KEEP CALM, ALWA, AND TRAVEL!
Mein Neuseeland-Reiseblog

Okay, das war es dann also. Dann würde ihr Leben eben jetzt und hier, irgendwo über dem Indischen Ozean, enden. Die Boeing 747 würde in 11.000 Metern Höhe vom Gewitter getroffen werden und in der Mitte auseinanderbrechen. In der schwarzen Nacht würden gleich nur noch atomisierte Partikel ihres Körpers durcheinanderwirbeln und für immer in der Unendlichkeit des Alls verschwinden.

»Einen Tee?«, fragte der Flugbegleiter und beugte sich zu ihr hinüber. »Sie sind so blass.«

Alwa nickte dankbar und klammerte sich an den Becher Pfefferminztee, den der aufmerksame Mann ihr reichte. Noch mal nachdenken. Was hatte Mai vor dem Abflug zu ihr gesagt? Solange die Flugbegleiter nicht kreidebleich und fest angeschnallt auf ihren Sitzplätzen kauern, kann nichts passieren. Mai war schon mehrmals in die USA geflogen und wusste, wovon sie sprach. Und der Flugbegleiter hier lief sogar herum und verteilte mitten in der Nacht Tee. So schlimm konnte es nicht um sie stehen. Alwa zog die Abdeckung vor dem winzigen Fensterchen zu – wenn sie die Blitze dort draußen und den vibrierenden Flugzeugflügel nicht sah, dann gab es diese auch nicht. Sie atmete tief durch und pustete über das heiße Getränk. Alles würde gut werden! Und zwar wirklich alles. Der Flug. Die Ankunft in Auckland. Das Projekt. Die Arbeit mit den Kindern. Ihre Kolleginnen und Kollegen dort. Das halbe Jahr Neuseeland würde die Krönung ihres bald 19-jährigen Lebensweges sein. Sie würde unglaublich tiefgehende und bereichernde Erfahrungen machen, von denen sie ein Leben lang zehren würde. Ganz bestimmt!

Doch erst einmal musste dieses Flugzeug aufhören, so wahnsinnig heftig zu rütteln. Verdammt, fluchte Alwa innerlich und beobachtete, wie sich der Flugbegleiter nun doch hinsetzte und anschnallte. Ein paar Reihen vor ihr stöhnte jemand laut auf. Weiter hinten schrie ein Kind. Und würgte da jemand in seine Spucktüte? Sogar ihr redseliger Sitznachbar war verstummt und seine Gesichtsfarbe erinnerte an eine frische Made. Das Flugzeug schien zu schlingern wie ein Wagen in der »Wilden Maus«.

Und dann fühlte es sich an, als öffnete sich der Boden unter ihren Füßen. Adrenalin rauschte durch ihren Körper. Im freien Fall ging es hinab, tiefer und tiefer. Mindestens 400 Meter. Der heiße Tee fiel nicht so weit – er schwappte nur auf ihre Handgelenke. Sie gönnte dem brennenden Schmerz kaum Aufmerksamkeit, denn ebenso plötzlich wurde das Flugzeug zurück gen Himmel gehoben. Und ihr Magen gleich mit.

Neuseeland war eine einzige dumme Idee! Warum hatte sie sich nicht in München einen Praktikumsplatz gesucht? In einer Flüchtlingsunterkunft oder so etwas. Warum hatte sie sich in den Kopf gesetzt, in England diesen neuartigen Entwicklungshilfe-Studiengang durchzuziehen, für den man perfekte Sprachkenntnisse und ein vierteljähriges Praktikum in einer sozialen Einrichtung eines englischsprachigen Landes benötigte? Dass sie gleich mal durch den TOEFL-Test gefallen war, hätte ihr eine Warnung sein sollen. Bleib daheim! Sie könnte jetzt von Jellas neuester Tortenkreation probieren, mit Franzi und Henry ins Kino gehen oder Mais Berichten über ihr frisch angefangenes Jurastudium lauschen. Stattdessen saß sie hier – ganz allein. Na ja, nicht ganz allein, denn nun spürte sie die Hand des Nebenmannes auf ihrem Unterarm.

»Alles okay?«, fragte er und beugte sich zu ihr hinüber. Das war fast noch schlimmer als die eben überstandene Turbulenz. Schließlich hatte er während dieser ausnahmsweise geschwiegen – im Gegensatz zu den vier Stunden zuvor.

