Meine Finger brannten von den präzise gesetzten Schlägen. Ich unterdrückte die Tränen, die in meinen Augen schimmerten, denn ich wusste, dass Schwäche ihn nur noch mehr erzürnen würde. Außerdem wollte ich ihm die Genugtuung nicht geben.

»Wann lernst du endlich, dieses Instrument richtig zu spielen? Du sollst dem Zuhörer ein sehnsüchtiges Seufzen entlocken und ihn nicht von dannen jagen«, herrschte er mich an.

Ich senkte den Blick auf meine geschundenen Hände. Natürlich erwartete Mr Huston keine Antwort auf seine Frage. Früher hätte ich gegen seine Unterrichtsmethoden aufbegehrt, aber seit ich auf leidvolle Weise erfahren musste, dass meine Eltern ihm ihre vollste Unterstützung zugesichert hatten, hatte ich mich von jeglichem Widerstand distanziert. Mr Huston, oder Wheezely, wie ich ihn insgeheim auf zugegebenermaßen respektlose Art nannte, war mein Lehrer für Musik und Sprachen. Dazu muss ich ergänzen, dass er zeitlebens an einer seltenen Lungenkrankheit litt, die ihn angestrengt nach Luft japsen ließ. Er erinnerte ein wenig an ein Schwein, das aufgeregt versucht, dem Beil seines Metzgers zu entgehen.

Außer Musik prügelte Wheezely auch alle Sprachen in mich hinein, derer er mächtig war. Als ich vierzehn war, konnte ich neben meiner Muttersprache fließend Französisch sprechen, kurze Zeit später Italienisch. Ich war in der Lage, einfache Konversationen in Spanisch und Russisch zu führen und konnte viele vor Jahrhunderten überlieferte Texte von römischen und griechischen Dichtern übersetzen. Sogar Wheezely hatte nach vielen Jahren widerstrebend zugegeben, dass ich »den wankelmütigen und kaum merklichen Ansatz einer Begabung für Sprachen« besaß.

So spärlich er mit seinem Lob war, so großzügig war er mit Bestrafungen. Ich war nie ein künstlerisch begabtes Mädchen, dazu fehlte mir schlichtweg die nötige Fertigkeit. Mit Grauen ertrug ich die Musikstunden. Mein Vater war sehr verärgert darüber, wie ungeschickt ich mich anstellte. Er hielt mir ellenlange Vorträge, welche Vorzüge eine Frau seiner Meinung nach besitzen musste, wenn sie einmal einen wohlhabenden Mann ehelichen wollte. Nicht dass das mein Ziel war, aber das musste mein Vater nicht wissen. Zu jener Zeit war es so, dass die Eltern am besten wussten, was für ihre Kinder gut war, ganz gleich, was diese davon hielten. Eine Frau war dafür da, verheiratet zu werden und den Haushalt des Mannes zu führen, ihm Kinder zu gebären und auch sonst sein Schatten in allem, was er tat, zu sein.

Deswegen saß ich nun wieder an diesem Flügel, übte stundenlang und hörte mir das Gezeter und Gejapse meines Lehrers an, während ich mich fragte, ob das alles war, was ich vom Leben zu erwarten hatte. Meine langen Finger glitten über die kalten Klaviertasten, zitternd in der Erwartung der nächsten pochenden Hiebe.

Ich hatte in diesem Frühling das achtzehnte Lebensjahr vollendet und innerlich fühlte ich mich bereits doppelt so alt. Die langen Stunden, die ich gezwungenermaßen mit Wheezely verbrachte, machten mich mürbe und ließen mich oft schon zu früher Stunde erschöpft ins Bett fallen. Ich glaube, sein Lehrstil war auch einer der Gründe, warum ich ein kränkliches Kind war. Egal, wie viel ich an der frischen Luft war, ich war immer blass und mit einer ungesunden Hautfarbe geschlagen. Zudem war ich anfällig für Krankheiten und lag oft mit hohem Fieber im Bett. Doch manchmal, wenn ich noch ausreichend Kraft und Zeit neben dem Lernen hatte, steckte ich meine Nase in Bücher, die ich aus der riesigen Bibliothek meines Vaters stibitzte. Ich erlebte Abenteuer mit Aeneas und Odysseus, weinte mit Romeo und Julia und fieberte mit Macbeth. Immer wenn Wheezely für ein paar Wochen zur Kur in ein Heilbad fuhr und ich mit unserer Haushälterin allein im Anwesen zurückblieb, beschäftigte ich mich mit dem Studium von philosophischen Schriften. Manche von ihnen schenkten mir die Hoffnung, eines Tages aus meinem engen Leben, das nur von anderen bestimmt wurde, ausbrechen zu können. Doch ich machte mir keine Illusionen. Zu jenem Zeitpunkt war mein einziges Bestreben, meinen Eltern eine gute und würdige Tochter zu sein, auch wenn ich jeden Tag an ihren missbilligenden Mienen ablesen konnte, dass ich dabei auf ganzer Linie versagte.

