Mehr über unsere Autoren und Bücher:
www.malik.de

Mit 62 farbigen Abbildungen

Übersetzung aus dem Französischen von Dietlind Falk und Werner Damson
Bis einschließlich Kapitel 11 wurde von Dietlind Falk übersetzt, ab Kapitel 12 von Werner Damson.

ISBN 978-3-492-979054
© Bertrand Piccard und André Borschberg 2017
Die französische Originalausgabe erschien 2017
unter dem Titel »Objectif soleil« bei Éditions Stock, Paris.
Deutschsprachige Ausgabe:
© Piper Verlag GmbH, München 2017
Redaktion: Joscha Faralisch, München
Litho: Lorenz & Zeller, Inning a. A.
Covergestaltung: Birgit Kohlhaas, kohlhaasbuchgestaltung.de
Covermotiv: Jean Revillard – Rezo.ch
Datenkonvertierung: Uhl + Massopust, Aalen

Sämtliche Inhalte dieses E-Books sind urheberrechtlich geschützt. Der Käufer erwirbt lediglich eine Lizenz für den persönlichen Gebrauch auf eigenen Endgeräten. Urheberrechtsverstöße schaden den Autoren und ihren Werken. Die Weiterverbreitung, Vervielfältigung oder öffentliche Wiedergabe ist ausdrücklich untersagt und kann zivil- und/oder strafrechtliche Folgen haben.
In diesem E-Book befinden sich Verlinkungen zu Webseiten Dritter. Wir weisen darauf hin, dass sich der Piper Verlag nicht die Inhalte Dritter zu eigen macht.

Manche Menschen hören ihre innere Stimme mit großer Klarheit. Sie leben nach dem, was sie hören. Solche Menschen werden entweder verrückt oder zu Legenden.

Jim Harrison,
Legenden der Leidenschaft

Vorbemerkung

Als sie von ihrem Projekt erzählten, erklärte man die beiden für verrückt, und doch ist ihnen das Unmögliche gelungen. Millionen von Unterstützern auf allen Kontinenten verfolgten Bertrand Piccard und André Borschberg dabei, wie sie sich im Cockpit ihres Solarflugzeugs mit nur einem Sitz abwechselten und 43000 Kilometer zurücklegten, ohne einen einzigen Tropfen Treibstoff zu verbrauchen. In ihrer Zusammenarbeit über dreizehn Jahre voller Hoffnungen und Zweifel, Erfolge und Rückschläge haben sie niemals aufgehört, an die Kraft ihres gemeinsamen Traumes zu glauben.

Dieses Buch erzählt ihre Geschichte, es ist eine Ode an den Pionier- und Entdeckergeist. Mehr noch als der Bericht über ein Flugabenteuer ist es die Geschichte des Schicksals zweier sehr unterschiedlicher Männer, ihrer Freundschaft und Rivalität; das Leben hat sie vereint, um zu versuchen, was niemand sich auszumalen gewagt hat: die erste Weltumrundung im Solarflugzeug.

Doch im Flugzeug war nur ein einziger Sitz; es gab stets nur Platz für einen der beiden Abenteurer. Ein Flugzeug für zwei Männer, die lernen mussten zu teilen: das Flugzeug, die Etappen, den Ruhm, aber auch die Mühen und die Tränen.

Fliegen mussten sie alleine – dieses Buch jedoch wollten sie gemeinsam schreiben, in zwei Stimmen, um ihre Geschichte jeweils selbst zu erzählen. So begegnen den Lesern zwei verschiedene Weltsichten, die aufeinanderstoßen und einander antworten, in denen die Lösung jedes Problems darin liegt, sich gegenseitig zu ergänzen.

Das Flugzeug wurde von der Kraft der Sonne und sauberer Technologie getragen. Ein Traum, wie Jules Verne ihn hätte träumen können, im Dienste einer einzigen Botschaft: Das Ziel eines Entdeckers heutzutage muss eine bessere Lebensqualität auf unserem Planeten sein.

Mit diesem Beispiel wollten die beiden Piloten vorangehen. Und deshalb sind Bertrand Piccard und André Borschberg am 26. Juli 2016, als Solar Impulse die Weltumrundung mit der Landung im Flughafen von Abu Dhabi vollendete, zu Legenden geworden.

1

Der innere Kompass

Bertrand

Die Sonne geht gerade unter, der Wind nimmt langsam ab. Der Flugplatz von Lausanne ist menschenleer. Die Zuschauer haben ihre Dosis Lärm und Emotionen bekommen. Für mich ist noch nichts zu Ende. Ich warte noch auf das Spektakulärste, das bei Weitem Wichtigste. Und auch das Unscheinbarste. Am Ende der Piste, im Schatten, mahnen die riesigen Tragflächen zur absoluten Stille. Günter Rochelt hat im winzigen Cockpit seines mit Pedalen betriebenen Ultraleichtflugzeuges Platz genommen, um die achthundert Meter Piste zu überfliegen. Sein Abheben verzögert sich. Ich betrachte die überdimensionale Spannweite der Maschine. Ist dies die Zukunft der Luftfahrt? Eine derartige Konstruktion vor mir zu sehen bringt mich plötzlich zurück zu jenem Traum der Luftfahrtpioniere, die ich in meiner Kindheit am Cape Kennedy kennenlernen durfte. In der aufsteigenden Dunkelheit prägt sich die disproportionale Silhouette in mein Gedächtnis ein. Seit jenem 24. Juni 1984 hat sie mich nicht mehr losgelassen.

