Stephen Bryans Eltern waren von Chesterfield weggezogen und wohnten jetzt in einem neu erbauten Bungalow am Stadtrand von Kirkby Stephen. Sein Vater, der einen Posten bei der Bezirksverwaltung von Derbyshire gehabt hatte |21|und früh in den Ruhestand gegangen war, arbeitete jetzt hochzufrieden im Garten vor sich hin und brachte diesen langsam auf Vordermann; seine Mutter, eine ehemalige Hebamme, war ehrenamtlich drei Tage pro Woche in der Bürgerberatungsstelle tätig. Körperlich fit machten sie am Wochenende bei jedem Wetter eine Wanderung von zehn bis zwölf Meilen.

Das Gesuch war am Vormittag aus Cambridgeshire gekommen, und der örtliche Sergeant hatte gewartet, bis eine Polizistin frei war und ihn begleiten konnte. Schon im Normalfall war es keine angenehme Aufgabe, und das hier klang besonders schlimm.

Das Unausweichliche hinauszögernd parkte der Sergeant am Ende der Straße.

Ted Bryan grub gerade einen Graben; seine Frau Grace saß im Mantel in der schwachen Nachmittagssonne und las. Als die beiden Beamten durch die Seitenpforte traten, rutschte ihr unbemerkt das Buch vom Schoß und fiel auf den Boden.

»Ted, Ted …« Sie rief ihren Mann, und dieser stellte einen Fuß auf den Spaten und drehte sich um. »Oh, Ted …«

»Vielleicht sollten wir ins Haus gehen?«, schlug der Sergeant so behutsam wie möglich vor.

Grace Bryan streckte die Hand aus und ergriff den Ärmel seiner Uniform direkt über dem Handgelenk. »Es ist Lesley, habe ich recht? Ihr ist etwas passiert. Oder ist es Stephen? Nein, es ist Stephen. Unser Stephen. Er hat einen Unfall gehabt. Ted, ein Unfall!«

»Mrs Bryan«, sagte die Polizistin und machte einen Schritt nach vorn, »gehen wir doch ins Haus.«

»Sagen Sie mir nur, dass er lebt! Er lebt doch?«

Als sie die Antwort in den Augen der jungen Polizistin las, fiel das Gesicht der älteren Frau in sich zusammen wie |22|ein Ballon, aus dem die Luft entweicht. Ted Bryan sah dem Sergeant ins Gesicht, dann wandte er sich ab.

»Dreckskerl!«, sagte er. »Dreckskerl! Dreckskerl!« Er stieß den Spaten heftig in den Boden.

Helen Walker hatte am Abend zuvor damit begonnen, Stephen Bryans Notizbücher zu lesen, während sie ihr Abendessen verspeiste – eine Pizza mit Käse und Tomaten, die sie mit einem kräftigen Ruck aus dem Gefrierfach befreit und dann in die Mikrowelle gestellt hatte. In überschaubare Stücke geschnitten, spülte sie sie mit einem Glas Allerwelts-Chardonnay hinunter. Nachdem sie weder etwas Anzügliches noch etwas besonders Aufschlussreiches gefunden hatte, wandte sie ihre Aufmerksamkeit einem Stapel von etwa dreißig Briefen zu, die mehrere Jahre zurückgingen und vom rein Praktischen – ein Eingeständnis der Gasgesellschaft, dass ihm für das erste Quartal in seinem neuen Haus zu viel berechnet worden war – über das Akademische zum Privaten und Persönlichen reichten – Familie, Liebhaber, Freunde. Helen hatte diese bis zuletzt aufgespart; sie goss sich ein zweites Glas Wein ein.