Mein Geburtsdatum habe ich heute vergessen. Ich glaube, ich wurde im frühen 18. Jahrhundert geboren, auch wenn ich für diese Vermutung keinen Beleg besitze. Meine Eltern waren schon vor meiner Geburt wohlhabend und konnten sich ein prächtiges Anwesen am Rande von Dover leisten, damit mein Vater Thomas es nicht weit zum nächsten Hafen hatte. Als Kaufmann war er den Großteil des Jahres nicht zu Hause, sondern segelte auf Schiffen quer über die ganze Erdkugel. Unsere Familie war von den schlimmen Auswirkungen des Bürgerkrieges verschont geblieben und hatte wundersamerweise nichts von ihrem angesammelten Reichtum eingebüßt. Geschwister hatte ich keine, jedenfalls keine legitimen. Meine Geburt war sehr schwer für meine Mutter gewesen, sie hatte lange, unzählige Stunden in den Wehen gelegen und wäre beinahe verblutet. Seitdem war sie unfruchtbar, und jede Chance auf einen männlichen Nachkommen, der einmal in die Fußstapfen meines Vaters treten konnte, war unwiederbringlich dahin. Für diesen Umstand muss sie mich gehasst haben. Das war die einzige Erklärung dafür, dass sie mir jeden Tag mit so viel kühler Verachtung begegnete und meine Erziehung anderen überließ: Ammen, Lehrern und Gesellschafterinnen. Sie hatte nie ein gutes Wort für mich, einzig im Schelten war sie unübertrefflich. Allein aus der verzweifelten Hoffnung heraus, ihre Liebe doch noch für mich gewinnen zu können, ließ ich die Jahre des Zwangs und der Schikanen über mich ergehen. Ich wollte geliebt werden, ich wollte ihr ein Lächeln auf die Lippen zaubern, wollte Zuneigung in ihren strengen Augen erkennen. Vielleicht wäre es mir sogar irgendwann mit viel Fleiß und Disziplin gelungen, hätte sie mir keinen Strich durch die Rechnung gemacht.

Als sie mich das erste Mal berührte, habe ich es nicht bewusst gemerkt. Mein Instinkt warnte mich, aber ich war noch jung, zu jung, um auf ihn zu hören. An diesem Tag war es Wheezely zu seinem eigenen Verdruss – natürlich nur aus Verärgerung über mein unkonzentriertes Verhalten – gelungen, mir einen so heftigen Schlag zu versetzen, dass meine Finger anschwollen und ich sie nur unter Schmerzen bewegen konnte. Unser Leibarzt verordnete mir Ruhe und befahl mir, meine Hände zu schonen. Ich hatte ein paar Tage Zeit für mich und kostete das laue Sommerwetter aus, indem ich mich mit einem Roman aus der Bibliothek an unseren Gartenteich setzte.

Später dachte ich oft, dass ich an diesem Tag den seltsamen Hauch, der mich streifte, nicht zum ersten Mal gespürt hatte. Für einen Sekundenbruchteil war es, als hätte ich ein Déjà-vu. Ich musste ihre Anwesenheit schon lange vorher bemerkt haben. Unterbewusst vielleicht, weil sie am Anfang nur federleicht gewesen war. Ein vorsichtiges Heranpirschen an die Beute. Ein Gefühl des Unwohlseins, das mich sowieso ständig begleitete.

Die Berührung war ein merkwürdiges Gefühl, für das ich keine passenden Worte fand. Ich saß in der Sonne, mit zurückgelegtem Kopf, damit ihre leuchtenden Strahlen mein Gesicht wärmen konnten. Und im gleichen Augenblick, in dem ich die Hitze genoss, die sich wohlig in meinem ganzen Körper ausbreitete, wehte plötzlich ein so kalter, so dunkler leiser Windhauch über meine Haut, dass ich zusammenzuckte und mich suchend nach seiner Quelle umblickte. Ich fand nichts als bunte Blüten, grüne Wiesen und reinen Sonnenschein. Nicht einmal eine zerfetzte Wolke, die den Himmel trübte. Und doch war ich mir sicher, in der Luft eine namenlose Bedrohung greifen zu können.

