ARTHUR C. CLARKE & MIKE McQUAY
DER HAMMER GOTTES
Roman
WILHELM HEYNE VERLAG
MÜNCHEN
www.diezukunft.de
Vorbemerkung
I
1 Jenseits von Afrika
2 Rendezvous mit Kali
3 Steine, die vom Himmel fallen
4 Todesurteil
5 »Atlas«
6 Der Senator
7 Der Wissenschaftler
II
8 Chance oder Notwendigkeit
9 Die Regenbogenbucht
10 Die Wohnmaschine
11 Abschied von der Erde
12 Die Sandebenen des Mars
13 Die Sargassoseen des Weltalls
14 Der Hobbyastronom
III
15 Die Prophetin
16 Das Schaltkreisparadies
17 Enzyklika
18 »Excalibur«
19 Die unerwartete Antwort
20 Die Wiedergeborenen
IV
21 Im Vorfeld des Geschehens
22 Routine
23 Alarm
24 Landgang
25 Tankstelle Europa
V
26 Masseantrieb
27 Kostümprobe
28 Geburtstagsparty
29 Astropol
30 Sabotage
31 Szenario
VI
32 Davids Weisheit
33 Bergung
34 Plan B
35 Errettung
36 Anomalie
37 Stromboli
38 Abschließende Diagnose
39 Referendum
40 Einbruch
VII
41 Einstimmiger Beschluss
42 Der Abtrünnige
43 Letzte Stunden
44 Murphys Gesetz
45 Der unmögliche Himmel
46 Finale
Die vierte Begegnung
Quellen und Danksagungen
Letzte Meldungen
Alle beschriebenen Ereignisse, die in der Vergangenheit liegen, haben sich tatsächlich zu den angegebenen Zeitpunkten und an den erwähnten Plätzen zugetragen; alle die in der Zukunft spielen, sind möglich. Und eines ist sicher: Früher oder später werden wir auf Kali treffen.
DIE ERSTE BEGEGNUNG: OREGON, 1972
Der Komet hatte die Größe eines kleinen Hauses, wog neuntausend Tonnen und bewegte sich mit einer Geschwindigkeit von fünfzigtausend Stundenkilometern auf die Erde zu. Als er den Grand Teton Nationalpark überflog, photographierte ein aufmerksamer Tourist den weißglühenden Feuerball und seinen langen Schweif aus Dampf. Der Komet schnitt die Erdatmosphäre an, war aber schon wieder auf dem Weg hinaus ins All. Das Ganze hatte weniger als zwei Minuten gedauert.
Wenn es in den Jahrmillionen, die er bereits die Sonne umkreiste, nur eine winzige Veränderung seiner Umlaufbahn gegeben hätte, wäre er womöglich in einer unserer Großstädte niedergegangen – mit einer fünfmal stärkeren Sprengkraft als die der Bombe, die Hiroshima zerstört hat.
Diese Begegnung fand am 10. August 1972 statt.
Robert Singh genoss die Waldspaziergänge mit seinem kleinen Sohn Toby. Es handelte sich natürlich um einen friedlichen Wald, in dem es garantiert keine wilden Tiere mehr gab. Aber er stand doch in aufregendem Kontrast zu ihrem letzten Aufenthaltsort in der Wüste von Arizona. Vor allem war es ein gutes Gefühl, so nah am Meer zu sein, zu dem alle, die im Weltall wohnten oder arbeiteten eine tief verwurzelte Verbundenheit empfanden. Selbst hier auf der Lichtung, mehr als einen Kilometer landeinwärts, konnte man noch ganz schwach die vom Monsun gepeitschten Wellen gegen das äußere Riff schlagen hören.
»Was ist denn das, Daddy?«, fragte der Vierjährige und deutete auf ein behaartes Gesichtchen mit einem weißen Backenbart, das sie durch eine Lücke im Blätterwald anstarrte.
»Äh …, eine Affenart. Warum fragst du nicht Brain?«
»Das habe ich schon, aber er antwortete nicht.«
»Noch so ein Problem«, dachte Singh. Manchmal sehnte er sich nach dem einfachen Leben seiner Vorfahren in den staubigen Ebenen Indiens, obwohl er ganz genau wusste, dass er das nur Millisekunden ausgehalten hätte.