»Hm«, stieß sie aus. Je weniger sie sagte, umso weniger Anknüpfungspunkte hatte er.

»Hab keine Angst«, legte er jedoch sofort los. »Ich bin mal von Athen nach Berlin geflogen – meine Herren! Da hab ich schon die Schaumkronen der Wellen des Mittelmeers unter mir gesehen.«

Alwa nickte einfach und war froh, dass er offensichtlich keine Antwort erwartete. Seit dem Zwischenstopp in Dubai saß der Typ neben ihr und schwallte sie voll. Auf den ersten Blick hatte sie gedacht, er wäre ganz okay. Er war etwas älter als sie, trug einen Zopf, der unter einem Lederhut hervorlugte, und sah nach Weltenbummler aus. Das war er in der Tat – allerdings nicht der Typ Lonesome Cowboy, sondern eher Plaudertasche. Irgendwann hatte sie vorgetäuscht zu schlafen, damit er nicht ungefragt mit der 35. Reiseanekdote anfing. In den vielen Stunden, die sie nebeneinander ausharrten, hatte er ihr keine einzige Frage gestellt. Na ja, vermutlich sah er ihr an, dass er einfach deutlich mehr erlebt hatte als sie.

»Ich versuche mal, noch ein bisschen zu schlafen«, warf sie inmitten der Schilderung über eine beinahe kenternde Fähre in Thailand ein und drehte ihm demonstrativ den Rücken zu. Er redete ein paar Sätze weiter, verstummte aber schließlich und Alwa spürte erleichtert, dass das Flugzeug weiter so ruhig und gleichmäßig dahinschwebte, als seien Turbulenzen nur Erfindungen von Stubenhockern.

»Guten Morgen«, weckte sie der Flugzeugkapitän mit seiner vollen Bassstimme über den Lautsprecher. »Wir haben es fast geschafft. In ungefähr 20 Minuten landen wir auf dem Auckland International Airport. Es ist sonnig und Sie können sich auf frühlingshafte 18 Grad freuen.«

Frühling! Sofort war Alwa munter. Dieses Jahr würde es für sie schlichtweg keinen Winter geben – wie großartig war das denn? Den warmen, langen Münchner Sommer hatte sie kaum genießen können, denn sie war ständig beschäftigt gewesen. Von wegen, nach dem Abitur wartet die große Freiheit! Erst hatte sie im Archiv einer Versicherung gejobbt, dann den Führerschein gemacht, für den ein Großteil ihres frisch verdienten Geldes wieder draufgegangen war, und nebenbei einen neuen Praktikumsplatz gesucht, was deutlich mehr Zeit verschlungen hatte als veranschlagt. Alwa ärgerte sich noch immer, dass sie nicht von der Aktion Sühnezeichen für einen Aufenthalt in einem Behindertenheim in Israel ausgewählt worden war. Es wäre eine große Ehre für sie gewesen, dort hinzugehen. Zudem war die Absage erst sehr spät bei ihr eingetroffen. Alle Alternativen waren zu dem Zeitpunkt schon mit anderen Bewerbern besetzt und sie hatte ewig gesucht, bis sie auf die kleine Agentur gestoßen war, die in Neuseeland Praktikumsplätze vergab und tatsächlich noch einen frei hatte. Die Vermittlungsgebühr war mit 800 Euro ziemlich happig gewesen, aber was hätte sie machen sollen? Sie war froh, überhaupt etwas zu bekommen. Außerdem klang die Stelle genau nach dem, was sie gesucht hatte. Sie würde in einem Waisenhaus mithelfen, das nahe Whangarei, nördlich von Auckland, lag. 60 Kinder, viele von ihnen Maoris, lebten hier mit einem vierköpfigen Leitungsteam und jeweils sechs wechselnden Praktikanten. Und sie wäre für drei Monate eine von ihnen. Ihrer Mutter war Alwa dankbar, dass diese ihr den Großteil der Vermittlungsgebühr zugeschossen hatte. Alwa wusste, dass das ein echtes finanzielles Opfer für sie bedeutete.

Nun lagen lauter Wonnemonate vor Alwa – davon war sie überzeugt. Und wenn sie nach Deutschland zurückkehrte, dann würde dort der Frühling anfangen.

