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SLOAN
IN THE MOURNING | PARAMORE
»Soll ich mit zum Friedhof kommen, Sloan?«
Kristen machte sich Sorgen um mich.
Ich schüttelte den Kopf in Richtung des Handys, das auf der Mittelkonsole meines Autos lag und auf laut gestellt war. »Ist schon okay. Ich fahre hinterher noch zum Markt«, antwortete ich – in der Hoffnung, dass sie dann beruhigt war.
Ich hielt an der roten Ampel einer Straße mit heruntergekommenen Läden und durstigen, eigentlich dürre-erprobten Eichen, die aussahen, als ob die lange Trockenheit ihnen schließlich doch den Rest gegeben hätte. Ich schwitzte in der sengenden Sonne. Mein offenes Schiebedach hatte vor ein paar Wochen zu Ostern den Geist aufgegeben und ich hatte mich bisher nicht darum gekümmert. Damit blieb ich meiner alten Gewohnheit treu, an dieser uralten Schrottkiste nichts zu reparieren.
»Zum Markt ? Hast du vor, was zu kochen?« Kristens Stimme klang hoffnungsvoll.
»Nein. Nur bisschen Salat vielleicht«, entgegnete ich, als die Ampel auf Grün schaltete. Ich kochte nicht mehr. Ich tat eine ganze Menge nicht mehr.
»Ach so. Soll ich nachher bei dir vorbeikommen?«, fragte sie. »Ich bring lecker Plätzchenteig und Schnaps mit.«
»Nein. Ich will … Oh mein Gott!« Ein rötliches Fellknäuel schoss unvermittelt auf die Fahrbahn und ich stieg auf die Bremse. Dabei flog mein Handy wie ein Projektil gegen das Armaturenbrett, und meine Handtasche fiel vom Beifahrersitz, wodurch massenweise Tampons und kleine Kaffeesahne-Döschen herausfielen.
»Sloan! Was ist los ?«
Mit rasendem Herzen umklammerte ich das Lenkrad. »Kristen, ich muss Schluss machen. Ich … ich glaub, ich hab gerade einen Hund überfahren.« Hastig beendete ich das Gespräch, schnallte mich ab, legte meine zitternde Hand an den Türgriff und wartete auf eine Lücke im Verkehr, damit ich aussteigen konnte.
Bitte lass es schnell und schmerzlos gewesen sein. Bitte.
Das gab mir endgültig den Rest. So was hatte mir heute gerade noch gefehlt. Ausgerechnet an diesem verfluchten Tag den schlaffen Kadaver eines Hundes, der irgendjemandem gehörte, unter den Rädern meiner Rostlaube hervorzuziehen, würde mir das letzte Fünkchen Lebensfreude rauben.
Ich hasse mein Leben.
Es schnürte mir die Kehle zu. Eigentlich hatte ich mir fest vorgenommen, heute nicht zu weinen. Ich war fest entschlossen gewesen …
Da bellte es plötzlich.
Vor meiner Stoßstange tauchte ein Hundekopf mit Schlappohren auf und schnüffelte in die Luft. Ehe ich richtig verarbeiten konnte, dass er offensichtlich noch am Leben war, sprang er auch schon auf meine Motorhaube. Er kläffte mich durch die Scheibe an, biss in den Scheibenwischer und fing an, daran zu zerren.
»Was zum …« Ich legte den Kopf schief und musste sogar ein bisschen lachen. Die beteiligten Muskeln waren völlig eingerostet, weil sie kaum noch zum Einsatz kamen. Und einen kurzen Moment lang – nur für einen winzigen Augenblick – vergaß ich, was heute für ein Tag war.
Ich vergaß, dass ich auf dem Weg zu einem Grab war.
Mein Handy meldete mehrere neue Textnachrichten. Vermutlich von Kristen, die vor Sorge ganz aus dem Häuschen war.
Genau aus diesem Grund stand ich sonst nie so früh auf, weil das nichts als Chaos mit sich brachte.
Eine Hupe ertönte und aus einem vorbeifahrenden Cabrio zeigte mir jemand den erhobenen Mittelfinger. Nun ja, ich parkte mitten auf der Straße im fließenden Verkehr und auf meiner Motorhaube hockte ein Hund …
Ich entschloss mich zu einer gewagten Rettungsmission. Schließlich wollte ich nicht riskieren, dass das Kerlchen wieder losrannte und angefahren wurde. Deshalb wartete ich erneut auf einen günstigen Moment, die Tür zu öffnen, während der Hund sich auf die Hinterbeine setzte und mich durch meine Frontscheibe ankläffte. Kopfschüttelnd sah ich zu, wie er ein Stück zurückwich, den Kopf schief legte, dann die Scheibe hochstürmte und kurzerhand durch mein Schiebedach sprang.