»Versuch's noch mal, Toby. Manchmal sprichst du zu schnell – der Zentralrechner im Haus erkennt dann deine Stimme nicht. Hast du auch ein Bild mitgeschickt? Der Computer kann nicht sagen, was du dir gerade ansiehst, wenn er es nicht sehen kann.«
»Oh, vergessen!«
Singh rief in demselben Augenblick den privaten Nachrichtenkanal seines Sohnes auf, in dem der Zentralrechner die Antwort übermittelte: »Es handelt sich um einen weißen Colobus aus der Familie der Cercopithecidae, der Meerkatzenverwandten …«
»Danke Brain. Kann ich mit ihm spielen?«
»Ich halte das für keine gute Idee«, schaltete sich Singh schnell in das Gespräch der beiden ein. »Vielleicht beißt er, und wahrscheinlich hat er Flöhe. Deine Robospielsachen sind doch viel netter.«
»Nicht so nett wie Tigerchen.«
»Aber sie machen nicht so viel Arbeit, selbst jetzt, wo sie endlich stubenrein ist. Wie auch immer, wir müssen sowieso nach Hause«, sagte Singh zu seinem Sohn und dachte, »um zu sehen, wieweit Freyda bei ihren Problemen mit dem Zentralrechner gekommen ist …«
Seit der Skylift-Service ihr Haus hier in Afrika montiert hatte, war eine ganze Reihe von Pannen aufgetreten, die jüngste und wohl auch gravierendste beim Nahrungsmittel-Recycling-System. Obwohl es absolut narrensicher und die Wahrscheinlichkeit, sich zu vergiften, astronomisch gering war, hatte das »Filet Mignon« am Vorabend doch ziemlich metallen geschmeckt. Freyda bemerkte dazu ganz trocken, dass sie ja wieder zu dem Leben der Jäger und Sammler im vorelektronischen Zeitalter zurückkehren und ihr Essen über Holzfeuer braten könnten. Manchmal hatte sie wirklich einen merkwürdigen Sinn für Humor: Allein bei dem Gedanken, richtiges Fleisch von toten Tieren zu essen, drehte sich einem doch der Magen um …
»Können wir nicht zum Strand gehen?«
Toby, der den größten Teil seines Lebens bisher in einer Sandwüste verbracht hatte, war vom Meer fasziniert und konnte gar nicht fassen, so viel Wasser auf einmal zu sehen. Singh freute sich schon darauf, seinen Sohn mit zum Riff hinaus zu nehmen, sobald sich der Nordostmonsun gelegt hatte. Dann konnte er ihm endlich all die Wunder zeigen, die im Augenblick noch unter den tosenden Wellen verborgen lagen.
»Mal sehen, was Mama dazu sagt.«
»Mama sagt, ihr solltet heimkommen. Haben meine Männer denn vergessen, dass wir heute Nachmittag Besuch bekommen? Und Toby, dein Zimmer ist eine Katastrophe. Es wird Zeit, dass du mal selbst aufräumst und es nicht wieder Dorkas überlässt.«
»Aber ich habe sie doch so programmiert …«
»Keine Widerrede. Nach Hause mit euch!«
Toby setzte schon zu einer nur zu bekannten Antwort an … Aber es gab Momente, da Disziplin die elterliche Liebe überwog; so nahm Singh seinen Sohn auf den Arm und machte sich mit dem widerstrebenden Jungen auf den Heimweg. Doch Toby war zu schwer, um weit getragen zu werden. So war sein Vater froh, als der Junge aufhörte, zu strampeln und allein weiter lief.
Das Gebäude, in dem Robert Singh, Freyda Carroll, ihr gemeinsamer Sohn Toby, dessen geliebter Minitiger und eine ganze Reihe von Robotern wohnten, wäre einem Besucher aus früheren Jahrhunderten sicherlich erstaunlich klein vorgekommen – eher wie eine Hütte als wie ein richtiges Wohnhaus. Aber der Schein trog, da die meisten Räume multifunktional waren und sich auf Zuruf verwandelten. Die Möbel nahmen dann eine andere Form an, Wände und Decken verschwanden und wurden durch verschiedene Ansichten oder Himmelsformationen ersetzt – ja sogar durch extrem wirklichkeitsgetreue Weltraumansichten, die jeder, mit Ausnahme eines Astronauten, für echt gehalten hätte.
Das Haus, mit seiner zentralen Kuppel und den vier halbkreisförmigen Flügeln war – das musste Singh zugeben – nicht gerade schön und wirkte auf der Dschungellichtung völlig deplatziert. Aber es entsprach hundertprozentig der Bezeichnung »Wohnmaschine«. Singh hatte, seitdem er erwachsen war, eigentlich ständig in solchen Maschinen gelebt – häufig auch noch bei Schwerelosigkeit. In einer anderen Umgebung hätte er sich gar nicht richtig wohlgefühlt.
Die Eingangstür klappte auf, und ein goldenes Knäuel tobte ihnen entgegen. Mit ausgestreckten Armen rannte Toby los, um Tigerchen zu begrüßen …
Aber sie sollten sich niemals treffen, da diese Wirklichkeit nun schon dreißig Jahre zurück- und eine halbe Milliarde Kilometer entfernt lag.
Als das Abspielen der Erinnerungssequenzen beendet war, verschwanden allmählich die Geräusche und Eindrücke, der Geruch unbekannter Blumen und die sanfte Bewegung des Windes auf Kapitän Singhs um Jahrzehnte jüngeren Haut. Er befand sich wieder in seiner Kabine an Bord des Raumschleppers »Goliath«, während Toby und seine Mutter in einer Welt zurückblieben, die Singh nie wieder besuchen konnte. Die Jahre, die er nun schon im All verbracht hatte – und die Vernachlässigung des vorgeschriebenen Krafttrainings in der Schwerelosigkeit –, hatten ihn so geschwächt, dass er sich jetzt nur noch auf dem Mond oder Mars bewegen konnte. Die Anziehungskraft seines Heimatplaneten Erde machte es ihm unmöglich, dorthin zurückzukehren.