Es gab lange unterhaltsame und redselige Briefe von einer Frau aus Neuseeland, die Helen zuerst für eine frühere Freundin hielt, aber dann als Stephens Schwester Lesley identifizierte; ein Brief seiner Mutter, in dem sie ihm zu seiner Berufung an die Universität gratulierte, wobei ihre Freude von Sorge überlagert war, die jedoch nicht deutlich ausgesprochen wurde; und schließlich ein halbes Dutzend Liebesbriefe, deren erotischer Inhalt an manchen Stellen so genau zur Sache kam, dass Helen das Gefühl hatte, mehr Einzelheiten über das Liebesspiel von Mann zu Mann zu erfahren, als sie je hatte wissen wollen.

Helen rauchte die letzte Zigarette des Abends, trank |23|Instantkaffee und ging noch einmal durch, was sie gelesen hatte. Sie notierte die Namen und Daten, die zu diesem frühen Zeitpunkt der Ermittlung wichtig zu sein schienen. Zwischen Mitternacht und Viertel nach zwölf merkte sie, dass ihr die Augen zufielen. Sie schob ihr Notizbuch beiseite, drehte den Schlüssel in der Haustür um, machte das Licht aus und ging zu Bett.

Am Morgen war Will laufen gegangen, nachdem er sich ein altes Simple-Minds-T-Shirt und ein Paar Shorts übergezogen und dann seine Laufschuhe unten in der dunklen Diele zugeschnürt hatte; als er durch die Haustür trat, schlüpfte er in eine reflektierende Weste mit Neonstreifen an der Schulter: Er hatte keine Lust, von einem noch halb schlafenden Autofahrer angefahren zu werden, der ihn im schwachen Licht des frühen Morgens nicht sah.

Die Luft war noch knackig kalt. Über dem schwärzlichen Wasser des Fenn hing Nebel und trieb gespenstisch über die durchfurchten Felder. Es würde noch etwa eine Viertelmeile dauern, bis die Knoten aus seinen Beinen verschwanden und er sich dem Rhythmus übergeben konnte, bis er nicht mehr daran denken würde, was er tat – die Notwendigkeit, einen Fuß nach dem anderen auf den Boden zu setzen –, bis er den leichten Schmerz in seiner Seite vergessen und seinen Gedanken erlauben würde, Purzelbäume zu schlagen. Die ersten Schläge, waren sie in der Dusche erteilt worden oder früher? Will sah einen Mann vor sich, der sich unter dem vollen Strahl des Wassers umdrehte, die Augen zusammengepresst, das Haar an den Kopf geklatscht. Er musste die Wucht des ersten Schlags gespürt haben, bevor er überhaupt verstand, was da passierte. Und dann noch einer, noch einer. Mehr als eine Faust. Etwas Hartes, aus Metall möglicherweise. Ein Hammer?

|24|Wie ein Leviathan erhob sich die Kathedrale von Ely aus dem Nebel.

Mark McKusick war guter Laune. An diesem Morgen war die Bestellung eines amerikanischen Ehepaares eingegangen, das sein Haus in der Chester Street für siebzehntausend Pfund ausstatten wollte. Beide waren Akademiker und hatten das Haus langfristig gemietet, jetzt wollten sie die beste Audio- und DVD-Technologie, die sie sich von ihren nicht unbeträchtlichen Gehältern leisten konnten. McKusick hatte sie zunächst davon überzeugt, dass es günstig wäre, in ein voll integriertes System zu investieren, unterstützt von einem Subwoofer und kompatiblen Lautsprechern in den Haupträumen. Alles mit einer einfachen Philips-Pronto-Universalfernbedienung mit Touchscreen zu bedienen. Sah großartig aus und klang großartig, und in neun Monaten würde er sich wieder bei ihnen melden und ihnen ein Upgrade mit einem besseren Surroundsound-Verstärker vorschlagen.

Er war noch dabei, die voraussichtliche Provision für das hübsche kleine Paket zu berechnen, als der Summer über dem Haupteingang ertönte und ein paar Augenblicke später einer der anderen Verkäufer seinen Kopf in die Tür zur Abteilung Multi-Room-Systeme streckte, die McKusicks Domäne war.

