meinung ist, dass der König ruiniert ist, wenn er in den Tuilerien bleibt."
"Aber wenn wir nicht hier bleiben, wohin sollen wir dann gehen?", rief die Königin, die sich in großer Sorge erhob.
"Im Augenblick gibt es nur noch einen einzigen Zufluchtsort für die königliche Familie", antwortete der Syndikus.
"Nennen Sie ihn, Sir."
"Die Nationalversammlung."
"Was sagen Sie, Sir?", fragte die Königin und kniff die Augen zusammen und fragte wie eine, die nicht verstanden hatte.
Er wiederholte, was er gesagt hatte.
"Glauben Sie, mein Herr, dass ich diese Burschen um einen Gefallen bitten würde?"
Er schwieg wieder.
"Wenn wir auf Feinde treffen müssen, so sind mir solche lieber, die uns am hellen Tage und von vorn angreifen, als solche, die uns im Dunkeln und von hinten vernichten wollen."
"Nun, Madame, Sie müssen sich entscheiden: Entweder Sie gehen zu den Leuten oder Sie ziehen sich in die Aula zurück."
"Den Rückzug antreten? Haben wir so wenig Verteidiger, dass wir uns zurückziehen müssen, bevor wir den Schusswechsel versucht haben?"
"Vielleicht wollen Sie, bevor Sie sich entscheiden, den Bericht einer kompetenten Autorität einholen, die die Kräfte kennt, über die Sie verfügen müssen?"
"Weber, bringen Sie mir einen der wichtigsten Offiziere - Maillardet, oder Chesnaye, oder -" sie hielt inne, als sie "den Grafen von Charny" sagen wollte.
Weber ging hinaus.
"Wenn Eure Majestät ans Fenster treten würden, könnten Sie sich selbst ein Bild machen."
Mit sichtbarem Widerwillen ging die Dame die wenigen Schritte zum Fenster, und als sie die Vorhänge öffnete, sah sie den Karussellplatz und auch den königlichen Hof voller zerlumpter Männer mit Piken.
"Gütiger Gott! Was machen diese Kerle hier?" rief sie aus.
"Ich sagte es Eurer Majestät - sie parlieren."
"Aber sie sind in die Innenhöfe eingedrungen?"
"Ich dachte, es wäre besser, irgendwie die Zeit zu gewinnen, bis Eure Majestät eine Entscheidung getroffen hat."
Die Tür öffnete sich.
"Kommen Sie, kommen Sie", rief die Königin, ohne zu wissen, dass es Charny war, der erschien.
"Ich bin hier, Madame", sagte er.
"Ach, Sie sind es? Dann habe ich nichts zu sagen, denn Sie sagten mir vorhin, was Ihrer Meinung nach getan werden sollte."
"Dann dachte der Herr, der einzige Weg sei...", sagte Roederer.
"Zu sterben", erwiderte die Königin.
"Sie sehen, dass das, was ich vorschlage, vorzuziehen ist, Madame."
"Oh! Bei meiner Seele, ich weiß nicht, ob es das ist oder nicht", stöhnte die Königin.
"Was schlägt der Gentleman vor?"
"Den König unter die Fittiche des Hauses zu nehmen."
"Das ist nicht der Tod, sondern die Schande", sagte Charny.
"Habt Ihr das gehört, Herr?" rief die Dame.
"Kommt, kommt", sagte der Advokat; "kann es nicht einen Mittelweg geben?"
Weber trat vor.
"Ich bin von sehr geringem Wert", sagte er, "und ich weiß, dass es sehr kühn von mir ist, in solcher Gesellschaft zu sprechen; aber meine Ergebenheit mag mich beflügeln. Angenommen, Eure Majestät verlangten nur eine Deputation, um über die Sicherheit des Königs zu wachen?"
"Nun, ich werde dem zustimmen. Herr Charny, wenn Sie mit diesem Vorschlag einverstanden sind, werden Sie ihn bitte dem König unterbreiten?"
Charny verbeugte sich und ging hinaus.
"Folgt dem Grafen, Weber, und bringt mir die Antwort des Königs."