Das wilde vierbeinige Bündel aus wehendem Fell landete direkt auf mir. Als seine Pfote in den Ausschnitt meines Tanktops rutschte und mir dabei einen langen Kratzer vom Schlüsselbein bis zum Bauchnabel bescherte, stieß ich nur ein erschrockenes Umpf hervor. Der Hund dagegen machte es sich auf meinem Schoß bequem und leckte mir das Gesicht ab, als ob wir zusammen aufgewachsen wären und uns seit Ewigkeiten das erste Mal wiedersahen.
Ich stieß einen Schrei aus, als wollte man mich auffressen.
Dann hievte ich ihn keuchend, zerzaust und eingespeichelt von mir herunter auf den Beifahrersitz, gerade als mein Handy klingelte. Ohne nachzudenken nahm ich das Gespräch an.
»Sloan, alles okay bei dir ?«, fragte Kristen, noch ehe ich das Handy richtig am Ohr hatte.
»Mir ist gerade ein Hund durchs offene Schiebedach ins Auto gesprungen!«
»Was ?«
»Ja.« Mit einem Zipfel meines Tanktops wischte ich mir die Wange ab. »Er … sitzt jetzt neben mir auf dem Vordersitz.«
Der Hund lächelte mich an. Er grinste förmlich, während er freudig mit dem Schwanz wedelte. Dann senkte er den Kopf und würgte einmal kurz. Entsetzt musste ich mit ansehen, wie er einen schleimigen Ball aus Gras erbrach – direkt in meinen Getränkehalter und auf meinen noch unangetasteten Latte Macchiato.
Und dann … tauchte im Rückspiegel auch noch ein Polizeiauto mit Blaulicht auf.
»Das kann doch wohl nicht wahr sein«, flüsterte ich und schaute hilflos zwischen dem Erbrochenen, dem Hund und dem Lichtgeflacker im Spiegel hin und her.
Ich fing an zu kichern. Das passiert mir öfter, wenn ich sehr gestresst bin. Außerdem begann mein Augenlid zu zucken. Und beides zusammen ließ mich leicht irre wirken.
Der Polizist hinter mir war offenbar nicht zu Scherzen aufgelegt.
»Kristen, ich muss dich später zurückrufen. Jetzt kommt auch noch die Polizei.« Ich lachte.
»Moment mal, was ?«
»Ich stehe mitten auf der Straße, und schon hält hinter mir ein Streifenwagen.«
Ich legte auf, und der Polizist ließ ungehalten die Sirene aufheulen. Im Schritttempo fuhr ich los, bis ich auf das Gelände von einem kleinen Einkaufszentrum einbiegen konnte. Ich schaute an mir herunter, zupfte mein Oberteil zurecht und schüttelte den Kopf, während ich abwechselnd über verantwortungslose Hundebesitzer vor mich hinschimpfte und verrückt kicherte.
Ich überlegte, ob ich gut genug aussah, um einen Strafzettel abzuwehren. Doch da hatte ich wohl schlechte Karten.
Zu einer anderen Zeit, in einem anderen Universum, hatte ich mit diesem Gesicht Schönheitswettbewerbe gewonnen. Nun sah ich aus, als ob ich mit einem Waschbären erfolglos um eine Pizzakruste gerauft hätte.
Die Hundekrallen hatten lange Kratzer auf meinen Armen hinterlassen, und ich war über und über mit rötlichen Härchen bedeckt, sodass ich selbst etwas hundeähnlich aussah. Meine blonden Haare trug ich zu einem unordentlichen Knoten gebunden, der sich durch das Gerangel halb gelöst hatte. Die Yogahose samt dem farbverschmierten T-Shirt wirkten auch nicht sonderlich ansprechend. Mein völlig ungeschminktes Gesicht sah blass und müde aus.
Diese Müdigkeit begleitete mich nun schon seit zwei Jahren.
»Dann müssen wir jetzt mit inneren Werten punkten«, raunte ich dem Hund zu. Er grinste mich mit heraushängender Zunge an und ich warf ihm einen vorwurfsvollen Blick zu. »Deine Besitzer sind mir echt eine Erklärung schuldig.«
Ich ließ die Scheibe herunter und reichte dem Polizeibeamten meinen Führerschein und die Zulassung, noch bevor er mich dazu aufforderte.