»Dein Typ wird verlangt.«

McKusick schlenderte in den Verkaufsraum und versuchte, das Paar in der Mitte des Raumes einzuschätzen. Ein Mann Mitte bis Ende dreißig, groß; er trug einen dunklen Anzug, der bessere Tage gesehen hatte; locker gebundener Schlips, blaues Hemd, das braune Haar musste dringend mal geschnitten werden; die Frau in seiner Begleitung war fünf oder sechs Jahre jünger, trug schwarze Hosen und ein |25|schwarzes T-Shirt unter einer kurzen Lederjacke; wenig Make-up, volles, dunkles, kurz geschnittenes Haar, nicht ohne einen gewissen Stil: Auf gar keinen Fall würden die beiden mehr als tausend ausgeben, zweitausend höchstens, und das nur, wenn es dem Mann gelang, die genaue Summe im Unklaren zu lassen.

»Morgen. Mark McKusick. Womit kann ich dienen?«

Beide hatten einen festen Handschlag, geschäftsmäßig, sie griff sogar noch fester zu als er; beide sahen ihn direkt an.

»Detective Inspector Grayson«, sagte Will und zeigte seinen Polizeiausweis. »Das ist Detective Sergeant Walker. Können wir irgendwo reden?«

Also kein Verkauf, dachte McKusick. Erst als sie in dem kleineren der beiden Vorführräume saßen, machten die beiden ihm klar, dass es sich um etwas anderes handelte als eine gestohlene Hi-Fi-Anlage.

»Stephen Bryan«, sagte Will, »ist das ein Freund von Ihnen?«

»Ja.«

»Kennen Sie ihn gut?«

»Ja, ja. Warum? Warum wollen Sie das wissen?«

»Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?«, fragte Helen Walker.

»Stephen?«

»Ja, Stephen.«

In McKusicks Eingeweiden begann sich etwas zu verkrampfen. »Schon … schon eine ganze Weile nicht mehr. Etliche Wochen, denke ich, einen Monat oder so. Ich bin mir nicht sicher.«

»Aber wenn Sie so gut befreundet sind …«

»Wir … also, wir haben beschlossen, uns nicht mehr zu sehen, jedenfalls nicht mehr so oft.« McKusicks Hals war |26|trocken und er konnte deutlicher als sonst das Geräusch seines eigenen Atems hören.

»Sie hatten Krach.«

»Nein.«

»Einen Streit.«

»Nein.«

Will hielt die Hände ganz ruhig, seine Finger waren leicht verschränkt. Helens Ellenbogen lagen locker auf den Armlehnen ihres Stuhls; sie hatte Schwierigkeiten, den Schreiber der unverhüllten Briefe mit dem Mann in Verbindung zu bringen, den sie vor sich hatten. Aber wenn es um Sex ging, gab es immer Überraschungen.

»Was ist passiert?«, fragte McKusick. »Es ist doch etwas passiert.«

Sie sahen ihn ausdruckslos an.

»Sie wissen es nicht?«, sagte Will.

»Was weiß ich nicht?«

»Stephen Bryan wurde gestern Morgen ermordet aufgefunden.«

McKusick schreckte zurück, als hätte man ihm einen Schlag auf die Brust versetzt; die Farbe wich aus seinem Gesicht. Er drehte den Kopf zur Seite, beugte sich über die Lehne seines Stuhls und würgte, aber außer Spucke und ein paar dünnen Speichelfäden kam nichts heraus. Seine Augen stachen, aber noch kamen keine Tränen.

»Hier«, sagte Helen und reichte ihm ein paar Papiertaschentücher.

»Wie …?«, begann McKusick, dann verstummte er. Der Schmerz in seiner Brust war echt, etwas bohrte sich in sein Brustbein, in seine Rippen. Das Atmen fiel ihm immer schwerer. »Wo? Wo ist es passiert?«

»In seinem eigenen Haus.«

McKusicks Schrei war ein schmerzerfülltes Klagen. Er |27|fiel auf die Knie, und dann begann er, sich selbst mit den Fäusten ins Gesicht zu boxen.