»Noch eine Stunde bis zum Kontakt, Captain«, hörte er die ruhige, aber beharrliche Stimme von David, wie man »Goliaths« Bordcomputer sinnigerweise genannt hatte. »Wie gewünscht befinden Sie sich nun wieder im aktiven Modus. Es wird Zeit, dass Sie Ihren Memochip beiseite legen und in die Wirklichkeit zurückkehren.«
Den menschlichen Kommandeur der »Goliath« überkam ein Anflug von Trauer, als sich die letzten Bilder seiner für immer verlorenen Vergangenheit in ein konturloses weißes Rauschen auflösten. Wechselte man zu schnell von einer Realität in die andere, riskierte man Schizophrenie, deshalb schwächte Kapitän Singh den Schock immer mit dem angenehmsten Geräusch ab, das er kannte: sanftes Meeresrauschen am Strand, durchsetzt von gelegentlichen Seemöwenschreien. Auch das erinnerte ihn an ein Leben, das nun unwiederbringlich hinter ihm lag – eine friedvolle Vergangenheit, an deren Stelle eine furchterregende Zukunft getreten war.
Er zögerte, bevor er sich wieder seiner unangenehmen Verantwortung stellte. Dann nahm er mit einem Seufzer den Zerebralhelm ab, der direkt am Schädel anlag. Wie alle Weltraumfahrer gehörte Singh zu der Kategorie »Kahl ist cool«, wenn auch nur deshalb, weil Haarteile in der Schwerelosigkeit einfach hinderlich waren. Die Soziologen staunten immer noch darüber, dass die Erfindung des tragbaren »Brainman« die Erscheinung des Menschen innerhalb eines Jahrzehnts so stark beeinflusst und die alte Kunst des Perückenmachens in den Status einer Großindustrie erhoben hatte.
»Captain«, hörte er nun wieder David, »ich weiß, dass Sie da sind. Oder wollen Sie, dass ich übernehme?«
Es war ein altbekannter Scherz, der von den verrückten Computern aus Romanen und Filmen der elektronischen Frühzeit herrührte. David hatte einen erstaunlich ausgeprägten Sinn für Humor: Im Rahmen des berühmten hundertsten Verfassungszusatzes galt er immerhin als eine – nicht-menschliche – juristische Person, die die Eigenschaften seiner Schöpfer teilte und gelegentlich übertraf. Aber es gab ihm unzugängliche Bereiche der Empfindung, zum Beispiel fehlten ihm Tast- oder Geruchssinn, obwohl das einfach zu konstruieren gewesen wäre. Auch seine Versuche, schmutzige Witze zu erzählen, waren so böse in die Hose gegangen, dass er von diesem Genre die Finger ließ.
»In Ordnung, David«, gab der Kapitän zurück, »ich habe wieder das Kommando.« Er nahm den Sichtschutz ab, wischte die Tränen aus den Augenwinkeln, die sich irgendwie dort angesammelt hatten, und wandte seine Aufmerksamkeit widerstrebend dem Sichtschirm zu, auf dem Kali direkt vor ihm im All schwebte.
Sie sah so harmlos aus – ein kleiner Asteroid – und ihre Form glich so exakt der einer Erdnuss, dass es schon beinah amüsant war. Einige große und hunderte kleiner Einschlagskrater verteilten sich willkürlich über der kohlrabenschwarzen Oberfläche. Es gab keinerlei Anhaltspunkte, die auf Kalis Größe schließen ließen, aber Singh kannte ihre Maße auswendig: 1.295 Meter maximale Länge, 656 Meter minimale Breite. Sie hätte locker in einen Stadtpark gepasst.
Die meisten Menschen wollten selbst jetzt noch nicht glauben, dass dieser Asteroid das Instrument des Jüngsten Gerichts war. Oder wie ihn die chrislamischen Fundamentalisten nannten: »Der Hammer Gottes«.
Viele waren der Meinung, dass die Brücke der »Goliath« der des »Raumschiffs Enterprise« nachempfunden sei. Hundertfünfzig Jahre nach der Erstausstrahlung sah man die Abenteuer der verschiedenen »Star Trek«-Generationen immer noch gern. Sie erinnerten daran, wie naiv die Menschen zu Beginn des Raumzeitalters an die Sache herangegangen waren. Damals träumte man noch davon, eines Tages die physikalischen Gesetzmäßigkeiten aufzuheben und mit Überlichtgeschwindigkeit durch das Universum zu rasen. Bisher hatte man allerdings noch kein Mittel gefunden, das die von Einstein postulierte Geschwindigkeitsbegrenzung außer Kraft setzte; und obwohl bewiesen war, dass »Wurmlöcher« im All existierten, konnte nichts, nicht einmal ein schmächtiger Atomkern, hindurchgelangen. Trotzdem hatte man den Traum noch nicht ganz aufgegeben, irgendwann die Weiten des Weltalls zu erforschen.