Weber ging hinter dem Adligen her.
Charnys Anwesenheit, kalt, streng und hingebungsvoll, war ein so grausamer Vorwurf an sie als Frau, wenn nicht sogar als Herrscherin, dass sie darin erschauderte. Vielleicht hatte sie eine schreckliche Vorahnung von dem, was geschehen sollte.
Weber kam zurück, um zu sagen, dass der König die Idee akzeptierte.
"Zwei Herren werden die Bitte seiner Majestät in die Versammlung tragen."
"Aber sieh nur, was sie tun!" rief die Königin aus.
Die Belagerer waren damit beschäftigt, nach Schweizern zu fischen.
Roederer schaute hinaus; aber er hatte nicht die Zeit zu sehen, was im Gange war, bevor ein Pistolenschuss von der furchtbaren Entladung gefolgt wurde. Das Gebäude bebte, als würde es in seinen Grundfesten erschüttert.
Die Königin schrie auf und fiel einen Schritt zurück, kehrte aber zum Fenster zurück, angezogen von der Neugierde.
"Oh, seht, seht!" rief sie mit aufflackernden Augen, "sie fliegen! sie sind überrannt! Warum habt Ihr gesagt, wir hätten keine andere Möglichkeit als in der Versammlung?"
"Wollen Eure Majestät die Güte haben, mit mir zu kommen", sagte der Beamte.
"Seht, seht", fuhr die Königin fort, "da gehen die Schweizer, machen einen Ausfall, und verfolgen sie! Oh, das Karussell ist freigefegt! Sieg, Sieg!"
"Aus Mitleid mit sich selbst, Madame, folgen Sie mir", beharrte Roederer.
Sie kam wieder zur Besinnung und ging mit dem Advokaten in die Galerie des Louvre, von der er erfuhr, dass der König sich dort aufhielt, und die seinem Vorhaben entsprach.
Die Königin ahnte nichts davon.
Die Galerie war zur Hälfte verbarrikadiert und bei einem Drittel des Weges durchgeschnitten, wo eine provisorische Brücke über die Lücke geworfen war; der Fuß eines Flüchtenden konnte sie hinunterstoßen und so die Verfolger daran hindern, in die Tuilerien zu folgen.
Der König befand sich mit seinen Hauptleuten und einigen Höflingen in einer Fensternische, und er hielt einen Spion in der Hand.
Die Königin brauchte ihn nicht, als sie auf den Balkon lief.
Das Heer der Aufständischen näherte sich, lang und dicht, bedeckte die ganze breite Straße entlang des Flussufers und erstreckte sich, soweit das Auge reichte.
Über die Neue Brücke vereinigten sich die südlichen Bezirke mit den anderen.
Alle Kirchenglocken der Stadt schwangen fieberhaft das Tocsin, während die große Glocke der Kathedrale Notre Dame mit ihrem bronzenen Dröhnen alle metallischen Schwingungen übertönte.
Eine brennende Sonne funkelte in unzähligen Punkten aus dem Stahl der Geschützrohre und Lanzenspitzen.
Wie das Grollen eines Sturms hörte man Kanonengeräusche auf dem Pflaster.
"Was nun, Madame?", fragte Roederer.
Etwa fünfzig Personen hatten sich um den König versammelt.
Die Königin warf einen langen Blick auf die Gruppe, um zu sehen, wie viel Ergebenheit in ihr steckte. Dann, stumm, nicht wissend, an wen sie sich wenden sollte, nahm das arme Geschöpf ihren Sohn hoch und zeigte ihn den Offizieren des Hofes und der Armee und der Nationalgarde, nicht mehr die Herrscherin, die den Thron um ihren Erben bittet, sondern die Mutter, die um Schutz für ihren Jungen klagt.
Während dieser Zeit sprach der König mit leiser Stimme mit dem Anwalt der Kommune, oder besser gesagt, dieser wiederholte, was er zur Königin gesagt hatte.