Vor sich im Dunst erkannte sie nun einen Streifen Land. Er wirkte wie eine Oase in all dem Wasser, über das sie geflogen waren. Hell- und dunkelgrüne Brachflächen wurden erkennbar, kleine Wäldchen, rechteckig angeordnete Straßenzüge und über allem spannte sich nun ein makellos blauer Himmel. Kurz schreckte sie zusammen, als die Häuser näher und näher kamen und dann doch wieder nur noch Wasser unter ihnen zu sehen war.

»Die Landebahn ragt in den Manukau Harbour Lake rein, keine Sorge, der Pilot wird sicher treffen«, prahlte der aufdringliche Typ neben ihr sofort mit seinem weltumspannenden Wissen. Alwa nickte ergeben und dann rumpelte es schon unter ihr und das Flugzeug setzte auf. Immerhin. Sie war wohlbehalten angekommen.

Bereits im Flieger hatte Alwa die »Passenger Arrival Card« ausgefüllt und sich gewundert, was sie dort alles angeben musste. Da man in Neuseeland offensichtlich Angst hatte, dass Besucher irgendwelche Keime oder Krankheiten einschleppten, die für die Umwelt schädlich sein könnten, durfte man weder Obst noch Fleisch, Nüsse, Milchprodukte und tote Tiere einführen. Na ja, für Letzteres hatte Alwa durchaus Verständnis. Das übrige Stück von dem Kuchen, den ihr Jella zum Abschied gebacken hatte – ihre neueste Kreation: eine saftige Linzer Torte mit einer zitronigen Buttercremeschicht –, hatte sie zum Frühstück im Flugzeug gegessen.

Während sie sich in die Schlange an der Passkontrolle einreihte, überlegte sie, was Jella und ihre Ma wohl gerade taten. Neuseeland war Deutschland um genau zwölf Stunden voraus. Hier war es kurz nach acht Uhr morgens und in Deutschland sah man gerade die Tagesschau. Vermutlich schaute nur ihre Mutter – ihre Schwester brach bestimmt auf, um Franzi zu treffen. Für eine Sekunde rauschte ihr die Überlegung durch den Kopf, dass sie jetzt lieber dort wäre. Dort, wo sie sich auskannte. Nur nach Ausgehen wäre ihr momentan nicht zumute. Alwa gähnte ausgiebig – sie war seit bald 30 Stunden unterwegs und sehnte sich nach nichts mehr als einem Bett. Aber dann war sie auch schon an der Reihe, schob ihren Pass, das Visum für ihren sogenannten »Arbeitsurlaub«, den Praktikumsvertrag und das Ticket für den Rückflug in einem halben Jahr über den Tresen. Eine freundliche Frau in einer hellblauen Uniformbluse sah sich alles in Ruhe an und winkte sie schließlich weiter. Nun noch ihr Gepäck holen, die Arrival Card beim Zoll vorlegen und dann wäre sie endlich so richtig in Neuseeland angekommen.

Auf dem Weg zum Gepäckband erhaschte sie durch eine große Glasscheibe einen ersten Blick in die Ankunftshalle. Hoffentlich war Tom Jenkins wirklich da – ihr Ansprechpartner, der sie abholen und zum Projekt bringen würde. Dank Tom hatte sie ein Skype-Gespräch mit Martha geführt, der Leiterin des Projektes Whangarei Child Care. Sie war Alwa sehr jung vorgekommen, sprühte aber vor Tatendrang und Energie. Sie hatte gesagt, sie freue sich sehr auf Alwa, und betont, wie willkommen ihre Mitarbeit sei. Wegen des Englisch solle sie sich keine Sorgen machen, da würde sie schon reinwachsen. Alwa bekäme ein eigenes Zimmer und natürlich würde ihr ausreichend Freizeit zur Verfügung stehen – beispielsweise um zum Tauchen nach Poor Knights Island hinauszufahren. Als Alwa später Jella davon erzählte, hatte ihre Schwester zum ersten Mal neidisch gewirkt.