»Nein«, sagte Will und ergriff McKusicks Handgelenke. »Tun Sie das nicht.«

Helen verließ den Raum, und als sie mit einem Becher Wasser zurückkam, hatte sich Will über McKusick gebeugt, hielt seine Arme fest und sprach mit ruhiger Stimme auf ihn ein.

»Trinken Sie«, sagte Helen und Will trat zur Seite.

McKusick nahm den Becher in beide Hände.

»Wir müssen mit Ihnen sprechen«, sagte Helen. »In der Polizeidienststelle.«

McKusick sah sie abwesend an, dann nickte er.

»Wir sollten jetzt gehen«, sagte Will ein paar Augenblicke später und bot an, ihm auf die Füße zu helfen.

»Ich muss nur Bescheid sagen … mein Chef …«

»Natürlich.«

Der frühe Morgennebel hatte sich gelichtet und einen fahlen Himmel hinterlassen; der Wind war schwach für die Jahreszeit, und trotzdem fröstelte McKusick, als sie ihn zum Wagen führten.

Zu Beginn einer Ermittlung arbeiteten die Kriminalbeamten je nach Motivation und Genehmigung von Überstunden beinahe rund um die Uhr: Uniformierte Polizisten halfen bei der Befragung der Nachbarn, zivile Angestellte legten Akten an, gaben Informationen in den Computer ein und suchten Querverweise. Als Leiter der Ermittlung war es Wills Aufgabe, mit Unterstützung des Büroleiters Prioritäten zu setzen und sicherzustellen, dass alle vernünftigen Hinweise verfolgt wurden. Jedes Vorgehen und alle taktischen Entscheidungen, die er traf oder billigte, wurden sorgfältig festgehalten.

|28|Für manche war das eine Einladung, sich hinter einen Schreibtisch zu setzen, Organisationstalent und die Fähigkeit zum Delegieren zu demonstrieren und Superhirn zu spielen. Für Will aber war der Kern seiner Tätigkeit immer noch das, was draußen auf der Straße passierte, die persönliche Konfrontation mit Verdächtigen, das Fieber des aktiven Handelns. Wenn es notwendig wurde, war Helen eine außerordentlich fähige Stellvertreterin, das wusste er, aber zusammen, meinte er, konnten sie mehr erreichen als jeder für sich.

Und diese ersten Tage waren entscheidend. Ohne Ergebnisse würde das Adrenalin nachlassen und die Anzahl der an der Ermittlung beteiligten Beamten würde verringert werden; irgendwann würde jemand geholt werden, der Will über die Schulter sah, ihm mitteilte, was ihm entgangen war, und darauf hinwies, wo die Ermittlung in die Irre gegangen war.

Und genau das wollte er verhindern.

Die Ergebnisse der Obduktion hatte man ihnen für den nächsten Morgen versprochen, zusammen mit der ersten Auswertung der Proben, die am Tatort genommen worden waren; bis dahin gingen die Beamten den Namen nach, die aus Stephen Bryans Notizbüchern und Briefen stammten, außerdem den Namen von Freunden oder befreundeten Kollegen, die seine Eltern oder Leute von der Universität erwähnt hatten.

Aber zunächst war da Mark McKusick …

»Wie fandest du die Show?«, fragte Helen, sobald sie wieder im Büro waren und McKusick nicht mehr in Hörweite.