Kali nahm den gesamten Hauptsichtschirm ein. Man brauchte sich nicht hineinzuzoomen. Die »Goliath« stand nur etwa zweihundert Meter über der uralten, zerklüfteten Oberfläche des Asteroiden, der nun zum ersten Mal in seiner Laufbahn Besuch bekam.
Obwohl Kapitän Singh als Kommandeur das Vorrecht genoss, als erster den Fuß auf einen jungfräulichen Planeten zu setzten, hatte er die erste Landung drei Besatzungsmitgliedern mit mehr Erfahrung im Außenteam übertragen. Er wollte möglichst keine Zeit verlieren. Zu viele Menschen sahen zu und warteten gespannt auf das Urteil, das das Schicksal der Erde besiegeln würde.
Auf kleinen Asteroiden kann man nicht laufen: eine einzige unbedachte Bewegung würde dem Erforscher sofort so viel Schwung geben, dass er sich bald in seiner eigenen Umlaufbahn befände. Deshalb trug ein Mitglied des Außenteams einen schweren Anzug mit Selbstantrieb und Greifarmen. Die anderen beiden bewegten sich mit einem kleinen Weltraumschlitten, der den in der Arktis verwendeten Gefährten zum Verwechseln ähnlich sah.
Kapitän Singh und die zwölf Offiziere, die sich auf der Brücke der »Goliath« um ihn versammelt hatten, wussten genau, dass unnötige Fragen oder überflüssige Ratschläge an das Außenteam die Mission nur erschwerten – es sei denn, ein Notfall träte ein.
Der Schlitten landete gerade auf einem Findling, der um ein Vielfaches größer war als das Gefährt selbst, und wirbelte dabei eine enorme Staubwolke auf.
»Touchdown, ›Goliath‹! Wir können den felsigen Untergrund sehen. Sollen wir hier vor Anker gehen?«
»Der Platz ist so gut wie jeder andere. Nur zu!«
»Fahren jetzt Bohrkopf aus … scheint sich ganz leicht versenken zu lassen … Wär's nicht toll, wenn wir hier auf Öl stießen?«
Auf der Brücke ließ sich amüsiertes Raunen vernehmen. Solche Scherze lockerten die Stimmung auf, und Singh unterstützte sie. Seitdem die »Goliath« den Asteroiden erreicht hatte, verhielt sich die Mannschaft anders als üblich. Die Stimmung schwankte unberechenbar zwischen Schwermut und jugendlichem Übermut. Die Schiffsärztin nannte es »pfeifend am Friedhof vorbeigehen« und hatte auch schon einen leichten Fall von manisch-depressivem Verhalten mit Beruhigungsmitteln behandelt. In den Wochen und Monaten, die vor ihnen lagen, würde es immer schlimmer werden.
»Fahren Antenne aus …, setzen Funkturm ein … Wie sind die Signale?«
»Laut und deutlich.«
»Gut, jetzt kann sich Kali nicht mehr verstecken.«
Es bestand allerdings nicht die geringste Gefahr, Kali zu verlieren, wie es in der Vergangenheit so oft mit anderen unzureichend observierten Asteroiden geschehen war. Keine Umlaufbahn war jemals mit größerer Sorgfalt berechnet worden als die von Kali. Trotzdem bestand nach wie vor eine gewisse Unsicherheit und die verschwindend geringe Chance, dass der Hammer Gottes den Amboss verfehlte.
Nun warteten die großen Radioteleskope auf der Erde und der erdabgewandten Seite des Mondes auf die Impulse des Funkturms, die alle Tausendstelsekunde ausgesandt wurden. Sie würden mehr als zwanzig Minuten bis zu ihrem Bestimmungsort unterwegs sein, aber dann bildeten sie eine unsichtbare Messlatte, die Kalis tatsächliche Laufbahnkoordinaten zentimetergenau angab. Sekunden später würden die Computer der »Spaceguard« ihr Urteil verkünden, das über Tod oder Leben entschied. Und dann würde es beinah eine ganze Stunde dauern, bis ein entsprechender Funkspruch die »Goliath« erreichte.
Das Warten hatte begonnen.
Bei dem Unternehmen »Spaceguard« handelte es sich um eines der letzten Projekte der legendären NASA, das man Ende des zwanzigsten Jahrhunderts ins Leben gerufen hatte. Anfangs war das Ziel ziemlich bescheiden: Man wollte einen möglichst detaillierten Überblick über die Asteroiden und Kometen bekommen, die die Umlaufbahn der Erde kreuzten, und bestimmen, ob von ihnen Gefahr drohte. Der Name des Projekts, den man einem kuriosen Science-Fiction-Roman des zwanzigsten Jahrhunderts entlehnt hatte, traf die Sache nicht richtig; Kritiker gefielen sich in dem Hinweis, dass »Spacewatch« – Weltraumbeobachtung – oder »Spacewarn« – Weltraumwarnsystem – sehr viel angemessener gewesen wäre als »Spaceguard« – Weltraumwache.