Vierzehn Jahre später erwacht sie mit voller Kraft wieder zum Leben durch das Foto einer Solardrohne, die der geniale Wissenschaftler Paul McCready im Auftrag der NASA konstruiert hat. Als ich mir Bilder der Pathfinder ansehe, mit ihren sechs Elektromotoren, die entlang ihrer siebenunddreißig Meter Spannweite angebracht sind, staune ich, dass ihr niemand ein Cockpit und einen Piloten hinzufügen will. Ziel jenes NASA-Programms ist es, fliegende Telekommunikationsplattformen herzustellen, die monatelang in extremer Höhe fliegen können. Die könnte man doch auch für etwas anderes gebrauchen …

Ich komme gerade mit einem Flugzeug von Breitling aus Bristol, wo der Heißluftballon hergestellt wird, mit dem ich die Weltumrundung versuchen werde. Ich flüstere Stefano Albinati neben mir zu: »Hast du die Bilder von der Pathfinder-Drohne gesehen? Sag es noch niemandem, aber mit so etwas würde ich gerne die Weltumrundung versuchen, wenn es mir mit dem Heißluftballon gelingt.« Ist Solar Impulse an jenem Tag im September 1998 geboren worden, als die Sonne die Kumuluswolken entlang unserer Route in ihr Licht tauchte? Das Hirngespinst, ja. Der Traum noch nicht.

Ich musste den Erfolg des Breitling Orbiter 3 im März 1999 abwarten. 45000 Kilometer in einem Flug von zwanzig Tagen ohne Unterbrechung, gemeinsam mit Brian Jones. Die erste Weltumrundung im Heißluftballon, erfolgreich absolviert unter Aufbietung all unserer Kräfte. Nach einundzwanzig fehlgeschlagenen Versuchen von einem Dutzend Teams über neunzehn Jahre hinweg. Zwei misslungene Versuche gingen dabei auf mein eigenes Konto. Bei der Landung in der ägyptischen Wüste waren von den 3700 Kilo Propangas, mit denen wir gestartet waren, nur noch 40 übrig: kaum fünf Stunden Autonomie nach 477 Stunden. Und jeden Tag, bei jedem neuen Stoß des Gasbrenners, um den Ballon neu zu beheizen, diese stillschweigende Angst davor, wegen einer Treibstoffpanne abbrechen zu müssen, bevor die Weltumrundung gelungen ist.

Wenn man von der Abhängigkeit von fossilen Brennstoffen spricht, in unserer heutigen Welt, in der wir an jedem Tag eine Million Tonnen Erdöl pro Stunde verbrauchen, ganz zu schweigen von Erdgas und Kohle, scheint das Ganze reine Theorie zu sein. Aus Gewohnheit verbrauchen wir die natürlichen Ressourcen unseres Planeten. Wie viel schwarzes Gold bleibt uns noch? Kaum noch etwas, sagen die einen, reichlich, sagen die anderen. Tatsächlich wissen wir es nicht. Doch hier, in meiner Gondel, wo die Brenner in regelmäßigen Intervallen ihre Propanflammen ausspucken, ist das kein theoretisches Konzept, sondern die permanente Angst, vom Himmel zu fallen. Einige meiner Konkurrenten mussten bereits wegen einer Treibstoffpanne frühzeitig notlanden, mal auf dem Wasser, mal auf dem Land. Bei jeder der zweiunddreißig Gasflaschen, die nach und nach leer werden, träume ich plötzlich von durchgängigen Flügen ohne Treibstoff, von der Möglichkeit, einfach so lange in der Luft zu bleiben, wie ich will, ohne Grenzen.

Bei der erfolgreichen Landung in der ägyptischen Wüste, mit Blick auf die letzte, von Raureif überzogene Titankapsel, weiß ich, was ich gerne tun würde. Alle Puzzleteile passen plötzlich zusammen: der Umriss des pedalenbetriebenen Flugzeugs, der Prototyp der NASA, mein Hirngespinst von einem ununterbrochenen Flug ohne Treibstoffsorgen, aber auch ein unauslöschlicher Entdeckergeist und die Sorge um die Umwelt, die mir mein Vater vererbt hat.

Alles ist da, doch ich weiß nicht, wie ich das alles in die Tat umsetzen soll. Bis zum September 1999. Die orangefarbene Gondel des Breitling Orbiter 3 thront mittlerweile im Smithsonian-Museum für Luft- und Raumfahrt in Washington, neben jenen Flugzeugen und Raketen meiner Kindheitshelden. Von 1968 bis 1970 verfolgte meine gesamte Familie die Vorbereitungen meines Vaters bei den Vorbereitungen für seine Erforschung des Golfstroms. Er hatte eigens dafür ein U-Boot gebaut, finanziert von der Grumman-Gesellschaft, die bereits die Mondkapsel hergestellt hatte. Wir waren am Puls des amerikanischen Raumfahrtprogramms. An einem Tag las ich in einem Buch von der Eroberung des Weltraums, am nächsten Tag lernte ich die Akteure kennen. Wernher von Braun, der Vater der Apollo-Rakete, war zum Freund der Familie geworden. Er war es, der uns zu den sechs Raketenstarts von Apollo 7 bis 12 einlud und der es mir ermöglichte, die meisten Astronauten der Programme kennenzulernen, von Apollo, Gemini und Mercury, die später im Film Der Stoff, aus dem die Helden sind verewigt wurden. Einige von ihnen kamen sogar, um sich das U-Boot meines Vaters anzusehen, sie kamen zu uns nach Hause und sahen mein mit Flugzeug- und Raumschiffpostern übersätes Kinderzimmer. Auch Charles Lindbergh kam, ich erinnere mich, wie eingeschüchtert ich von seiner riesigen Statur und seinen weißen Haaren war.