»Das war aber ein riskantes Manöver …«, er schaute auf meine Fahrzeugpapiere, »… Sloan Monroe. Es ist verboten, den Verkehr zu behindern«, teilte er mir in gelangweiltem Tonfall mit.
»Tut mir leid, aber ich konnte nichts dafür. Dieser Hund hier ist auf die Straße gerannt und mir dann durchs offene Dach ins Auto gesprungen.«
In seiner Fliegersonnenbrille konnte ich mein Spiegelbild sehen. Weil mein Augenlid zuckte, kniff ich es zu und blinzelte ihn einäugig an. Meine Güte, bestimmt sah ich völlig bescheuert aus.
»Ich bin kein Anfänger, junge Frau. Suchen Sie sich für Ihr nächstes YouTube-Video einen Ort, wo Sie nicht den gesamten Verkehr aufhalten. Sie können froh sein, wenn ich Ihnen nur einen Strafzettel wegen Verkehrsbehinderung ausstelle und Sie nicht auch noch dafür belange, dass Ihr Hund unangeleint unterwegs war.«
»Moment mal. Sie denken, das ist meiner ?« Ich zupfte ein Fellbüschel von meinem Mund. »Ich kann mir schon vorstellen, dass es so aussieht, als ob er zu mir gehört, wenn er so einfach durchs Dach in mein Auto springt, aber ich schwöre Ihnen, dass ich dieses Tier noch nie zuvor gesehen habe.« Als ich hinunterguckte, musste ich sofort wieder lachen. Denn der Hund lieferte eine oscarreife Vorstellung als »mein Hund« ab und hatte seinen Kopf seelenruhig auf meinen Schoß gelegt. Dabei sah er mich mit treuherzigem Blick an.
Ich prustete los und konnte mich gar nicht wieder beruhigen. Dabei hielt ich mit dem Finger mein zuckendes Augenlid fest.
Heute. Ausgerechnet heute muss so etwas passieren.
Der Beamte musterte mich mindestens eine halbe Minute in all meiner Crazyness. Die Hundekotze im Getränkehalter tat vermutlich ein Übriges. Obwohl sie irgendwie zum zweifelhaften Erscheinungsbild meines schrottigen Wagens passte, den ich seit zwei Jahren nicht mehr gewaschen hatte.
Trotzdem schien der Beamte einen Rest von Glaubwürdigkeit in meinem Gesicht zu erkennen, denn er sagte: »Okay. Dann rufe ich kurz bei der Tieraufsicht an.« Er neigte den Kopf in Richtung des Funkgeräts an seiner Schulter. »Damit Sie diesen gefährlichen Streuner schleunigst wieder loswerden.«
Schlagartig bekam ich einen klaren Kopf und nahm den Finger von meinem Auge. »Nein! Sie dürfen ihn auf keinen Fall ins Tierheim bringen!«
Seine Hand verharrte auf dem Mikro, und mit hochgezogener Augenbraue fragte er: »Weil er doch Ihnen gehört ?«
»Nein, weil er dort traumatisiert wird. Kennen Sie denn diese Tierschutz-Spots nicht ? Mit den traurigen Hunden im Zwinger ? Und dem Song von Sarah McLachlan?«
Lachend ging der Polizist zum Streifenwagen, um meinen Strafzettel auszustellen.
Als ich mit dem Hund nach Hause kam, klemmte ich den Zettel mit dem Flipflop-Magneten an den Kühlschrank, den Brandon und ich aus Hawaii mitgebracht hatten. Strafzettel und Magnet bescherten mir umgehend einen Kloß im Hals, doch im selben Moment schob der Hund seinen Kopf unter meine Hand, wodurch ich es irgendwie schaffte, nicht in Tränen auszubrechen. Es war zehn Uhr morgens an DIESEM bewussten Tag, und bisher hatte ich es tatsächlich geschafft, mich an meinen Vorsatz zu halten und nicht zu weinen.
Super gemacht.
Ich rief Kristen an, die wahrscheinlich schon total am Rad drehte und gerade einen Suchtrupp zusammenstellte, weil ich auf ihre letzten fünf Anrufe nicht reagiert hatte. Gleich beim ersten Klingeln nahm sie ab. »Was zur Hölle ist los bei dir ? Alles okay?«
»Ja, alles gut. Ich hab den Hund mitgenommen. Er ist jetzt bei mir zu Hause. Ich hab einen Strafzettel gekriegt, weil ich mitten auf der Straße halten musste.«
»Echt jetzt ?«
»Leider ja«, antwortete ich erschöpft.