Am Gepäckband herrschte ein schreckliches Getümmel. Jeder gierte danach, so schnell wie möglich seinen Koffer in die Finger zu bekommen, um endlich von hier fortzukommen. Puh, wo blieb nur Alwas riesiger dunkelgrüner Rucksack? Wie lange zog sich das noch? Tom hatte gesagt, er würde sie und einen anderen neuen Praktikanten mit dem Wagen nach Whangarei fahren, was etwa zwei Stunden dauerte. Hoffentlich war das Auto so bequem, dass sie unterwegs ein wenig schlafen konnte. Wobei … sicher war es viel spannender, die Landschaft hinter den Fensterscheiben zu betrachten.

Endlich landete ihr grünes Ungetüm mit einem Scheppern auf dem Band. Sie ging ihm entgegen und griff nach einem der Gurte. Irgendwie kam ihr der Rucksack plötzlich viel leichter vor als beim Einchecken. Das rote Bändchen, das sie ganz oben festgebunden hatte, war offensichtlich abgerissen. Egal, Hauptsache, der Rucksack war da und sie würde schnell durch die Gepäckkontrolle kommen. Sie schulterte das Teil und ging damit hinüber zu der Kontrollstelle, von wo ein Mann in Uniform ihr schon entgegensah.

Sie legte den Rucksack zwischen ihn und sich auf den Tisch, öffnete die obere Packtasche – und erblickte Boxershorts, ein paar dunkle T-Shirts, kurze Jeans und eine riesige Tafel Nussschokolade. Wem immer der Rucksack gehörte – ihr nicht! Verdammt! Das ging ja gleich mal gut los! Sie spürte, wie sich ihr Puls beschleunigte und alle Müdigkeit plötzlich verschwand.

»Oh, Miss, this is not allowed – you have to declare it.« Was war nicht erlaubt und stattdessen zu deklarieren? Natürlich, die Schokolade mit Nüssen, die er ihr mit anklagendem Blick entgegenhielt.

»This is not my backpack« – nicht meiner – waren die einzigen Worte, die ihr auf Anhieb einfielen. Der Officer zog die Augenbrauen hoch und sah sie verständnislos an. Das würde sie an seiner Stelle auch tun! Sie versuchte, ihm irgendwie zu erklären, dass dieser Rucksack hier wie ihrer aussähe, aber nicht ihrer sei. Sie verfluchte sich selbst dafür, dass sie sich in den letzten Wochen nicht mehr mit der englischen Sprache beschäftigt hatte. Immerhin schien er sie jetzt zu verstehen, was jedoch nicht hieß, dass sie ihn verstand, als er antwortete. Er sprach die E und I viel länger, als sie es aus dem Schulunterricht kannte, und an seine Geschwindigkeit musste sie sich auch erst gewöhnen. Am Ende lächelte er sie immerhin an und winkte ihr, ihm zu folgen.

Sie betraten gleich hinter der Kontrollstation ein kleines, schmuckloses Büro, wo ein weiterer Zöllner an einem Schreibtisch etwas in einen Computer eintippte. Der Officer sagte etwas Unverständliches zu seinem Kollegen, wies dann Alwa an, sich zu setzen, und verschwand.

Nachdem der Mann seine Eingaben beendet hatte, wandte er sich Alwa zu. Er wirkte ziemlich griesgrämig und leierte eine Belehrung darüber herunter, dass es verboten sei, Nussschokolade einzuführen und sie jetzt eine Strafe von 200 neuseeländischen Dollar zu zahlen hätte. Alwa wurde es gleichzeitig heiß und kalt.

»Wait!«, rief sie und versuchte erneut zu erklären, dass der Rucksack ihr nicht gehörte. Der Officer sah sie gelangweilt an — als habe er diese Geschichte schon so oft aufgetischt bekommen, dass sie ihm zu den Ohren herauskam. Alwa griff einfach nach dem Rucksack und wollte eine der Männerunterhosen herauszerren, aber ihr Gegenüber zog das Gepäckstück weg. Na toll! Warum sollte sie bestraft werden, wo sie gar nichts verbrochen hatte?

»Zahlen Sie bar oder mit Kreditkarte?«, fragte der Mann sie nun.

»Das ist nicht mein Rucksack«, wiederholte Alwa und verschränkte die Arme vor der Brust. Dann würde sie eben so lange hier sitzen bleiben, bis er einsichtig wurde. Sie betete, dass Tom Jenkins auf sie wartete. Was, wenn er einfach wegfuhr? Wenn er dachte, sie sei nicht an Bord gewesen? Ein Schauer lief ihr über den Rücken bei der Vorstellung, sich ganz allein zu dem Projekt durchzuschlagen.