Binnen weniger Tage wurde ich Zeuge, wie mein Vater für einen Monat in den Golfstrom abtauchte und wie die Mannschaft Armstrong-Aldrin-Collins abhob, um zum Mond zu fliegen. Es gab zwischen meiner kindlichen Lektüre und den Erfahrungen, die ich machte, keinen Unterschied mehr; keine Grenze zwischen Traum und Realität. Dieser Eindruck, dass alles möglich ist, beeinflusste mein ganzes Leben. Alles, was man liest, träumt und sich vorstellt, kann zum Ziel werden, zu einem Lebensprojekt, zur Realität. Hatte Wernher von Braun uns nicht anvertraut, seine Entscheidung, eine Rakete zum Mond zu schicken, sei nach einem Konferenzvortrag meines Großvaters zu stratosphärischen Aufstiegen von 1931 und 1932 gefallen?

Und so träumte auch ich von Entdeckungsreisen, von wissenschaftlichen Abenteuern und Umweltschutz. Nichts anderes zählte mehr für mich. Als Jugendlicher ist es nicht leicht, mit dem öffentlichen Erwartungsdruck zu leben, wenn einem zwei Entdeckergenerationen vorausgegangen sind. Ich spürte eine enorme innere Energie, die drauf und dran war zu explodieren, doch ich wusste nicht, was ich mit ihr anfangen sollte. Alles schien bereits erreicht, es gab nichts mehr zu entdecken. Ich musste erst verstehen lernen, dass eine Entdeckungsreise keine Handlung ist, sondern eine Lebenseinstellung. Sie ist die Nadel unseres inneren Kompasses, die systematisch aufs Unbekannte zeigt, auf das, was noch nie zuvor getan worden ist, was als unmöglich angesehen wird. Sie ist in allen Bereichen – nicht nur im Spektakulären, sondern vor allem auch im »Außergewöhnlichen« – das, was uns aus unserer Komfortzone herauszieht. Der Mensch ist auf dem Mond umhergelaufen und hat den Sinn seiner irdischen Existenz noch immer nicht begriffen. Sowohl in der Psychologie als auch in der Spiritualität gilt es noch immer viele geheimnisvolle Dimensionen zu entdecken. Um die Innenwelt und das menschliche Verhalten besser zu verstehen, bin ich also Psychiater geworden und habe mich in der Hypnose und ihren Geheimnissen ausbilden lassen.

Im Alter von sechzehn Jahren begeisterten mich auch das Deltafliegen und der Umgang mit Ultraleichtflugzeugen, die zu dieser Zeit in Europa zunehmend beliebter wurden. Noch bevor ich Autofahren durfte, absolvierte ich Sprünge ins Leere, nur von einem Stoffdreieck gehalten. Mich faszinierte die zunehmende Erkenntnis darüber, wie sehr mir die Konfrontation mit dem Unbekannten dabei half, mein eigener Herr zu werden. Auf meine Art konnte ich so ein wenig vom Pioniergeist kosten; lernen, mit Risiken umzugehen und zu versuchen, was fast noch niemand vor mir gewagt hatte: Deltaflüge von einem Heißluftballon aus, gefolgt von Loopings und anderen akrobatischen Figuren; Expeditionen zu fernen Inseln im Ultraleichtflugzeug mit Kufen; die erste Atlantiküberquerung im Heißluftballon mit dem Belgier Wim Verstraeten, ein Schlüsselerfolg.

Nun war ich bereit für meinen persönlichen Traum, die erste Nonstop-Erdumrundung im Heißluftballon, die mir im dritten Versuch gelang. Und heute steht die Gondel ebenjenes Ballons neben der Mercury-Rakete von John Glenn, neben der Apollo 11, deren Start ich miterlebt hatte, neben der Spirit of St. Louis von Lindbergh, der X1, mit der Chuck Yeager die Schallmauer durchbrochen hatte, ganz zu schweigen von den Flugzeugen der Brüder Wright.

Ein erster Kreis hatte sich geschlossen. Dies hätte die Erfüllung meines Lebenstraumes bleiben können. Auch ich hatte nun ein historisches erstes Mal erreicht, wie andere Entdecker, wie die Piloten und Astronauten, die mich in meiner Kindheit so sehr inspiriert hatten. Doch ganz im Gegenteil war ich motivierter denn je. Was nützt der Erfolg, wenn man sich auf ihm ausruht? An diesem Punkt kristallisierte sich der neue Traum: in dieses Museum, dieses Heiligtum der Entdeckungsreisen, ein Solarflugzeug zu bringen, mit dem die erste Weltumrundung ohne Treibstoff gelungen wäre. Ein Traum, aus dem sehr schnell eine Obsession wurde, ohne dass ich mich traute, meinem Umfeld davon zu erzählen. Ich fürchtete, meine Idee könnte den Appetit der Rekordjäger anregen, dabei handelte es sich bei mir um das mächtigste aller Zeichen: zeigen, dass die erneuerbaren Energien, die 1999 noch in den Kinderschuhen steckten, das Unmögliche möglich machen könnten. Einen durchgängigen Flug, bei dem tagsüber genug Sonnenenergie gespeichert würde, um die Nacht im Flugzeug zu verbringen, bis zum nächsten Morgen. Grenzenlos. Und somit zu zeigen, dass Entdeckungen noch immer die Welt verändern können … zum Besseren.