Zwei sehr unterschiedliche Gruppen bildeten sich um die beiden Herrscher. Die des Königs war kalt und ernst, und bestand aus Beratern, die Roederers Meinung zu sein schienen. Die der Königin bestand aus glühenden, zahlreichen und enthusiastischen jungen Militärs, die ihre Hüte schwenkten, ihre Schwerter schwangen, ihre Hände zum Dauphin erhoben, den Saum des Gewandes der Königin küssten und schworen, für beide zu sterben.
Marie Antoinette fand etwas Hoffnung in dieser Begeisterung.
Die Partei des Königs verschmolz mit der der Königin, und mit seiner gewohnten Unempfindlichkeit fand sich der Monarch in der Mitte der beiden Gemischten wieder. Seine Unbekümmertheit könnte Mut sein.
Die Königin entriss Colonel Maillardet ein Paar Pistolen.
"Kommt, Sire", rief sie; "dies ist die Zeit, in der Ihr Euch zeigen und inmitten Eurer Freunde sterben müsst!"
Diese Aktion hatte die Begeisterung auf den Höhepunkt getrieben, und alle warteten auf die Antwort des Königs, mit geschürzten Lippen und angehaltenem Atem.
Ein junger, tapferer und schöner König, der mit glühenden Augen und bebenden Lippen vorgesprungen wäre, um mit den Pistolen in der Hand ins Kampfgetümmel zu stürzen, hätte vielleicht das Glück in seine Krone zurückgerufen.
Sie warteten und sie hofften.
Der König nahm die Pistolen aus den Händen der Königin und gab sie dem Besitzer zurück.
"Monsieur Roederer", sagte er, "Sie meinten, ich solle besser zum Haus hinübergehen?"
"Das ist mein Rat", antwortete der Rechtsvertreter der Kommune und verbeugte sich.
"Gehen Sie, meine Herren, hier gibt es nichts mehr zu tun", sagte der König.
Mit einem Seufzer nahm die Königin ihren Sohn in die Arme und sagte zu ihren Damen:
"Kommt, meine Damen, da es der Wunsch des Königs ist", was so viel bedeutete, wie zu den anderen zu sagen: "Erwartet nichts mehr von mir."
In dem Korridor, durch den sie gehen musste, wartete Mme. Campan. Sie flüsterte ihr zu: "Wie sehr wünschte ich, ich würde in einem Turm am Meer wohnen!"
Die verlassenen Bediensteten sahen sich an und schienen zu sagen: "Ist das der Monarch, für den wir hierhergekommen sind, um zu sterben?"
Colonel Chesnaye verstand diese stumme Anfrage, denn er antwortete:
"Nein, meine Herren, es war für den Monarchen. Der Träger der Krone ist sterblich, aber das Prinzip unvergänglich."
Die Damen der Königin waren entsetzt. Sie sahen aus wie so viele Marmorstatuen, die in den Ecken und entlang der Lobbys standen.
Endlich besann sich der König auf die, die er gerade abwarf. Am Fuß der Treppe blieb er stehen.
"Aber was wird mit denen geschehen, die ich zurücklasse?", fragte er.
"Majestät", antwortete Roederer, "es wird ihnen leicht fallen, Ihnen hinaus zu folgen. Da sie in Zivil gekleidet sind, können sie sich durch die Gärten hinausschleichen."
"Ach", sagte die Königin, als sie Graf Charny mit gezücktem Degen am Gartentor auf sie warten sah, "hätte ich doch auf Sie gehört, als Sie mir zur Flucht rieten."
Der Leibwächter der Königin antwortete nicht, sondern ging auf den König zu und sagte:
"Sire, würdet Ihr bitte die Hüte tauschen, damit Eurer Majestät nicht auffällt?"
"Oh, Sie haben recht, wegen der weißen Feder", sagte Ludwig. "Ich danke Euch, mein Herr." Und er nahm den Hut des Grafen anstelle seines eigenen.
"Geht der König bei dieser Überfahrt ein Risiko ein?", erkundigte sich die Königin.
"Sie sehen, Madame, wenn ja, habe ich alles getan, um die drohende Gefahr abzuwenden."
"Ist Eure Majestät bereit?", fragte der Schweizer Hauptmann, der beauftragt war, den König durch die Gärten zu geleiten.