»Du glaubst also, dass es eine Show war?«

»Sich selbst ins Gesicht zu boxen.«

»Er war aufgeregt …«

|29|»Was du nicht sagst.«

»Außer sich.«

»Hat aber darauf geachtet, Augen und Nase nicht zu treffen. Hast du das gemerkt?«

»Er hatte gerade gehört, dass jemand ermordet wurde, der ihm etwas bedeutete. Was erwartest du?«

»Ein bisschen mehr als Schauspielerei.«

»Wenn es das war.«

Über Helens Gesicht huschte ein Lächeln. »Hast du jemals beim Schultheater mitgemacht?«

»Nicht, wenn es sich vermeiden ließ. Warum?«

»Ich war mal das weiße Kaninchen in ›Alice im Wunderland‹. Unser Lehrer war so ein wiedergeborener Hippie und hielt das Ganze für eine Art Drogenfantasie, die sich der gute alte Lewis Carroll auf einem Laudanumtrip ausgedacht hat oder was immer die Viktorianer genommen haben, um high zu werden. So wurde das jedenfalls inszeniert. Stroboskoplicht und Patschuli und jede Menge psychedelische Musik aus den Sechzigern. Grace Slick und Jefferson Airplane, weißt du. Die eine Pille macht dich größer, die andere macht dich kleiner.«

»Grace wer?«, sagte Will.

»Ist doch egal. Ich war vierzehn und hatte noch nie im Leben Drogen genommen. Mal abgesehen davon, hin und wieder am Joint von jemand anderem zu ziehen. Aber ich ließ das weiße Kaninchen so überzeugend durch seinen Amphetaminrausch hoppeln, dass am zweiten Abend ein Drogenberater nach der Vorstellung zu mir kam und praktisch darum bettelte, einen Termin zu machen.«

»Und was willst du damit sagen?«

»Dass vielleicht nur ein Fälscher eine Fälschung erkennen kann.«

|30|Mark McKusick hatte sich das Gesicht mit kaltem Wasser gewaschen, die Haare gekämmt, seine Kleider in Ordnung gebracht; in seine Wangen war etwas Farbe zurückgekehrt. Er hatte gefragt, ob er sich einen Anwalt nehmen müsse, und die Antwort erhalten, das sei in diesem Stadium vermutlich nicht nötig. Es handele sich um wenig mehr als ein Gespräch, das ein paar Hintergrundinformationen liefern solle, ganz informell. Er tue ihnen einen Gefallen – darauf wies Will ausdrücklich hin – und helfe der Polizei bei ihrer Ermittlung. Wann immer ihm der Sinn danach stehe, könne er aufstehen und gehen.

Aber irgendwie fühlte es sich nicht ganz so an, nicht für McKusick, und das war auch in gewisser Weise beabsichtigt.

»Wie ist es passiert?«, sagte er, sobald Will und Helen den Raum betraten. »Was mit Stephen passiert ist, war es … ich meine, wer immer es getan hat, war der eingebrochen? War es ein Einbruch?«

»Alles zu seiner Zeit«, erwiderte Will.

»Ich möchte Stephen sehen«, sagte McKusick plötzlich. »Ich möchte ihn sehen.«

»Ich fürchte, das ist im Augenblick nicht möglich.«

»Ich habe das Recht …«

»Ich weiß, ich weiß. Aber Sie verstehen doch, wie wichtig es für uns ist … wir müssen Ihnen einige Fragen stellen.«

McKusick atmete langsam aus. »Gut.«

»Nach dem, was Sie gesagt haben, war Ihre Beziehung zu Stephen Bryan von längerer Dauer.«

»Unsere Beziehung? Ich sehe nicht, was das mit der Sache zu tun hat …«

»Bitte beantworten Sie einfach die Frage. Ihre Beziehung war von längerer Dauer?«

»Ja.«

|31|»Ernsthaft?«

»Ja. Aber ich sehe immer noch nicht …?«

»Haben Sie einen Vertrag unterschrieben? Sind Sie eine Lebenspartnerschaft eingegangen?«

»Nein, das nicht.«

»Aber Sie lebten zusammen.«

»Nicht direkt.«

Will lehnte sich zurück.