Natürlich wird es immer Menschen geben, die Ihnen erzählen, eine neue Idee sei nicht umsetzbar, und dies nur mit der Ausrede begründen, so etwas hätte es noch nie gegeben. Hören Sie nicht auf sie. Eben weil es etwas noch nie gegeben hat, muss man es versuchen. Wenn Sie sich jedoch selbst vorbeten, etwas sei unmöglich – nun, dann bleibt es das in jedem Fall!

André

Ich hatte Lust gehabt, an Höhe zu gewinnen, mit der Nase nicht mehr so tief in der frenetischen Welt der Start-ups zu hängen, und genau das habe ich getan. Ich habe mich aus meinen beruflichen Aktivitäten zurückgezogen, ohne irgendetwas Konkretes zu erwarten. Ohne wirklich daran zu glauben, erhoffte ich mir eine Perspektive, die über mich selbst hinausgeht, die meine Vorsätze übertrifft. Ich habe bereits viele Projekte durchgeführt, doch jedes davon hat sich als nicht ausreichend herausgestellt, hat mehr Frust als Befriedigung hervorgerufen. Mit der Zeit hat sich das Bedürfnis, mich mit einer Sache zu identifizieren, mich ihr voll und ganz zu widmen, immer tiefer in mich hineingefressen. Es ist immer weiter angewachsen, nach und nach, ohne dass ich mir dessen wirklich bewusst war, und eines Tages hatte ich nur noch eines im Kopf: etwas zu finden, für das es sich lohnt, morgens aufzustehen und dafür zu kämpfen. Insofern erschien es mir als die natürlichste Entscheidung der Welt, meine Geschäfte zu unterbrechen, eine neue Herausforderung anzunehmen, doch diesmal auf einem Gebiet, in dem ich mich kaum auskannte, im Sozialen, meine Fähigkeiten zu bündeln und mich nützlich zu machen.

Zuvor hatte ich die Weltumrundung im Heißluftballon verfolgt. Ich erinnere mich, dass ich mir selbst gesagt hatte, dass ich gerne eines Tages mit Bertrand zusammenarbeiten würde. Doch wie sollte ich das angehen? Und was sollte ich ihm vorschlagen? Sein Abenteuer hatte mich nachhaltig bewegt. Dieses Gefühl erinnerte mich an meine Kindheit. Die Bücher, die ich in jungen Jahren las, haben in mir den Gedanken verankert, mich intellektuell zu engagieren, mein Leben für andere zu riskieren und mit Limits zu flirten. Es ist beinah amüsant, dass der kindliche Wunsch, ein Held zu sein, der ja in jenem Alter recht normal ist, mich nie so ganz verlassen hat.

Aufgewachsen bin ich in einem kleinen schweizerischen Dorf neben Lausanne. Mit zwölf sprang ich mit Freunden aus Spaß auf Skiern von den Dächern der Alpenhütten. Mit der Zeit wurde diese Mutprobe als einfach angesehen, also versuchte ich den Sprung auf nur einem Ski und mit einer kompletten Drehung in der Luft. Als ich stürzte, löste sich die Sicherheitsbindung meines Skis nicht, und durch die schnelle Drehung brach ich mir das Bein. Und zwar schwer. Ich litt furchtbar. Ich erinnere mich an die Abfahrt auf dem Schlitten bis zum Fuß der Piste. Ich sah, wie die Landschaft vorüberglitt, lag unter den Decken und erlebte aufgeregt ein einmaliges Abenteuer, das durch außergewöhnlichen Wagemut entstanden war. Die Nacht verbrachte ich in der Notambulanz. Ich sah Menschen mit noch schlimmeren Verletzungen als meiner eigenen. Ich war allein, denn Eltern war es zu jener Zeit untersagt zu bleiben. Mitten in der Nacht, als ich döste, um den Schmerz zu vergessen, gab es einen großen Aufruhr. Ein Mann wurde eingeliefert, dem ein Zug ein Bein abgerissen hatte. Ich sah etwas, das nur wenige Kinder in meinem Alter sahen.

Die Ergebnisse meiner Röntgenaufnahmen zeigten, dass sich mein Fuß um dreißig Grad nach innen gedreht hatte. Der Arzt, der sich um mich kümmerte, behauptete, die Knochen würden sich schon von allein wieder richten. Das taten sie am Ende auch, doch die Verdrehung blieb. Ein Jahr später musste ich mir den Fuß erneut brechen lassen und verbrachte zwei weitere Jahre zwischen Krankenhaus und meinem Bett. Zweifelsohne haben die Frustration und die Einsamkeit dieser Zeit aus meiner Traumwelt und Fantasie einen Rückzugsort gemacht, der für mich wichtiger war als für andere Jugendliche. Ich ging dem Sinn von alldem auf den Grund, was ich gesehen und erlebt hatte, und entwickelte jene kindliche Logik, nach der das Risiko etwas Außergewöhnliches hervorbringt. Gleichzeitig sind auch die merkwürdigen nächtlichen Ereignisse im Krankenhaus hängen geblieben, die drei Jahre eingeschränkter Mobilität im Alter von zwölf bis fünfzehn Jahren, die mich dazu gezwungen haben, niemals die triviale Realität hinter gewissen Grenzen zu vergessen.