Mit einem Jahresbudget, das selten zehn Millionen Dollar überstieg, entstand bis zum Jahr 2000 ein weltweites Netz von Teleskopen. Die meisten wurden von erfahrenen Hobbyastronomen bedient. Einundsechzig Jahre später wurden infolge der spektakulären Rückkehr des Halleyschen Kometen die Mittel erhöht. Aber erst der große Feuerball des Jahres 2097, der glücklicherweise mitten im Atlantik niedergegangen war, verhalf dem Projekt »Spaceguard« zu internationaler Anerkennung. Bis zum Ende des 21. Jahrhunderts wurden mehr als eine Million Asteroiden lokalisiert, und man ging davon aus, dass damit etwa neunzig Prozent erfasst waren. Trotzdem musste man die Suche unbegrenzt fortsetzen, denn jederzeit konnte ein Störenfried aus den Weiten des Weltraums in den kartographierten Bereich eindringen.
So wie es bei Kali der Fall gewesen war, die man Ende des Jahres 2109 entdeckt hatte, während sie die Umlaufbahn des Saturn kreuzte und sonnenwärts flog.
DIE ZWEITE BEGEGNUNG: TUNGUSKA, SIBIRIEN, 1908
Der kosmische Eisberg war aus Richtung Sonne kommend in die Atmosphäre eingedrungen. Aber niemand hatte ihn gesehen, bevor der Himmel explodierte. Sekunden später ebnete eine Druckwelle zweitausend Quadratkilometer Tannenwald ein, und das lauteste Geräusch seit der Explosion von Krakatau umkreiste die Erde.
Nur zwei Stunden Verzögerung auf der jahrtausendelangen Reise des Meteoriten und sein zehn Megatonnen schwerer Einschlag hätte Moskau zerstört und den Lauf der Geschichte verändert.
Diese Begegnung fand am 30. Juni 1908 statt.
3 Steine, die vom Himmel fallen
»Niemals war im Weißen Haus so viel Talent versammelt wie an dem Tag, als Thomas Jefferson allein zu Abend aß.«
Präsident John F. Kennedy zu einer Delegation von Wissenschaftlern der Vereinigten Staaten
»Ich glaube eher, dass zwei Yankee-Professoren lügen, als dass Steine vom Himmel fallen.«
Präsident Thomas Jefferson, als man ihm von einem Meteoriteneinschlag in Neuengland berichtete
»Meteoriten fallen nicht auf die Erde; sie fallen auf die Sonne – und die Erde ist nur im Weg.«
John W. Campbell
Dass Steine sehr wohl vom Himmel fallen können, war in der Antike allgemein bekannt, obwohl man sich wahrscheinlich darüber stritt, welcher spezielle Gott sie jeweils hatte fallen lassen. Und man wusste, dass nicht nur Steine, sondern auch das kostbare Eisen vom Himmel fiel. Bevor die Technik des Verhüttens erfunden worden war, stellten Meteoriten die Hauptbezugsquelle dieses wertvollen Metalls dar. Kein Wunder, dass man sie für heilig erklärte und anbetete.
Allerdings hielten sich die aufgeklärteren Köpfe des 18. Jahrhunderts – des Zeitalters der Vernunft – für zu klug, um diesem in ihren Augen abergläubischen Unsinn Glauben zu schenken. Am Ende verabschiedete die Französische Akademie der Wissenschaften sogar eine Resolution, derzufolge Meteoriten eindeutig irdischen Ursprungs sind. Es sähe manchmal nur so aus, als fielen sie vom Himmel, weil sie das Ergebnis von Blitzeinschlägen wären. Ein durchaus verständlicher Fehler. Also warfen die Kuratoren der europäischen Museen die wertlos gewordenen Steingebilde weg, die ihre angeblich unwissenden Vorgänger mit so viel Mühe gesammelt hatten.
Als Ironie des Schicksals in der Geschichte der Wissenschaft kann der massive Meteoritenschauer betrachtet werden, der wenige Jahre nach der Verlautbarung der Französischen Akademie in der Nähe von Paris und in Gegenwart von über jeden Zweifel erhabenen Zeugen niederging. Die Akademie veröffentlichte eiligst einen Widerruf ihrer Resolution.
Trotzdem sollte es noch bis zum Beginn des Raumzeitalters dauern, bis die ganze Bedeutung – und Bedrohlichkeit – der Meteoriten erkannt wurde. Jahrzehntelang bezweifelten Wissenschaftler – einige stritten es sogar rundweg ab –, dass Meteoriten für irgendwelche größeren Bodenformationen auf der Erde verantwortlich sein könnten. Es ist fast nicht zu glauben, aber bis ins zwanzigste Jahrhundert hinein vertraten einige Geologen die Auffassung, dass der berühmte Meteorkrater von Arizona seinen Namen zu Unrecht trug. Ihrer Ansicht nach war er vulkanischen Ursprungs! Erst als Weltraumsonden bewiesen, dass der Mond und die meisten kleineren Körper des Sonnensystem über Jahrtausende kosmischem Bombardement ausgesetzt gewesen waren, konnte dieser Gelehrtenstreit beigelegt werden.