Etwas Böses ist in der Nähe, schoss es mir kurz durch den Kopf, ehe ich den Gedanken wieder verwarf. Das klang doch albern. Es war ein strahlender Sommertag, und ich hatte mir diese Kälte nur eingebildet.

Daher dachte ich nicht weiter darüber nach, lehnte mich nach den ersten Schrecksekunden im weichen Gras zurück und verbrachte den Tag auf die Weise, die mir die liebste war.

Als die Schwellungen abgeklungen waren, kehrte Wheezely in unser Anwesen zurück. Die Quälerei begann von Neuem und, wie mir schien, mit gestählter Härte.

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Das Jahr neigte sich dem Ende zu, der flockige Schnee setzte kurz vor Weihnachten ein und bedeckte das Land unter einer weißen Schicht. Die Tage wurden kürzer, die Dunkelheit brach so früh ein, dass ich keine Gelegenheit mehr hatte, das Haus nach dem Unterricht zu verlassen. Diese mystische, geheimnisvolle Jahreszeit, die ich als Kind so geliebt hatte, war jetzt die schlimmste. Ich war gefangen zwischen den endlosen Litaneien meines Lehrers und den Vorwürfen meines Vaters, dessen Anforderungen ich einfach nicht gerecht werden konnte. Ich ersehnte mir einen geheimen Weg in die Freiheit, den ich irgendwo unter einer verborgenen Geheimtür finden wollte.

Hätte ich damals gewusst, was mir noch blühte, wäre ich bescheidener gewesen, vor allem aber klüger, und hätte damit begonnen, mich mit ganzem Herzen in Demut zu üben. Ich wäre zufrieden mit dem Leben gewesen, das mich damals so unglücklich machte. So aber wurde ich mit Voranschreiten der Zeit nur stiller und zurückgezogener. Ich mied die Gesellschaft unserer Bediensteten, obwohl sie die einzigen Menschen waren, die mir Respekt zollten und mir gelegentlich ein nettes Wort schenkten. Meine Eltern bekam ich ohnehin immer seltener zu Gesicht, da mein Vater häufig auf Reisen war und meine Mutter es sich nicht mehr nehmen ließ, ihn in ferne Länder zu begleiten. Vielleicht wollte sie ihn auch nur daran hindern, dass er auf fremden Kontinenten Bastarde mit anderen Frauen zeugte.

An dem Tag, an dem sie freudestrahlend aus London zurückkehrten und mir mitteilten, dass sie einen passenden Ehemann für mich gefunden hätten – zu diesem Zeitpunkt war ich gerade neunzehn Jahre alt geworden –, neigte sich auch Wheezelys Aufenthalt seinem Ende zu. Er hätte mir alles beigebracht, was er wusste, und wenn ich aufgrund meiner grenzenlosen Unfähigkeit nicht alles bis hin zur Perfektion erlernt hätte, wäre das nicht seine Schuld – das ließ er mich wissen, ehe er ohne einen Abschiedsgruß aus meinem Leben verschwand. Nicht dass ich ihm nachgetrauert hätte, aber auf eine seltsame Weise spürte ich, dass auch Gewohnheit zwei Menschen verbinden konnte.

Meine Hochzeit sollte in wenigen Wochen stattfinden. Es herrschte großer Trubel, dem ich so gut wie möglich aus dem Weg ging. Einladungen wurden geschrieben und in alle Welt verschickt. Bis zu diesem Zeitpunkt war mir nie bekannt gewesen, dass meine Familienbande und die geschäftlichen Kontakte meines Vaters sich über die halbe Erdkugel erstreckten. Jeden Tag strömten Antworten ein und meistens waren es zu meinem Leidwesen die Zusagen mir völlig fremder Menschen.