In meiner Freizeit verschlang ich Bücher über die Pioniere der Luftfahrt aus dem 20. Jahrhundert. Die große Arena von Clostermann faszinierte mich. Gierig las ich alles, was meinen Hunger auf Heldentum und Abenteuer nähren konnte. Ich baute Modellflugzeuge. Ich ließ sie von meinem Bett aus fliegen. Ich stellte mir vor, Pilot zu sein. Im Cockpit würde ich zur Eroberung des Himmels starten und das fantastische Leben der großen Entdecker leben. Im Erwachsenenalter löste sich dieser Traum nicht in Luft auf – im Gegenteil, er entwickelte sich weiter. In meiner Fantasie baute ich mir eine Welt auf.

Diese Aspirationen haben mich nie verlassen. Als mich meine zwei Beine wieder trugen, machte ich eine Pilotenausbildung. Ich biss mich durch und bewarb mich zur Kampfpilotenausbildung beim Militär. Aus tausend Bewerbern wurden sechs angenommen. Ich gehörte zu jenen sechs Auserwählten und wurde Jagdflieger der Schweizer Armee; der außergewöhnlichsten Disziplin der Luftfahrt.

Die Kraft jener Maschinen zu kontrollieren, die Intensität der Formationsflüge zu spüren, den Geist der Kameradschaft zu leben, da jeder weiß, dass in der Luft das eigene Leben von den anderen abhängt – all das hat mich geprägt. Ich hatte gekämpft, um an jenen Punkt zu gelangen, und ich habe jeden einzelnen Moment genossen. Ich hatte als militärischer Pilot die Möglichkeit, diese Jagdmaschinen zu fliegen. Zwei Monate eines jeden Jahres, die jener fantastischen Aufgabe gewidmet waren. Doch mein Ziel war es nicht, daraus meinen Beruf zu machen. Pilot bei einer Fluglinie – keine Motivation. Eintönig, monoton. Mit meinem Bedürfnis zu handeln geht eine gewisse Risikobereitschaft einher, bis ans Limit zu gehen, um auszutesten, ob es möglich ist, noch weiter zu gehen. Testpilot zu werden, hätte mich gereizt. Dabei gab es wenigstens keine Routine. Zumindest nicht in den Vereinigten Staaten, die ja an der aeronautischen Entwicklung arbeiten – im Gegensatz zur Schweiz.

Parallel zu meiner militärischen Ausbildung studierte ich Maschinenbau mit Schwerpunkt Aeronautik. Ich wollte wissen, wie Flugzeuge fliegen, um vielleicht eines Tages eines bauen zu können. Ich studierte auch BWL, da man um die Finanzwelt nicht herumkam. Nach einigen Jahren in der Recherche habe ich mich in Richtung Consulting orientiert, bis hin zur Finanzierung und schließlich zum Aufbau einer Firma. Doch nichts konnte das ausradieren, was sich in meinen drei Jahren der Bettlägerigkeit in mir festgesetzt hatte. Je weiter ich vorankam, im Business, dessen einziges Ziel es war, noch mehr Business zu generieren, desto sinnloser kam mir das alles vor. Auf eine Art habe ich meine Karriere von hinten nach vorn gelebt. Und es wäre nicht eben falsch zu behaupten, dass mein Traum sich 1999 wieder zu regen begann, als ich Zeuge der Landung des ersten Heißluftballons wurde, der die Welt umrundet hatte.

Bertrand

In den drei Jahren nach der erfolgreichen Weltumrundung hatte ich keine Pause: Feiern, Reisen, Vorträge, Treffen mit Politikern, humanitäre Aktionen für die Vereinten Nationen und meine Stiftung Winds of Hope, deren Ziel es ist, das vergessene Leid von Kindern in den ärmsten Ländern der Welt zu lindern, nahmen mich in Beschlag. Doch 2002 wurden meine innere Unruhe zu stark. Ich kann mein Leben nicht damit verbringen, über Vergangenes zu reden. Nachhaltige Entwicklungen stehen der Gesellschaft bevor, selbst wenn sie noch in weiter Zukunft liegen. Der Klimawandel klopft an die Tür der politischen Entscheidungsträger. Keine Antwort sorgt für Einigung, ohne Wachstum kommt es zum Aufschrei in der Wirtschaft und der Finanzwelt, während erneuerbare Energien, die noch zu teuer sind, bei vielen Menschen Angst vor einem Rückschritt auslösen, was Komfort und Mobilität betrifft. Jetzt ist der Moment zu handeln. In der Zwischenzeit hatte sich Paul McCreadys Prototyp weiterentwickelt. Mittlerweile heißt er Helios, hat eine Spannweite von siebzig Metern, ist drauf und dran, Tag und Nacht mit Sonnenenergie zu fliegen, hat jedoch noch immer kein Cockpit und keinen Piloten. Doch die Silhouette auf den Fotos fasziniert mich noch immer.

Wie viel Sonnenenergie müsste Helios abspeichern können, um zwei Piloten zu transportieren? Die Services Industriels de Génève, die Tag und Nacht versuchen, saubere Elektrizität herzustellen, liefern mir vielversprechende Kalkulationen. Also erwähne ich mein Projekt Brian gegenüber, mit dem ich mich in der Gondel des Breitling Orbiter 3 so gut verstanden habe. Er reagiert enthusiastisch auf den Vorschlag eines neuen Abenteuers, und ich bekomme von Breitling ein kleines Budget für eine Erkundungsreise in die USA.