Nachdem die Geologen erst einmal damit begonnen hatten, nach Einschlagkratern zu suchen, fanden sie sie mehr oder weniger überall – besonders seitdem sich ihnen durch Satellitenbilder ganz neue Blickwinkel boten. Der Grund, warum die Krater nicht schon früher aufgefallen waren, lag nun auf der Hand: Die älteren hatte die Witterung abgetragen, und einige waren so riesig, dass man sie vom Boden oder aus der Luft gar nicht erkennen konnte. Ihr volles Ausmaß erschloss sich nur vom Weltraum her.
All dies war für Geologen äußerst interessant, beeinflusste den Alltag der Menschen jedoch überhaupt nicht. Das öffentliche Interesse war gering. Aber dann sorgte die bisher verkannte Wissenschaft von den Meteoriten dank des Nobelpreisträgers Luis Alvarez und seines Sohnes Walter in allen Tageszeitungen für Schlagzeilen.
Das an der astronomischen Zeitskala gemessene plötzliche Verschwinden der Dinosaurier, die mehr als hundert Millionen Jahre lang die Erde beherrscht hatten, war immer schon ein großes Rätsel gewesen. Viele Erklärungen hatte man dafür hervorgebracht: Einige waren relativ einleuchtend, andere einfach nur lachhaft gewesen. Eine Klimaveränderung war die einfachste und wohl auch plausibelste Lösung. Sie inspirierte Walt Disney in seinem filmischen Meisterwerk »Fantasia« zu einer brillanten, mit Musik aus Strawinskis »Frühlingsweihe« unterlegten Sequenz.
Aber die Klima-Theorie blieb unbefriedigend, weil sie mehr Fragen aufwarf als beantwortete. Wenn sich das Wetter tatsächlich dauerhaft verändert hatte, wodurch war denn dieser Wechsel hervorgerufen worden? Dafür gab es so viele verschiedene Annahmen – von denen keine wirklich überzeugte –, dass manche Wissenschaftler bald ganz andere Möglichkeiten in Betracht zogen.
Im Jahre 1980 verkündeten Luis und Walter Alvarez, dass sie auf der Suche nach einem geologischen Beleg für die Klimaveränderungstheorie das Geheimnis gelüftet hätten. Eine dünne Gesteinsschicht, die sich im Übergang von der Kreidezeit zum Tertiär gebildet hatten, berge den Nachweis für eine weltweite Katastrophe.
Die Dinosaurier waren auf einen Schlag getötet worden, und nun kannte man die Waffe.
DIE DRITTE BEGEGNUNG:
GOLF VON MEXIKO, 65 MILLIONEN JAHRE VOR UNSERER ZEITRECHNUNG
Er trat vertikal in die Erdatmosphäre ein, riss dabei ein Loch von zehn Kilometer Durchmesser und erzeugte so hohe Temperaturen, dass die Luft Feuer fing. Als er auf dem Boden aufschlug, verflüssigte sich das Gestein und breitete sich in riesigen Wellen aus, die erst erkalteten, als sie bereits einen Krater mit einem Durchmesser von zweihundert Kilometern geformt hatten.
Das war jedoch erst der Anfang des Unglücks; nun begann die eigentliche Tragödie. Stickstoffmonoxid regnete vom Himmel und verwandelte die Meere in Säure. Rauchwolken, die von den eingeäscherten Wäldern aufstiegen, verdunkelten den Himmel und verdeckten die Sonne für Monate. Weltweit sank die Temperatur jäh. Die meisten Pflanzen- und Tierarten, die die anfängliche Flutkatastrophe überlebt hatten, starben aus. Einige bestanden noch Tausende von Jahren, aber das Zeitalter der großen Reptilien war vorbei.
Die Uhr der Evolution wurde zurückgestellt, der Countdown bis zum Auftritt des Menschen lief.
Diese Begegnung fand etwa fünfundsechzig Millionen Jahre vor unserer Zeitrechnung statt.
4 Todesurteil
Eine Intelligenz, die zu einem gegebenen Zeitpunkt alle in der Natur wirkenden Kräfte [ …] verstünde und überdies umfassend genug wäre, alle diese Daten zu analysieren, könnte in ein und derselben Formel die Bewegungen der größten Himmelskörper und der leichtesten Atome vereinigen; nichts bliebe für sie im Ungewissen, und Zukunft wie Vergangenheit wäre ihren Augen gegenwärtig.
Pierre Simon de Laplace, 1814
Robert Singh brachte wenig Geduld für philosophische Spekulationen auf, aber als er diese Worte des französischen Mathematikers zum ersten Mal in einem Astronomielehrbuch las, grenzten sie für ihn fast an eine Horrorvision. So unwahrscheinlich eine »genügend umfassende Intelligenz« auch sein mochte, ihn erschreckte allein die Vorstellung, dass sie möglich sein könnte. War etwa der sogenannte freie Wille, von dessen Besitz Singh ausgegangen und auf den er so stolz war, eine Illusion, konnte man jeden seiner Schritte, zumindest prinzipiell, vorhersagen?