»Sehen Sie«, sagte McKusick, der es für notwendig hielt, etwas zu erklären. »Wir haben fast unsere gesamte Freizeit miteinander verbracht. Die Abende, Wochenenden, Ferien. Wir haben nur nicht … also, wir haben nicht zusammengelebt, das ist alles.«

»Und Sie waren damit zufrieden?«, fragte Helen.

McKusick war von der Frage überrascht. »Stephen wollte das so.«

»Sie nicht?«

Er sah sie an und zögerte. »Es war nicht meine Entscheidung, nein.«

»Aber Sie haben sie akzeptiert?«

»Ja, natürlich.« Er versuchte zu lächeln, was nicht ganz gelang. »Ein Kompromiss, wissen Sie.«

So ein Schwachsinn, dachte Helen. »Und war das der Grund, aus dem Sie sich getrennt haben?«

»Nein, eigentlich nicht.«

»Nein?«

»Sehen Sie …« McKusick biss sich auf die Unterlippe. »So einfach ist das nie.«

»Also, was ist passiert?«, fragte Will. »Sie hatten einen Streit oder was?«

»Eigentlich nicht, nein.«

»Aber doch eine Art Meinungsverschiedenheit?«

»Wenn Sie so wollen.«

|32|»Knatsch?«

»Ja, vermutlich …«

»Ein Zerwürfnis?«

McKusick schüttelte den Kopf. »Es war nichts Ernstes, wenn Sie das meinen. Meinen Sie das? Es ist so, wie ich schon sagte. Wir haben einfach beschlossen, uns eine Zeitlang weniger oft zu sehen, das ist alles. Eine Art Auszeit.«

»Und das war einvernehmlich?«, fragte Helen.

»Ja.«

»Einvernehmlich«, sagte Helen mit einem leichten Nicken, als spräche sie zu sich selbst.

Beide sahen sie McKusick an und warteten.

»Na ja«, sagte McKusick schließlich, »ich denke, es war eher seine Idee als meine. Er musste so viel unterrichten, mehr als sonst. Seit er in Cambridge war. Mehr Studenten. Neue Kurse. Und dann das Buch, an dem er gearbeitet hat. Das hat auch eine Menge Zeit gekostet. Es war wirklich wichtig, jedenfalls für ihn. Er wollte etwas mehr Raum haben, mehr Zeit. Ich meine, für mich ist es einfach, wenn die Arbeit vorbei ist, ist sie vorbei, verstehen Sie? Das heißt nicht, dass sie mich nicht interessiert, natürlich tut sie das, ich mag meine Arbeit, aber am Ende des Tages … also …« Er machte eine erklärende Geste. »Aber für Stephen ist sie sein Leben. Filme, Schreiben, Unterrichten, das ist alles eins. Da bleibt nicht mehr viel Platz für … na ja, für irgendwas anderes. Für irgendjemand anderen.«

Er schniefte und fuhr sich mit der Hand übers Gesicht, als wollte er eine Träne wegwischen, und Will fragte sich, ob auch das Schauspielerei war. Vorausgesetzt, Helen hatte recht, und er hatte ihnen schon zuvor etwas vorgemacht.

»Wie lange waren Sie zusammen?«, fragte Helen und bemühte sich um einen verständnisvollen Tonfall.

|33|»Drei Jahre.«

»Das ist eine lange Zeit«, sagte sie. Länger, als ich es je geschafft habe, dachte sie. Viel länger. »Sie können doch nicht damit zufrieden gewesen sein?«, sagte sie. »Mit dem Arrangement, meine ich.«

McKusick lächelte beinahe. »Wir haben eine Zeitlang versucht zusammenzuleben. Als Stephen noch in Leicester war. Ich fand es gut. Wirklich. Natürlich war es nicht perfekt, nichts ist perfekt, aber Stephen hat gesagt, er könne nicht arbeiten, wenn ich die ganze Zeit da sei. Das war ich gar nicht, aber so schien es ihm.«

»Also zogen Sie wieder aus?«

»Ja.«

»Sie haben damals in Leicester gearbeitet?«, fragte Will.