Der König schritt zwischen zwei Reihen von Schweizern vor, die mit ihm Schritt hielten, bis sie plötzlich links lautes Geschrei hörten.
Die Tür in der Nähe des Restaurants Flora war von der Meute durchbrochen worden, und sie stürmten hinein, da sie wussten, dass der König zur Versammlung ging.
Der Anführer der Bande trug einen Kopf auf einer Stange als Fähnlein.
Der Schweizer Hauptmann ordnete einen Halt an und rief seine Männer auf, ihre Gewehre bereit zu machen.
"Mein Herr Charny", sagte die Königin, "wenn Sie sehen, dass ich im Begriff bin, diesen Rüpeln in die Hände zu fallen, werden Sie mich töten, nicht wahr?"
"Das kann ich Ihnen nicht versprechen, denn ich werde tot sein, bevor sie Sie berühren."
"Segne uns", sagte der König; "das ist der Kopf unseres armen Oberst Mandat. Ich weiß es wieder."
Die Meuchelmörder wagten es nicht, zu nahe zu kommen, aber sie überhäuften das Königspaar mit Beleidigungen. Fünf oder sechs Schüsse wurden abgefeuert, und zwei Schweizer fielen - einer war tot.
"Schießt nicht", sagte Charny, "sonst wird keiner von uns das Haus lebend erreichen."
"So ist es", bemerkte der Hauptmann; "tragt Waffen."
Die Soldaten schulterten ihre Gewehre, und alle setzten ihren Weg diagonal fort. Die erste Hitze des Jahres hatte die Kastanienbäume vergilbt, und trockene Blätter bedeckten die Erde. Der kleine Prinz machte sich einen Spaß daraus, sie mit dem Fuß aufzuhäufen und sie seiner Schwester auf den Fuß zu treten.
"Die Blätter fallen dieses Jahr früh", bemerkte der König.
"Hat nicht einer dieser Männer geschrieben, dass das Königtum den Fall der Blätter nicht überdauern wird?", fragte die Königin.
"Ja, meine Dame", antwortete Charny.
"Wie war der Name dieses schlauen Propheten?"
"Manuel."
Ein neues Hindernis stellte sich der königlichen Familie in den Weg: eine zahlreiche Schar von Männern und Frauen, die mit drohenden Gebärden und geschwungenen Waffen auf den Stufen und der Terrasse warteten, die man überqueren musste, um die Reitschule zu erreichen.
Die Gefahr war umso größer, als die Schweizer nicht in der Lage waren, sich in der Reihe zu halten. Der Hauptmann versuchte vergeblich, durchzukommen, und er zeigte so viel Wut, dass Roederer rief:
"Seien Sie vorsichtig, Sir - Sie werden dazu führen, dass der König getötet wird."
Sie mussten anhalten, aber ein Bote wurde zur Versammlung geschickt, um zu bitten, dass der König Asyl wünsche.
Die Versammlung schickte eine Deputation, bei deren Anblick sich die Wut des Pöbels verdoppelte.
Nichts war zu hören als diese vor Zorn gebrüllten Rufe:
"Nieder mit Veto!"-"Vorbei mit dem Österreicher!"-"Entthronung oder Tod!"
Die beiden Kinder begriffen, dass vor allem ihre Mutter bedroht war, und kauerten sich an sie heran. Der kleine Dauphin fragte:
"Herr Charny, warum wollen diese frechen Leute meiner Mutter etwas antun?"
Ein riesiger Mann, der mit einer Pike bewaffnet war und lauter als alle anderen brüllte: "Nieder mit Veto - Tod dem Österreicher!", versuchte immer wieder, den König und die Königin zu erstechen.
Die Schweizer Eskorte wurde nach und nach zurückgedrängt, so dass die königliche Familie nur noch die sechs Adligen, die mit ihnen den Palast verlassen hatten, Charny und die Deputation der Versammlung bei sich hatte.
Es waren noch etwa dreißig Schritte in der dichten Menge zu gehen.
Es war offensichtlich, dass man es auf das Leben der beiden abgesehen hatte, und zwar vor allem auf das der Königin.