Er atmete auf, als er erfuhr, dass der Laplacesche Dämon durch die Entwicklung der Chaostheorie Ende des zwanzigsten Jahrhunderts ausgetrieben worden war. Ihr zufolge ist nicht einmal die Zukunft eines einzelnen Atoms, geschweige denn die des gesamten Universums mit Bestimmtheit vorhersagbar. Dazu müsste man die Ausgangsposition des Teilchens kennen und ganz genau – unendlich genau – wissen, wie schnell es sich bewegte. Irgendein Fehler an der millionsten, milliardsten oder billionsten Stelle würde sich schließlich so aufbauen, dass Realität und Theorie nicht mehr das Geringste miteinander zu tun hätten.
Trotzdem konnten einige Ereignisse mit absoluter Sicherheit vorhergesagt werden, zumindest über Zeitspannen hinweg, die für menschliche Verhältnisse lang waren.
Die Bewegung der Planeten in Bezug auf die Anziehungskraft der Sonne – und ihre Anziehung untereinander – war das klassische Beispiel, dem Laplace sein Genie gewidmet hatte, wenn er nicht gerade mit Napoleon philosophische Probleme diskutierte. Obwohl die langfristige Stabilität des Sonnensystems nicht garantiert war, konnte man die Position der Planeten auf Zehntausende von Jahren im Voraus berechnen, und das mit nur geringfügigen Abweichungen.
Die Zukunft von Kali musste man nur für einige Monate vorhersagen, und die tolerierbare Abweichung war der Erddurchmesser.
Nachdem man die Laufbahn des Asteroiden dank des Funkturms mit der notwendigen Genauigkeit berechnet hatte, blieb kein Raum mehr für Spekulation – oder Hoffnung …
Nicht, dass Robert Singh sich jemals erlaubt hätte, zu hoffen. Die Nachricht, die ihm David zukommen ließ, sobald sie per moduliertem Infrarotstrahl von der Relaisstation auf dem Mond übermittelt worden war, fiel genauso aus, wie er es erwartet hatte.
»Die ›Spaceguard‹-Computer lassen mitteilen, dass Kali in zweihunderteinundvierzig Tagen, dreizehn Stunden, fünf Minuten – plus minus zwanzig Minuten – die Erde trifft. Die Einschlagstelle wird noch ermittelt. Wahrscheinlich der Pazifik.«
Kali würde also im Meer landen, was allerdings nichts am Ausmaß der globalen Katastrophe änderte. Es könnte die Sache sogar noch schlimmer machen, wenn sich eine kilometerhohe Flutwelle bis zu den Hängen des Himalajas ausbreitete.
»Ich erhalte gerade noch eine Meldung«, sagte David.
»Ich weiß.«
Es konnte kaum eine Minute verstrichen sein, aber es kam Singh vor wie eine Ewigkeit.
»›Spaceguard Control‹ an ›Goliath‹. Sie sind autorisiert, sofort mit ›Operation Atlas‹ zu beginnen.«
»Atlas« fiel in der griechischen Mythologie die Aufgabe zu, den Himmel nicht auf die Erde fallen zu lassen. Die Aufgabe des »Atlas«-Antriebsmoduls, das die »Goliath« an Bord hatte, war viel schlichter: Es sollte nur ein ganz kleines Stück Himmel abdrängen.
Auf dem äußeren Marsmond Deimos hatte man »Atlas« zusammengebaut: an sich nur eine Reihe von Raketen, befestigt an Treibstofftanks, die insgesamt zweihunderttausend Tonnen flüssigen Wasserstoffs fassten. Ihre Brennkammern würden zwar weniger Antriebsenergie liefern als die primitiven Raketen, die Juri Gagarin ins All befördert hatten, aber sie konnten ohne Unterlass laufen, und zwar nicht nur minuten-, sondern monatelang. Auch wenn sie einen so großen Körper wie Kali nur geringfügig beeinflussen, seine Geschwindigkeit nur um wenige Zentimeter pro Sekunde ändern konnten, es wäre genug, vorausgesetzt, dass alles gutging.
Ein Jammer, dass die Menschen, die so hart für oder gegen das Projekt »Atlas« gearbeitet hatten, das Ergebnis ihrer Anstrengungen nicht mehr erfuhren.
Senator George Ledstone (parteilos, Westamerika) pflegte eine allseits bekannte Marotte und hatte, wie er gern zugab, eine geheime Schwäche.
Er trug immer eine große Hornbrille, die im Zeitalter der ambulanten Augenlaseroperation natürlich keinerlei korrigierende Funktion hatte und eine wahre Seltenheit darstellte. Deswegen schüchterte sie unkooperative Zeugen ein, von denen wenige überhaupt jemals etwas Derartiges gesehen hatten.
Seine allseits bekannte geheime Schwäche war das Schießen mit dem Gewehr auf eine Standardolympiadistanz. Eine entsprechende Anlage hatte er in den Fluren eines lang verlassenen Raketensilos nahe beim Mount Cheyenne einrichten lassen. Seit der Planet Erde entmilitarisiert worden war, riefen derartige Aktivitäten normalerweise Stirnrunzeln hervor, wenn sie nicht gleich unterbunden wurden.