Wir brechen nach Pasadena auf, einen Vorort von Los Angeles, in dem Paul McCready wohnt. Er hat mit seinen bahnbrechenden Erfindungen Geschichte geschrieben, mit der Gossamer Albatross beispielsweise und der Solar Challenger, die beide den Ärmelkanal überflogen haben, Erstere durch Muskelkraft, Letztere mit Sonnenenergie, und das vierunddreißig Jahre, bevor Airbus das Gleiche mit einem kleinen Elektroflugzeug gelingen sollte. Heute ist McCready ein älterer Herr, der sehr langsam spricht, viel zu langsam für meinen Geschmack, da ich es kaum erwarten kann, seine Meinung zu hören. Mein Traum gefällt ihm und er macht sich daran, die nötigen Parameter des Flugzeugs zu berechnen. In einem Fast-Food-Restaurant zeichnet er mir die Silhouette mit ihren überproportionierten Tragflächen auf; jenen Umriss, der mich seit 1984 in Beschlag genommen hat. Eine surreale Spannweite, die am Himmel für die Überwindung jeglicher Vernunft stehen wird, dafür, dass nichts unmöglich ist.

Nach einem letzten Tag bei Paul, dessen Frau uns glücklich bewirtet, als beobachte sie ihre Kinder dabei, wie sie sich miteinander amüsieren, verlassen Brian und ich die kalifornische Hitze und fliegen in den New Yorker Schnee. Ich möchte mich mit Fred Mitlinski treffen, einem Spezialisten für Brennstoffzellen. Der Flughafen wird wegen des Blizzards geschlossen, und wir machen uns im Mietwagen mitten im Schneesturm auf, um das gottverlassene Kaff aufzusuchen, in dem Fred lebt, irgendwo am Ende von Connecticut. In jenem Moment verstand ich die Symbolik noch nicht: Dieses neue Abenteuer muss erkämpft werden, ganz oder gar nicht!

Fred hat mit McCready zusammengearbeitet. Er hat versucht, Helios mit Brennstoffzellen auszustatten, um seine Motoren mit Wasserstoff zum Laufen zu bekommen – ohne Erfolg: »Die Arbeitsleistung reicht nicht aus. Das System ist noch zu schwer, zu kompliziert. Ich kann Ihnen so etwas für Ihr Haus bauen, aber für ein Flugzeug empfehle ich Ihnen eher Lithiumbatterien.«

Und für so eine Antwort haben wir uns durch den Blizzard gekämpft. Darüber hinaus schwebt Fred nicht sofort eine Weltumrundung zu zweit und ohne Unterbrechung vor. Wir schlussfolgern, dass wir damit beginnen werden müssen, uns nach und nach an sämtliche Etappen der Luftfahrt heranzutasten, erst die Überquerung eines Kontinents, dann eines Ozeans und dann erst die Weltumrundung in Etappen.

Doch das alles hält mich nach meiner Rückkehr aus den Staaten nicht davon ab, mir die Konstruktion eines Zweisitzers für Brian und mich vorzustellen, mit dem es möglich wäre, die Welt in einem ununterbrochenen Flug in etwa fünfzehn Tagen zu umrunden. Doch wie können wir weitermachen? Wie so häufig in den nächsten Jahren, zwinkert mir das Schicksal zu.

Ich esse bei einem Freund aus Kindheitstagen zu Abend, Stefan Catsicas, der mittlerweile Vizepräsident und Rechercheleiter der École Polytechnique Fédérale de Lausanne ist, der berühmten EPFL, die gerade mitten in einer Umstrukturierung steckt. Mit dem Dessert kommt natürlich auch mein Thema auf den Tisch:

»Was hast du als Nächstes vor?«

»Die erste Weltumrundung im Solarflugzeug.«

»Genial! Das sieht dir ähnlich. Wie wirst du das anstellen?«

Mit ihm zu sprechen war eine gute Idee. Er ist die Art Mensch, die nicht gleich behauptet, so etwas sei ein Ding der Unmöglichkeit.

»Ich werde das Flugzeug von amerikanischen Spezialisten bauen lassen müssen, mit denen ich mich gerade getroffen habe.«

»Das müssten wir uns mal genauer ansehen. Wenn du willst, kann ich das in die Wege leiten.«

An der EPFL hatte es noch nie eine transdisziplinäre Studie gegeben: Das Projekt kam wie gerufen. Die Leitung hatte sich gerade verändert, ein mit Stefan befreundeter Mediziner, Patrick Aebischer, hatte soeben die Präsidentschaft angetreten, mit dem Ziel, die Institution zu modernisieren.

In den folgenden zwei Monaten organisiert Stefan ganz diskret ein Treffen mit den vierzehn Verantwortlichen der verschiedenen Fachbereiche, um sie zu bitten, an einer Machbarkeitsstudie mitzuarbeiten, ohne ihnen dabei allzu viele Details zu liefern. Er schlägt vor, einen Koordinator außerhalb jenes engsten Kreises zu suchen, um Reibungspunkte zu vermeiden, und denkt an einen Alumnus.