Der Kampf begann am Fuß der Treppe.
"Wenn Sie Ihr Schwert nicht in die Scheide stecken", sagte Roederer, "werde ich für nichts einstehen."
Ohne ein Wort zu sagen, hob Charny seinen Degen.
Die Gruppe wurde von der Presse hochgehoben, wie ein Skiff in einem Sturm von den Wellen geworfen wird, und zur Versammlung gezogen. Der König musste einen Grobian wegstoßen, der ihm die Faust ins Gesicht schlug. Der kleine Dauphin, der fast erdrückt wurde, schrie und streckte seine Hände um Hilfe aus.
Ein Mann stürzte vor und riss ihn aus den Armen seiner Mutter.
"Mein Herr Charny, mein Sohn!", schrie sie; "um Himmels willen, rettet meinen Jungen!"
Charny machte ein paar Schritte hinter dem Kerl mit dem Prinzen her, aber sobald er die Königin entlarvte, zogen zwei oder drei Hände sie zu sich heran, und eine packte das Halstuch an ihrem Busen. Sie stieß einen Schrei aus.
Charny vergaß Roederers Rat, und sein Schwert verschwand in voller Länge im Körper des Unglücklichen, der es gewagt hatte, Hand an die Königin zu legen.
Die Bande heulte vor Wut, als sie einen von ihnen erschlagen sah, und stürzte sich umso wütender auf die Gruppe.
Am lautesten schrien die Frauen: "Warum tötet ihr die Österreicherin nicht?"-"Gebt sie uns, damit wir ihr die Kehle durchschneiden!"-"Tod ihr - Tod!"
Zwanzig nackte Arme wurden ausgestreckt, um sie zu ergreifen. Vor Kummer weinte sie unaufhörlich, ohne an ihre eigene Gefahr zu denken:
"Mein Sohn - rettet meinen Sohn!"
Sie berührten die Pforten der Versammlung, aber der Pöbel verdoppelte seine Anstrengungen aus Angst, dass seine Beute entkommen könnte.
Charny wurde so dicht bedrängt, dass er nur den Griff seines Schwertes führen konnte. Unter den geballten und bedrohlichen Fäusten sah er einen, der eine Pistole hielt und versuchte, einen Schuss auf die Königin abzugeben. Er ließ sein Schwert fallen, ergriff die Pistole mit beiden Händen, riss sie aus der Halterung und entlud sie in den Körper des nächsten Angreifers. Der Mann fiel wie vom Blitz getroffen.
Charny bückte sich in die Lücke, um seinen Degen wiederzuerlangen.
In diesem Moment betrat die Königin im Gefolge des Königs das Vestibül der Versammlung.
Charnys Schwert lag bereits in einer Hand, die nach ihr schlug.
Er stürzte sich auf den Mörder, aber da wurden die Türen zugeschlagen, und er fiel auf die Stufe, wobei ihm eine Eisenstange auf den Kopf und ein Speer mitten durchs Herz schlug.
"Wie meine Brüder gefallen sind", murmelte er. "Mein armer Andrea!"
Das Schicksal der Charnys war mit dem letzten vollendet, wie im Falle von Valence und Isidore. Das der Königin, für die sie ihr Leben gelassen hatten, sollte sich noch erfüllen.
Zu dieser Zeit kündigte eine furchtbare Entladung großer Kanonen an, dass die Belagerer und die Garnison hart an der Arbeit waren.
Eine Zeit lang konnten die Schweizer glauben, sie hätten es mit einer Armee zu tun gehabt und sie vom Erdboden vertilgt. Sie hatten fast vierhundert Mann im königlichen Hof und fast zweihundert im Karussell erschlagen; sieben Geschütze waren die Beute.
Soweit sie sehen konnten, war kein Feind in Sicht.
Eine kleine, isolierte Batterie, die auf der Terrasse eines Hauses gegenüber dem Schweizer Wachhaus aufgestellt war, feuerte weiter, ohne dass sie sie zum Schweigen bringen konnten. Da sie glaubten, den Aufstand niedergeschlagen zu haben, ergriffen sie Maßnahmen, um mit dieser Batterie um jeden Preis fertig zu werden, als sie vom Wasser aus das Rollen von Trommeln und das noch viel schrecklichere Rollen von Artillerie über die Steine hörten.