Die Hochzeit war in Dover als ein großes gesellschaftliches Ereignis geplant. Mein Verlobter war der Sohn irgendeines einflussreichen Mannes, der sich wie mein Vater als Kaufmann auf einen Handel mit den Ureinwohnern von Englands Kolonien eingelassen hatte. Daraus hatte er Profit geschlagen, der andere vor Neid erblassen ließ. So machte meine Mutter es sich zur Aufgabe, bis zur Hochzeit eine annehmbar hübsche Frau aus mir zu machen. Mit Hilfe eines weißen Puders verwandelte sie meine ungesund bleiche Haut in eine aristokratische, vornehme Blässe. Meine stichroten Haare, die mir bis zur Hüfte reichten, formte sie mit einem Brenneisen zu Locken. Und zu guter Letzt umrundete sie meine grauen Augen mit einem schwarzen Kohlestift, was mich älter wirken ließ.

Diese Veränderungen gefielen mir überhaupt nicht, ebenso wenig wie der ganze Aufwand, der um diese Heirat gemacht wurde. Ich wollte nicht heiraten, schon gar nicht einen Mann, den ich noch nie in meinem Leben zu Gesicht bekommen hatte und der vermutlich ein arroganter Jüngling vom Schlage meines Vaters war. Aber mein Wille war unwichtig. Ich, als fügsame Tochter, hatte stillschweigend Gehorsam zu leisten.

Wieder einmal störte sich niemand daran, dass ich todunglücklich war. Ich sprach kaum mehr ein Wort, aß und trank nur das Nötigste. Diejenigen, die meinen Zustand erkannten, sahen weg, wie man es zur damaligen Zeit eben tat, wenn etwas nicht seinen gewohnten Lauf nahm.

Doch so ungenau ich von diesen Jahren meiner Jugend erzählen kann, so genau erinnere ich mich an meinen Verlobungsball. An diesem Tag sollte ich meinem zukünftigen Ehemann zum ersten Mal begegnen. Ich erinnere mich an die Angst, die meinen Körper immer wieder unkontrolliert erbeben ließ. Ich erinnere mich an die vielen Fluchtpläne, die ich mir ausgedacht hatte, die auszuführen ich aber niemals mutig genug gewesen wäre. Ich erinnere mich an die langatmige Prozedur, bei der meine Zofe mich in ein viel zu elegantes Kleid mit einem viel zu engen Mieder steckte. Ich erinnere mich sogar noch an den blumigen Duft nach Veilchen und Zimt, den das Öl auf meiner Haut verströmte.

Und am allerstärksten erinnere ich mich an jenen bedeutenden Augenblick, in dem wir uns gegenüberstanden und einander vorgestellt wurden; in dem ich diesem dunkel gekleideten, geheimnisvollen Mann in die eisblauen Augen sah, die einem bis in den Grund der Seele blicken konnten.

Ich hörte nicht, was meine Mutter neben mir aufgeregt plapperte, denn plötzlich gab es für mich in diesem überfüllten Ballsaal nur noch einen Menschen: Nathan, der meine Hand ergriff und mich mit einem kaum merklichen, beinahe schon entschuldigenden Lächeln zum Tanz aufforderte. Ihm schien all das Aufheben genauso unangenehm zu sein wie mir, und vielleicht war das der Grund, warum meine Abwehr gegen ihn sofort bröckelte.

All meine Bedenken, all mein Kummer, alles, was sich in mir aufgestaut hatte, war wie weggewischt, als ich ihm wie im Traum auf die Tanzfläche folgte. Während er mich davonzog, trat ich auf den Saum meines unhandlichen Kleids und wäre ins Straucheln geraten, hätte er nicht geistesgegenwärtig seinen Arm ausgestreckt und mich sicher aufgefangen. Ich lief rot an und stammelte eine halbherzige Entschuldigung, die er mit einer wegwerfenden Geste und einem schiefen Lächeln annahm. Und dieses Lächeln war es, das ein ungeahntes, alles niederbrennendes Feuer in mir entfachte. Nathan zog mich an sich, gerade so eng, wie es der Anstand erlaubte, und beugte seinen Kopf zu mir herunter.

»Ich hoffe, ich habe Euch auf den ersten Blick nun nicht enttäuscht. Dann wäre ich mit unserem Kennenlernen zufrieden«, sagte er so leise, dass niemand sonst es hören konnte.

»Wieso solltet Ihr mich enttäuscht haben?«, entgegnete ich zurückhaltend. Ich war nicht in der Lage, einen einzigen mütterlichen Vorschlag, was gesellschaftliche Konversation anging, aufzugreifen.