»Tsss«, gab sie zurück. »Du hast deine Möpse nicht richtig zur Geltung gebracht, oder ? Nächstes Mal setzt du bitteschön deine Vorzüge ein.«
Ich schaute in den Ausschnitt meines Tanktops und musterte genervt die Kratzer zwischen meinen Brüsten. »Na, schönen Dank auch. Da nehm ich lieber den Strafzettel und behalte den letzten Rest meiner Würde.«
Ich nahm eine blaue Plastikschüssel aus dem Schrank, füllte sie mit Wasser und sah dann zu, wie der Hund sich gierig darauf stürzte, als ob er schon seit Tagen nichts zu trinken bekommen hätte. Dabei schob er die Schüssel über den Fliesenboden meiner in die Jahre gekommenen Küche und veranstaltete eine mittlere Überschwemmung. Ich rieb mir die Schläfen.
Mann, was für ein ätzender Tag.
Das war eindeutig zu viel Aufregung für mich. Normalerweise verließ ich nur noch selten das Haus. Und zwar aus genau diesem Grund. Zu viele Leute und anstrengendes Zeugs. Wenn es nach mir ginge, hätte ich die Sonne angefaucht und wäre geradewegs wieder im Bett verschwunden.
»Ich rufe jetzt erst mal die Nummer an, die an seinem Halsband steht. Melde mich später wieder.«
Ich legte auf und schaute auf das Schildchen. Komische Vorwahl. Und dann stand da noch: Tucker, ein ganz Braver.
»Ein Braver bist du also? Soso, das wage ich aber zu bezweifeln. Na, dann wollen wir doch mal hören, was sich deine Besitzer als Ausrede einfallen lassen, warum sie dich ohne Leine auf der Straße rumlaufen lassen«, murmelte ich und tippte die Nummer in mein Handy.
Umgehend sprang eine Mailbox an und eine tiefe Männerstimme sagte: »Jason. Hinterlasst einfach eine Nachricht.«
Ich gab meine Kontaktdaten durch und legte auf. Dann sah ich kopfschüttelnd zu, wie der Hund weiter Wasser auf meinem Küchenboden verteilte. »Wahrscheinlich hast du auch Hunger, oder ? Tja, Hundefutter hab ich natürlich nicht hier, also müssen wir wohl mal bei PetSmart vorbeifahren.«
Möglicherweise lag noch irgendwo ein angebissenes Stück Zitronenkuchen von Starbucks im Auto, was aber wahrscheinlich längst steinhart war.
Da ich auch keine Hundeleine besaß, benutzte ich den Gürtel meines schwarzen Morgenmantels von Victoria’s Secret, den mir Brandon in dem Jahr vor dem Unfall zu Weihnachten geschenkt hatte. Tucker fing sofort an darauf herumzukauen.
Na toll.
Als wir bei PetSmart ankamen, ging ich mit ihm als Erstes zur hauseigenen Tierärztin, um zu klären, ob er gechipt war. Das war er tatsächlich, doch die hinterlegte Nummer war die gleiche wie auf dem Schildchen an seinem Halsband. Keine Adresse.
Es klappte einfach gar nichts. Ich kontrollierte immer wieder mein Handy, ob der Klingelton auch wirklich angeschaltet war.
Aber es waren weder Anrufe noch Textnachrichten eingegangen.
Ich wägte gerade meine äußerst begrenzten Optionen ab, als Tucker zur Krönung des Tages im Behandlungsraum auf den Boden pinkelte.
Die Tierärztin ließ sich davon nicht aus der Ruhe bringen. Ohne von ihren Unterlagen aufzuschauen, nahm sie Papiertücher aus einem Spender und reichte sie mir. Tucker zog sich unter einen Stuhl zurück und sah mich mit schuldbewusstem Hundeblick an.
»Er hat auch Gras gefressen«, sagte ich, während ich mich hinhockte und die Sauerei mit den Papiertüchern aufwischte. »Vielleicht hat er Bauchschmerzen.«
»Es könnte auch eine Blaseninfektion sein. Wir sollten den Urin testen.«
Ich fuhr herum. »Moment mal, ich? Soll ich diesen Test etwa bezahlen? Ernsthaft ? Das ist doch gar nicht mein Hund.«
Sie zuckte die Schultern über ihrem Klemmbrett. »Tja, Sie müssen nur wissen, dass er im Fall einer Infektion unkontrolliert Wasser lässt. Morgen ist schon Wochenende, dann kostet es deutlich mehr, wenn Sie mit ihm noch mal herkommen, falls er nicht abgeholt wird. Außerdem hat er vermutlich Schmerzen. Wenn Sie es sich nicht leisten können, bleibt immer noch der Tiernotdienst. Dort kann er vielleicht behandelt werden.«
Tiernotdienst bedeutete Tierheim, und das kam nicht infrage. Und die Sache mit den Schmerzen machte mir natürlich zu schaffen. Bei meiner momentanen Glückssträhne hatte ich ihn garantiert noch morgen am Hals und musste ihn dann wieder herbringen, damit sie zum doppelten Preis das Pinkeln abstellten. Ich legte einen Finger auf mein zuckendes Augenlid. »Na gut. Dann machen Sie halt den Test. Vielleicht kriege ich das Geld ja vom Besitzer zurück …«
Meine Güte, ich war heute schon so erledigt, dass ich nicht wusste, wie ich bis zum nächsten Tag durchhalten sollte.