Das war die Armee, die der König durch seinen Spion von der Galerie des Louvre aus beobachtete.
Gleichzeitig verbreitete sich das Gerücht, der König habe den Palast verlassen und im Abgeordnetenhaus Zuflucht gesucht.
Es ist schwer zu sagen, welche Wirkung diese Nachricht selbst bei den festesten Anhängern hervorrief.
Der Monarch, der versprochen hatte, auf seinem königlichen Posten zu sterben, verließ ihn und ging zum Feind über, oder zumindest ergab er sich, ohne einen Schlag zu tun!
Daraufhin betrachtete sich die Nationalgarde als von ihrem Eid entbunden und zog sich fast vollständig zurück.
Mehrere Adlige folgten ihnen, da sie es für töricht hielten, für eine Sache zu sterben, die sich als verloren erkannte.
Allein die Schweizer blieben, düster und schweigend, die Sklaven der Disziplin.
Von der Spitze der Flora-Terrasse und den Fenstern der Louvre-Galerie sah man jene heroischen Arbeiter kommen, denen keine Armee je widerstanden hatte und die an einem Tag die Bastille zu Fall gebracht hatten, obwohl sie vier Jahrhunderte lang Wurzeln geschlagen hatte.
Diese Angreifer hatten ihren Plan; da sie den König in seiner Burg glaubten, suchten sie ihn zu umzingeln, um ihn in der Burg einzunehmen.
Die Kolonne am linken Ufer hatte den Befehl, durch die Flusstore einzudringen; diejenige, die die Straße St. Honore hinunterkam, sollte die Tore der Feuillants aufbrechen, während die Kolonne am rechten Ufer vorne angreifen sollte, angeführt von Westerman, mit Santerre und Billet unter seinem Befehl.
Die letzten strömten plötzlich durch alle kleinen Eingänge auf das Carrousel und sangen das "It shall go on".
Die Marseiller Männer waren an der Spitze und schleppten in ihrer Mitte zwei mit Traubenschrot geladene Vierpfünder.
Etwa zweihundert Schweizer waren in Schlachtordnung auf dem Carrousel-Platz aufgestellt.
Direkt auf sie marschierten die Aufständischen zu, und als die Schweizer ihre Musketen ausrichteten, öffneten sie ihre Reihen und feuerten die Geschütze ab.
Die Soldaten entluden ihre Gewehre, zogen sich aber sofort in den Palast zurück und ließen etwa dreißig Tote und Verwundete auf dem Pflaster zurück.
Daraufhin stürmten die Rebellen, angeführt von den bretonischen und Marseiller Föderalisten, auf die Tuilerien und eroberten die beiden Höfe - den königlichen in der Mitte, wo es so viele Tote gab, und den der Prinzen in der Nähe des Flusses und des Restaurants Flora.
Billet wollte dort kämpfen, wo Pitou gefallen war, in der Hoffnung, dass er nur verwundet sein würde, damit er ihm die gute Tat erweisen konnte, die er ihm schuldete, weil er ihn auf dem Paradeplatz aufgegriffen hatte.
So war er einer der ersten, die den Mittelplatz betraten. Es stank so sehr nach Blut, dass man glauben konnte, man befände sich in den Trümmern; es stieg von dem Leichenhaufen auf, an manchen Stellen als Rauch sichtbar.
Dieser Anblick und Gestank verärgerte die Angreifer, die sich auf den Palast stürzten.
Außerdem hätten sie sich nicht zurückhalten können, wenn sie gewollt hätten, denn sie wurden von den Massen, die unaufhörlich durch die engen Türen des Karussells herausgeschleudert wurden, vorwärts getrieben.
Aber wir beeilen uns zu sagen, dass, obwohl die Vorderseite des Haufens einem Gestell mit Feuerwerkskörpern glich, niemand auf die Idee kam, zu fliehen.