»Eure Miene scheint mir schockiert. Manche Damen Eures Standes wehren sich heutzutage dagegen, ohne die Berücksichtigung der eigenen Wünsche verheiratet zu werden.«

»Ich fürchte, ich kann mich nicht mit anderen Damen meines Standes vergleichen, Sir.« Und damit sprach ich aus vollstem Herzen. »Und das möchte ich auch gar nicht.«

Zu meinen herausragenden Eigenschaften zählten weder Schönheit noch Gewandtheit oder gar ein gewisses Maß an weiblichem Charme. Diese Tatsache wurde mir von meiner Familie jeden Tag aufs Neue vor Augen geführt. Deshalb konnte ich es auch nicht begreifen, dass dieser charismatische Mann nicht schon längst die Flucht ergriffen hatte. Sein Pflichtbewusstsein gegenüber seiner Familie musste noch größer sein als meins.

Trotzdem spürte ich einen Stich. Ich wollte keinen Mann, der mich aus reiner Loyalität ehelichte. Ich wollte das, was sich jede Frau tief in ihrem Inneren erhoffte: geliebt werden. Nicht mehr, nicht weniger.

»Und warum möchtet Ihr das nicht?«, erkundigte sich Nathan und half mir behutsam durch eine komplizierte Drehung. Tanzen zählte übrigens auch nicht zu meinen Talenten.

Ich rang mir ein Lächeln ab. »Ich möchte nicht Eure kostbare Zeit damit vergeuden, darauf einzugehen«, murmelte ich und starrte meine Schuhspitzen an, die unter meinem Kleid hervorlugten.

»Wir haben den ganzen Abend und die nächsten Tage Zeit, uns kennenzulernen. Warum sollten wir nicht jetzt damit beginnen?«, fragte er schlicht und legte seine Finger hauchzart unter mein Kinn, um es anzuheben.

»Weil ich Euch nicht langweilen möchte. Das wäre nicht im Interesse meiner Familie.«

Nathan zog eine Augenbraue hoch, und ich bemerkte in diesem Moment, wie weit wir von den anderen Tanzpaaren abgekommen waren. Niemand beachtete uns, wenn man von meiner Mutter absah, deren aufdringliche Blicke in meinen Rücken stachen.

»Findet Ihr es nicht etwas überheblich, in meinem Namen Entscheidungen treffen?«

Ich blinzelte erschrocken, unfähig, etwas zu entgegnen.

»Glaubt mir, ich bin durchaus alt genug, mir selbst ein Urteil zu bilden, ob mich etwas langweilt oder nicht.«

»Verzeiht mir, Sir«, flüsterte ich errötend, ehe er leise lachte.

»Ihr führt mich in Versuchung, Scherze mit Euch zu treiben, also müsst Ihr mir verzeihen. Nennt mich bitte Nathan.«

Er hob meine Hand und hauchte einen höflichen Kuss auf meine in seidene Handschuhe verhüllten Fingerknöchel. Der Tanz war vorüber.

Nathan blickte mir verstörend lange in die Augen, ehe ein erneutes Lächeln sein auf den ersten Eindruck unnahbares Gesicht erhellte. »Schert Euch nicht um das Interesse Eurer Familie, Adriana. Zu mir könnt Ihr offen sein. Das verlange ich sogar, denn ich möchte jeden Teil Eures Wesens kennenlernen. Nicht nur die Maske, die Ihr tragt … Die wir, wenn wir ehrlich sind, doch alle tragen.«

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Als die Mehrheit der Gäste den festlich geschmückten Saal verlassen hatte und das bestellte Orchester auf dem Podium zu seinen letzten Klängen ansetzte, benötigte ich endlich eine Atempause. Meine Füße waren bleiern schwer vom ausschweifenden Tanzen und meine Wangen vor Hitze gerötet. Ich schob die Tür zum angrenzenden Balkon auf und trat hinaus ins Freie. Die Nacht war kühl und frisch, und ich atmete die klare Luft dankbar ein, während ich mich auf das Geländer stützte und den friedlichen Ausblick über den dekadent angelegten Garten genoss. Ich hatte nie an dieses seltsame Phänomen der Liebe auf den ersten Blick geglaubt. Natürlich wünscht sich jede Frau insgeheim, sich zu irren. Aber ich hatte in meinem Leben nie viel Liebe oder Zuneigung erfahren, und ich machte mir keine Illusionen. Sollte ich nun also Glück haben? Sollte ich ein einziges Mal in meinem Leben etwas Gutes geschenkt bekommen?