Mein Handy machte pling und ich warf einen erschöpften Blick darauf.
Kristen:Hatte der Polizist so einen typischen Pornoschnauzer?
Pling.
Kristen:Du hättest in Tränen ausbrechen sollen. Heulattacken retten mich immer vor Strafzetteln. Nur so zur Info.
Ich grinste. Sie versuchte mich aufzuheitern. Sie und ihr Mann Josh waren heute auf besonderer Sloan-Mission – Alarmstufe rot, besondere Gefahr. Sie behielten mich aufmerksam im Auge, falls ich durchdrehte oder zusammenbrach.
Was vermutlich eine ziemlich gute Idee war.
Zweihundert Dollar und eine Blaseninfektionsdiagnose später wurden wir mit einem Antibiotikum nach Hause entlassen. Zusätzlich zur Tierarztrechnung bezahlte ich für Tucker noch eine Leine und einen kleinen Beutel Hundefutter. Ich brauchte wenigstens so viel Vorrat, um noch über den morgigen Tag zu kommen, falls es auf eine Übernachtungsparty hinauslief. Außerdem nahm ich noch einen Kauknochen und einen Ball mit, damit ich ihn beschäftigen konnte. Denn ich war nicht erpicht darauf, dass dieser Tasmanische Teufel mein Haus kurz und klein knabberte.
Ich hatte ganz vergessen, die Tierärztin nach seiner Rasse zu fragen. Er sah aus wie ein zu klein geratener Golden Retriever. Es hätte mich nicht gewundert, wenn er auch Dachsanteile in sich trug, so wild, wie er sich benahm. Welcher Hund sprang denn auch durch ein Schiebedach?
Was auch immer er war, er hatte heute eigentlich nicht auf meinem Tagesplan gestanden.
Denn heute hatte ich Brandon besuchen wollen.
Eine gute Flasche Whiskey vor seinen Grabstein stellen. Auf einer Decke neben dem Grab sitzen und ihm erzählen, wie sehr ich ihn vermisste, wie traurig die Welt ohne ihn war und wie leer ich mich ohne ihn fühlte. Und dass die Zeit keine Wunden heilte, obwohl mir das doch alle versichert hatten.
Der achte April war der zweite Jahrestag seines Unfalls. Nicht der Tag, an dem er gestorben war – er hatte danach noch einen Monat im Krankenhaus gelegen, bevor er an seinen Verletzungen starb. Doch von dem Tag an war sein Leben vorbei gewesen, und meins ebenfalls. Er war nicht mehr zu Bewusstsein gekommen. Und deshalb würde dieser Tag niemals mehr so sein wie jeder andere.
Das Jahr hindurch gab es noch mehr solcher denkwürdiger Termine. Der Tag im Dezember, als er mir den Heiratsantrag gemacht hatte. Sein Geburtstag. Mein Geburtstag. Feiertage, das Datum unserer Hochzeit, die nie stattgefunden hatte. Im Grunde war der Kalender ein einziges Minenfeld schwieriger Tage. Sobald ich einen davon überstanden hatte, tauchte am Horizont schon der nächste auf, und so blieb das ganze Jahr ein ständiges Auf und Ab.
Ein weiteres Jahr ohne ihn.
Deshalb hatte ich mir vorgenommen, mich heute konsequent abzulenken. Nach dem Besuch auf dem Friedhof wollte ich produktiv sein. Ein paar Bilder fertigstellen. Etwas Gesundes essen. Ich hatte mir vorgenommen, den Tag nicht wie im vergangenen Jahr im Bett zu verbringen. Hatte mir geschworen zu ignorieren, dass der Monat April für mich seither nach Krankenhaus roch, mich an starre Pupillen und piepende Maschinen erinnerte, deren Takt sich niemals änderte.
Wieder schaute ich auf mein Handy.
Nichts.