Dennoch waren die Aufständischen, sobald sie im zentralen Hof waren, wie diejenigen, in deren Blut sie ausrutschten, zwischen zwei Feuern gefangen: dem vom Uhreneingang und dem von der Doppelreihe der Baracken.
Das erste, was zu tun war, war, das letztere zu stoppen.
Die Marseillais stürzten sich auf die Gebäude wie tollwütige Hunde auf einen Brassier, aber sie konnten mit den Händen keine Mauer einreißen; sie riefen nach Spitzhacken und Krähen.
Billet fragte nach Torpedos. Westerman wusste, dass sein Leutnant die richtige Idee hatte, und er ließ Petarden anfertigen. Auf die Gefahr hin, diese Kanonenpatronen in die Hände zu bekommen, trugen die Marseiller Männer sie mit angezündeten Streichhölzern und schleuderten sie in die Öffnungen. Bald stand das Gebälk durch diese Granaten in Flammen, und die Verteidiger waren gezwungen, sich unter die Treppe zu flüchten.
Hier ging der Kampf weiter mit Stahl auf Stahl und Schuss auf Schuss.
Plötzlich fühlte Billet, wie Hände von hinten nach ihm griffen, und er drehte sich um, weil er dachte, er hätte einen Feind zu packen: aber er stieß einen Schrei der Freude aus. Es war Pitou; aber er war ziemlich schwer zu identifizieren, denn er war von Kopf bis Fuß in Blut erstickt; aber er war wohlbehalten und ohne eine einzige Wunde.
Als er sah, dass die Schweizer Musketen gerichtet waren, hatte er gerufen, dass sich alle flach hinlegen sollten, und er hatte das Beispiel gegeben.
Aber seine Gefolgsleute hatten keine Zeit, so zu handeln wie er. Wie eine monströse Sense war die Fusillade in Brusthöhe entlanggefegt und hatte zwei Drittel des Menschenfeldes gelegt, eine weitere Salve beugte und brach den Rest.
Pitou wurde buchstäblich unter dem Schwaden begraben und von dem warmen und ekelerregenden Strom gebadet. Trotz des zutiefst unangenehmen Gefühls beschloss Pitou, keine Bewegung zu machen, während er im Blut der ihn erstickenden Leichen badete, und auf einen günstigen Zeitpunkt zu warten, um Zeichen des Lebens zu zeigen.
Er musste über eine Stunde warten, und jede Minute schien eine Stunde zu sein. Aber er glaubte, den richtigen Zeitpunkt erwischt zu haben, als er die Siegesrufe seiner Mannschaft hörte und Billets Stimme, die unter den vielen war, die ihn riefen.
Er schrieb auf ein Papier: "Der König befiehlt den Schweizern, ihre Waffen niederzulegen und in die Kasernen zurückzukehren."
Das war es, was die Stimmen in den Tuilerien, auf den Treppen und in den Zimmern und Sälen riefen. Als dieser Befehl die Ruhe im Saal wiederherstellte, läutete der Redner seine Glocke und forderte die Wiederaufnahme der Debatte.
Ein Mitglied erhob sich und wies darauf hin, dass ein Artikel der Verfassung Debatten in Anwesenheit des Königs verbiete.
"Ganz recht", sagte der König; "aber wo wollen Sie uns unterbringen?"
"Sire", sagte der Redner, "wir können Ihnen das Zimmer und die Loge des 'Logographe' geben, die frei ist, weil das Blatt nicht mehr erscheint."
Die Platzanweiser beeilten sich, der Gruppe zu zeigen, wohin sie gehen sollten, und sie mussten einen Teil des Weges zurückgehen, den sie benutzt hatten, um einzutreten.
"Was ist das auf dem Boden?", fragte die Königin. "Es sieht aus wie Blut!"
Die Diener sagten nichts; denn die Flecken mochten zwar Blut sein, aber sie wussten nicht, woher sie kamen.
Seltsamerweise wurden die Flecken größer und näher zusammen, als sie sich der Kiste näherten. Um ihr den Anblick zu ersparen, beschleunigte der König den Schritt, öffnete selbst die Tür der Kiste und bat sie einzutreten.