André

Anfang 2000 habe ich mich aus den geschäftlichen Verantwortungen meiner Firmen zurückgezogen. Mein Geld reicht für ein paar Monate. Ich will mir Zeit nehmen, nicht nur um neue Möglichkeiten auszuloten, sondern um sie beim Schopf zu packen. Alles besteht aus Gleichzeitigkeit, und ich will die Augen weit öffnen, um die Welt und ihre Möglichkeiten genau zu betrachten. Diese Situation erinnert an einen Sprung ins Leere, man muss die Dinge drehen und wenden, um darin eine Chance zu wittern, um sich in neue Gebiete vorzuwagen. Es steht mir nun frei, Risiken einzugehen, mich nützlich zu machen. Kurz: mir wieder einmal die Sinnfrage zu stellen. Also habe ich mit den Restos du Cœur angefangen und habe an Aids erkrankte Menschen am Ende ihres Lebens begleitet. Nach einigen Monaten erfuhr ich von einem Freund, sein Bruder wolle auf ein Gesuch der École Polytechnique Fédérale de Lausanne antworten. Sie seien auf der Suche nach Beratern, um an der Umstrukturierung der Hochschule mitzuarbeiten. Ich machte mir keine großen Hoffnungen und bewarb mich eher aus freundschaftlicher Verpflichtung. Wir wurden angenommen. Ich arbeite also an der Umstrukturierung im Gebiet Architektur mit, dann im Ingenieurswesen. Der neue Präsident hat begriffen, dass die Probleme, vor denen unsere Gesellschaft steht, komplexer werden, und es so notwendig sein wird, interdisziplinär zu arbeiten, um durchschlagende Lösungen zu finden. Während dieser Zeit lernen die Ingenieure mich kennen. Die Stimmung ist gut. So gut, dass ich gleich im Anschluss provisorisch zu meinem Unternehmerdasein zurückkehre und gemeinsam mit den Forschern der Hochschule eine neue Gesellschaft mitbegründe, diesmal im Bereich der Halbleiterchips. Ich rücke noch etwas näher an diese Institution heran. Nur nicht an die Aeronautik!

An einem Tag im Februar 2003 ruft mich Michel Declercq an und lädt mich zu einem Kaffee zu sich nach Hause ein, um mit mir über ein »interessantes« Projekt zu sprechen. Mehr verrät er mir nicht. Mysteriös. Michel ist der Dekan der Fakultät für Ingenieurwesen der EPFL. Er ist auch Pilot. Was das Fliegen betrifft, haben wir einiges an Erfahrung gemeinsam, die Art Vergangenheit, die einen verbindet.

Am nächsten Tag berichtet er mir von seiner Begegnung mit Bertrand Piccard, der das außergewöhnliche Vorhaben plant, die Welt ohne einen Tropfen Treibstoff zu umrunden, ausschließlich mithilfe erneuerbarer Energien. Wäre ich daran interessiert, an einem derartigen Projekt mitzuarbeiten? Es fällt mir schwer, all die Emotionen zu beschreiben, die mir in jenem Moment durch den Kopf gehen. Ich tue mein Möglichstes, denselbigen nicht zu verlieren. Doch es ist zu spät, meine Gedanken heben ab. Ein fabelhafter Moment. Die Art Idee, auf die ich etwa dreißig Jahre gewartet habe. Eine Tür öffnet sich und weckt den ältesten meiner Träume. Sofort denke ich an die Welt aus Tausend und eine Nacht, nur etwas weniger orientalisch und dafür mehr von Jules Verne geprägt, aber ebenso magisch. Überglücklich verlasse ich unser Treffen.

Als sich Bertrand mit Stefan Catsicas traf, um mit ihm über seine Idee zu sprechen, hatte Stefan sofort an mich gedacht. Sie waren auf der Suche nach jemandem von außerhalb, der sich jedoch mit den internen Vorgängen der universitären Labore auskannte. Die EPFL wusste von meiner Vergangenheit als Unternehmer. Sie wussten um meine Flugbegeisterung. Ich war genau der, nach dem sie suchten.

Das Leben hält für jeden viele Überraschungen parat; wenn ich mir nicht das Sabbatjahr genommen hätte, wenn mich mein Freund nicht gebeten hätte, mit seinem Bruder zusammenzuarbeiten, wenn unser Projekt nicht angenommen worden wäre und wenn ich die Bande mit der EPFL nicht neu geknüpft hätte, dann hätte ich niemals Bertrands Weg gekreuzt.

Ich komme mir vor wie auf einem fremden Planeten. Was für eine Aufregung! Schon jetzt werde ich mir der Energie bewusst, die ich in dieses Projekt werde stecken können. Es ist ganz merkwürdig, ich besitze Fähigkeiten in verschiedenen Bereichen, doch ich habe sie noch nie in jenem Feld nutzen können, das mir am wichtigsten ist – in der Aeronautik. Bis zu diesem Tag. Ich spüre, wie die Kräfte in mir wachsen. Meine Erfolge, aber auch meine Niederlagen haben mir die nötigen Lektionen beigebracht, derer es bedarf, um diese Herausforderung anzunehmen. Eine Mischung aus Führungscharakter, Strategiebildung, Erfindergeist eines Ingenieurs und technischen Fähigkeiten. Das ultimative Ziel: in die Geschichte der Luftfahrt einzugehen.