»Das stimmt.«

»Und als Stephen die Stellung hier bekam, sind Sie ihm gefolgt und mit Sack und Pack umgezogen?«

»Ja.«

»Also wirklich«, sagte Helen, »Sie haben sich ganz schön ins Zeug gelegt.«

»Könnte man sagen.«

»Aber er hat gesagt, wo’s langging.«

McKusick zuckte die Achseln.

»Na, hören Sie mal. Sie haben Ihren Job hingeschmissen und sich eine neue Wohnung gesucht; und dann hat er es sich anders überlegt und gesagt, er wolle sie nicht mehr sehen.«

McKusick schüttelte den Kopf. »So einfach war es nicht.« »Aber genau das ist passiert.«

McKusick antwortete nicht.

»Wenn mir das passieren würde«, sagte Helen, »wenn mich jemand so behandeln würde, wäre ich wirklich stinksauer. Milde gesagt.«

|34|»Und? Was? Ich hab die Fassung verloren und ihm den Kopf eingeschlagen? Wollen Sie das sagen?«

»Haben Sie es getan?«

»Seien Sie nicht albern.«

»Ist das albern?«, fragte Will.

»Natürlich.«

Will klopfte auf den Busch. »Wie kommen Sie denn darauf«, sagte er, »dass Stephen der Kopf eingeschlagen wurde?«

»Ich weiß nicht. Ich weiß doch nicht, was passiert ist. Sie wollen es mir ja nicht sagen.«

»Und trotzdem haben Sie davon gesprochen, dass ihm der Kopf eingeschlagen wurde.«

»Und soll das irgendwas beweisen?«

»Überlegen wir mal«, sagte Will. »Er könnte erstochen worden sein, erschossen, vergiftet, vergast, erdrosselt, an einem Balken aufgehängt, alles mögliche.«

»Gekreuzigt«, schlug Helen leise vor.

»Aber Sie entscheiden sich dafür, dass ihm der Kopf eingeschlagen wurde«, sagte Will. »Ich frage mich, warum?«

Will holte zwei Kaffee aus dem Automaten und trotz der Kälte gingen sie nach draußen, damit Helen eine Zigarette rauchen konnte. Einen Augenblick hatte Mark McKusick überrascht gewirkt, als sie ihm mitteilten, dass er gehen könne, natürlich nach den üblichen Warnungen, nicht umzuziehen und das Land nicht zu verlassen etc. Sie hatten ihm ganz deutlich klargemacht, dass sie ein weiteres Mal mit ihm würden sprechen wollen. Beim Verlassen des Polizeireviers hatte er auf den flachen Stufen nicht nur einmal, sondern zweimal über die Schulter geblickt, als erwartete er, zurückgerufen zu werden.

»Glaubst du immer noch, dass er lügt?«, fragte Will.

|35|»Immer noch lügt?«

»Na gut, dass er uns was vorspielt.«

»Muss nicht ein und dasselbe sein.« »Nein?«

»Nein.« Helen zog kräftig an ihrer Zigarette, inhalierte tief, dann stieß sie mit abgewandtem Kopf langsam eine blaugraue Fahne aus. »Ich will damit sagen, dass sich jemand auf eine bestimmte Art und Weise verhält, weil er denkt, das wird von ihm erwartet, weil er die richtigen Gefühle zeigen will. Das muss nicht heißen, dass die Gefühle unecht sind.«

»Und in diesem Fall? Du glaubst, er will uns für dumm verkaufen?«

Helen zuckte die Achseln. »Er ist schließlich Verkäufer.« Sie ließ ihren Zigarettenstummel auf den Boden fallen, drückte ihn mit der Schuhsohle platt und grinste. »Aber woher soll ich das wissen? Du bist der leitende Ermittler.«