Ich konnte noch nicht recht daran glauben. Das Glück hatte die trotzige Angewohnheit, vor mir davonzulaufen. Wie konnte so jemand wie er jemals etwas so Bruchstückhaftes wie mich lieben? Auf mich wirkte er irgendwie vollkommen. So vollkommen, dass es mich schmerzte und ich mich kaum wagte, ihn anzusehen.

Dennoch war da etwas zwischen uns. Eine seltsame Vertrautheit, die ich nicht erklären konnte. Ich konnte mich nicht erklären. Vielleicht bildete ich mir diese eigenartige Anziehungskraft nur ein, und dieser Ruck, der bei seinem Anblick durch meinen Körper gefahren war, war nichts weiter als die naive Verliebtheit einer jungen Frau.

So in grüblerischen Gedanken versunken, bemerkte ich nicht, wie jemand lautlos hinter mich getreten war. Als ich mich umdrehte, stand Nathan so dicht vor mir, dass es mir den Atem verschlug. Alle logischen Erklärungsversuche lösten sich in Wohlgefallen auf.

Er neigte den Kopf. Seine Augen strahlten selbst in der Dunkelheit so intensiv, dass ich mich nicht dagegen wehren konnte, in ihnen zu versinken.

Mühsam kratzte ich die Reste meines Verstandes zusammen. »Hattet Ihr … Hattet Ihr einen angenehmen Abend?«

Seine Mundwinkel verzogen sich zu einem schwer zu deutenden Lächeln. »Der Zwischenpart ohne Euch hat mir nicht so gut gefallen wie der Anfang, als wir miteinander getanzt haben, muss ich gestehen. Ich hoffe, das Ende wird es aufwiegen.«

»Dabei möchte man meinen, dass die meisten nur um des Dinners willen zu solchen Festen kommen«, murmelte ich, worauf Nathan schallend lachte.

»Da habt Ihr nicht ganz unrecht. Möchtet Ihr mir nun erklären, warum Ihr Euch nicht mit anderen Frauen vergleichen mögt?«, schlug er vor und lehnte sich neben mich ans Geländer, die Arme vor der Brust verschränkt.

Wollte er wirklich die Auflistung von Gründen, warum er mich nicht heiraten sollte, von mir selbst hören? Ich seufzte innerlich. In solch eine Lage konnte auch nur ich mich bringen.

»Ich bin sicher nicht die perfekte Ehefrau, die Ihr erwartet, Nathan. Die wollte ich auch eigentlich nie sein. Ich möchte nicht, dass Ihr etwas eingeht, was Ihr mit Sicherheit schon bald bereuen werdet.«

Selbst schockiert über meine schonungslose Ehrlichkeit, warf ich Nathan einen zögerlichen Seitenblick zu. Er sagte nichts, sondern beobachtete die satten Bäume, die sich sanft im Spiel des Windes wiegten.

»Warum habt Ihr solch ein verzerrtes Bild Eurer selbst?«, fragte er unvermittelt.

»Verzerrt?«, wiederholte ich leise. »Was wollt Ihr damit sagen?«

Nathan stieß sich heftig von der Brüstung ab, die unter seinem Griff erzitterte und vernehmlich knackte. Ich fragte mich für einen flüchtigen Moment, woher er diese ungeheure Kraft nahm. Aber jeder Gedanke verschwand aus meinem Bewusstsein, als er mein Gesicht in seine warmen Hände nahm.

»Es kommt nicht darauf an, was wir uns wünschen oder was wir erwarten. Vielmehr kommt es darauf an, was wir hier …« Seine rechte Hand wanderte endlos langsam von meinem Kinn über meinen Hals hinab zu der Stelle über meinem schnell pochenden Herzen und blieb schwer dort liegen. »… empfinden. Und ich fühle eine unerklärliche Verbindung zu dir.«

Mit seinem Blick nahm er meinen gefangen, hypnotisierte mich, bis ich reglos in seinen Armen lag und sein Muskelspiel unter meinen Fingerspitzen spüren konnte.

»Also bitte, wünsche dir nicht, anders oder besser zu sein, denn anders will ich dich nicht.«

Als seine Lippen dunkel und voller Verheißung auf meine trafen, fühlte ich alles. Da war Vertrauen. Da war Traurigkeit. Da war Verzweiflung. Da war Unerschütterlichkeit.

Da war Hoffnung.