Bertrand

Als ich gemeinsam mit Brian den Sitzungssaal der EPFL betrete, um die Machbarkeitsstudie zu besprechen, stellt Stefan mir die vierzehn Direktoren der Forschungsbereiche vor, die sämtliche Felder von der Thermodynamik bis hin zur Widerstandsfähigkeit der Materialien, der Elektronik, Mechanik und Aerodynamik abdecken. Ich bin weder Ingenieur noch Physiker; all diese Spezialisten haben sich hier versammelt, um mir zu sagen, ob sich meine Vision realisieren lässt oder nicht. Ich bin beeindruckt und werfe Stefan einen anerkennenden Blick zu. Als er mir alle Personen am Tisch ringsum vorstellt, sitzt dort ein recht großer, etwas schüchterner Mann mit entschlossenem, aber auch freundlichem Gesicht: »Das ist André Borschberg. Er ist Ingenieur, Jagdflieger, Unternehmer im Start-up-Bereich und Berater der EPFL. Er hat ein ideales Profil, um unsere Studie zu koordinieren.«

André gefällt mir sofort. Er verkörpert Kraft, aber auch Sanftmut, Intelligenz und Leidenschaft. Er ist offen, ruhig, sympathisch. Zunächst noch ein klein wenig unscheinbar. Ich erinnere mich noch an das sehr formelle »Bonjour, Monsieur«, mit dem wir uns, zu diesem Zeitpunkt noch mit Schlips und Jackett, begrüßen.

Die Sitzung beginnt. Stefan bittet mich, meine Vision darzulegen. Er hat noch niemandem irgendetwas gesagt. »Ich würde gern die erste Erdumrundung im Solarflugzeug versuchen. Die Maschine muss mit zwei Plätzen ausgestattet sein, damit Brian und ich gemeinsam und ohne Zwischenlandungen fliegen können. Ziel ist es, die erneuerbaren Energien zu promoten, sie bis ans Extrem zu treiben, um Begeisterung für die Entwicklung nachhaltiger Energien zu wecken.«

Ich bitte alle Anwesenden, das Projekt geheim zu halten. Alle halten Wort, und tatsächlich bleibt das Projekt bis zu seiner öffentlichen Ankündigung neun Monate später unter Verschluss.

André

Das Projekt eignet sich perfekt für den transdisziplinären Ansatz der EPFL. Es kombiniert Recherchearbeit mit Lehre. Plötzlich bin ich, was man gemeinhin einen »Söldner« nennt: Man vertraut mir ein Mandat an und bezahlt mich dafür, es in die Tat umzusetzen. Die Bezahlung ist nicht berauschend, doch das Projekt scheint mir meine persönliche Investition wert zu sein.

Endlich lerne ich Bertrand Piccard kennen. Ich kenne seine Familiengeschichte. Die seines Vaters, Jacques, und des Bathyskaphen, den er gebaut hat, um fast 11000 Meter in die Tiefen des Marianengrabens zu tauchen. Die Entdeckung von Leben in einer derartigen Tiefe hatte die Regierungen dazu gebracht, das Deponieren von radioaktivem Müll auf dem Grund der Ozeane zu verbieten. Sein Großvater, Auguste, dessen Erfindung der Kapsel zur stratosphärischen Erforschung der Luftfahrt in extremer Höhe den Weg geebnet hat, die die Ersparnis von Treibstoff ermöglicht, ist ebenfalls eine Legende. Er hat als erster Mensch die Erdkrümmung sehen können. Noch immer habe ich die erste Erdumrundung im Heißluftballon im Kopf, die Bertrand gelungen ist. Seine verrückten Abenteuer werden von seinen Träumen inspiriert und von seiner Vorstellungskraft genährt. Sein Leben der Durchführung von derlei Heldentaten zu verschreiben, verortet einen in einer Parallelwelt jenseits der Norm. Man muss anleiten, Lösungen finden und Erfolge feiern. Was danach passieren wird, ist im Vorhinein nicht klar. Man befindet sich genau am entgegengesetzten Pol von Wiederholung und sakrosankter Sicherheit. Hinter Bertrands blauem, durchdringendem Blick, hinter seinem sympathischen Lächeln spüre ich die unerlässliche Hartnäckigkeit, die es braucht, um Träume wahr werden zu lassen. Seine Worte packen mich. Genau wie sein Vater hat er eine wunderbare Art, die eigene Arbeit vorzustellen. Seine Vision ist präzise, konkret, zum Greifen nahe. Binnen weniger Minuten weiß ich, dass ich mich gemeinsam mit ihm auf den Weg machen werde.

Sofort gefällt mir bei ihm das Gefühl, dass es keine Einschränkungen gibt. Im Nachhinein glaube ich, dass ich nur darauf gewartet habe, ihn kennenzulernen. Die Probleme, die die anderen benennen, lassen ihn unbeeindruckt. Das gefällt mir augenblicklich. Ich betrete diese Welt mit Demut, beinahe wie ein Kind. Ich habe immer gewusst, dass ich eines Tages ein solches Abenteuer erleben könnte. Ich werde unter Beweis stellen müssen, dass ich der Richtige dafür bin. Bis jetzt ist das Projekt nur eine Vision, noch ist nichts entwickelt. Doch der Wunsch danach, an dieser Geschichte mitzuschreiben, ist so tief in mir verankert, dass er mir einen kolossalen Arbeitsantrieb verleiht. Ich bin kein Flugzeughersteller. Ich muss mir das Wissen aneignen. Doch diese mangelnde Erfahrung macht mich weniger anfällig für vorschnelle Urteile.

Auch Hannes Ross habe ich zu Beginn des Projekts kennengelernt. Er ist eine Schlüsselfigur in unserer Geschichte: Der Weise, der seine Erfahrungen, Ideen und Intuitionen stets mit uns teilte. Oft hat er mich angerufen und mir sehr offen seine Bedenken mitgeteilt, ob es mir gefiel oder nicht.