Der Senator hieß selbstverständlich die UN-Resolution gut, die aufgrund des Massenmordens Ende des zwanzigsten Jahrhunderts verabschiedet worden war und Staaten wie Individuen den Besitz von Waffen verbot, mit denen mehr als eine Zielperson getötet werden konnte. Trotzdem fand er den bekannten Spruch der Weltverbesserer lächerlich, der da lautete: »Waffen sind Krücken für Impotente.«
»Das gilt nicht für mich«, hatte er in einem seiner zahlreichen Interviews darauf erwidert – zur großen Freude der Medienmacher. »Ich habe zwei Kinder und hätte ein Dutzend, wenn es erlaubt wäre. Ohne jede Scham gebe ich zu, dass ich ein gutes Gewehr zu schätzen weiß – es ist ein Kunstwerk. Wenn man den Hahn wieder spannt und sieht, dass man ins Schwarze getroffen hat, ist das einfach großartig. Es gibt nichts Vergleichbares! Und wenn Treffsicherheit ein Ersatz für Sex sein soll, ich will keins von beiden missen.«
Was der Senator allerdings nicht befürworten konnte, war die Jagd. »Natürlich ging das in Ordnung, solange man keine andere Möglichkeit hatte, sich Fleisch zu beschaffen. Aber aus sportlichem Ehrgeiz wehrlose Tiere abzuknallen, das ist wirklich krank! Ich habe das einmal gemacht, als ich noch ein Kind war. Ein Eichhörnchen – glücklicherweise gehörte es nicht zu einer geschützten Art – rannte über unseren Rasen, und ich konnte der Versuchung nicht widerstehen … Mein Vater hat mich danach übers Knie gelegt, aber das wäre gar nicht nötig gewesen. Ich werde nie vergessen, was für eine Schweinerei meine Kugel angerichtet hat.«
Ohne Zweifel handelte es sich bei Senator Ledstone um ein Original; das lag wohl in der Familie. Seine Großmutter war Oberst in der gefürchteten Miliz von Beverly Hills gewesen, deren Scharmützel mit den organisierten Gesetzlosen von Los Angeles Stoff für endlose Psychodramen geliefert hatte. Alle Medien – vom altmodischen Ballett bis hin zu den Memochips – griffen darauf zurück. Ledstones Großvater gehörte zu den berüchtigtsten Schmugglern des 21. Jahrhunderts. Man ging davon aus, dass »Smokey« Ledstone wenigstens zwanzig Millionen Menschen ermordet hatte, bevor er selbst während einer Schießerei mit den Kanadischen Medicops bei dem genialen Versuch, tausend Tonnen Tabak die Niagarafälle hinaufzubefördern, ums Leben kam.
Senator Ledstone schämte sich nicht für seinen Großvater, dessen spektakuläres Ableben die Aufhebung des dritten und einschneidendsten Versuchs der Prohibition in den USA zur Folge gehabt hatte. Seiner Meinung nach sollte man es Erwachsenen im Vollbesitz ihrer geistigen Kräfte freistellen, ob sie mit Alkohol, Kokain oder auch Tabak Selbstmord begehen wollten – solange Unschuldige nicht in Mitleidenschaft gezogen wurden. Und im Vergleich zu den Werbemultis – die, solange ihre hochbezahlten Anwälte sie aus der Schusslinie hatten halten können, einen Großteil der menschlichen Spezies in lebenslängliche Abhängigkeit gezwungen hatten – wirkte sein Großvater geradezu wie ein Heiliger.
Das Commonwealth der Vereinigten Staaten hielt seine Hauptversammlung nach wie vor in Washington ab, und zwar seit Generationen in denselben Räumlichkeiten – obwohl ein Zuschauer des zwanzigsten Jahrhunderts über Umgangsformen und Vorgehensweise gestaunt hätte. Aber da die meisten Verwaltungsprobleme ewig währen, trugen viele Komitees und Unterkomitees immer noch ihren ursprünglichen Namen.
Als Vorsitzender des Bewilligungsausschusses war Senator Ledstone erstmalig mit »Spaceguard« Phase 2 befasst – und geriet außer sich. Sicher, der Weltwirtschaft ging es gut. Nachdem Kommunismus und Kapitalismus kollabiert waren – was jetzt auch schon so lange zurücklag, dass beide Ereignisse ineinander verschwammen –, konnten die Weltbankmathematiker mittels der angewandten Chaostheorie die alten Zyklen von Hochkonjunktur und Rezession durchbrechen und die von vielen Pessimisten vorausgesagte Große Depression bis dato verhindern. Trotzdem argumentierte der Senator damit, dass man das Geld auf festem Boden sehr viel besser nutzen konnte, besonders für sein Lieblingsprojekt: den Wiederaufbau Kaliforniens, besser gesagt dessen, was davon nach dem Riesenerdbeben noch übriggeblieben war.
Der Senator hatte bereits zweimal sein Veto gegen den Vorschlag, »Spaceguard« Phase 2 zu unterstützen, eingelegt, und jeder dachte, ihn könne niemand auf der Welt umstimmen. Aber sie hatten nicht mit einem, der vom Mars kam, gerechnet.