»Lady?«, riss der Officer sie aus ihren Überlegungen. »Ich warte. Ich habe Zeit.«

»Ich auch«, sagte Alwa trotzig und versuchte, seinem Blick nicht auszuweichen. »Außerdem gebe ich gleich eine … eine …« Verdammt! Was hieß bloß »Vermisstenanzeige« auf Englisch? Sie stotterte und suchte nach Worten, aber der Officer zog nur die Augenbrauen hoch und sah sie verständnislos an. Himmel, wie sollte sie ihm klarmachen, dass dies nicht ihr Gepäck war, wenn er es sich gar nicht anschaute. Ihr schauderte, als sie begriff, dass vielleicht gerade irgendwer mit ihrem Rucksack aus dem Flughafengebäude rausschlenderte, weil niemand bemerkt hatte, dass es der falsche war. Was war sie aber auch so blöd gewesen, den erstbesten Rucksack zu nehmen!

»Ah, da ist er ja!«, rief in diesem Moment jemand in einem etwas merkwürdig klingenden Englisch von der Tür. Alwa sah auf und entdeckte einen jungen Typ mit roten Locken, die zu einem Zopf gebändigt waren. Im Flugzeug war er Alwa nicht aufgefallen. Neben ihm stand derselbe Zollinspekteur, der Alwa hierhergebracht hatte.

»Mein Rucksack! Das ist er!« Der Rothaarige trug auf dem Rücken das identische Gepäckstück, an dessen Griff Alwas rotes Bändchen leuchtete.

»Sehen Sie!« Alwa sprang auf. »Das ist meiner! Ich habe auf dem Gepäckdings den falschen erwischt.«

Endlich ließ sich der unfreundliche Officer dazu herab, Alwas angeblichen Rucksack doch etwas näher zu inspizieren. Er zog wie sein Kollege vorhin eine Männerunterhose hervor und sah zwischen Alwa und dem jungen Typ hin und her.

»Das sind meine«, erklärte dieser, riss dem Zöllner die Boxershorts aus der Hand und stopfte sie zurück.

»Und die hier dann also auch?«, fragte der Officer und hielt die Schokoladentafel in die Höhe.

»Ja«, brummte der Angesprochene und sah zu Boden.

»Das weiß man doch, dass man so was nicht einführen darf«, sagte Alwa, ehe sie darüber nachdenken konnte, ob dies klug war.

»Thanks!«, antwortete der junge Mann und schob auf Deutsch nach: »Klugscheißerin!«

»Gern geschehen«, sagte Alwa spitz, ebenfalls auf Deutsch. Der Typ sah sie erschrocken an.

»Sorry, ich dachte, du bist aus … keine Ahnung … mir auch egal. Hauptsache, ich bekomme meinen Anschlussflug nach Christchurch.«

»An mir soll’s nicht liegen«, sagte Alwa und hob abwehrend die Hände.

»Dann hättest du vielleicht nicht meinen Rucksack mitnehmen sollen, oder?«

Ob er aus der Schweiz kam? Dem Dialekt nach würde das passen.

»Es tut mir leid, es war eine Verwechslung«, lenkte Alwa ein. »Aber für die Schokolade hätten sie dich so oder so drangekriegt.«

»Ich wollte die ja anmelden, jetzt habe ich natürlich keine Chance mehr dazu, oder? Vielen Dank auch!«

»Wait, wait, wait«, schaltete sich der Officer ein. »So, Miss, wenn der Rucksack dort Ihrer ist – dann gehen Sie damit bitte zurück zu meinem Kollegen. Sie bekommen Ihre Stempel und können einreisen.«

Alwa nickte, griff nach ihrem Rucksack, dem richtigen, dem mit dem roten Bändel, und entschuldigte sich ein weiteres Mal.

»Bye«, sagte sie leise und ging hinaus.

»Und jetzt zu Ihnen«, hörte sie den Officer noch sagen.

Puh, was für ein peinlicher Einstand! Schnell verließ sie das Büro. Hoffentlich wartete dieser Tom auf sie.